jueves, 31 de diciembre de 2009

Para este año que comienza.


Personalmente, no se qué debo decir ahora que el año se acaba. No importa que cada año escriba algo para terminarlo, el blanco del papel no se hace menos inmisericorde.

Debo decir que me siento muy orgulloso de este espacio, nunca esperé ver que mis escritos fueran leidos en tantos países de latinoamérica, o en otros continentes.

Pero estas letras no son para ovacionarme por hacer que me lean en tales parajes, por el contrario, es para agradecer a tales gentes, y por ahí derecho para cuestionarme el por qué de sus lecturas.

Este año le he escrito a aquellas cosas que se han afianzado en mi libro personal, en el empedrado del camino que dejo, en el fiero paganismo y el impredecible amor, la locura, la capacidad de crear cosas nuevas desde un plagio, la ira y las luchas, el autodescubrimiento y la ignorancia que lleva de nuevo al autidescubrimento... Si, a veces nos olvidamos de lo que ya hemos aprendido.

Este año en especial debo recordar el comienzo de Varg Fang, banda de la que me siento orgulloso de ser parte. Brindo por nosotros.

Brindo especialmente por mi familia, mi madre, tan de la casa, mi padre, tan del camino.

Brindo por mis maestros, los lejanos, pero en especial por Sensei Abraham y Sensei Ezra, a quien tuve el honor de conocer entre octubre y noviembre de este año, tal como a sus alumnos. Reafirmaron mi fé en el Aikido.

Brindo tambien por mis camaradas en armas, y por las mujeres que han hecho de este año algo tan lleno de aprendizaje. En especial a Ximena. No sabes cuanto he aprendido a tu lado.

Brindo por mis compañeros de la Universidad de Antioquia, principalmente por Lucas Vargas. El de aquellos ojos no tan miopes.

Brindo por mis asiduos lectores: Mialee, Liz, Cristina, Julio, Barbosa, Nynne, Daniela, Lorena, Jacobo, Cathe, Jessica, Martin, Mr Elioth, Morrighan Osulf, Walkirja... Y cuantos otros ni puedo nombrar.

Gracias a todos, a los que me llevan a escribir como a los que se toman el tiempo de escribirme, a los fantasmas que leen y no opinan; y a los que opinan por fuera de este espacio.

Muchas gracias a todos los que de alguna manera le dan flujo a este blog.

Levanto el cuerno y brindo a la salud de todos y todas.

Buena mar en el año que viene. Frente en alto. Sepan que será árduo.



HEILSA!

viernes, 4 de diciembre de 2009

Victory or Valhalla

Una nueva canción para Varg Fang.

El nombre... pienso cambiarlo (Se aceptan sugerencias).


* * *


Through the night rides my faithful man

Towards his faith, Knowing no fear

Sword in hand, feet firm in the stirrups

Breathing calm at the sight of death


He knows no other way, Stubborn in his madness

Charging on to Victory or Valhalla

Brave and true to his faith, He screams to the four winds

He can not hesitate through the path he chose


And for his return I will be waiting

To heal his wounds, to restore his hope

Sincere is his way, Loyal to our oath

His path leads to Vigrid or to me


There, through fields of blades, He spills his blood proudly

Fighting on to the end without a doubt

Fist of steel, faithful heart. Bareing his promise

Fighting on to Victory or Valhalla


(---)


If a sword bites into his heart

I`ll give up mine and ride the wolf

Taking his soul through Bifröst

Climbing the clouds to Alfader's Hall


I will be his Valkyrie, The path to follow

In the hall of the dead we will meet again

As he died so I could smile, At his side I will stay

Burning down in his pyre. Holding his hand


miércoles, 25 de noviembre de 2009

Marioneta. Parte 10. Trágame...



(Me disculpo con mis lectores por ocho meses de espera. Y les agradezco sobremanera por seguir leyéndome a pesar de mi inconstancia y mis faltas)

Harley corrió por los pasillos, perdida, absorta en si misma.

Sus pasos retumbaban en su consciencia, acentuando los hechos de la noche que nunca supo si fue de noche porque no sabía hora ni día.

La imagen del ascensor se le coló por la esquina del ojo, y corrió como si un monstruo la siguera. Como Stephen King decía, Los monstruos si existen... solo que viven en nuestro interior; y a veces ganan.

Y tras ella venía uno, una arlequina corría tras ella ondeando un mazo de madera, besos y charada. Una afilada sonrisa de gato Cheshire que le pisaba los talones con la suavidad del amor que desea huir para abandonar al amor insuficiente.

La puerta del ascensor se abrió, y ella saltó adentro sin percatarse de la falta de un piso de fondo.

"PLAS" Era lo que habría deseado oír al cerrar los ojos, pero los abrió sintiéndose Alicia, sintiendo que caía por una madriguera de conejos en la que burbujeaban los pasitos de mil insectos con cara de políticos y justicieros. Donde puertas, relojes, llaves, copas y libros estaban toscamente clavados a las paredes como cuadros; con olor a galletas recien horneadas y leche agria.


El aire jugueteaba con su falda en la más lasciva actitud, y entre las sombras pequeños martillos torturaban yunques piropeándola sin compasión.
Sentía como perdía la inocencia y la culpa, la lógica y la desesperación.

Se sentía como una melodía espiralada en un Hurdy Gurdy, una corriente de aire danzando dentro y fuera de la caña de una flauta, como el temblor de la sordina de una trompeta que canturreaba obcenidades. Saltando entre teclas de piano que la lanzaban como en una mantada y la recibían entre las ligaduras de acordes cada vez más disvariantes.

Deseaba cerrar los ojos, o tal vez ya los tenía cerrados, porque ni cubiéndose su carita con el delantal lograba detener la caida.

Vió al fondo una piscina de animales de felpa, vestidos y panquecitos dulces. Todos mirándola con hambre, de ser usados, de ser mimados, devorados, de ser su mundo, su sueño y su realidad... y...

¡PLAS!

Como habría ocurrido el primer día en su nuevo puesto, se golpeó de lleno contra la puerta de su oficina y tropezó hacia atrás.

Pero no había nadie alrededor. Apenas la luz de la noche que se colaba por los ventanales iluminaba los pasillos del hospital, fría, silenciosa, parca. Resaltándole por la piel la certeza de que había sido solamente la peor alucinación de su vida.


Abrió la puerta de su oficina con el corazón bombeando iracundo, gritándole desde su casita de costillas y carne dulce, y casi desplomándose alcanzó a desplomarse apropiadamente en su sillón de corazón.

Y así de la nada, de entre las sombras y las risas, una sombra y una risa cruzaron el umbral de la puerta.

El páliducho payaso se acercó al mueble, mirándola sin pausa, atándola, hipnotizándola con sus ojos dispares, con sus labios amplaimente cicatrizados, con es murmullo que escuchaba cuando contemplaba su rostro, que no venía de ninguna parte... que no venía si no de la cómplice vocesita interna que se retorcía incitándola a que lo abofeteara y le mordiera el cuello hasta que la mañana los mandara a callar.

Él la acunó en el sofá con todo cariño, cubriéndola con una bata que encontró en el cuarto inutil.
Le preparó un baño caliente con burbujas y archivos triturados, y una fogata en su escritorio.

Hecho esto. Sa despidió con un beso, con su rostro recién pintado con maquillaje prestado, y se largó por la puerta de enfrente.


Y mientras el bufón saludaba a la multitud que le dió la bienvenida al sótano de su vida, a las sombras que en la noche se le hacían tan amigables e inxistentes como esa vez; pasó por la reja con las llaves y caminó por la campiña para perderse en el bosque.

-- No por estar encadenado pierdo mi condición de lobo... ¡Y se los dije, peleles!


* * *

Harley se levantó como cuerda por su casa, se hundió en la tina caliente en la mayor relajación, perdida en la aromaterapia de miel, roble y canela, y se hundió completamente, sintiendo las caricias del agua y el papel hasta que la temperatura menguó la satisfacción.

Entre llamas se vistió, en calma, sin prisa y sin miedos. Solo sonreía recordando a su esposo, quien había salido a trabajar esta mañana y regresaría tarde en la noche.

Todo esto fue hermoso hasta que su mano tocó el picaporte de la puerta principal y el metal le devolvió de mala gana una fuerte quemadura.

Harley contempló, aterrada, su oficina envuelta en llamas... pero sin ella atada y sin el payaso saltando... mucho más trágico de lo que imaginó.

Y en el vidrio de la puerta, un beso rojo plantado como evidencia.

-- Trágame... Tierra

Fué lo único que atinó a decir antes de caer desmallada por el humo.

sábado, 21 de noviembre de 2009

Carta a los que sufren por el amor.


Querid@ camarada.

Quiero que sepas, sin lugar a dudas, que no estás sol@ en esto, aunque parezca que tus ojos se apropian de tonos grises y que el mundo, la vida se te escapa por entre los dedos. No estás solo.

Como tu, hay much@s más.

Si tu caso es el de un amor no correspondido, una desesperada necesidad de cariño de unos labios específicos, cálidos... hechos a la medida, si las manos que deseas te sostengan en los momentos difíciles acarician otras mejillas o si los ojos que ves cuando cierras los tuyos no te miran al pasar.
Si sientes que la persona que más has amado está perdida para ti, y que la pérdida es tan grande que los sueños se te hacen lozas de plomo, caminar se convierte en la sensación de querer escaparle al mundo por la puerta trasera, como habría querido Gardel, como dejar un pueblo y así dejar la vida... Para encontrar otro lugar en el que esa voz no cante desde cada despechada canción, donde lo amargo del licor no te recuerde ese "No", y en las multitudes no aparezca su rostro y su mano saludando.
Si tienes la necesidad desesperada de gritar, golpear, patalear y destruir algo hermoso para sentirte culpable y olvidar como se siente.
Si cuando alguien te pregunta "¿Como estás?", quisieras contarle toda tu pena, y conmoverlo con un retrato hablado de su sonrisa. Pero prefieres sonreír y no liberar ese fantasma para no perderlo.
Si sentarte solo se convierte en ese único momento de paz, y paradójicamente en campo de cultivo de recuerdos y nostalgia.
Si al mirar a la luna sientes su olor, y el viento te trae el susurro de su nombre; y maldices al tiempo por su inflexibilidad, y a ti mismo por tus errores...

Yo te digo...

No le temas a tu destino.

No te aseguro que las cosas estarán bien... el amor nada tiene que ver con merecer.

