La noche

Aquello que me trajo la luna

Aquel nudo blanco...

A drede... A drede dejaste tu firma en una imperfección

Vuelve... Vuelve y termina de cocer lo que abandonaste en mi caldera

Vuelve y responde al aullido del lobo que conjuraste

Tu que ablandas las piedras con los dedos

Tu que enciendes fuego de las sombras

Tu... que eres más libre de lo que puedo idear, más libre que la misma libertad de tus fantasías, más fantasía que calquier futuro y más presente que... que... que...


Simplemente me aterra pensar que "es" pasado.

Bloody Blues

Espero que esto se haga una canción....

Rain drops down
Dying my fingertips red
I see the rain falling down
Covering my fingers in red
Must be my tears, honey
When in the dark, I call your name

I feel the pressure in my chest
Heavy breathing, sorrow comes
Too much pressure in my heart
Heavy beatings, sorrow comes
Must be your words, darling
Making my blood flow down again

Oh, I sure hope rain pours and wash me
Wash the blood out of my hands
I hope the rain will come and wash me
Clean the blood and tears off my face
As I hope... my love
To hear you say you love me again.
As I Dream
To hold you in my arms again.

Dime

La lluvia
me limpia gota a gota
Se agota
Derrota. mi no tan fragil situación de hambre duda y suerte
¿Soñando con perderte?
Rogando entenderte
Entretener silencios con un sutil gusto a muerte y soledad
Si no fuera por mi harmónica ¿A donde iría a parar?
Si no fuer un pentagrama mi red de seguridad
Que sería de mis penas si soplara en sus velas
la ironía y la justicia poética de mi voz interna
sempiterna y arrogante narradora
¿Acaso desde arriba distingues ganador de perderor?
Dicen que Dios es omnisciente, omnipresente y omnipotente
Más bien impotente, no presente y lengua de serpiente.
¿Que si escucho a Dios? No, no me creo Beethoven
Si a duras penas escuchaba yo cuando era joven
Siempre he sido selectivo, algo laxo en lo agresivo
Y es ahora cuando dudo si la garra es lo ascertivo mientras vivo
escribiendo para apaciguar mis fuegos, egos llenos de lujuria por los planes mal hechos
Por decisiones tardías y filosofías muertas
Aprendo lo que puedo mientras mi olvido practica, implica explica aplica ejemplifica y amplifica todo.
En aquel recodo en el que, creo, di aquel paso equivocado
Con tantos caminos ¿como es que ninguno lleva al pasado?
Así me paso noches sentenciando sus comportamientos.

Dime "No te miento"

Dime que me amas. Debo saber si es cierto.

Tinta y ponzoña

El hombre abrió la puerta, como pedro por su casa, como si en medio del helado sótano las sogas no sostuvieran tensas los brazos que horas hace dejaron de luchar.

La mirada, cansada, perdida metros por debajo del concreto rugoso, ya ni ruegos entregaba entre parpadeo y parpadeo... estaba agotada, como un recurso extinto, como una vela apagada, ya sin humo siquiera, sentía el frío amañándose en su piel, como una delgada sábna, húmeda, constante, permeando la disminuida voluntad.

De nuevo... Papeles en mano, mientra con el contról hacía que la voz del Troll esbozara de nuevo las imágenes que parecían convertirse en su cotidianidad.

Las tijeras amenazaron con su sonido metálico de frío roce... y con toda paciencia picó de nuevo hojas enteras, repletas de las falacias que una vez escribió con completa seguridad, con absoluta decisión, con parca crueldad... Shiiiing... Y otro cuadrito de papel bailaba en el aire, burlón, disfrutando en su danza aérea de la sapiencia del destino, de la ironía, de la venganza poética de la que hablan las series de policía y criminalística...

La mano se hundía, la mano tomaba tanto papel como cabía entre los tensos dedos, el puño atizaba fuerte el vientre, la boca se abría en un quejido de dolor y abandono, la mano violaba la boca, los papeles se tragaban la saliva... La boca se tragaba sus palabras.

De eso se trataba todo... De cruda y poética venganza, de la ironía y la humillación, del amor sobreprotector y la ira ciega.

El papel bajaba pesado, cortante, venenoso hacia el fondo de la carne, hundiéndose en lo que el torturador consideraba un abismo. Un foso hediondo de ponzola y verbo...


