lunes, 23 de febrero de 2009

Virtual Environment

Una de mis canciones favoritas de Lacuna Coil. Desde ya les digo que las letras del video están erradas en varias partes.

Buena Noche.



Letra corregida

I saw you fade, was it a dream?
The sooner had I tried to touch you
Slowly disappear
How to go on, You'll never let me down again
Hard to go on, I'll never be the one to blame

Before

Floating into your world To see what is inside
Consecuentially DoomedThe peace is out of sight
Can't stay away Can't stay away from you x2

How to go on, You'll never let me down again
Hard to go on, I'll never be the one to blame

Before

Floating into your world To see what is inside
Consecuentially DoomedThe peace is out of sight
Can't stay away Can't stay away from you x2

No matter I miss you
Whatever you've been coming through
No matter I need You
Whatever I can't stay away from you

viernes, 20 de febrero de 2009

Marioneta. Parte 4. Abriendo la puerta.

(Antes que nada, queridos lectores, me disculpo pues hoy deseaba publicar más de lo que aqui pongo, pero he tenido problemas con varios asuntos entre ayer y hoy. Espero publicar otra parte en el transcurso del fin de semana.

Gracias por su comprensión, y que disfruten la lectura.)


(Este es un poster ficticio, no corresponde a ninguna película en al que Se planee la actuación de Johnny Depp)


Colgué el teléfono y me levanté, arreglándome el vestido un poco, tiránicamente oprimiendo la rebeldía de unos cuantos mechones de cabello, asegurándome de llevar todo lo necesario... ¿Necesario?. Pues algo había de necesitar. Tomé mi carné de empleada y apreté la pinza en el bolsillo del pecho. Me recosté contra el escritorio por un momento para hacer tiempo, no quería que el Jefe pensara que no hacía nada cuando me llamó... y miré el reloj. No eran ni las 10:00AM. El día apenas comenzaba y ya había resuelto todo lo que debía hacer en la jornada.


Dándome una última mirada al espejo abrí la puerta de mi oficina y me dirigí por el pasillo.
Él era un hombre alto y desgarbado, de rostro ovalado y frente ancha. Ojos hundidos, escondidos tras dos bases de botella. Su pequeña boca apenas se abría para beber café y decir algo. Y siempre que decía algo lo articulaba con su mano derecha. Siempre se me pareció mucho a Goebbels, pero hablando con su mano derecha y dejando que la izquierda descansara en alguna parte.

Él pareció no notar que había entrado a la oficina, perdido en un archivo que tenía en sus manos. Aclaré mi garganta para atrapar su atención. Él sonrió debilmente.
Si, su expresión lo decía todo. Estaba feliz leyendo el archivo del nuevo recluso. Como un coleccionista cuando obtiene esa pieza que tanto había deseado, o aquella que nunca, hasta que la vió, supo que sería la principal de su tesoro. Pero así como se lo veía, tenía miedo. Sabía a quien tenía en sus instalaciones. No era un loco cualquiera el que acababan de encerrar bajo sus pies.

--Señor, ¿tenia algo que decirme?-- pregunté intentando, en vano, contener la ansiedad que me acosaba.

--Si señorita Quinzel, --respondió despegándose del papel.-- He estado considerando ciertos elementos de su hoja de vida y de su historial de trabajo. --Pausó momentáneamente, tomando un respiro casi nostálgico-- Y he decidido ascenderla a Jefe de Psiquiatría.

Comencé a jugar con mi pelo, mirándolo con incredulidad. Como un taco de dinamita con mecha perezosa, me tomó un momento asimilar correctamente las palabras. Una sonrisa se tomó mi rostro.

No pude evitar elogiar su decisión, sacándole tambien una sonrisa. Me sentía un poco como una “lame suelas”, pero me era inevitable cuando apenas soñaba con ese puesto hasta dentro de unos años. Ciertamente no llevaba en el sanatorio (Ni en la labor) el tiempo que alguien normalmente requería para llegar a ese punto.

“En su nuevo cargo, su salario incrementará un 37%” Escuché entre ensoñaciones, viéndome de compras en esas lujosas boutiques del centro, celebrando con las amigas que atraería el dinero, rodando en un hermoso auto por los caminos campestres... “además deberá asistir menos horas, si así le parece”. Mucho más tiempo para leer, para perderme en mi múcisa, para pensar en mis pacientes... para controlar mis impulsos... !Al fin tendría tiempo para tener una relación! “será transladada a la oficina 305" ¡LA 305! ¡ERA MÁS AMPLIA QUE MI HABITACIÓN EN CASA! Tenía bañera (Que nunca supe para que la usaban), un amplio sofá, una preciosa vista de los campos detras del sanatorio, una neverita... “y tendrá acceso a todos los archivos de los pacientes que el sanatorio ha tratado” Mi cabeza daba piruetas, bailando perdida entre el fuego. Innumerables archivos de los enfermos mentales más interesantes de la nación. Mentes que más parecían laberintos. Llenas de tesoros ocultos, secretos como tumbas, de transtornos horribles... Frenéticamente jugaba con mi pelo, ansiosa por el translado. Sentía incontenibles ganas de saltar. !!! (Ahogó un grito en su garganta). ¡De volver a mis días de gimnasia y dar volteretas por doquier! Quería besar al primero que se atravesara en mi paso, y salir corriendo mientras me carcajeaba como loca. ¡LOCA!.

“Se le asignarán además los casos d mayor relevancia de la clínica, comenzando mañana por el caso 4603001. ¡Felicitaciones! bien merecido lo tiene.”