Tampoco puedo convencerte de que tendrás a esa persona en tus brazos.

Y menos que dejará de quemarte el alma esa soledad tan hecha al molde de ese cuerpo y esa voz.


Pero si puedo opinar. Y decirte que el amor sin valentía es una falacia. Que si no estás dispuesto a sufrir, no lo mereces, y que si no puedes levantarte...

Bueno... la vida es dura, y al que no le guste y quiera bajarse, supongo que puede pegarse un tiro. La vida es para gente fuerte.

Y el amor es el combustible eterno, primordial, el motor universal.

Prefiero la nostalgia amorosa a la frialdad de carnaval, a la burla de un corazón agusanado, a la acusación del ingenuo.



Si no has amado. Te compadezco.

Y si has amado, y duele.

HAIL!


jueves, 22 de octubre de 2009

Prioridades

Yo no soy de las personas que se involucra con facilidad en asuntos que requieran posturas políticas. Mantengo relación con liberales, conservadores, librepensadores, comunistas, socialistas, nacionalsocialistas y cuanta persona se me atraviece con una buena conversación.

Yo no soy de las personas que escribe panfletos como este, y entiendo que puede ser aburrido y simplón a sus ojos. Pero considero de VITAL IMPORTANCIA que lo lea.

¿Por qué? Por mantener en pie mis prioridades, y es que ninguna política me satisface en su totalidad, y no soy de seguir caminos a medias.

Iré al grano. La educación pública en Colombia se acerca a una crisis muy grave, una que podría llevar a una catástrofe. ¿Quien lo dice? Lo digo yo, lo dicen mis compañeros, mis profesores, mis maestros. Lo dicen las cifras.

Ciento sesenta mil millones de pesos destinados a la educación pública.

Voy a hablar con claridad, con sinceridad.

Soy una persona, con lo "periodista" y todo, lejana a la política. No recuerdo el nombre de la Ministra de educación, pero sé que dijo que ese dinero lo sacaron hasta de debajo de las piedras en un esfuerzo sobrehumano; y que es un logro encontrar tal dinero para la educación.

Bueno. Este es el presupuesto. Cuando el presupuesto para el intercambio vial de la Aguacatala costó unas cuatro veces esto. Un intercambio qué, como mucho, beneficia directamente a toda Antioquia.

$160.000.000.000...

¿Que dirían si supieran que el dinero invertido en un estudiante público colombiano, al año, es casi veinte veces menor al que se invierte en un soldado? ¿Qué pensarían si les informaran que mantener en vuelo un helicóptero del ejército por una hora cuesta cinco millones de pesos, cuando con seis se cubre un semestre de un estudiante?

Yo no vine a cuestionar la importancia de la guerra en la que estamos, ni si está bien o mal, si hay buenos, si hay héroes.

Yo vine a cuestionar prioridades. Y para mi, la educación es prioridad.

En mi universidad, la Universidad de Antioquia, reconocida mundialmente por sus médicos, internamente por sus ingenieros vanidosos y su pintoresca facultad de artes, muchos estudiantes manifiestan su inconformidad lanzando piedras, "papas bomba", encapuchándose y enfrentándose contra el ESMAD. Yo en esto veo problemas de educación. Respeto la libre expresión de mis compañeros, pero para mi las cosas se logran con información y diálogo. Por algo estudio periodismo.

Cuando el ESMAD cerca mi universidad un día en el que el estudiantado planeaba irse a las calles a explicar a las personas la dificil situación de la educación pública en colombia, el día que no se tenía pensado manifestar. Yo veo serios problemas de educación. Admito que la policía tiene el aval del gobierno, pero no que intenten reprimir una manifestación que comenzó siendo pacífica.

Cuando, por pura apreciación propia, veo como la niñez y la adolescencia actual carece de respeto por sus mayores y sus familias. Yo veo serios problemas de educación. ¿A quien va a respetar el que no respete a sus padres?

Cuando el año pasado la Universidad del atlántico cerró por caer en banca rota, una universidad pública. Yo veo problemas de educación.

Cuando hay un proyecto de ley que, de ser aprobado, cursar una segunda carrera en una universidad pública costaría aproximadamente cinco millones de pesos semestrales, del bolsillo del estudiante. Yo veo problemas de educación

En la Rusia comunista como en la Alemania nazi, en los Estados Unidos imperialistas y en la Francia e Inglaterra a medias Socialistas. La educación es prioridad.

Si las universidades públicas caen e banca rota, muchas cosas podrían sobrevenir. Una de ellas podría ser la privatización de las mismas, y la imposición de modelos políticos e ideológicos sobre los estudiantes. Modelos que podrían no ser los suyos, o podrían ser disfrazados como los suyos. Yo amo mi universidad así, libre, donde el que quiera pensar, piensa.

Mañana marcharé por una mejor educación, por un presupuesto justo. Mañana marcharé porque, aparte de cualquier tendencia política, para mi la educación es prioridad.

Usted, futuro padre de familia. Si desea que sus hijos tengan una buena educación, accediendo al supuesto derecho de la educación gratuita o al menos soportada por el estado, y de buena calidad. Tome parte.

Usted, joven que desea, como yo, estudiar hasta morir, y aprender por el placer de aprender. Tome parte.

Usted, de la línea política que más le suene. Si desea que este país crezca. Tome parte.

Usted, quien sea, que me lee, que piensa, que entiende lo que está bien. Que sabe que la democracia está basado en los principios de la revolución francesa "Liberta, Igualdad y Fraternidad". Dese cuenta que sin educación nada de esto sería posible. Tome parte.

Cada uno mire en sus corazónes, en sus cabezas. Cada uno asegúrese de seguir bien sus prioridades, y las prioridades de su comunidad.

martes, 20 de octubre de 2009

En guardia



Un lobo duerme en mi pecho, hecho de voluntad y acero
Él persigue lo que quiero y está atento a lo que no me espero
Con los sentidos despiertos, atentos a la amenaza
Su piel densa y gris me abraza, traza claro mi camino
Yo veo por sus ojos, mis enojos, mis antojos
mis motivos, mis deseos, con sus colmillos golpeo
En él recreo mi verdad, él me lleva a cuestionarme
Él me impulsa a despertar y me guía a enfrentar(me)
Solo pisar la grama y sentir el viento fuerte
Es el todo que me advierte que ha llegado la hora
El acero desenfunda, brilla claro como el cielo
Son mis miedos los que enfrento sin mayor remordimiento
No necesito armaduras más allá de mi curtida carne
Es que fuí bien criado, siguiendo los consejos de mi madre
y como dice mi maestro, manten el filo presto,
entrena fuerte, suda sangre, no te permitas un mal gesto
Que el secreto está en la práctica a plena consciencia
La mezcla del instinto con mi densa inteligencia
Entrena para tu guerra como si fuerse mañana
Mientras aquí más sudes menos sangre habrá en batalla
Que la lucha, más que a golpes, más que a una ideología
Más que balas, más que tajos, que furiosas minorías
es tener cabeza fría para mirarte al espejo,
entiéndete como enemigo y supérate hasta viejo
No caigas en la falsa gloria de la competencia,
si a todos los derrotas, has firmado tu sentencia
Que la ciencia de la guerra está en vencerte a ti mismo
Superar tu abismo, renacer aunque seas el mismo
y encontrar tu fortaleza ahí, tendido en el asfalto
Con la lluvia apuñalándo y la sangre llorando en falso
Una derrota no es más que otra invitación
a empuñar de nuevo el arma hacia la superación
Y no importa si has venido armado con un mandoble
Con la bendición del papa y la dureza del roble
Que mi corazón es noble pero mis manos esperan
Aprovechar tu ofensiva para luego hacer lo que ellas quieran
Tu mayor debilidad está en el uso de la fuerza
A tus músculos compensa mi excelsa habilidad
de encontrar entre las placas el camino hacia tu muerte
Voy burlando tus defensas, yo no necesito suerte
Tan grande como tu ataque, así será el dolor
Yo canalizo mi ira, tu respondes con rencor
En mi daga rezo el credo del martillo aplastante
De la espada del manco y el ojo del caminante
Cuando suene el cuerno hondo y cante el gallo
No habrá excusa si peleo y pobremente fallo
El entrenamiento es solo otra oportunidad
De preparar el repertorio para el momento final
Nada de desprevenidos, atento a la señal
En lo grande y lo vanal, en lo duro y lo trivial
En el aire, las sonrisas, los zurcos de la tisa
Todo trae premisas, no creo que "el golpe avisa"
Mis palabras son mi Seax, mi cuchillo, mi puñal
Y cuando yo las escupo a tu cara van a dar
La cabeza te penetran, en tu cerebro entran fuertes
Es el verbo que despierta, que espavila de frente
Con el corazón en guardia, sin peto ni cota
Voy marchando, masacrando, no hay victoria ni derrota
Algunas veces defenderte deja de ser opcional
Es tu fuego contra el mal, como chispa de pedernal
que enciende los maderos que erigieron mis ancestros
Levantamos el puño para honrar sus restos
Estas letras son mi ejército, mi heróica proeza
Siempre he sabido a quien se le reza
Llevo el hierro en las manos porque en el cuello me pesa
Yo recito a Epifanio y a sus líneas fervorosas
Así como canta el himno de mi tierra majestuosa
Así nos levantamos ante la más monstruosa
amenaza que se enfile, lanza en mano, a nuestras puertas
Así bien nos preparamos para morir en reyerta
La única razón cierta es aquella en la que crees
El justo precio de tu vida pende de lo que desees
dejar marcado en el mundo, para ti o para los tuyos
No permitas que el murmullo se te convierta en barullo
Destruyo con mi hacha lo que otros me remachan
con malas intenciones, con palabras y acciónes
Emociones bien usadas como fiero combustible
O en respeto silencioso para interferir lo menos posible
Mi confianza la merece un camarada de camada
Que pelee a mi lado y no tema a nada
Lo importante no es seguir una misma ideología
Es que sigamos vivos al final del día
Y si cae un compañero por una hoja fría
Honra su cadaver como el querría
Que lo reciban sus Dioses y sus antepasados
No hay que llorar tristezas por quien ha luchado
A conciencia, con templanza, sin indiferencia
Enfrentando a la muerte en su peor apariencia
Que en la ausencia de una espada empuñes fuerte la mano
y conviertas lo horroroso en un patético gusano
Yo resano mis defectos con el arduo esfuerzo
y me enfrento a mis demonios conjurándolos en este verso
En este verbo, exacto y afilado
Aunque nunca termine de aniquilar ese pasado
Que se yergue ante mi, ondeando mis defectos
La estrategia no es mentirme, creer que no son ciertos
Uno por uno, iré por ellos, hasta verlos caer muertos
Y llenar de vida y luz mis escabrosos desiertos
Solo concibo dos lugares en donde guardar mi arma
En la carne del enemigo
o en su funda, en plena calma
Como los recuerdos guardados en mi enjalma
Lucharé sin tregua hasta poner en paz mi alma.

martes, 13 de octubre de 2009

Nach / El Cuentacuentos

Él tuvo dos maestros... Yo no me he puesto a contar los míos, pero él seguro es uno.




