sábado, 11 de abril de 2009

Marioneta. Parte 9. Locuras

(Lo siento, subir imágenes me está dando problemas últimamente, las adjuntaré a la historia luego. Buen provecho)

Sus ojos me amarraron más fuerte de lo que sus brazos pudieron hundirme en el suave piso, como cayendo a traves de una nuve de algodón dulce.

Esos ojos... Si... esos ojos verde y chocolate respectivamente. Me sentía estúpida y maravillada ahora que sabía que tenía dicromía ocular.

-- ¿Por que tan seria, cariño?

Y las risas se derramaron de mi lengua a su cuello, abrazando su pecho, asiéndome a él en l caida libre, soñando despierta con chistes malos, tragaespadas, contorsionistas y exhibiciones cirsenses.

Mis tentaculares dedos extendidos sin fuerza pero con prisa, con risa y pasión, arañando su pecho, cavando, escudriñando por su corazón tras la armadura de huesos (Que poco sabía que esa iba a ser una búsqueda eterna en mi vida. Su corazón).

Sus ansias desbordantes se abrieron paso entre mis argumentos, en una afiebrada discusión donde, aunque los dos usábamos el mismo argumento y deseábamos la misma tesis, discutíamos a manotazos, agarrones y caricias. Y con su lengua articulándose sin piedad contra mis defensas se deshilachaba mi cordura en la tierna imagen de la niña que guardé siempre vendada dentro de mi pecho.

Era aquella persona que disfrutaba sin represión de los colores del atardecer con una taza de café imaginaria sentada en el marco de la ventana, la que salía a caminar por las calles de la ciudad escuchando palabra por palabra las voces que se iban y venían en la multitud, armando diálogos, monoloquios incoherente, subyacentes bajo el asfalto y por encima del resonante cableado.
La niñita, científica loca de teorías sin soporte, tan hermosas y tan inocentes. La que nunca temió lanzarse encima de un chico que le gustaba, o destrozar a la desgraciada que insultara a la luna al decile a modo de burla que vivía en ella.
Descalza, caminando siempre, llevada por nadie, libre en su cabeza, y por ende, en la de todos.

Libre en su cuerpo, y con sus razones, liberando al resto.

Libre de ataduras lógicas, de cordura, de ética, de voces mayores que la cohibieran.

Como Lilith, la primera bruja, la loca para quien el paraiso era poca cosa, ¿Que miedo tendría a un fantasma que ordenaba pero nada hacía? Poca cosa era aquel para ella. Poca cosa la autoridad en las manos de un lunático viajero del color chillón, la parafernalia, el circo y la sangre.

Sus locuras se entrelazaron sin pausas, sin dudas, sin miedos y sin respuestas... Hasta la noche de sus sueños. Cuando Harleen despertó antes, asustada, y con el cuidado posible salió de la celda y corrió a su oficina.

9 comentarios:

  1. ni se... no se... creo que hasta me babie...

    perdona mis comentarios poco aportantes pero hasta la razon se me apagó

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  2. Se huele el fin, se viene el fin.

    Estoy esperando.

    Un saludo

    (Hasta hoy vine a leer)

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  3. es admirable tu causa, y la habilidad de derramar su alma con las palabras, de sacar de tu interior los más profundos sentimientos y plasmarlos aki donde todos podemos verte como eres y ver tu interior... bueno para no decir más me gusta mucho tu blog jejeje cuidate :D

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  4. Parce para vos lo siguiente:

    ¿acaso alguien se ha preguntado cómo se siente el escritor cuando quiere parir sus escritos?

    Considero que nadie lo ha hecho; y si alguna mujer lo compara con el partp físico, tal parto le queda pequeño. Cuando el escritor escibe, no son sus carnes las que se le desgarra, es el alma. Es ella que empienza a gritar ante la necesidad de manifestar lo que contiene en sí, de darse a conocer; y no considero dolor más grande que éste.

    Qué el escritor constantemente sufre, eso no se lo niego a nadie pero, reitero, ¿acaso alguien se ha preguntado por el dolor que siente el escritor cuando pare sus escritos? Y vamos más allá, ¿Acaso alguien se ha preguntado por el dolor que siente antes de escribir, cuando lo que necesita dar a conocer se empieza a ir formándose dentro de sí?.

    Seguí sufriendo un poco (hablando figuradamente) que es desde allí que el quien empieza a escribir se vuelve escritor.

    Buen viento, Buena mar compañero

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  5. El escrito parece, en ocasiones, no avanzar. pero en terminos generales está bien.

    El tal Vladen es tu parcero Celta.

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  6. Mmmm. Me dejan muichas dudas tu comentario, pero la más importante es... quien sos?

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  7. que maravilla,leo y me babeo

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  8. Tarde el comentario a la publicación... Pero no importa.

    Te digo la verdad... Está sencillamente genial.
    Que tan difícil es encontrar un escrito que sea capaz de dejar correr el alma no sólo cuando el escritor lo realiza, sino también cuando quien lo lee lo siente real...
    Que decir! Me gustaría leer lo demás, si es posible... Supongo que los demás están en ascuas desde hace más, pero aún yo que lo leí hoy, quisiera saber que más habrá después.

    Está realmente bien, más que bien, diría.

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