--¿El caso 4603001?-- Habría sido mejor no preguntar.

--Si, el de nuestro nuevo huesped.

El caso del payaso rebasó mi fantasía y se la tomó. Mi oficina perfecta se volcó al caos. Muebles razgados, sillas partidas contra las paredes, el espejo del baño roto sobre un reguero de sangre. Mis archivos en llamas mientras ese desquiciado daba las mismas piruetas que yo ejecutaba hace un momento, a mi alrededor. Me imaginé atada a la silla con mis medias mientras él me pasaba el vidrio por encima... Gritando como loca. !!! (Ahogó otro, ya buscando asirse de nuevo a su cordura).

Volviendo a mis cabales sacudí la cabeza para desvanecer el desastroso culmen, agradeciéndole calurosamente. Que buena actriz era. Le estreché la mano.

--El interno-- continuó su jefe --dormirá sin tratamiento esta noche, mañana comenzará. Tiene usted alguna duda? algo que desee decir antes de ser nombrada?

Solo atiné a preguntar si debía transladar mis cosas ya, a lo que me respondió que ya lo hacían algunos empleados.

--Se que en este trabajo encontrará muchas cosas que no esperaba, seguro le cambiará la vida.

Le agradecí, dejando que la frase hiciera eco en mis oídos. Algo se me vino a la mente de golpe.

--¿Me permite una pregunta?-- Él asintió. --¿Que pasa con la anterior jefe de psiquiatria?

--Ella... al saber que transladarían a este paciente... ella renunció-- Exclamó bajando la cabeza, como si verdaderamente le doliera decirlo. Yo tragué saliva alejando de mi las especulaciones sobre su decisión.

Divagando ya con el eco, combatiendo las conclusiones de mi agil mente, y apagando el fuego en mi oficina imaginaria, le di la mano para despedirme.

Durante toda la tarde di vueltas por mi nueva oficina, sacando a flote mis dotes de diseñadora que tan empolvados estaban.

Despues de almorzar en completo silencio, sumida en divagaciones y proyectos, el altavoz del complejo se aclaró la garganta. Hace mucho que ni lo oía respirar.

“A todos los empleados. Les informo que la señorita Harleen Quinzel, quien lleva trabajando con nosotros tres años con un desempeño imepcable, ha sido reconocida por sus destacados proyectos. Hago oficial el ascenso a jefe de psiquiatría de la señorita Quinzel. Felicidades, y espero que se la reciba como lo merece.

El comedor se desparramó en aplausos, mientras empleados de toda dependencia se pasaban por mi mesa a estrecharme la mano y felicitarme personalmente. El corrillo de psiquiatría se dividía ahora entre sonrisas de camaradería y envidiosos ceños fruncidos.

Pero hubo una manifestación aún más profunda.



En la oscuridad del sótano una sonrisa se dibujó entre las sombras iluminando la celda. Como si del gato Cheshire se tratara, una risita aguda y burlona ¿aclamó? el recibimiento.

En su mente el nombre se dibujó con letras rojas y negras, dividido en cuadrantes, separado por espejos. Sangre y sombra.

¿Harleen Quinzel? ¿Hahahaharleenquien? Harleen (se respondió ya tomándole confianza al nombre). Harley, Harley, Harley Quinnzel.

¡Viva Harleeen!

¡Viva Quin!...

¡Viva el arlequin!

jueves, 19 de febrero de 2009

Un Abrazo




Esta es una de esas noches en las que deseo brazos cálidos a mi alrededor

Mi piel llora la ausencia y se funde en sus nerviosos estertores

Una manta suple lo que un cuerpo no regala

Una imagen pospone lo que el sentimiento no grita.

Vuelve, encajate entre mis espacios vacíos, fríos, oscuros al fondo de la tumba de mi habitación

De noche entre mis ojos al final de la llamada

Perdido en mares agitados, vientos helados, cortantes

Hojillas afiladas de soledad y sinsabores de esas palabras que al decirlas desearías tragarlas de nuevo... aunque envenenen.



Quiero pedir un deseo y despertar.
Quiero desear más que sueños.
Quiero que mis sueños sientan envidia.

lunes, 16 de febrero de 2009

Puntos Suspensivos.

Algo que escribí hace... Ya ni se cuanto. Se setía solo entre mis archivos.

... Es que una cosa es tener un plan en la cabeza, y otra, ver si al corazón le da la gana de permitirla.

Es diferente querer que alguien se vaya por su bien, a verlo partir y maldecir tu lengua por su insolencia

No es lo mismo poner un pie en el camino y dejar que los pasos se tracen solos, a fustigarlos como monturas para que huyan a la velocidad de un beso

No necesariamente decir "adios" significa que deseas salir de ahi

No siempre alejarte revienta los hilos que se enredaron entre aquel y tu

Hubo besos llenos de dolor, en un abrazo tan carnal, tan desgarrador y tan puro como solo puede darse en un eclipse...

Hasta cuando?

domingo, 15 de febrero de 2009

All Around Me

Feliz Día de San Valentín. Les regalo a todos una canción que me mueve.

Preciosa... All Around me.



Para ver video original: http://www.youtube.com/watch?v=nNICEQviaO0&

sábado, 14 de febrero de 2009

¿A quien le canto?