(Supongo que tiene errores la letra... pero no estoy como para revisarla ahora)

Mire alrededor como si fuera un naufrago
me sente a descansar como si fuera un pajaro,
encendi mi cigarro como si fuera el unico
y asi me senti libre como si fuera verano,
hable conmigo mismo como si fuera un sueño,
abraze a mi familia como si fuera el ultimo,
cerre fuerte mis ojos como si fuera un rey,
y segui mi camino como si fuera un vagabundo.

Mi corazon sigue en ayuno, en un costante ramadam, es el tam-tam del tambor del hechicero del clan. Es otro texto escrito, otro grito, otra erupcion del volcan y mis palabras donde iran, esas gentes donde iran, de trajes y corbatas lujos de plata y cristal abrazando sus maletas con instinto maternal. Aqui no hay final feliz hundido en negro ni aplausos, gesto serio, oido atento es el afecto que os causo. Doblehache mi fetiche, mientras me achucha la noche, escuche señora no me reproche, no soy un yupi ni un dandi mas bien un yonki de tranqui asique pilla tu brandi, fumate y escapate, hulle, junto al honesto cuenta cuentos de la rue deja que el verso actue, penetre y te tatue, lo que detesto lo pongo de manifiesto entre hermanos, sueños y partidos de baloncesto creci, y 20 años no son nada dice el tango, por eso en mi pecho ya no hay medallas ni rangos asi joven, listo y con energia buscando mi lugar como un telefono en la guia. Y que daria por ser rico, y si yo fuera rico, que daria por quien mataria y por quien moriria. Son mis promesas cumplidas en dias de busca vidas, rap sin fanfarronerias que creias lo facil seria hablar de mi, mi ego, etc, etc lo dificil es poner el mundo en letra, rimar al tempo, burlar el tiempo, esculpirle al rap un templo, es hacer del verso espada, por ejemplo, y asi handicap tras handicap, deambulando en mis recuerdos mi añorada belle epoque. Y tu caminas con el mundo a tus pies o a tus espaldas, te pierden los coches, las drogas, las faldas. yo conozco los sectretos que te guardas bajo llave y esque tuve 2 maestros: Señor Libro y Señor Calle.

Mire alrededor como si fuera un pajaro,
me sente a descansar como si feura verano,
encendi mi cigarro como si fuera un vagabundo y asi me senti libre como si fuera un naufrago,
hable conmigo mismo como si fuera el unico,
abraze a mi familia como si fuera un rey,
cerre fuerte mis ojos como si fuera un sueño y segui mi camino como si fuera el ultimo.

Traigo la esencia de aquel que siempre responde, consiste en desvelar donde se besa el cielo y el mar, desvelar donde la oscura verdad se esconde, ponte a mi lado vamos en busca de El Dorado, mira donde, mira donde,si mis cartas me confunden y mi gran amor hip-hop a veces no me corresponde, es la era en la que vivo, de ferias y tiovivos, donde todo es atractivo, interactivo y adictivo.Dificil situacion si tanta tentacion se afronta. Papa en el bar volvio a jugar, mama frente a la caja tonta y la familia se desmonta como un tente mientras los hijos con mala gente charlan en el bar de enfrente. Transformacion del buen chico en delincuente, broncas y riñas, lees entre las lineas de mis lineas siempre. Manifiesto para unos pocos, en el pais de los clones me miraron como a un loco. Se que soy minoria entre una minoria escribiendo mis memorias bajo el sol de mediodia, me aburren vuestras fobias son sermones de parroquia.Ver que tu novia te agobia porque quiere un movil nokia, es normal, facil como romper ceramicas. Conozco a muchos genios que son esclavos en fabricas y ven sus sueños aplastados por las maquinas siempre el mismo tic-tac, las mismas lagrimas entiendes?. Que hoy el asfalto arde y me siento como un cobarde por decir te quiero demasiado tarde comprendes? que no estoy pero estuve aunque sientas que yo estorbe en esta urbe que parece que me absorbe, acordes, desacuerdos,que somos? monos en tiempos de cronos, gigantes en tronos pisan gnomos, demasiadas losas de plomo en tu lomo, demasiadas cosas y en tu entorno tristes tonos como el blues. Dime si es jesus ese extraño que viene en el autobus del trabajo cabizbajo. Y tu caminas con el mundo a tus pies o a tus espaldas, te pierden los coches, las drogas las faldas. Yo conozco los secretos que te guardas bajo llave y es que tuve 2 maestros: Señor Libro y Señor Calle.

Mire alrededor como si fuera un vagabundo,
me sente a descansar como si fuera un sueño,
encendi mi cigarro como si fuera un naufrago,y asi me senti libre como si fuera el unico,
hable conmigo mismo como si fuera un rey,
abraze a mi familia como si fuera verano,
cerre fuerte mis ojos como si fuera el ultimo y segui mi camino como si fuera un pajaro.

Mire alrededor como si fuera un rey,
me sente a descansar como si fuera un vagabundo,
encendi mi cigarro ocmo si fuera el ultimo,
y asi me senti libre como si fuera un sueño,
hable conmigo mis o como si fuera un naufrago,
abrace a mi familia como si fuera el unico,
cerre fuerte mis ojos como si fuera un pajaro y segui mi camino como si fuera verano.
El cuenta cuentos....

miércoles, 7 de octubre de 2009

El Ahorcado


Con la mayor calma, midiendo sus pasos, el hombre caminó hacia la base del gigantesco fresno.

Su mirada no se elevó a las verdes hojas que se mecían al viento, no contempló admirado al águila que desde la copa juzgaba con ambarinos ojos, tampoco reaccionó al correteo de la ardilla que trazaba su camino de la copa a las raices, y de las raices a la copa.

Su mirada no se hundió entre la tierra, no miró con vehemencia a las tres mujeres que discutían, como toda mujer, del destino, ni frunció el seño a la serpiente qué mordisqueaba, fétida, las bases del tronco.

Su mirada iba al frente, al centro de todo, al centro de si mismo. Él iba a su encuentro. Caminó, tanteando con los ojos, con los pies descalzos, la agrietada corteza del tallo, las raices que se hundían en la tierra, hasta los confines de los confines.

De entre sus ropas sacó una cuerda, una soga raída pero fuerte como su voluntad, y con la calma de quien prepara un ritual hizo el nudo ejecutor.

Ató la cuerda a la rama media, cimentada en la vida y la fortaleza de la madera. Y sin palabra alguna, con la mirada tan en paz como la vista desde el fresno, el hombre se retiró el sombrero, depositándolo sobre la tierra, pasó la blanca cuerda por su cabeza y la ajustó a su cuello de la mejor forma.

Nunca cerró los ojos... todo fue cuestión de confianza, cuando su cuerpo se balanceó y sus pies, desesperados, no encontraron un soporte, y sintió miedo, fue cuestión de confianza. Cuando su venablo se encajó entre sus costillas y la sangre tiñó la tela azul, mordiendo pofundo, abriendo al frío aire, fue cuestión de confianza. Cuando el balanceo se hizo pasivo, y su cuerpo, lánguido, se cofundía, al mecerse, con las ramas y los frutos, y se hizo consciente de su soledad, fue custión de cofianza.

Confianza... y los ojos bien abiertos. Al terror, a la muerte, a la herida y la culpa, a la soledad y al abandono, a la verdad... No cerró los ojos.

Su mirar cayó, se hundió en las profundidades, en sus abismos, en los rincones del mundo y la razón, deshojando sin prisa los secretos, liberando las voces, comprendiendo los impulsos... No se permitió parpadear.

Dicen que colgó nueve noches, mecido por el viento, dicen que su barba y sus largos cabellos parecían el viento mismo... y que su mirada estuvo firme, analítica, paciente, mesurada. Exacta. Dicen que solo un ojo estaba completo. Pero que los dos párpados estaban bien abiertos, mirando, el ojo hacia el vacío, y el otro a si mismo.


Y fué entonces cuando los estertores, suaves, como de marea, como de calma respiración; se detuvieron.

La soga liberó a su fugitivo sobre las raices del arbol, entre gritos, alaridos rítmicos y ordenados. Gritaba desde su mente. Y el tiempo lo esperó mientras, cuerpo y mente, se incorporaba.


Él no era ya el mismo.

Poseía un conocimiento, él conocimiento, la base y fuente de toda riqueza y todo poder.

La Quintaesencia de la sabiduría.

Talló con fuerza los sonidos sobre la madera, Marcó en trance las verdades y los porvenires.

Entregó de si mismo todo.

Entregó su vida, Y obtuvo algo grande como nada, como todo.



Se obtuvo a si mismo.

martes, 6 de octubre de 2009

Equally Destructive




Ground is shaking
Waves are breaking
The wind has lost control

The are is shifting
While its lifting force fools gravity

A huge eruption
Vast explosions
As it bursts the earth water's pounding
Waves are sounding deadly and extreme

But we are equally destructive

Equally destructive as we are
Don't you think we've also gone too far?
We are just a part of this machine and its endless stream

Alarming silence
Predicts the violence that is yet to come

We are sensless
Proud while blindness is catching up with us

We must measure
While the pressure of nature's force expands

We feel minor
Punished and meager
Betrayed by all our gods

We are a part of it, we are equally destructive

Equally destructive as we are
Don't you think we've also gone too far?
We are just a part of this machine and its endless stream

lunes, 5 de octubre de 2009

Testimonio bajo juramento


(Imagen seleccionada por Ximena Soto)


Juro *zarpa sobre madera* que todo lo que digo es la verdad, solo mi verdad, y nada más que esta verdad.

