Dos Voces

Es dificil decir que es esto... es un desparche del insomnio y la melancolía, es rap y poesía, es un manifiesto a dos manos... Ya estoy rimando de nuevo. Este es un escrito a dos manos, de improviso, sin editar ni nada. asi como salió se publicó. (Gracias Aleja. Que buena forma de pasar el tiempo.

"Dos Voces"

Pensando ando, ando jugando
tocando flauta al ritmo de un melancólico rock
cantando, improvisando, y pensando.... que será lo que la vida me está guardando?
guardando una nota en un acorde extraño, de años pasados, de papeles rasgados
de versos, de besos, de extrañas locuras, imaginando criaturas... que vuelan derepente por toda tu mente!

Demente la fantasía, el sueño de la razón produce monstruos, produce bestias, produce luz tenue, disminuye, me confunde... en voz baja... como un derrumbe... derrumbe del alma... de cicatricez que no sanan... que brotan, que llegan, y que de nuevo, el alma llenan...

Y en escombros que enajenan, que nutren de soledad, la diversidad de mi pensamiento da vida al momento. La creación, la canción, la poción que nace en letras, letras tatuadas en papel, con el pincel, con el lápiz, con la aguja, sobre la piel, que se siente, que retumba, y de nuevo tu construyes y derrumas...


A veces me siento a leer mis pistas, a decidir entre el perfil de periodista o de artista...
línea de fuga o molecular, la vida es incierta, ya lo ves... lo que quieres no lo puedes negar, ni esconder, ni tapar, sale de vos, de los que sos, de lo hacés... Que proponés?...

dicen que hagas limonada si la vida te da limones. Y si la vida te da letras? pues Escribis canciones. Música para las decepciones, para las acciones mal pensadas, las cagadas y hasta las dulces enredadas. Que no hay error más dulce que de el que se aprende...

La melancolía hoy se enciende, la luz del alma se prende, y en la orcuridad sos las letras que te envuelven.. la música que te mece, el olor del recuerdo que estremece, memorias de momento sublime, que no querés que termine... que en la realidad se acabó, pero que tu mente guardó... que es sólo un sueño que cada noche se hace realidad y perdura en lo eterno

Al ideal incierto, sostenlo de su curso, examina su valor con un análisis de discurso. Que no manche tu agenda ni que dañe tu conciencia. La espiral del silencio es una bestia de indiferecnia
Dale vida al verso, anida entre autores de tiempos mejores, de más mundo, el rumbo es lo que cuenta, lo que se disfruta, lo que ganas aprendiendo ni se vende ni se permuta
situaciones que no se refutan, que nacen del incierto y se convierten en agua para el sediento, como diria Dios, aunque en él no creo, prefiero mirar el cielo pensando en lo que llevo dentro, lo que me da vida real, que no es de aquí, pero tampocoo de allá...

Y que más da? si al final estamos solos, vivimos lejos de todos, lejos de entender eso de lo que cada uno habla... de un bien común, de delincuencia común, del común denominador de la sociedad y del detractor. Somos lectores y escritores de una comedia absurda, de burda humorística y clasistamente cínica.

Existe quién purgue el daño? quién limpie el fango? el gran charco de sangre que dejó la guerra, la guerra de la pena y la verguenza, que dejo no más que fantasmas, que no pudo dejar más que sombras abstractas, de abstraídos en el viento... que no se los pudo llevar el estruendo del tanque... como el trueno... quedaron recordados en el olvido, por miserables que no son... no han sido...

y sigo viendo en cada guerra una Guernica de Picasso, un cañonazo del caos. Es la historia repretida, es la historia reprimida del que pierde la batalla, que la cuenta el que gana y el derrotado se la aguanta....
Miles silenciados, torturados, cercenados, apagados... pero miles de miles... que aún siguen gritando.
Algún día el mounstruo será tan grande que caerá, ni su peso soportará, y los que hemos callado y soportado, y cansado de intentar que el grito llegara hasta allá, nos levantaremos ante aquel que yace caído, y por su arrepentimiento, nadie querrá oirlo...

Rememoro tanta letra, una vez ecuché la cultura del profeta hablar de grandes que caían por su propio peso y de esos versos rememoro lo que Nach canta. "la maldad es bendita,la frialdad bonita y el silencio grita fuerte"

Grita uno, gritan todos, gritan los que asi lo quieren
Grita lo que te plazca...
que si no gritas, mueres.

y en medio del estruendo de las voces y cantares y jolgorios, vuelvo a mi cuarto, me siento en la silla, saco el papel... pienso en qué haría... si tan solo, sólo por un día... ese sueño.... en los labios de todos... de palabra... se hiciera vida.
Es que en estas corridas no hay peor enemigo, ni más grande amigo que un papel en blanco. Sentado en un banco en medio de la nada... de la nada hago crecer el todo de mi alma
tratando de encontrar un final, de las cosas que dejamos inconclusas, es mejor dejar el paso abierto a las musas, que cuando puedan y quieran hagan de las suyas, que vuelen , y lean y borren y destruyan, y construyan, y griten y canten y salten y desbaraten, que caminen por las finas líneas del lápiz de carbón, y que sonriendo entre ellas vean lo que hace la melancolía en las noches de enero, en los hombres Que aún presienten tener un corazón.

Introspectivamente vuelvo a mi guarida, a mi habitación que en la urbe anda perdida. Volviendo a ese lugar seguro, en el que el futuro parece próximo en los brazos de quien amas. Que puedes pedirle a tu inspiración? si te da lo que no esperas, no te ataca cuando tu lo prefieras. Es esa línea la que nos da la habilidad, la sensibilidad de captar en un papel una foto con texto, contextos más amplios de lo que podemos captar...

Captas? es lo que te canto desde la cima, desde todas partes, desde una noche de rimas.