Basta con entrar a un bus para apagar la luz de mi melodía interna
mis sempiternas notas se desploman cada que esas voces sucias por el parlante asoman
¿Quien canta tanta basura? ¿Quien mancha la música con inspiración tan dura?
Tu no inspiras, perra, tu expiras, como la leche rancia que botas por el drenaje

Mi bagaje no es muy grande, ni ha sido de calle mi vida, pero seguro que mi rima no anda tan perdida
Entre grandes sumas de billetes verdes. Pero tu solo piensas en un porsche, tu no entiendes.
Solo pop produces, reduces tu talento a un mínimo aliento dulzón y empalagoso. Yo abro mi boca y mi cabeza se hunde en gozo.
Soy hijo de músico, de oído sensible. Que tortura china oir tus letras insensibles
Invisibles, imposibles, inservibles y vacías. verborrea barata que empata con tus colegas.

Vives de la imagen de un grandioso soldado, pero no puedo evitar notar tu cara de agüevado
¿Te has quedado atrás? no me des más oportunidades o por tu espalda saldrá tu espada.

¿Vas tu a venir a hablar de callejones? Dudo que en tus cojones haya algo de asfalto y sudor, Cerdo manipulador.
Bajando de avionetas, rodeado de tetas y cabezas de silicona. No te acercas a la calle porque la realidad no perdona.

"Quien pisó la manga que las grillas se alborotaron?" se amontonan en tu regazo sabiendo que no eres más que un triste payaso. Se alimentan de tus cifras, malhabidas vividoras. Verás que cuando no tengas na' ya ni sabrás para donde cogieron tus perdedoras.

Muéstrame tus garras, minino domesticado. La fiera urbe gris seguro te habría masticado
Destrozado con sus zarpas destructoras, motoras de verbo en sangre, de hambre de mejores horas.
Lástima me das cuando te veo en tus videos, los meneos de tus zorras, con tu verbo me amodorras. Muestrame tu vocabulario. Haz del español tu inviolable santuario.

Pero te mantienes en tu esfera de sexo y oro enchapado. Oro robado a indígenas por conquistadores malparados.
Y esa cruz en tu cuello, ¿Crees en el señor? ¿Cual señor? ¿El de arriba? Ese que paga tu saliva.
Que triste que vendas tan apreciable fluído, Con lo caro que es mi verbo ya me habría ido lejos. A viajar por el mundo, a aprender lo profundo y lo superficial del camino. Yo solo vengo de paso, acomular mierda es perder el caso.

Pintarse de cacique y llamarse extraordinario. Soy un hombre ordinario, a veces estepario a veces de camada. No me llamo a mi mismo maravilla ni hay parada para mi verso adverso que lleva el arma cargada. Dispara contra tus discos, contra tus coches, tus mansiones piscinas, tu teatral derroche.

Que miedo das con una AK47 en tus manos. Solo se empuña un arma para defender a tus hermanos. No hay ataques, no vale la violencia. Y tu portando armas con total indiferencia. ¡CONCIENCIA! Lo que sostienes ha asesinado, secuestrado, violado. Lo que portas ha manchado mi país con la sangre de incoentes. Y tu y tus "panas" todavía de inconcientes.

Si eres latino debería dolerte saber que tantos países nuestros huelen a muerte. Pero bien lo dice Willy. A ti no te importa lo que pasa lejos de tu opulenta casa, de tus carros de lujo, tu megavisor y de tu posición social.

Y yo no voy más con tu basofia. Tus letras atrofian psiques jóvenes. Jóvenes que gracias a ti ya son unos bravucones. Como en Bully, creyéndose completos campeones. Pasando por encima de la diferencia, basando su experiencia en la ciencia de dar golpes y crear miedo. Yo lo vi con mis ojos en mi época colegial. Entiendiendo al final que la respuesta era pararme frente a ellos, Porque bien sabes que siempre andan en manada. Como tú y tus "feat" porque solos no logran hacer nada. Plantas los pies firmes y miras de frente. No se acercan porque su valentía miente. Es solo hambre por el temor. Temor que se refleja cuando ya no les temes, cuando ya no les comes cuento y te llevas de entremés.

Hacen falta Ideas Nuevas, renueva tu musa, usa tu cerebro más ayá de tu 1%. Mi inspiración abusa de ella obteniendo letras profundas y melodías bellas.

Ojalá no despiertes mañana sintiendo que desperdiciaste tu juventud en letras vanas, sabiendo que podçias darle a un chico en su pubertad la posibilidad de reflexionar sobre sus sueños.

viernes, 13 de febrero de 2009

Marioneta. Parte 3. Ayer.



Yo nací en una familia tranquila. Mi padre, un buen hombre dedicado a su familia. Mi madre, una mujer que parecía salida de aquellas propagandas de mi niñez, con delantal de cuadros y guantes sacando galletitas del horno y sirviéndolas recién hechas.

Mis padres se casaron jóvenes, cuando él fue ascendido a Gerente en la empresa de su padre. Una compañía farmacéutica reconocida a nivel nacional. Su sueldo fue más que suficiente para prometerle una vida perfecta a una joven que poco hace terminaba la secundaria. Ella había pasado por medio semestre en tres carreras, pero en ninguna encontraba satisfacción.

Llevaban ya dos años de noviazgo, con problemas y opositores, como cualquiera, pero tan llena de amor como podía estarlo, las dos familias encontraron la solución a sus quejas en cuestión de unos meses.

