Des-ahogo

Porque una buena amiga escribe con vos, y te golpea si lo necesitas.
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Foto: AtinaChile

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Alrededor hay miles y miles de almas, y en un cuerpo aparentemente tan joven,
me da la impresión de que aquellos que veo con canas, que tanto han aprendido y tanto han leído...
siguen siendo unos niños, pero ahora son peores, son desabridos.

* * * * *

Es la lluvia, la sangre en mis dedos y en mi nariz, la caótica pluralidad,
el trío en mis brazos,
pero ya no en mi "Hara" el que me diferencia de ellos.

Personalmente prefiero la nariz rota
a los pulmones hechos chimeneas.

* * * * *

Y espero que mis oídos exploten, que mi olfato se embriague,
ya no vomitar palabras, aburrirme de todo...
pero no guardar más una esperanza, que llegue la sorpresa,
el color de un día gris, el agua que pueda sanar los golpes...

...Oh sí,
la sorpresa que me despierte a cachetadas
y me haga feliz a carcajadas.

* * * * *

Agradezco profundamente no tener una pantalla al frente,
no castrar mi divagante mente con botones con plásticos,
acrílicos, pétroleo manchado de "Verde Dolar".
Solo tinta de pluma y tinta de corazón manchando mis manos.
Quiero ver quien teje esa trenza...
quiero verlo para decirle,
para decirles que no me digan nada.

Y Thor me susurra a lo lejos...
-"Tranquilo pelao, todo va a mejorar...
un poquito de licor, un poquito de destrucción,
de música, de placer carnal e intelectual;
y seguro que ni te vas a acordar de que es sentir esto"-...

...Y le revienta el cráneo a otro gigante.

* * * * *

Cuento cuentos bajo las faldas,
bajo las lindas piernas de las damas.
Me pasa la música, el músico por el lado...
pero los grandes protagonistas de la historia vuelven a ser simples mortales.

Eso es lo bonito de escribir, que se lo pueden imaginar todo, todo...
pero nunca llegan a imaginar lo que es.

Veo rostros conocidos, los conozco todos, son casi las mismas historias,
son ráfagas y vidas tan cortas como la mía,
es que "no somos nada, no somos nada", me susurra la potencia inmoral,
pero me acuerdo que la mayoría estamos rotos,
y no se pueden imaginar como duele cuando uno se rompe.

* * * * *

Y a lo lejos escucho decir que la bomba atómica fué la culpable del metal...
para mí, eso es lo mismo que decir que Manson
fué el culpable de la masacre de Columbine;
y al fondo la lluvia, la tormenta lejana, la cacería salvaje,
los Ases perdidos en el instinto, en el hambre, la calma y ha de matar sin odiar...
de matar para que algo nuevo nazca.

Todo tan calmado, tan guardado bajo el velo gris del cielo.
Se siente tan extraño; quiero placer,
pero lo último que quiero en este momento es sexo.

Sólo música, sólo destrucción.

* * * * *

Me siguen pareciendo hermosos aquellos pajarillos de una sola flor,
aquellas manos unidas, aquel que me parece falso amor,
pero eso no importa mucho;
toca leer cosas, escuchar personas...la mayoría...relleno de materias,
cátedra cancerígena, como has matado las venas abiertas del pueblo!.
Acaso estamos perdidos, ¿Lo estamos tanto?,
pero eso tampoco importa mucho;
lo que me importa justo ahora que vivo
es sentir por fin, que un padre si puede ser un amigo
y viceversa.

* * * * *

Y saber... sabor...
saber que ese gusto a sangre mía me recuerda que estoy vivo,
pero estoy muriendo.
Ese gusto a sangrar y hacer sangrar.

Y me mata aún más que uno de esos tres perdidos
hablen de que las FARC tienen oficinas en ciudad de México,
cuando con eso me hacen pensar en cuando me dijo:
-"Esta es mi oficina"-
¿Y donde estás para recibirme?.

* * * * *

Mi gusto gusta del gusto de esta generación,
somos la plaga, no tenemos estilo
y somos el estilo de todo y nada.
Somos zapatos rotos, costumbres milenarias,
la perdición y/o el encuentro espirítual,
recogemos las sobras,
nos alimentamos tantas veces de mierda porque mierda es lo que le toca comer
al que ha sabido vivir, y a su suerte encuentra cosas tan valiosas
que casi siempre, no valen para nadie más.

Me quemo, me mojo, me duele la cabeza,
estoy sucia y no me importa, estoy desarreglada y sigo hermosa,
porque soy yo y nadie más.
Y pienso que a su vez, son hermosos todos los que no han dejado de ser,
sin necesidad de ver, sin necesidad de tocar...
pero que provoca tocarlos...a ver sí son de verdad.

* * * * *

Y me doy cuenta , con el aroma de un café que me llama,
que no sirvo para ser malo, que no me gusta mucho sufrir,
pero que prefiero sufrir a hacer sufrir.

El reloj me grita...

El fuego del café envasado, lejos de casa,
pero encendiendo una hoguera en mi "Hara".

Y yo que hoy me decía que no necesitaba café.

* * * * *

Empaco en un cajón, luego en otro, luego en otro
y lo voy dejando todo de lado.
reviso archivos, nadie toca a la puerta, nadie llama;
pero porsupuesto, ¿Quién acude a un grito ahogado?,
más claro que un azur cielo mediterráneo,
¿Quién va a salvarte?, cuando alrededor todos tienen miedo...
¿Necesitas que te salven?, ¿Qué quieres?...
...yo no quiero nada...
lo quiero todo, pero nadie puede darmelo.

* * * * *

Nunca me había dado cuenta de que tantos de mis ademanes
son un reflejo de mi soledad.

Quiero salir...pero ya no quiero buscar.

Que me encuentren si quieren...

Que me encuentren en una hecatombe de muertos vivos....

En un Ragnarok con Valhalla al final de tanta carnicería...

Yo me voy.

* * * * *

Juegan en mi azotea y me pregunto de nuevo,
-¿Porqué la gente se enoja por "güevonadas"?...

De nuevo juegan y me respondo,
-Porque algo no está bien por dentro...

"Apo-Polly-Logies",
excusas!.

Gritaré y patearé y tu casa derrumbaré,...

Tal vez sería bueno que me durmiera este invierno.

* * * * *

...TAL VEZ.