"¿A que saben tus letras?" Preguntaba siempre antes de abandonar de nuevo el desganado costal de huesos que guardaba el sótano.

La puerta se cerraba... Y las palabras se encargaban de convertirse de nuevo en veneno.

Nada más agresivo y mortal que la tinta.

Nunca.

Siempre.

Las vicisitudes del escultor

Tomar la masa

Crear

Soñar

Abrirle la puerta al pasado que se viene encima.
---
Buscar los colores

Mirar

Raptar

Agarrar en el aire lo ideal de una imagen.
---
Cargarte la espalda

Caminar

Avanzar

Alojar entre mis muros la materia prima.
---
Ordenar el espacio

Limpiar

Recordar

Encontrar enterrado el escultor que fuí.
---
Amasar la carne

Recordar...

Añorar...

Dar forma, a lo crudo, de vida platónica.
---
Escribir en las grietas

Cubrir

Pulir

Escudriñar en la memoria el tacto de las noches.
---
Anudar lo desnudo

Cuero

Satín

Darle verguenza a las formas que a la nada temen..
---
Detener las manos

Dudar

Temer

...
---
El trabajo concluirá otra noche... Hoy prefiero descansar.

Flesh Worm....

Algo que escribí hace un tiempo... Valía la pena publicarlo
...

Es como sentir un gusano, carnívoro, bayo, despiadado, deshaciendo tu garganta con sus monstruosas, diminutas, agresivas mandíbulas...

Hambre, ira, celos, dolor, frustración envasada al vacío, abandonada a la puerta de la casa, pateado en las costillas con la lustrada bota de la duda... es que carcome la condenada, involuciona la paz mental, la deja hecha girones, clavada contra una pared cruda, sin revocar, sin amor ni calor de hogar

Baja a mi vientre, lo llena de su ponzoña, de su inmundicia, de su viscosa presencia, asqueante, repulsiva en demasía, envolvente en su enredajo de babas verdosas y retorcidos susuros...

Quiero una respuesta que me de satisfacción, que me entregue la cuchilla para diseccionar al muy bastardo... Quiero eso o nada.

Wendol

Una nueva letra de mi grupo. Varg Fang

Los Wendol, según cuenta Ahmad Ibn Fadlan, eran un pueblo primitivo que vivía cerca de la ciudad del rey Rothgar.

Hombres que vivían en las cavernas, vestidos soo con pieles y cráneos de osos, empuñaban armas de obsidiana, madera y hueso, descendían de las montañas con la niebla para asesinar hombres del norte y llevárse sus cuerpos para comerlos.

Solo llevaban lo necesario para comer, pero nunca dejaban a uno de sus muertos atras, ni la cabeza de nórdico alguno que hubieran eliminado.

Esta escena de la película "13th Warrior" (Basada en el libro "Devoradores de cadáveres", a su vez basado en el manuscrito de Ahmad) los Wendol atacan la ciudad, mientras los guerreros de Buliwif la defienden, pronunciando una oración previa a la batalla.

http://www.youtube.com/watch?v=kf9LQIS_0rw

He aquí nuestra letra. La fiesta de los demonios de la niebla negra.


WENDOL

We´re the fangs, we´re the claws
deep inside the mountains
With the fog we come down
Hunting for heads

Not even mighty bears
Dare to enter our realms
With the fog, with the dark
Hunting for men

We leave no beast behind
Dead or alive
We leave no skull behind
A gift to our mother

Soon we go down the woods
Like a Korgon
Burn their homes, crush their bones
Hear them scream. WENDOL!


Down inside, in the womb
Of the limbless mother
Near the fire we sing
Celebrating victory

The fallen ones of the pack
Are to be devoured
So their spirit joins us
In the hunt again

To our mother we bring
Three Viking heads
Freshly pruned from the hall
Of king Rothgar

And we’ll do it again
To calm down our mother
Her savage hunger
Can never be healed

Our liquor we drink
In the skull of our prays
Drink their soul, drink their brains
Feed with their power

Only in blood we bath
It’s smell makes us rabid
Submerged in the taste
Of our fearful foes

Every night, with the fog
We’ll go down the mountains
Following the horned bear
Lead us into carnage!

With the beat of the drums
Our hearts exalt
Lost in dance, fall in trance
We’ll go back for heads tonight