Los Quinzel (familia paterna) eran de un corte tradicional, de hombres exitosos y mujeres relegadas al hogar. Pero felices allí.
En cambio los Johnson eran una familia de menos fluidez económica, en la que hombres y mujeres trabajaban por igual. Los esfuerzos por enviar a Monica a la universidad fueron desbordantes, y ella parecía quedarse en un círculo vicioso al no encontrar su camino en ninguna de las carreras.

“Esta muchachita nunca va a salir de la universidad”... Le decían, y ella callaba. “Se graduarán primero sus sobrinos”... Susurraban en las reuniones familiares, y ella lloraba para si. “Ese noviecito le saldrá como el de la tía Emma” ... Y la pobre Monica corría a encerrarse en su habitación. Él no era como aquel ricachón, él no la utilizaría y la abandonaría con planes para una eternidad juntos... Él no sería capaz de dejarla como una cincuentona doliente.

Ciertamente, no. Mi padre, con su nombramiento, encontró su piedra angular para resolver su vida.

Un viernes por la tarde llegó a casa de “Mamá Johnson” sabiendo que todos se reunían sagradamente a merendar en casa de la abuela. Armado con un trago de Whiskey, una cajita de terciopelo y un ramo de rosas, se dirigió a la familia con más valentía de la que el recordaba tener.

“Señores Johnson.... Familia Johnson... Vengo a pedir respetuosamente la mano de Mónica...” Un incómodo silencio inundó la sala. Las galletas contuvieron su dulzón aroma, el te dejó de humear, y el reloj de péndulo se frotó los ojos con las manecillas, tratando de corroborar lo que veía.

“Vengo con una intención seria. Acabo de ser ascendido a Gerente en la empresa de mi padre, y quiero que Monica sea la madre de mis hijos. Ya he hablado con ella antes... Y... ella preferiría dedicarse a criar una familia. Pueden tener la seguridad de que a mi lado no le faltará nada.

Nunca vió tantas sonrisas juntas en esa familia. O tal vez si... cuando se apoyó en una de sus rodillas, sacó el anillo del bolsillo de su traje (Ah, me olvidaba... iba de traje formal mi padre... que tierno) y le pidió a mi madre con la cara iluminada de felicidad que se casara con él. ¿Adivinan que rostro se iluminó entonces?.

Un mes después fue la suntuosa ceremonia. Nunca hubo tanta paz ni aprecio entre las dos familias. Bebían juntos, charlaban, reían, lloraban... Como si se conocieran desde siempre. El acontecimiento los había convertido en una verdadera familia. Mi madre entró conducida por su padre, quien no pudo contener las lágrimas, mientras papá la esperaba con un cóctel de emociones pintado en sus jóvenes ojos. No pudo ser más perfecto.

Tuvieron una luna de miel que se alargó un mes... ¿Quien les iba a decir que no? Él era Gerente de una empresa a nivel nacional, y ella una feliz recién casada.

Mi madre nunca se graduó, pero obtuvo el título que más deseaba. Ser madre.

No me hice esperar mucho. Llevaban año y medio de felizmente casados cuando llegué yo. La niña mimada de la casa.

Mi padre deseaba un varón, y yo me encargué de cambiarle esa idea. Fui su cielo durante toda mi infancia, su única razón aparte de mi madre. Durante mis primeros años se fue evidenciando mi aguda inteligencia, mi perspicacia, mi hambre de conocimiento ¿Que más podía pedir él?

Que afortunado que no pidió más... porque no podría habérselo dado.


Fue alrededor de mis catorce años cuando la pesadilla comenzó. Lo primero fueron mis cambios de actitud... mis cambios emocionales. Al principio todo parece normal... Le saltó a un niño encima para besarlo y luego le golpeó la cara hasta que salió corriendo alrededor de los juegos... Son cosas hormonales. ¿Verdad mamá? ¿Verdad que las voces que escucho en mi cabeza son solo otro de los pormenores de la adolescencia?

El diagnóstico dijo lo contrario. Trastorno Bipolar y una leve esquizofrenia de tipo paranoide.

¡Suena tan lindo cuando lo pones junto!

Así fue que pasé de ser la princesa de papá... a ser la pesadilla de papá.


No tuve que pensarlo mucho... después de los exitosos tratamientos con las medicinas de la empresa de papá (Que paradójica situación, ¿que habrá pensado de eso mi padre?) todo volvió a la normalidad. Al menos volvía a la normalidad después de unos meses de tratamientos. Nada de palomas muertas, porque mi madre nunca me pedía que se las regalara. No volvería a robar las camisetas del equipo de football ni a mentirle mecánicamente a nadie. No habrían más vergonzosos cambios de escuela cada año... o cada tantos meses. No más paranoia, los niños no me observarían más como si quisieran atacarme (¿O si? Ríe internamente). Por fin los empleados de mi padre lograron un tratamiento exitoso para mi, cerca de mis 19 años. Podría dedicarme a estudiar en la universidad con tranquilidad.


¿Que deseas estudiar, cariño? Preguntó Mi padre ilusionado después de ocho meses de cordura.

“Psiquiatría”. Respondí sin vacilar. Nadie pasaría por lo que pasé yo de nuevo. No durante mi turno.

El teléfono de mi oficina sonó mientras yo me encontraba absorta en recuerdos y pensamientos. Un espécimen tan interesante era una oportunidad grandiosa. Era algo que sabía. Aunque sonara a frase barata, sabía que cambiaría mi vida. Nada me hacía pensar así sin ser importante. Y con todo eso no imaginaba cuanto cambiaría aquel payaso.

“Señorita Quinzel. Si tiene tiempo, pase por favor a mi oficina”. Exclamó la voz del director de personal desfigurada por la vocina. ¿Sería esto coincidencia con la entrada del preso?

