Lo se... Lo se... Pero no me importa lo que opines.

Y un día te das cuenta que las piedras son más útiles que vos... con ellas podes decorar piscinas o hacer lápidas. Pero vos sos inutil, y si no producis, no sos más bueno que la carne que tenes pegada a los huesos.

Y no tenes más que mirar al mundo y decirle a la cara.

Soy peso muerto, arrástrame.

Soy un pelícano ciego, aliméntame.

Soy un satélite, contémplame.

Soy un gato regordete, acaríciame.

Soy un perro rabioso. Dame las buenas noches.



Y hasta mañana.

El Blues de los Cuernos

(Para Moonie, mi harmónica perdida. Porque me siento desnudo si no la tengo ahí para desnudarle mis penas al aire. Dondequiera que te hayas quedado, que sigas rasgando el blues)

¿Que la infidelidad es culpa de la falta de variedad? Para ser infiel se necesitan dos cosas: Una mujer y una harmónica.

Es que una mujer es la cuota inicial para un buen blues. Para aprender a tocar harmónica no necesitas clases, necesitas que alguien te enamore y la sola distancia te dará el don sobrenatural del lamento del blues.

¿Infidelidad? Infidelidad es entregarle tus sentimientos a otra, es besar un par de labios reemplazándolos mentalmente con otro par, es interpretar tus penas, moldearlas, doblarlas, rasgarlas en las entrañas de alguien diferente. Infidelidad es aullar de dolor y hacerlo música, darle tu aliento al metal, imaginarla bailando tu canción porque está lejos de tu realidad.

Basta con caminar las calles y arrancarles una jovencita de ojos tristes y sonrisa consoladora, date un mes y sentirás que tu bolsillo está vacío sin una vagabunda de latón, sin una boquita que solo entiende tus labios, que se traga el vaho de ansiedad nicotinada, café y ron servido a una copa, y te carraspeará la garganta, y hablarás con pocas palabras, y tu aliento llevará el mal olor y la carga de la soledad a esa cajitta que cantará con voz de negro abandonado. Menguará tu soledad, pero te dará una probada de cada lágrima en cada bending, y una buena patada en cada "♪♫Tada dada Tarara Tadadadaaa ♫♪" con el que cierres tu llanto.

El blues, como el tango, es la canción del hombre abandonado, es la tonada del lobo que ya no mata, que aulla, que llama pero que no es respondido. Es el llanto del hombre inmune al puño del hombre que muere acuchillado por un beso. Es el hombre que espera, llora, rabia y anhela. Es la piel que se endurece y los huesos que se agrietan con el frío. Son los labios lascerados y el pié marcando el ritmo de un tren sobre las vías.

El blues es un hombre que se hace nocturno porque añora que mañana lo caliente el sol que ayer se le escapó alrededor del ocaso.

Las vicisitudes del escultor

Tomar la masa

Crear

Soñar

Abrirle la puerta al pasado que se viene encima.
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Buscar los colores

Mirar

Raptar

Agarrar en el aire lo ideal de una imagen.
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Cargarte la espalda

Caminar

Avanzar

Alojar entre mis muros la materia prima.
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Ordenar el espacio

Limpiar

Recordar

Encontrar enterrado el escultor que fuí.
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Amasar la carne

Recordar...

Añorar...

Dar forma, a lo crudo, de vida platónica.
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Escribir en las grietas

Cubrir

Pulir

Escudriñar en la memoria el tacto de las noches.
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Anudar lo desnudo

Cuero

Satín

Darle verguenza a las formas que a la nada temen..
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Detener las manos

Dudar

Temer

...
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El trabajo concluirá otra noche... Hoy prefiero descansar.