Soy inocente, lo juro. ¡Lo Juro! La situación fue orquestada, no fue menos qué la obra de su macabra cabecita.
¿Que para qué querría ella morir en mis brazos? ¿Qué voy yo a saber? Si en Harlem los pandilleros afroamericanos se suicidan haciendo que la policía les dispare, los católicos se martirizan con la promesa de un cielo, o se quema vivo un monje budista en Vietnam, durante su meditación, como protesta, y aparece en la carátula de un CD de Rage Aganist the Machine. ¿Entiende usted sus razones? A medias las entenderá, porque si las comprendiera estaría bañándose en gasolina, insultando al guardia de la corte, y rezando.

Ella sabía lo que hacía... al salir de su casa justo el día que el ciervo enfermó y no pudo asistir al trabajo, el día qué el agua me supo incípida, con una canasta llena de pasteles, rollos de canela, bayas y crema.... con ese olor a carne húmeda... Tan despreocupadada.
Llevaba las piernas al viento bajo la falda y el delantal de cuadros, y el viento le guiñó el ojo, cómplice, para traerme su olor.
Brincaba de aquí para allá, cantando, llamándome, seleccionando las flores más hermosas, ponéndoselas en el pelo, acariciándolas con las mejillas, engalanando su aroma, perfumando su perfume, elaborando su fragancia de primavera... de pasto recién cortado y flores silvestres, de azucar en polvo y fresas con crema, del sol de suaves dedos, que tuesta la piel de las mejillas como el horno de piedra y leña acaramela el tope de las tartas... su olor de carne blanca y y sonrisas, de pan recién horneado, de menta y canela.

Ella sabía bien qué camino tomar, qué canciones entonar, qué vientos conjurar...

Ella sabía que estaba enamorado de la luna... ¡ELLA LO SABÍA! Y sentía celos, celos infantiles, desesperados y sin fondo... sin fondo de contexto. Ella lo sabía cuando expuso su blanca piel, en pleno día, y sus pecas, como chispas de chocolate... ella sabía qué, como Romeo olvidó a Rosalina en el baile de los Capuleto, así olvidaría yo a la luna viéndola caer en nubes de flores... ella daba vueltas y me retorcía la razón... ella cantaba y me porcionaba el buen juicio, separaba su cohesión... le quitaba la conciencia... alejaba el bien del mal, y me dejaba en la duda, como ante el pecado original. Como ante el pecado sin conocer el pecado... Sin conocer nada.

¿Que si la devoré? Oh, como lo hice...

Lo hice justo como ella me mandaba hacerlo, como sus ojos brillantes, grandes, húmedos, me rogaban que lo hiciera.

Como el sol, evaporé las nieves de sus valles, de sus montes, de su luna... como la primavera hace fluir los ríos, como la calidez benevolente de la vida... así fluyó ella, sobre su capita roja.... roja... así fluyó.


Como diría Neruda...


Hice con ella lo que la primavera hace con los cerezos.

domingo, 4 de octubre de 2009

Mercedes...

Una voz antigua de viento y de sal...

Una voz que no se apaga con la muerte.

Así como Alfonsina se fué para ti, Mercedes...

Así te fuiste tu para nosotros.

Tu voz de piedra clara, labrada en el camino. Tu voz no nos abandona.

Tú no nos abandonas... Y como te extrañamos!

miércoles, 30 de septiembre de 2009

La noche

Aquello que me trajo la luna

Aquel nudo blanco...

A drede... A drede dejaste tu firma en una imperfección

Vuelve... Vuelve y termina de cocer lo que abandonaste en mi caldera

Vuelve y responde al aullido del lobo que conjuraste

Tu que ablandas las piedras con los dedos

Tu que enciendes fuego de las sombras

Tu... que eres más libre de lo que puedo idear, más libre que la misma libertad de tus fantasías, más fantasía que calquier futuro y más presente que... que... que...


Simplemente me aterra pensar que "es" pasado.

lunes, 28 de septiembre de 2009

Bloody Blues

Espero que esto se haga una canción....

Rain drops down
Dying my fingertips red
I see the rain falling down
Covering my fingers in red
Must be my tears, honey
When in the dark, I call your name

I feel the pressure in my chest
Heavy breathing, sorrow comes
Too much pressure in my heart
Heavy beatings, sorrow comes
Must be your words, darling
Making my blood flow down again

Oh, I sure hope rain pours and wash me
Wash the blood out of my hands
I hope the rain will come and wash me
Clean the blood and tears off my face
As I hope... my love
To hear you say you love me again.
As I Dream
To hold you in my arms again.

Dime

La lluvia
me limpia gota a gota
Se agota
Derrota. mi no tan fragil situación de hambre duda y suerte
¿Soñando con perderte?
Rogando entenderte
Entretener silencios con un sutil gusto a muerte y soledad
Si no fuera por mi harmónica ¿A donde iría a parar?
Si no fuer un pentagrama mi red de seguridad
Que sería de mis penas si soplara en sus velas
la ironía y la justicia poética de mi voz interna
sempiterna y arrogante narradora
¿Acaso desde arriba distingues ganador de perderor?
Dicen que Dios es omnisciente, omnipresente y omnipotente
Más bien impotente, no presente y lengua de serpiente.
¿Que si escucho a Dios? No, no me creo Beethoven
Si a duras penas escuchaba yo cuando era joven
Siempre he sido selectivo, algo laxo en lo agresivo
Y es ahora cuando dudo si la garra es lo ascertivo mientras vivo
escribiendo para apaciguar mis fuegos, egos llenos de lujuria por los planes mal hechos
Por decisiones tardías y filosofías muertas
Aprendo lo que puedo mientras mi olvido practica, implica explica aplica ejemplifica y amplifica todo.
En aquel recodo en el que, creo, di aquel paso equivocado
Con tantos caminos ¿como es que ninguno lleva al pasado?
Así me paso noches sentenciando sus comportamientos.

Dime "No te miento"

Dime que me amas. Debo saber si es cierto.

miércoles, 26 de agosto de 2009

Tinta y ponzoña

El hombre abrió la puerta, como pedro por su casa, como si en medio del helado sótano las sogas no sostuvieran tensas los brazos que horas hace dejaron de luchar.

La mirada, cansada, perdida metros por debajo del concreto rugoso, ya ni ruegos entregaba entre parpadeo y parpadeo... estaba agotada, como un recurso extinto, como una vela apagada, ya sin humo siquiera, sentía el frío amañándose en su piel, como una delgada sábna, húmeda, constante, permeando la disminuida voluntad.

De nuevo... Papeles en mano, mientra con el contról hacía que la voz del Troll esbozara de nuevo las imágenes que parecían convertirse en su cotidianidad.

Las tijeras amenazaron con su sonido metálico de frío roce... y con toda paciencia picó de nuevo hojas enteras, repletas de las falacias que una vez escribió con completa seguridad, con absoluta decisión, con parca crueldad... Shiiiing... Y otro cuadrito de papel bailaba en el aire, burlón, disfrutando en su danza aérea de la sapiencia del destino, de la ironía, de la venganza poética de la que hablan las series de policía y criminalística...

La mano se hundía, la mano tomaba tanto papel como cabía entre los tensos dedos, el puño atizaba fuerte el vientre, la boca se abría en un quejido de dolor y abandono, la mano violaba la boca, los papeles se tragaban la saliva... La boca se tragaba sus palabras.

De eso se trataba todo... De cruda y poética venganza, de la ironía y la humillación, del amor sobreprotector y la ira ciega.

El papel bajaba pesado, cortante, venenoso hacia el fondo de la carne, hundiéndose en lo que el torturador consideraba un abismo. Un foso hediondo de ponzola y verbo...


"¿A que saben tus letras?" Preguntaba siempre antes de abandonar de nuevo el desganado costal de huesos que guardaba el sótano.

La puerta se cerraba... Y las palabras se encargaban de convertirse de nuevo en veneno.

Nada más agresivo y mortal que la tinta.

Nunca.

Siempre.

martes, 11 de agosto de 2009

Las vicisitudes del escultor


Tomar la masa

Crear

Soñar

Abrirle la puerta al pasado que se viene encima.
---
Buscar los colores

Mirar

Raptar

Agarrar en el aire lo ideal de una imagen.
---
Cargarte la espalda

Caminar

Avanzar

Alojar entre mis muros la materia prima.
---
Ordenar el espacio

Limpiar

Recordar

Encontrar enterrado el escultor que fuí.
---
Amasar la carne

Recordar...

Añorar...

Dar forma, a lo crudo, de vida platónica.
---
Escribir en las grietas

Cubrir

Pulir

Escudriñar en la memoria el tacto de las noches.
---
Anudar lo desnudo

Cuero

Satín

Darle verguenza a las formas que a la nada temen..
---
Detener las manos

Dudar

Temer

...
---
El trabajo concluirá otra noche... Hoy prefiero descansar.

viernes, 10 de julio de 2009

Flesh Worm....




Algo que escribí hace un tiempo... Valía la pena publicarlo
...

Es como sentir un gusano, carnívoro, bayo, despiadado, deshaciendo tu garganta con sus monstruosas, diminutas, agresivas mandíbulas...

Hambre, ira, celos, dolor, frustración envasada al vacío, abandonada a la puerta de la casa, pateado en las costillas con la lustrada bota de la duda... es que carcome la condenada, involuciona la paz mental, la deja hecha girones, clavada contra una pared cruda, sin revocar, sin amor ni calor de hogar

Baja a mi vientre, lo llena de su ponzoña, de su inmundicia, de su viscosa presencia, asqueante, repulsiva en demasía, envolvente en su enredajo de babas verdosas y retorcidos susuros...

Quiero una respuesta que me de satisfacción, que me entregue la cuchilla para diseccionar al muy bastardo... Quiero eso o nada.

lunes, 22 de junio de 2009

Wendol




Una nueva letra de mi grupo. Varg Fang

Los Wendol, según cuenta Ahmad Ibn Fadlan, eran un pueblo primitivo que vivía cerca de la ciudad del rey Rothgar.

Hombres que vivían en las cavernas, vestidos soo con pieles y cráneos de osos, empuñaban armas de obsidiana, madera y hueso, descendían de las montañas con la niebla para asesinar hombres del norte y llevárse sus cuerpos para comerlos.

Solo llevaban lo necesario para comer, pero nunca dejaban a uno de sus muertos atras, ni la cabeza de nórdico alguno que hubieran eliminado.