Mmmm

Nunca he creído en las coincidencias.

miércoles, 11 de febrero de 2009

La canica (Por Elioth el ZomBY)

Aquel hombre corría por las transitadas calles de la ciudad, y antes de que pudiera ser el protagonista de esta historia fue asaltado por una banda de bandidos, quienes lo apuñalaron hasta la muerte y lo dejaron sin posesiones materiales, lo cual es obvio porque un muerto no puede tener posesiones materiales.

Uno de los ladrones, precisamente el que llevaba su cartera se despidió del grupo y se fue a tomar una cerveza al bar que frecuentaba. En realidad esa era su excusa, ya que en realidad iba a echarle los perros a la linda joven que allí atendía, que en realidad no era linda ni joven, pero en realidad creo que todos tienen sus gustos y hay que respetarlos

Y mientras yo hablaba llego el novio de la bella joven, y entabló una acalorada discusión con el bandido, quien también quiso arreglar sus diferencias con palabras. Siempre he pensado que la mejor manera de resolver problemas es por medio del dialogo ya que… Hey no, esperen, el novio de la joven bella y hermosa acaba de matar al bandido y ahora trata de huir por la puerta de atrás. Es una lastima que no haya tenido un adecuada relación de dialogo con su novia, de otro modo habría sabido que aquel bar no tenia puerta de atrás.

Mientras la policía sacaba esposado al novio de la joven bella y hermosa algunos minutos mas tarde, uno de los oficiales se bebió la cerveza que el bandido (que en paz descanse) había dejado. Por algún motivo este policía en particular era precisamente quien conduciría la patrulla de vuelta a la estación.

Durante el viaje tuvo que parar por un trancón que se formó a causa del levantamiento del cuerpo del tipo a quien asesinaron los bandidos antes, quien por cierto no es el personaje de la historia.

Pasaron tanto tiempo en aquel trancon que el oficial que conducía sintió la inaplazable necesidad de deshacerse del exceso de líquido causado por la cerveza que antes se había tomado. Así que al ver que el trancón no se movía decidió bajarse e búsqueda de un baño dejando al prisionero bajo el cuidado de su compañeros, (del policía, no del bandido)

Al entrar a una heladería en busca del baño el policía noto como su pecho se ponía pesado y lentamente perdía movilidad, y mientras su vida terminaba me dejaba a mi en la aburridora tarea de conseguir a otro personaje para esta historia.

Si tomo al prisionero supongo que tendría que narrar sus aventuras durante los 15 años de prisión que quizás le den y eso seria bastante aburrido, y los compañeros del policía se ven como gente muy monótona. Así que tomare a la adolescente que se estaba tomando un helado en el momento en que el oficial tuvo el infarto, ya que se ve bastante normal.

Al ver tal espectáculo la joven brinca por la ventana más cercana y una vez en la calle salta en un pie hacia el atardecer, y como estoy de mal humor ni siquiera intentaré justificar sus actos.

Mientras brincaba golpeó a un niño que pasaba la calle, al caer se le salio del bolsillo una canica demasiado negra que rodó calle abajo, paso en medio de una multitud y al lado del cuerpo de el tipo que no es el personaje, siguió rodando, se subió al anden por miedo a los carros y paso al lado de la patrulla en la cual aún esperaban al oficial que conduciría la patrulla hasta la estación. Rodando paso la calle, y fue asaltada por una banda de bandidos, luego abrió la puerta de una casa, entro a la cocina, se hizo un sánduche, y luego de comérselo subió las escaleras hacia una habitación y allí se hecho a dormir.

No se ustedes, pero yo no quería narrar las aventuras de una canica así que baje el lapicero y cerré el cuaderno harto de estos incoherentes personajes que aún después de tanto tiempo se niegan a trabajar conmigo.



...AE

EL pájaro inspiravoche

¿Nunca has oido hablar del pájaro inspiravoche? Claro que no... con lo escaso que es.

Es un pájaro... bueno... no se de que color es

Es grande... más grande que... un huevo...

Es un pájaro... te lo aseguro. Es un pájaro que anida en los árboles.

¿Que tiene de especial este pájaro? El canto.

Es un pájaro mudo, que de la violenta envidia que le causaba ver que todos los pájaros fueran de colores, volaran alegres, y trinaran inspirados versos; aprendió a hacer que los otros cantaran por él.

¿Como los reconoces? Simple. Cuando vas caminando por ahi y comienzas a cantar sin darte cuenta, hay un inspiravoche cerca.

"Pero uno no siempre canta cerca de un árbol" Dirá usted, atento lector.

Se le ha olvidado que vivimos en la rama de un arbol.

lunes, 9 de febrero de 2009

Día del periodista.


Admito (en parte orgulloso) que quien más reacio estuvo a comenzar la carrera de periodista, entre mis allegados, fui yo.

¿Por que? ¿Por que dedicarme a estudiar una carrera en la que me haría colega de tantos a los que odio, de una profesión a la que tanto llamo prostituta?... Que lamentable es afirmar tan bien parado en mis cabales que mi madre (Periodismo) es una ramera.

¿Por que asi? ¿Por que no mejor hacer las cosas bien en vez de dedicarse a ser el cuarto poder que le sirve a otro? Me han enseñado mis profesores que tiene que ver con los dueños de los medios de comunicación. ¿Que se puede esperar de medios "públicos" que se supone deberían velar por el beneficio de todos, pero que responden a los intereses de élites? (Si... infórmese).

Entonces si, me dedico a seguir una carrera, odiando a los muchos perriodistas que veo en las noticias del medio día. Un cuentero de la U me enseñó que las noticias en Colombia son esas que despiertan esa hambre animal y primitiva de sangre, las que ayudan a comer bien a dicha hora.

¿Que hago aqui? Es una buena pregunta. en primer lugar, aunque ame el reportaje, la crónica, y el cubrimiento de eventos sociales, artísticos, y de contacto con personas particulares. Mi ideal NO es ejercer en este campo. Yo entré a esta carrera para escribir. Aprender a escribir, ponerme a escribir, y hacerme, en una carrera de periodista, un puesto como escritor.

Entonces... es extraño que comparta día con otros periodistas. Considero que desde el primer semestre lo somos... lo somos de mala manera. Pero duele saber que como hoy me felicitan mis amigos, mis alllegados, Tambien felicitan a la acosadora Claudia Gurisatti, la histriónica Vicky Dávila, el informal Pirry, y el difunto Jaime Garzón (Jaimito, como te extraño... hace falta alguien que de en la mula a todo el mundo con buen humor repleto de verdades).

Si... Muchas gracias a todos los que me felicitan, como a mis compañeros, mis porfesores, a los pocos que valen la pena (Lucas, Juanda -Barbosa y Ortiz-, Julio, Gustavo, Maria, Harley, Aleja... y el resto de mis prometedores compañeros). Pero es que no veo que hay para celebrar cuando Caracol pone más de 10 noticias seguidas sobre el posicionamiento de Obama el día de su entrada a la Casa Blanca. ¿No hubo muertos en palestina? ¿Masacres de la guerrila? ¿Chavez no habló tonterías ni rememoró sus aviones rusos de sistemas electrónicos? Ese día no. Ese Día el mundo se resumió en un afroamericano (Un negro) entrando a una casa (Blanca).

El periodismo en Colombia es un irresponsable payaso. Y yo estudio para ser un periodista que desertará para sumirse en la literatura.

Me prometo no volver a hacer un trabajo sobre política y medios en Colombia a menos que lo requiera una materia... Puedo ver una película llena de sangre y tripas y morirme de la risa... pero entender esa pérfida relación me deshace el estómago.

Es otra de mis relaciones Amor-Odio. Debo mantenerme informado... pero me destruye hacerlo en este país... en este mundo. El mundo me decepciona, y los medios me convierten un cuadro desagradable en una tristeza desde las entrañas.

¡MUERTE AL PERIODISMO!

¡LARGA VIDA AL PERIODISMO!

Y a RCN y Caracól... Un abrazo con puñalada marranera.

¡¡¡FELIZ DÍA DEL PERRIODISTA A TODOS LOS DESGRACIADOS TIPO DÁVILA Y GURISATI, Y A LOS SIEMPRE BIEN PONDERADOS GARZONES!!!

(No... no hay nada de machismo en esto... En serio).

jueves, 5 de febrero de 2009

Balrrog Boogie. Diablo Swing Orchestra.

Otro de mis grupos preferidos. Mezcle usted música de salón, algo de ópera y buen metal.... Y obtendrá algo como esto.



Mea Culpa, Ecce Signum, Corpus Vile, Coram Deo
Pactum Serva, Scala Caeli, Gloria Patri, Pax Et Bonum
Sine Cura, Vade Mecum, Casus Belli, Lusus Naturae
Dies Illa, Velut Luna, Dona Es Virtum

Marioneta. Parte 2. Habitación 4603001.
























Los uniformados, con toda la rigurosidad del caso, entraron al complejo asegurando la zona. Todo el personal se encontraba apuntalado, formando un corredor que llevaba a las escaleras del sótano. Dada la señal, otros cuatro agentes lo condujeron adentro.

Sonreía. Sinceramente sonreía desde antes de entrar.

Todos los ojos se posaron sobre él, era la nueva estrella de este circo, la atracción principal entre tanto loco. Y el lo sabía bien. Era un lunático, no un estúpido.

Una atrevida carcajada fijó la atención de la multitud. Sus labios se curvaban violentamente bajo la máscara, mientras miraba frenéticamente de un lado a otro. Reparando rostros, grabándolos en su cabeza, poniéndoles nombres. “Pequeño Juan, Dorotea, Katheryn Soprano, Tifón, Cara de masmelo...” Susurraba en una retahíla incesante de palabras. Hoy no estaba de ánimos de hablarle a nadie, no mientras tuviera esa máscara que ocultara su sonrisa.

Los guardias lo condujeron ahora hacia el sótano del edificio, guiados por un mapa. La ruta trazada se tejía de forma incoherente por los pasillos y sub niveles del calabozo. Debían hacer que su mente se perdiera entre tantas vueltas, su abogado había conseguido que no fuera posible vendarle los ojos ni transportarlo en un pequeño montacargas, como a los psicópatas de su calaña.

Al final, al fondo de un pasillo alargado, cubierto de puertas metálicas a cada lado, una angosta placa de vidirio negro, parecida a un espejo, descansaba fría. Esperando ser abierta para cumplir con las razones de su construcción.

Los guardias, obligando al loco a mirar en el sentido contrario, presionaron un botón al lado de la puerta, una pantalla táctil salió tras una placa retractil. El código de sentencia fue digitado posterior a una huella digital autorizada; y la puerta desapareció ascendiendo entre el muro.