Esta escena de la película "13th Warrior" (Basada en el libro "Devoradores de cadáveres", a su vez basado en el manuscrito de Ahmad) los Wendol atacan la ciudad, mientras los guerreros de Buliwif la defienden, pronunciando una oración previa a la batalla.

http://www.youtube.com/watch?v=kf9LQIS_0rw

He aquí nuestra letra. La fiesta de los demonios de la niebla negra.


WENDOL

We´re the fangs, we´re the claws
deep inside the mountains
With the fog we come down
Hunting for heads

Not even mighty bears
Dare to enter our realms
With the fog, with the dark
Hunting for men

We leave no beast behind
Dead or alive
We leave no skull behind
A gift to our mother

Soon we go down the woods
Like a Korgon
Burn their homes, crush their bones
Hear them scream. WENDOL!


Down inside, in the womb
Of the limbless mother
Near the fire we sing
Celebrating victory

The fallen ones of the pack
Are to be devoured
So their spirit joins us
In the hunt again

To our mother we bring
Three Viking heads
Freshly pruned from the hall
Of king Rothgar

And we’ll do it again
To calm down our mother
Her savage hunger
Can never be healed

Our liquor we drink
In the skull of our prays
Drink their soul, drink their brains
Feed with their power

Only in blood we bath
It’s smell makes us rabid
Submerged in the taste
Of our fearful foes

Every night, with the fog
We’ll go down the mountains
Following the horned bear
Lead us into carnage!

With the beat of the drums
Our hearts exalt
Lost in dance, fall in trance
We’ll go back for heads tonight

martes, 16 de junio de 2009

WitchLust

Esta es la versión final de Witchlust, una de las letras de mi grupo, Varg Fang

Disfrútenla.

Wake up… here I am
Wake up… Here to stay

Look at me… here I am
Wake up now, I’m Here to Stay

What’s wrong darling, Is it hard to breath?
Even sitting in your chest I thought you would stay asleep

What’s wrong darling? Why are you scared?
Didn’t you summon me before you went to bed?

Now and for once, let’s put things clear
You have to know with who you’re dealing with

You’ve been burning women for years
And none of them were close to be a witch

They where lustful, they were mean
But they didn’t had what it takes to be me

Not the madness, nor the guts
Not the power to conjure your demons tonight

I’m so evil, I’m so sweet
with three words I’ll convert your life in a snake pit

Subtle toy in my Twisted desires
I will play with you ‘till your hours expire

There is madness in my hands
And I bet you would kill for the secrets I’ve kept

Yes, I’m burning in my lust
Not a succubus can drive you as mad as I could

What I want, that I get
And if you don’t please me, I’ll make you regret

I could live in a cave, maybe sleep next to you
About me no one can tell false from truth

I have nothing to do with Lucifer
I’m with Lilith, and he’s going crazy for her!

And I’m laughing at your laws
We've been laughing since Frau Lilith laughed at your god

And yes, you should fear me, like the boogie man
‘Cause you men always fear that you don’t understand

Fog is my veil, Blood is my booze
Watch out, Darling… I’m coming for you…

Yeah, Run, baby!

So now, tell me darling, Is it clear?
Don’t fear the devil, it is me you should fear

As a girl can be, there’s nothing worse
And I swear I will be the essence of your remorse

Oh, I pity you, little man
You’re gonna suffer for every woman you burned ‘til you die

And if I ever say “Here to Stay”
Pray to god because nothing will drive me away

I will hunt you, track you down
I will make you my slave, in me you will drown!!!!

‘Cause… I’ll tell you, Honey

I’m as dark as the night
And as deep as the sea
Surrender’s your option
You belong to me
I’m the flame in your hel
The twitch in your arm
Stop dreaming about it
From this you can’t guard
I’m a bitch, I’m a leak
I’m the root in your path
Oops, you tripped `cause of me?
It’s my fault? Oh, to bad
I’m a potion, a scythe
A lotion and a knife
The rain in your heart
And the wood in your pants
A war in your brain
Or the peace that you pray for
When you go to bed
And claim to that guy upstairs
“Release me from her!”
But there is no escape
And if you think ‘bout it twice
I’m the best you can get!!!!!!

…I’m all you’ll ever gonna need…

…All you’ll ever gonna need.

martes, 12 de mayo de 2009

Implosión


Y como si fuera facil
Llevo una astilla en mi corazón
Una fuga en un ventrículo
Que se abre y sangra cada que abro un nuevo capítulo
En la derrota bien sabida, perdida tras la cumbre
Despues de tanto gozo, dejas que algo te deslumbre
Caes... perdido entre tantos recuerdos
Vuelves... Abandonado en tu universo interno
Y solo queda dar de nuevo el paso
Abrirte el paso entre la maraña que te engaña
Y te hace sentir que es dificil

Ese fantasma que se aloja entre tus deseos
Ese deseo que se pierde entre tanto tiempo
Es imposible darle la espalda al amor
Es tan ilógico... sentirme mal como Fedor (Si Cata... Fedor)

Frente en alto para tomar correcta decisión
Mente fría, no vayas a perder el rumbo
en la tensión de aquel momento
Aquel intento meditabundo
En el que tu seguridad se esconde tras tu humanidad
Temiendo... por no hacer lo que más le conviene
Pensando... si está bien o mal con lo que tiene
Previene, se abstiene, contiene abre enfrenta pierde intenta ilumina imagina explica mira aplica identifica luego ejemplifica lo que realmente abre puertas
Lo que marca los trazos del camino a tientas
Ciego sobre un devenir que no se te revelará
Llevándote, como se debe, a ser cauteloso
A hacer de una vida de mierda algo hermoso
¿De que otra forma aprendes a vivir?
La tragicomedia irónica, no siempre brilla
Escondida tras la rejilla que te muestra tus limitaciónes
Gracias siempre a las situaciones
que me recuerdan que soy mortal
Que a veces importa poco mi ímpetu feral
Necesito más neuronas, más cautela, más espacio para analizar...

Y algo me dice, susurrante, gritando sin descanso.

"Solo ten paciencia... hazlo todo paso a paso".

martes, 28 de abril de 2009

No tiene precio / No vale nada


Siempre es lindo darte cuenta que es en los peores momentos en los que fluyen las mejores ideas.

A veces me han salido buenas cosas cuando apenas me estoy durmiendo, cuando mi cuerpo se desvanece en las sábanas mientras mi cabeza divaga y analiza... supongo que tiene que ver con que parece desconectarse de la carne, y puede darle su atención a otras cosas.

Pero... ¿En un carro camino a la zarzuela sin nada encima para escribir?

Parece creer que es un chiste.

Era simplemente esto... La comparación entre esas cosas que no tienen precio, con las que no valen nada

Es como ver ese inmaculado deseo que te genera alguien, comparado con la atracción plana de una mujer publicitariamente semidesnuda

Darte cuenta que si hay música en tonalidades mayores que puede moverte el alma gravemente (Que extraño que sea de Bach... ¿No?)

Exhalar una profunda improvisación en medio de un ensayo y darte cuenta de que no solo respiras aire, y escuchar en el taxi en el que montas los instrumentos algo tan horrendo que te hace dudar de la palabra "Música"

Saber que alguien te adora con sinceridad, aunque no deba, cuando muchos te esconden que no se aguantan tu presencia

Descansar en el pecho que palpita por ti, y no sumirte sudorosamente en un bulto de silicona

El recuerdo descarnado que deja una canción y no el vacío con olor a plástico reencauchado de otra

Reaccionar a los ataques de dos o tres al mismo nivel que un héroe de películas, y sacarlos a todos del camino; entendiendo lo ocurrido (Si es que se lo llega a entender) unos minutos despues, y no ver a un monigote bailar matando en la irrealidad de una pantalla

Ver lo hondo y lo cercano de la ciudad, en todo su esplendor Igoresco, no en su belleza de postal

Repetido y todo... Perderme en la magnificencia de Bach o ahogarme en la mediocridad de Johnny Rivera. Lo mismo que encontrarme primitivamente en el sonido de una flauta de sobretonos y un tambor o desdentarme devorando rimas y rimas y rimas bien enlazadas, despertar mi corazón y revolver mi pelo en un frenético y masacrante Metal, El tango más melancólico o el Blues más abandonado, el gutural más desgarrado, iracundo, lamentante y aferrado o el canto más dulce, enamorado, añorante y puro... de esas ganas de bailar sin saber hacerlo bien

Leer tanta sabiduría en el Havamal, en las eddas, en las sagas... en los cuentos cotidianos, para encontrarme con tanta falacia y tanta basura en las noticias con las que almuerza tanto Colombia y tan poco colombiano

Probar una cerveza fría despues de horas y horas de trote, palazos y quejas enrazadas con risotadas y gritos, y ver a tantos atragantándose inconscientes... hasta la inconsciencia, con el licor por su valor anestésico, no su poder espirituoso

Mover tu cuerpo desde el centro y entender esa unión de cuerpo y espíritu, y saber que tantos se atrofian el cuerpo en teclados, pantallas y controles

Maravillarme con las intrincadas estructuras de cualquier ser vivo, viendo con cuanta facilidad se desprecia la vida no humana

Deslumbrarme con la ingeniería, el valor estético, cultural y de nobleza de un arma, ser tratado como alguien violento por dicha afición, y ver aún así como recuren tantos a lo incivilizado para re-solver problemas

Romperme la cabeza asimilando pronunciaciones de idiomas que apenas conozco, y leerle por messenger 15 errores ortográficos, sintácticos y de buen gusto en una frase (Oh, si el español pudiera defenderse...)

Identificarme tanto con las culturas antiguas, entendiendo que la actual está catalizada en su decadencia

Volver un día en mi mismo y sobrecogerme ante la densidad de lo que siento, y no poder expresarlo por la distancia.

Hmmm (Suspiro)

Esas cosas... Esas cosas que no tiene precio... esas que no valen nada...

Que fortuna la mía que me cuesta diez veces más encontrar una de las primeras que alguna de las últimamente tantas.

¿Cuales son las tuyas?

jueves, 23 de abril de 2009

La modernización. Ente Congelante


Este es un ensayo escrito para Historia II, basado en la lectura de dos textos sobre la modernidad, la modernización y los procesos contrarios a lo que plantea.



* * *


Karl Marx, en el manifiesto comunista, argumenta que “La época de la burguesía se caracteriza y se distingue de las demás por el constante y agitado desplazamiento de a producción, por la conmoción ininterrumpida de todas las relaciones sociales, por una inquietud y una dinámica incesantes… todo lo que se creía permanente y perenne se esfuma, lo santo es profanado y, al fin, el hombre se ve constreñido por la fuerza de las cosas al contemplar con mirada fría su vida y sus relaciones con los demás”.

Esta actitud alienada, fría en sus estructuras, es una constante característica de las sociedades modernas, que va acrecentándose de forma directamente proporcional según el nivel de desarrollo de dicha sociedad. A nivel individual y familiar, se da más protagonismo a la educación como medio de superación, al éxito laboral, la especialización y la competencia

M Berman precisa tres fases en la historia de la modernidad:

1· Del s.XVI hasta finales del s.XVIII, cuando comienza a experimentarse la vida moderna, sin la conciencia de estar en dicha época

2· La Revolución Francesa (1789, abarcando desde ahí todo el siglo XIX. Por a formación de un “Publico moderno”, y la sensación de vivir en una época revolucionaria, políticamente, en el arte, la filosofía, y la organización social. De este momento en adelante nacen las ideas de modernidad y modernismo.

3· Siglo XX, etapa en la que la modernización y la cultura del modernismo invaden al mundo. La sociedad apunta a una vanguardia, (a veces propia, determinada por diferentes grupos sociales, políticos o económicos. Se fragmenta en subculturas internas, que se enlazan o se separan según sus intereses.

Esta época se caracteriza por una población visiblemente heterogénea, que se contradice en su planteamiento al encontrarse de frente con la necesidad de una correspondencia entre individuo y sociedad… ¿Como podemos poner a tantas subculturas, muchas opuestas, a apuntar a un mismo ideal?

No hay nada que tengan en común. No hay nada realmente en lo que todos puedan enfocarse, remando hacia el mismo norte, al compás del mismo tambor. Y esto hace que dichos subgrupos se aíslen en sus espacios físicos, políticos, en sus costumbres y actividades, mermando el contacto con los otros grupos, tanto por cultura como por edad. Se generan abismos generacionales y de intereses que no encuentran la necesidad de superación.

La competitividad en la que nos sumimos, la necesidad de privacidad cada vez mayor y la poca importancia que se da a la estructura familiar y a las asociaciones de comunidades pequeñas, como los barrios, colegios, agremiaciones religiosas o con un transfondo de herencia en común tiende, en conjunto, a cerrar los canales utilizados para ligarse con la comunidad, acrecentando esto con la conformidad que nos genera encontrarnos con una aceptación ideológica en la subcultura urbana y/o grupo generacional en el que nos encontramos (A veces más empática que en nuestras familias).

Aunque no se comparta directamente la idea arcaica de una figura única que ordene (literalmente) todo, la falta de este objeto superior permite al hombre, como individuo, ponerse a si mismo como este sujeto, para su vida y tal vez para la de otros. Permite la existencia de muchos líderes que mandan en sus vidas, o si mucho en sus comunidades, pero que no se encuentran en necesidad de competir o combatir (lo hagan o no) por los espacios de otro grupo. Cada uno se permite a si mismo ser su todo. Dejando de lado todo lo demás, a todos los demás si es posible y necesario.

La idea de democracia bajo la que se vive, la Libertad, igualdad y fraternidad que nos hereda la revolución francesa, dejan el espacio abierto para una autogestión que permite una libertad solo cohibida por un ente estatal, por unas leyes escritas bajo la idea de agrupar un conjunto de personas bajo un mismo símbolo, un mismo ideal y un mismo objetivo, pero la posibilidad de cambiar dichas normas es la que da esa sensación (en parte falsa) de autocracia, de la gestión de leyes propias que pueden carecer de coherencia frente a las leyes ya planteadas.

Esa sensación de revolución, de cambio, de perpetua novedad. Esa posibilidad de adquirir tecnología, ayudas que facilitan los procesos de la vida y de dejar más tiempo libre, pero que a su vez rompen esa relación comunitaria.

El no tener que saludar a un panadero y recibir de su mano el trigo procesado, que ya no se amasa por carne si no por metal, y que se obtiene envuelto en una bolsa plástica fabricada por otra máquina, no tener la necesidad de cocinar para una comunidad, los siempre abiertos canales comunicativos, variados, dirigidos a públicos específicos, segregacionistas desde el principio, la posibilidad de acceder a conocimientos específicos a través de pantallas en segundos, administrados por otras personas con los mismos intereses, pero sin el contacto necesario de un mentor, dejando al que enseña y al que aprende a la misma altura, refuerza la ya arraigada creencia de ser individuales, de poder vivir sin más que el contacto apenas necesario. Después de todo, ¿Quién creería que, si quien hace sus quehaceres es una máquina, está recibiendo ayuda de alguien?

Todos estos elementos, soportados en un sistema capitalista en el que todo debe plantearse como negocio, bajo parámetros de flexibilidad, competitividad, reconversión, rentabilidad y relación entre gastos y ganancias, hace que la vida se plantee en lo efectiva que es. Se es inútil si no se estudia, si no se trabaja. Se es exitoso si puede darse lujos, si se hace de objetos que le restan ocupaciones, si puede dedicarse a un ocio que pocas veces se hace productivo. Si puede ganar mucho, vivir con éxito y dedicarse a no hacer nada.

La relación real es inútil-exitoso, no inútil-útil. La modernización requiere que los productos se hagan más técnicos, requiere una industrialización pero no una edificación del conocimiento social. La modernización, como movimiento, da protagonismo a la máquina efectiva, a la ciencia, negando de alguna forma la necesidad de ciencias sociales, de filosofía, de análisis de discurso y recuentos humanos. Lo estrictamente necesario permite al individuo pensar que no votar, no tomar posición política o no expresar su opinión carece de importancia.

Permite de alguna forma, olvidar todo lo que la modernidad pudo enseñarnos.

La modernización es una contradicción a la modernidad, pues carece de la necesidad de un transfondo filosófico entregado a la razón, autorregulada, que da espacio al individuo pero que se sostiene en una colectividad, en una igualdad.

Es un error, para un ser humano, darle protagonismo a una creación suya carente de parte social.

“-- Y sin embargo, también los antiguos soñaron con poder crear tecnología, piensa si no en Dédalo (…)

--Ya, y previeron su resultado, Ícaro se acerca demasiado al sol y cae al vacío (…) “

Afirma Valerio Massimo Manfredi en su libro “Akropolis”, sobre la cultura griega.

No podría afirmar que así estaba previsto por culturas antiguas, pero en la voz ancestral de los abuelos se escucha esa frase cortante: “Ya no es como antes”. Cortante a los ligamentos de una sociedad, al reconocimiento de sus transfondos, a la entrega a los otros. Cortante como frío acero.

La modernización se da, al dejar de lado la modernidad, como un ente que congela la relación social y filosófica de las sociedades.

sábado, 11 de abril de 2009

Marioneta. Parte 9. Locuras

(Lo siento, subir imágenes me está dando problemas últimamente, las adjuntaré a la historia luego. Buen provecho)

Sus ojos me amarraron más fuerte de lo que sus brazos pudieron hundirme en el suave piso, como cayendo a traves de una nuve de algodón dulce.

Esos ojos... Si... esos ojos verde y chocolate respectivamente. Me sentía estúpida y maravillada ahora que sabía que tenía dicromía ocular.

-- ¿Por que tan seria, cariño?

Y las risas se derramaron de mi lengua a su cuello, abrazando su pecho, asiéndome a él en l caida libre, soñando despierta con chistes malos, tragaespadas, contorsionistas y exhibiciones cirsenses.

Mis tentaculares dedos extendidos sin fuerza pero con prisa, con risa y pasión, arañando su pecho, cavando, escudriñando por su corazón tras la armadura de huesos (Que poco sabía que esa iba a ser una búsqueda eterna en mi vida. Su corazón).

Sus ansias desbordantes se abrieron paso entre mis argumentos, en una afiebrada discusión donde, aunque los dos usábamos el mismo argumento y deseábamos la misma tesis, discutíamos a manotazos, agarrones y caricias. Y con su lengua articulándose sin piedad contra mis defensas se deshilachaba mi cordura en la tierna imagen de la niña que guardé siempre vendada dentro de mi pecho.

Era aquella persona que disfrutaba sin represión de los colores del atardecer con una taza de café imaginaria sentada en el marco de la ventana, la que salía a caminar por las calles de la ciudad escuchando palabra por palabra las voces que se iban y venían en la multitud, armando diálogos, monoloquios incoherente, subyacentes bajo el asfalto y por encima del resonante cableado.
La niñita, científica loca de teorías sin soporte, tan hermosas y tan inocentes. La que nunca temió lanzarse encima de un chico que le gustaba, o destrozar a la desgraciada que insultara a la luna al decile a modo de burla que vivía en ella.
Descalza, caminando siempre, llevada por nadie, libre en su cabeza, y por ende, en la de todos.

Libre en su cuerpo, y con sus razones, liberando al resto.

Libre de ataduras lógicas, de cordura, de ética, de voces mayores que la cohibieran.

Como Lilith, la primera bruja, la loca para quien el paraiso era poca cosa, ¿Que miedo tendría a un fantasma que ordenaba pero nada hacía? Poca cosa era aquel para ella. Poca cosa la autoridad en las manos de un lunático viajero del color chillón, la parafernalia, el circo y la sangre.

Sus locuras se entrelazaron sin pausas, sin dudas, sin miedos y sin respuestas... Hasta la noche de sus sueños. Cuando Harleen despertó antes, asustada, y con el cuidado posible salió de la celda y corrió a su oficina.

viernes, 3 de abril de 2009

Marioneta. Parte 8. Dosis

Ya ni recordaba como llegó al hospital... sentía que llevaba desde que despertó ahí, en su escritorio, dándole vueltas a la carpeta sin entender una palabra. La verdad es que no decía nada... cifras de muertos, de daños en millones, de dígitos ajenos a él.

Recogiéndose el pelo en una cola, entretuvo sus dientes en una frenética sesión de mordidas a la desdichada goma del lapiz... Un tic nervioso que nunca pudo superar.

¿Que sabía de él? Nada en realidad... no sabía nada... A duras penas sabía que sus ojos eran profundos, y que no pudo catalogar su color. Era algo que tendría que averiguar hoy.

El brutalmente destajado y ruñido borrador sufría aún las consecuencias de sus ansias, deseos que se apoderaban de su imaginación. Harleen recibió de nuevo esos corrientazos que le pasaban por la espina justo antes de comenzar a perderse...