Otra revisión, más cautelosa esta, a su acogedora residencia. Los muros, el techo y el suelo estaban acolchados en cada centímetro, no había ni una sola superficie dura ni puntiaguda. Parecía un corral para un niño problemático. Un lava manos con un expendedor de jabón, un sanitario, papel higiénico. Una cama casi pegada al piso. Todos los muebles cubiertos de la misma forma que las paredes; Todo esto iluminado por pequeñas luces escondidas tras placas de acrílico en el techo... Nada más.

Los dos guardias salieron de nuevo del diminuto espacio. Ahora ellos sonreían.

El guasón seguidamente se percató de la razón de tanta gracia. A su lado una jeringa salió de debajo de una manga, y su contenido fue vaciado en su torrente sanguíneo. No hubo tiempo para hacer nada.

-- Un regalo del jefe de policía, Payasito--

Entre balbuceos desvanecientes alcanzaron los policías a entender “Mamá... por favor... cierra la ventana que hace frío”.

Los guardias le quitaron el bozal y pusieron sin prisa la camisa de fuerza, para luego tomar turnos para entrar a la celda y patearle las costillas con una primitiva satisfacción. ¿No lo tenía merecido el muy bastardo?

Que fortuna que su abogado también consiguió que su celda no tuviera cámaras internas, y que la placa de acrílico se ahumara a menos que se digitara la clave.

“BIENVENIDO AL INFIERNO, PEDAZO DE ESCORIA” le gritó uno de los uniformados. Los otros fueron contestatarios con insultos y burlas, mientras se alejaban tranquilamente de la celda 4603001.

miércoles, 4 de febrero de 2009

Un cuarto de siglo.

















Para Blodsverd Thorsson. Feliz Cumpleaños.



Deseo de corazón, camarada de longas jornadas, de conversaciones al crepitar de tenue fuego y de sangre derramada a mordizcos de espadas, que esta noche los ases se reunan en severa discusión, y que rompan reglas por una noche solitaria.

Espero que esta noche Odin y Freya envíen a tu encuentro una risueña Valquiria. que la muy confabuladora te conduzca a un ostentoso banquete servido en tu honor.

Odin, el de muchos rostros, recibirá tu visita, observando desde lejos como una corte de Einherjers, Berserkir, Valquirias y Vargynjers (Mujeres Ulfhednar) te acompañan, presagiando lo que Möd, la cocinera, preparó para tu llegada por orden del Altísimo.

A tu llegada sonreirá bonachón, saludándote por tu nombre y conduciéndote dentro con su mano sobre tu hombro. Adentro te hará sentar a su derecha, y levantará su cuerno para brindar a tu salud.



--Por ti, fiel guerrero, Heathen como pocos, poeta y artesano. Buena mar te den las tres damas, buena muerte la espada de tu enemigo.--



Frente a ti encontrarás a tu padre, vestido en finas prendas. Cuerno levantado hacia ti, sonreirá y se extenderá sobre la madera para propinarte un violento abrazo (Que fortuna que en Valhalla las heridas se desvanecen en el banquete).

Nosotros, tus compañeros, tambien seremos invitados, y brindaremos en alegre Sumbel a los ases, a los antepasados, y a tu vida. Que sea longeva y llena de aventuras. Poblada de placeres y acabada de un buen tajo a tu cuello.

BLOT! Hambrientos devoraremos Jabalíes y gansos, beberemos barriles enteros de licor de cebada y miel de los campos del palacio de Thor. Quien, atónito, reirá a cuestas tuyas por tan voraz apetito. --Ni a la mesa de los Jotuns tragué tanto, mi amigo-- Exclamará a carcajadas.


--¿No tienes una buena canción para mi salón, Blodsverd, de las hermosas montañas de Antioquia?--

Con ánimos te levantarás derribando una jarra de salsa de arándanos y moras sobre otro comenzal, que con un gruñiido te sonreirá mientras se limpia la barba. Y por obra de los dioses (Seguramente) los menesterosos aparejos para un concierto inigualable estarán justo al fondo del salón, junton con todo Horde Thor. Deleitarás a los Ases con canciones y poemas, chistes y hasta guascas.




Ya te imagino, camarada, Cantándole unas cuantas de Don Otis (Obviamente a dúo con el mismísimo) a Wottan mientras el desvergonzado se parte de la risa. Y convenciéndolo de que un machete podría hacerle mejores resultados en el Ragnarok.



De súbito te arrancará de la silla una mujer de fina piel y fiera actitud. Tu Valquiria (Si Vanessa, tu.) y te llevará a una habitación al fondo del pasillo, y al ritmo de sus caderas te dará el presente final de tan magnífica noche.

Los dioses te obsequiarán corceles y prendas, armas en variedad, y de hermoso acabado.

--Forja enana-- Dirá Freya mientras besa tu frente. aflorando en vos una tontísima sonrisa.

Cargado con dulce licor y comida por recuas. de regalos hastiado e hinchado de gozo. Volverás a tu lecho a despertar sin prisa alguna.

¿Fue verdad tal banquete? ¿Tal sonrisa tuvo razón?

Oportunidad tendrás, mi amigo, de preguntarle a Fjolsvid cuando vuelva a recibirte en el salón de los héroes.

HEILSA!

Que las nornas te den años de próspera felicidad!

HAIL!

HAIL!

HAIL!

lunes, 2 de febrero de 2009

Anna Molly

Simplemente una buena canción.