“No puedo, simplemente no puedo recaer” Se repetía a forma de “Mantra”, dándole vueltas a la habitación, buscando entre tanta bruma el faro de su cordura.

Sin darse cuenta terminó parada frente al espejo, mirando a esa tontuela de bata de laboratorio y pelo recogido del otro lado... Hablándose a ella mientras deseaba preguntarle a él.


-- Hombre loco, ¿Que enfermedad tiene..? o mas bien ¿Que no tiene...?

Estirándose la boca a ambos lados, haciendo muecas y entornando los ojos, pintándose con labial líneas en las mejillasy abriendo su colonia para perderse en el olor, trataba de imitar la cicatrizada sonrisa del payaso que tanto atraía sus ojos. Paseando la lengua tan lejos como podía aventurarse hacia afuera, resoplando y mordiéndose los labios, besando apasionadamente al vidrio para luego gruñirle y mirarlo de reojo... ¿Todo eso para que?

Para que el reflejo, sin aviso, le guiñe el ojo de vuelta.

--¡AAAAAAAAAAAAAGGGGGGGGGGH!-- Le gritó en respuesta

-- ¡Eso no se hace! *Escueta señalando al reflejo, que con sonrisa de niñita que se acaba de salir con la suya juega con sus manos.

“Definitivamente esto cada vez funciona menos” murmuró para si, pensando en sus pastillas, en su cordura, en la negación de esa condición que en definitiva no deseaba enfrenta más.

*Toc Toc Toc”

Retumbó la puerta en tres golpes secos, pero al salir nadie la esperaba... todo volaba frente a sus ojos como si alguien hubiera subido a drede la velocidad del filme.

-Señorita Quinzel, Necesita algo?- -Eehh. ¿Tengo citas hoy?- La respuesta es si. Y las cicatrices no dejan de inquietarla. / Se sienta en su silla y da vueltas hasta que endémicamente en definitiva su mente mentolada deja de-tra-ba-jar debidaMente. Anhelando no negarse que ahora se niega poder pensar que ese loco podría estar sonriéndole con esas marcas en sus mejillas, saltando por la habitación y revolcándo su cabello, revolcandose, revolcándola, revolcando en plural gutural la toda oficina, la vida suya, la noche en vela negra con aroma a canela y vodka.

NO PODIA DARLE MAS ESPACIO A NADA...

Y levantándose como resorte tomó su identificación y unos chocolates que metió en su bolsillo aparatosamente, regándolos en el camino a su puerta. Pasó de largo por la secretaria que buscaba su atención para darle los mensajes de su jefe, los horarios de sus citas y el reporte del clima en el sótano. Tomó el camino más corto sin saberlo, franqueando pasillos, puertas y escalones que no recordaba, pero algo le decía hacia donde caminar hasta llegar a esa puerta que tanto le negaba.

Números en su lugar, huella en el vidrio, y la puerta se abrió, el Guasón la miró como si no la esperara, inhalando fuerte para verificar su identidad.

--¿Y sus amigas? --Susurró burlón

-- Mandan a decirte que tomar el te con hombres es aburrido

-- Ay, ¡Pero que pena! -- murmura cínicamente, tomando con el pie un barquito de papel hecho con la envoltura del caramelo, Harleen lo recibe atónita.

-- C... ¿Como te sientes en estos momentos?

-- ¿Yo? De nada... pero cuando llueva necesito que me lo devuelva para escapar en él – Tras una pausa respondió-- Para vivir en una habitación de almohadas. ¡Incómodo como un mono sentado en un cubo de hielo!

-- Pues si quieres te traigo una pareja de cada especie animal – Argumentó con una risita prepotente -- ...No querras embarcarte solo.

-- ¿Animales? No, Gracias, tengo suficiente con esos dos simios de ayer. ¿Usted viviría aquí?

-- ... -- Lo pensó por un momento, imaginándose con marcadores escribiendo el los colchones mientras rebotaba de pared en pared – Hmmm, pues si me permitieran pintarlo como quisiera, es muy probable que si.

(...)

Las paredes se vinieron abajo... en la mente de Harleen. Aquel hombre era ciertamente un catalizador del caos y la locura. Solo diez minutos entre aquellos colchones fue suficiente para que yaciera sobre un de ellos, mientras él le hacía cosquillas con sus dientes.

¿Lujuria? ¿Como hablarle a dos niños pequeños de conceptos tan elaborados cuando solo responden a la ancestral necesidad que guardan en sus pechos?

La locura es ciertamente inocente de puertas para adentro, metida bien profundo entre sus carnes y sus pensamientos, fluyendo por las venas que desean salirse de bombear tan fuerte. Es inocente, sin importar la forma en la que el enfermo actúe.

El payaso dibujaba un aro de fuego, y la psiquiatra saltaba a traves de él.

El hombre extendía sus labios, y ella los llenaba con los suyos

El niño lloriqueaba por un dulce, y ella lo atragantaba con los chocolates que había llevado solo para él.

Y sin cesar, contemplaba sus cicatrices, maravillada. ¿Como podían sentarle tan bien dos líneas tan dolorosas y aberrantemente atrapantes?

-- ¿Estás mirando mi sonrisa? -- Preguntó amenazantemente el Guasón, con el mismo tono que habían escuchado por última vez muchos. Pero ella no captó la intención.

-- ¿Y como no mirarla? Es encantadora... -- Respondió con algo de envidia, y sin darse cuenta de que era la primera que no moría tras esa pregunta.

Las femeninas manos se fueron de inmediato a las correas, desabrochándole cada seguro sin importar lo peligroso que se suponía que era. Él era su paciente, y no la dañaría.

Al instante que el último broche cedió, las manos habilmente se liberaron de la prenda y fueron a dar a ella, arrojándola contra el piso con violencia en medio de jadeos frenéticos, cual perro recien liberado de su correa... y la miraba con primitiva hambre...

Y al fondo de sus ojos, el payaso vió su reflejo devolviéndole la mirada, vigilando sus movimientos, guiñándole el ojo aprobatoriamente.



“Prosigue, mi amigo”.

sábado, 21 de marzo de 2009

Marioneta. Parte 7. "Sweet 'n Sticky"

"Y pasando la puerta había una dulcería vacía, llenita de frasquitos de gomitas, de chicles, de caramelos y chocolates, masmelos y chupetas. Todos ausentes.

Entré y recordé que no era tan alta cuando era niña... que no alcanzaba siempre los aparadores ni los frascos llenos de manjares... y no me gustó.

Deseaba ser Alicia para hacerme grande o pequeña como mejor fuera para la historia... y siempre he tenido de alicia, porque crecí un poco... hasta mis 16.

Nunca he matado esa afición... dulces de colores estrafalarios, de sabores artificiales como los fuegos... artificiales como las pastillas... artificiales muñequitos... UN DESFILE! UN DESFILE CIRCENSE! Al frente, con batuta en ¿Mano? un chocolate suizo, de esos de conservatorio chocolatiense... y detras una banda de golosinas picantes que tocaban ritmos latinos empalagosos... Bailarinas de gomita, flexibles y deliciosas... masmelos payasos con humor abollonadito y dulces duros vestidos con empaques de mil colores... QUE MALA SOY! YO QUE ME COMÍ TODO EL DESFILE... no dejé ni la batuta rellena de menta.

Ay... pero cuando me tragué todo ese azucar sentí un malestar... un malestar colegial.

Abrí los ojos despues de tragarme tanto orgasmo y paraíso para encontrarme en el jardin frontal de la Academia Winston-Hill... de esa fachada de castillo de pesadillas, de Prefectos y maestros exigentes... de... ¿Guasones en el jardín?

Ahi estaba... ¿Estaba? Un joven sentado bajo la sombra de un arbol, jugando con una navaja que parecía de juguete... ¿Vaya peligro el que son los juguetes? Las cajas iban en serio cuando decían que podías morir con ellos. ¿Y es que como no morir por esa sonrisa desfigurada en cicatrices de un pasado tortuoso y cínico?
A su lado.. ¿A su lado?... Si. A su lado... Muy a zu lado como el cielo.

Sus ojos estaban perdidos entre el infinito. Que creaba mi cabeza al mirar en los suyos. Magníficos movimientos sinuososy roces de cadera... manos desesperadas, chapotenates, torpes... piernas trenzadas... labios gastados... pechos abiertos y respiración honda mente ahogada... ... ... SONRISAS AMPLIAS Y OJOS PERDIDOS DE LOCURA.

Me levanto de golpe... empapada en sudor... ¿si?... ¿en sudor?... Me levanto asustada pero queriendo dormirme de nuevo para sonreirle a ese maniaco entre gemidos...

¿Que es lo que realmente quiero?


Creo que tendré que preguntarle.

Asesinando a un extraño

(Algo que escribí hace semanas)

... Y me quedo con esa huidiza duda.
¿Como mato a un pedazo de mi en otra persona, para así matar a ese alguien en mi?

Esa ilusión fantasma, esa negación parca al amor desesperado y al dolor, a las noches frías en otros brazos.

Y veo tus ojos de sombra roja, perdidos en los míos, escapando, siempre a distancia suficiente como para defenderte de mis ataques.

Tu impaciencia aumenta mi frustración.

Cortinas rojas, doradas, negras, me envuelven, me excluyen, me abandonan.

He de matar al Señor extraño, para ser siempre aquel anónimo que vaga entre tus versos.

He de eliminar al anónimo para obligarte a olvidar que me conociste.

Y decirle "adios" a desatar la cordura y abrir las dudas.

Bienvenida seas, misterio.

Aqui te devuelvo aquel extraño con quien no te permites hablar.

Hasta el día de la hecatombe...

Hasta la noche sincera de dulce revelación.

"Adios"... Te dirá aquel extraño, tu encárgate de sacarle la daga del corazón y de revivirlo en tu cuaderno.

jueves, 19 de marzo de 2009

Mirar adentro.

Abro el cuaderno
Entra la llave a mi infierno interno
En la ventisca que congela el alma
Seca la carne, deshace en jirones la calma

Y mi atención se disputa el protagonismo
Entre la espera catatónica
Y la lacónica duda silenciada

Es que no entendes cuando te miro y no encontras mis ojos
Cuando me entrego, no te entregas, y no entiendes mi enojo

Son los despojos de mi orgullo inundado en testosterona
Mi auto crítica no perdona si mi vida no mejora.