A cloud hangs over this city by the sea,
I watch the ships pass and wonder if she might be, (might be)
Out there and sober as well from loneliness,
Please do persist girl it's time we met and made a mess

I picture your face at the back of my eyes,
A fire in the attic, proof of the prize!
Anna Molly, Anna Molly, Anna Molly

A cloud hangs over and mutes my happiness,
A thousand ships couldn't sail me back from distress, (distress)
Wish you were here, I'm a wounded satellite,
I need you now, put me back together, make me right

I picture your face at the back of my eyes,
A fire in the attic, proof of the prize!
Anna Molly, Anna Molly, Anna Molly,
I'm calling your name up into the air,
Not one of the others could ever compare,
Anna Molly, Anna Molly!

Wait... there is a light... there is a fire...
Illuminated attic,
Fate? Or something better? I couldn't care less,
Just stay with me a while,
Wait... there is a light... there is a fire,
Defragmenting the attic,
Fate? Or something better? I couldn't care less,
Just stay with me a while

I picture your face at the back of my eyes,
A fire in the attic, proof of the prize!
Anna Molly, Anna Molly, Anna Molly,
I'm calling your name up into the air,
Not one of the others could ever compare,
Anna Molly, Anna Molly!

Wait... there is a light... there is a fire
Defragmenting the attic, (Anna Molly!)
Fate? Or something better? I could care less,
Just stay with me a while (Anna Molly!)

domingo, 1 de febrero de 2009

Marioneta. Parte 1. Bienvenido.



Marioneta... me dijo una vez ese maldito pseudogótico, esa rata volante de buenos modales y pésimo humor... Me aseguró, el muy cínico, que mi pastelito me manipulaba como a una muñequita...

Nunca supe que responderle.


* * *
Unos cuantos años atrás.


Era el 13 de mayo, no lo olvidaré. Era el 13 de mayo, y cada noticiero de la ciudad se precipitó a cortar “su programación habitual para un boletín de último minuto”.

Lindas presentadoras en trajes de oficina, con unánime severidad, volcaron sobre la ciudad una fiesta desaforada. El caballero enmascarado había capturado al príncipe payaso del crimen. Todo lo malo que ocurria en la ciudad se detuvo, los ladrones guardaron sus pistolas y sus navajas, los sicarios no sacaron bala alguna de su casquillo... La siniestra sombra se había ido con la captura del monstruoso bufón, el alboroto y los vítores inundaban la ciudad. La fiesta se hizo sentir en cada esquina.

En los días posteriores el criminal fue juzgado, pero por más violenta y parcial que fue la vía de la justicia, no se le pudo encarcelar. Su estado médico lo calificaba como enfermo mental, y como tal sería remitido a un sanatorio.

El lugar escogido fue el Sanatorio Arkham.

El remiso fue transferido a la mañana siguiente en una caravana armada... para la ocasión. Al guasón lo custodiaban alrededor de dos docenas de hombres. Nunca supe si para protegerlo de la violenta multitud que seguía a los vehículos, o si era para protegerlos a ellos del payaso.

Sentada frente a la ventana de su consultorio, la psiquiatra del turno nocturno observaba la procesión a lo lejos, dibujando lentas curvas por el camino rural que daba a la reja del complejo. Sus ojos azul pálido estudiaban con interés la enérgica manifestación de odio al nuevo residente.
Harleen Quinzel, a la expectativa, jugaba con una de las coletas de cabello rubio mientras sonreía sin esconder la ansiedad que le generaba un espécimen tan interesante como el que ahora trasladaban hacia ella.

Hace ya casi dos años que Batman había prometido capturarlo, y cada promesa que hacía era cumplida al cabo de unos meses. Tanto así era que el alcalde había acondicionado ya una habitación especial en Arkham y otra en la prisión estatal, en caso de que fuera remitido a cualquiera.

Pero este no había sido el caso. Al día siguiente la ciudad no vió crimen alguno hasta que se puso el sol. Todos, convencidos de que aquel temía que el murciélago cumpliera su promesa, salieron tranquilos a disfrutar de una veraniega noche. En un circo se convirtió la ciudad. Con dolor despidió a siete ciudadanos.

La caravana había llegado ya a la reja del hospital mental, y mientras el grupo de seguridad se desplegaba y aseguraba la zona cual operación del SWAT, de esas que veía cuando joven en la tv, la reja se tapizó de manifestantes armados de pancartas, antorchas y megáfonos... Y obviamente de reporteros.
La Van en la que transferían al lunático se abrió, y los abucheos se desataron entre los presentes. Un muro de escudos al estilo de un testudo romano se armó a su alrededor, pero a traves del plástico se podía ver al hombre descender del auto. Era delgado, relativamente alto. Su pelo enmarañado y grasoso todavía pintaba de un verde opaco. Su rostro ya no estaba maquillado, pero la distancia no permitía ver mucho. Vestido con un uniforme naranja y un bozal, encadenado con grilletes en las muñecas y los tobillos, saltaba de paso en paso, dando venias y enviando besos a diestra y siniestra... ciertamente siniestra. Y con paso galante y burlón avanzó por una imaginaria alfombra roja mientras los policías detenían las piedras con sus escudos. La reja chirriaba por las sacudidas; las puertas de Arkham se abrían para su huésped número 1.

Aqui termina la primera parte.

(Agradecimientos especiales a mi Harley Quinn. Esta obra es una redacción posterior a un escrito a dos manos con mi queridísima Cristina. Un beso, mi lunática)

Si disfrutó la lectura, comente en agradecimiento, querido lector.

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