Se acabó... Ahora será dificil

miércoles, 18 de marzo de 2009

Trance noctámbulo

Ah, ¿que te vas a poner triste?
Vos decidiste no estar con nadie
No afrontar los males, las noches heladas y el dolor ajeno
Pasajero pero mortal para el alma inmortal
Deshecho en besos que afloran, flores que se marchitan y dejan dulces cicatrices, meretrices de la luna enamorada de tanto ruido en tu cabeza
¿O no es esa tu razón?

sábado, 14 de marzo de 2009

Marioneta. Parte 6. Monólogo.


No por estar encadenado pierdo mi condición de lobo.

Mis ojos no necesitan ver para saber que estoy en el blanco infierno...

De noche... de noche escucho gritos lejanos, subterráneos, y si no estuviera tan en mis cabales, creería que no son otros pacientes, si no demonios.

Perdido en este "Virtual Environment", este hueco olvidado por la humanidad... ¡Desearía que se rasgaran los acolchados muros y se distorsioanara el aire en gases de risa y dolor! Circos graves y macabros ¡Divertidos hasta los huesos! Muertos vivientes bailando al Swing de Diablo Swing Orchestra, apuntalándose para conseguir un poco de esta carne, haciendo fila para que los destroce con mis dientes.... MIS DIENTES SON LAS UNICAS CUCHILLAS QUE ME QUEDAN...

¿Que me queda? Me queda todo, pero guardado bajo esta blanca camisa.... Desearía tener mi verde y púrpura para ser yo y no él.. no este... no otro.

"It's Evolution, Baby!"

Soy una pieza, soy el hombre, Soy la maldita estadística que quiere romperse en mi pedazos, en esquirlas para desfigurarle la cara al mundo, a todo el maldito mundo... Y rellenar ese pavo de acción de gracias con cuchillas oxidadas, agujas de heroinómanos y moñítos de seda.

Soy el ladrón de la cordura, Espera.... No. No lo soy.

Ella es la ladrona. Entrando tan campante.

"¡Hola señor payaso! Soy una maniática (por el orden) que no sabe como dejar de tomar pastillitas color pastel y quiere saltar en techso.... ¿Está usted loco? Lástima que no sea como yo... ¡LASTIMADA!
Lástima que no ntenga orden en su vida... porque mi cabeza no lo tiene.

¡MIRA GUASON.... SIN CORDURA!"

Me grita la tonta esa, una lunática disfrazada de ejecutiva, de sanadora, de amiga... ¿Y yo para que diantes necesito una amiga? Si termino canibalizando la relación, desatando ese Diógenes, ese destripador, esa gula primitiva de animalismo.

Pero no puedo hacerlo con ella, porque uno no puede hacer lo que ya está hecho.

Esa niñita tiene algo en ella... en su cabeza... en esa piel que me recuerda estas suaves y restrictivas paredes.

¿Autoridad? ¿Que puede venir a decirme esa tonta de comportamientos correctos? A kilómetros se puede oler lo sucia que es en el fondo, lo manchada que está por su pasado... errores, hombres, sangre y barro. Tantas despedidas y tan pocos encuentros consigo misma. Tanta negación, tan poca aceptación.

¿COMO CARAJOS ME PUEDE LLAMAR LOCO?

Pero.... ¡SILENCIO! Me grita su olor... Ahi viene de nuevo, con un perfume recien abierto, no se maquilló hace más de 10 minutos.

¿Y esa falta de olor a testosterona pasada? ¿Donde están los esteroides?

SHHHHHHHH.... No la asustes... tal vez hasta te suelte... Tal vez hoy puedas saciar tu hambre.... nuestra hambre.

¿Hambre de que?

De lo que sea, ¿No tienes hambre?

De carne y cariño, tinta roja y destrucción... De poner a fumar a ese patético vigilante hasta que se ahogue... Hambre es lo que te sobra, J.

Shhhhhh.... Ya viene... Tal vez hasta puedas escuchar la clave de tu celda en esa retorcida cabecita.

Shhhhh...

-Solo los latidos del corazón-



Se un buen anfitrión, ¿Si?.








martes, 10 de marzo de 2009

Des-ahogo



Porque una buena amiga escribe con vos, y te golpea si lo necesitas.
----------------------------------------------------------------------------------------------------
Foto: AtinaChile

* * * * *

Alrededor hay miles y miles de almas, y en un cuerpo aparentemente tan joven,
me da la impresión de que aquellos que veo con canas, que tanto han aprendido y tanto han leído...
siguen siendo unos niños, pero ahora son peores, son desabridos.

* * * * *

Es la lluvia, la sangre en mis dedos y en mi nariz, la caótica pluralidad,
el trío en mis brazos,
pero ya no en mi "Hara" el que me diferencia de ellos.

Personalmente prefiero la nariz rota
a los pulmones hechos chimeneas.

* * * * *

Y espero que mis oídos exploten, que mi olfato se embriague,
ya no vomitar palabras, aburrirme de todo...
pero no guardar más una esperanza, que llegue la sorpresa,
el color de un día gris, el agua que pueda sanar los golpes...

...Oh sí,
la sorpresa que me despierte a cachetadas
y me haga feliz a carcajadas.

* * * * *

Agradezco profundamente no tener una pantalla al frente,
no castrar mi divagante mente con botones con plásticos,
acrílicos, pétroleo manchado de "Verde Dolar".
Solo tinta de pluma y tinta de corazón manchando mis manos.
Quiero ver quien teje esa trenza...
quiero verlo para decirle,
para decirles que no me digan nada.

Y Thor me susurra a lo lejos...
-"Tranquilo pelao, todo va a mejorar...
un poquito de licor, un poquito de destrucción,
de música, de placer carnal e intelectual;
y seguro que ni te vas a acordar de que es sentir esto"-...

...Y le revienta el cráneo a otro gigante.

* * * * *

Cuento cuentos bajo las faldas,
bajo las lindas piernas de las damas.
Me pasa la música, el músico por el lado...
pero los grandes protagonistas de la historia vuelven a ser simples mortales.

Eso es lo bonito de escribir, que se lo pueden imaginar todo, todo...
pero nunca llegan a imaginar lo que es.

Veo rostros conocidos, los conozco todos, son casi las mismas historias,
son ráfagas y vidas tan cortas como la mía,
es que "no somos nada, no somos nada", me susurra la potencia inmoral,
pero me acuerdo que la mayoría estamos rotos,
y no se pueden imaginar como duele cuando uno se rompe.

* * * * *

Y a lo lejos escucho decir que la bomba atómica fué la culpable del metal...
para mí, eso es lo mismo que decir que Manson
fué el culpable de la masacre de Columbine;
y al fondo la lluvia, la tormenta lejana, la cacería salvaje,
los Ases perdidos en el instinto, en el hambre, la calma y ha de matar sin odiar...
de matar para que algo nuevo nazca.

Todo tan calmado, tan guardado bajo el velo gris del cielo.
Se siente tan extraño; quiero placer,
pero lo último que quiero en este momento es sexo.

Sólo música, sólo destrucción.

* * * * *

Me siguen pareciendo hermosos aquellos pajarillos de una sola flor,
aquellas manos unidas, aquel que me parece falso amor,
pero eso no importa mucho;
toca leer cosas, escuchar personas...la mayoría...relleno de materias,
cátedra cancerígena, como has matado las venas abiertas del pueblo!.
Acaso estamos perdidos, ¿Lo estamos tanto?,
pero eso tampoco importa mucho;
lo que me importa justo ahora que vivo
es sentir por fin, que un padre si puede ser un amigo
y viceversa.

* * * * *

Y saber... sabor...
saber que ese gusto a sangre mía me recuerda que estoy vivo,
pero estoy muriendo.
Ese gusto a sangrar y hacer sangrar.

Y me mata aún más que uno de esos tres perdidos
hablen de que las FARC tienen oficinas en ciudad de México,
cuando con eso me hacen pensar en cuando me dijo:
-"Esta es mi oficina"-
¿Y donde estás para recibirme?.

* * * * *

Mi gusto gusta del gusto de esta generación,
somos la plaga, no tenemos estilo
y somos el estilo de todo y nada.
Somos zapatos rotos, costumbres milenarias,
la perdición y/o el encuentro espirítual,
recogemos las sobras,
nos alimentamos tantas veces de mierda porque mierda es lo que le toca comer
al que ha sabido vivir, y a su suerte encuentra cosas tan valiosas
que casi siempre, no valen para nadie más.

Me quemo, me mojo, me duele la cabeza,
estoy sucia y no me importa, estoy desarreglada y sigo hermosa,
porque soy yo y nadie más.
Y pienso que a su vez, son hermosos todos los que no han dejado de ser,
sin necesidad de ver, sin necesidad de tocar...
pero que provoca tocarlos...a ver sí son de verdad.

* * * * *

Y me doy cuenta , con el aroma de un café que me llama,
que no sirvo para ser malo, que no me gusta mucho sufrir,
pero que prefiero sufrir a hacer sufrir.

El reloj me grita...

El fuego del café envasado, lejos de casa,
pero encendiendo una hoguera en mi "Hara".

Y yo que hoy me decía que no necesitaba café.

* * * * *

Empaco en un cajón, luego en otro, luego en otro
y lo voy dejando todo de lado.
reviso archivos, nadie toca a la puerta, nadie llama;
pero porsupuesto, ¿Quién acude a un grito ahogado?,
más claro que un azur cielo mediterráneo,
¿Quién va a salvarte?, cuando alrededor todos tienen miedo...
¿Necesitas que te salven?, ¿Qué quieres?...
...yo no quiero nada...
lo quiero todo, pero nadie puede darmelo.

* * * * *

Nunca me había dado cuenta de que tantos de mis ademanes
son un reflejo de mi soledad.

Quiero salir...pero ya no quiero buscar.

Que me encuentren si quieren...

Que me encuentren en una hecatombe de muertos vivos....

En un Ragnarok con Valhalla al final de tanta carnicería...

Yo me voy.

* * * * *

Juegan en mi azotea y me pregunto de nuevo,
-¿Porqué la gente se enoja por "güevonadas"?...

De nuevo juegan y me respondo,
-Porque algo no está bien por dentro...

"Apo-Polly-Logies",
excusas!.

Gritaré y patearé y tu casa derrumbaré,...

Tal vez sería bueno que me durmiera este invierno.

* * * * *

...TAL VEZ.

Mi banda Sonora


MusicPlaylistRingtones
Create a playlist at MixPod.com

Mapa de Visitantes recientes

Visitas

counter to blogspot