Pluma y espada

Atardecer

2012-02-13T21:57:00.003-08:00

Es que me duele un poco.... pero tengo que respirar profundo y hacerme valiente ahí donde fracasé antes.

Es cuestión de confianza que cierres los ojos, y cuestión de arrojo decirte al oído lo que tu mente narró con otra cadencia noches antes.

Éste es el ritmo que marcas en mi

Éste es el miedo... Éste el regalo...

Es la noche que recae sobre tu timidez.

La luz anaranjada de la ciudad, que se me hace tan turbia

El ruido que apagan las confesiones.

El vaivén de los pies de una niña sentadita en un tronco lanzando piedrecillas a un charco.

Escaparte con una sonrisa, no muy rápido para que pueda alcanzarte...

Un beso de nectar para mi llanto dulce y un intercambio de amuletos.

Sentirnos dueños del mundo...

Intercambiar amuletos por miradas

Sentirnos niños abandonados

Sabernos muertos y aún así sonreir...

2012-02-08T23:01:00.000-08:00

De alguna manera eres una promesa que nunca has musitado

Eres una foto que vi al escribir un blues sin harmónica, una premonición de tímida sonrisa

La suavidad de la piel de un conejo blanco, la duda eterna y siempre cambiante

Una primera impresión de mil imágenes y ninguna palabra

Eres la que me mira cuando Brandon Boyd canta al fondo, adentro

La naturalidad...

Eres el miedo que extrañaba de mis tiempos de caminar cargando un regalo en el bolsillo

Dulce... callada... ausente...

Quisiera rodear tu melodía con la armonía que todavía me falta aprender

Marioneta. Parte 11. Ensueño

2012-01-27T05:51:00.001-08:00

Los pasos se escuchaban chocando contra el cemento de la entrada del sanatorio, el ruido de puertas tiradas abajo y gritos indistintos arruinaba el trance en el que el shock la había inducido.

Las hachas penetraron la puerta, rompieron el vidrio y abrieron las betas de madera hasta que hubo espacio para que los hombres se abrieran paso y sacaran a la psiquiatra de entre las llamas.
Parecía muerta. simplemente muerta.

* * *

La fachada de castillo de la academia Winston-Hill asomó de nuevo esa mañana de entre la bruma, desgarrándola, mientras Harleen bajaba del auto de su conductor designado por la compañía farmacéutica con apenas la motivación suficiente para poner un pié frente al otro.

Caminó por la entrada y el patio frontal, ignorando el ajetreo, las pelotas que volaban de un lado a otro, los brillosos aparejos con los que las niñatas ganaban envidia y los ojos del profesorado que juzgaban cada acto.

Mientras, Harl solo deseaba que el día acabara sin tener que verlo. Su rostro, su mirada inquietante, sus ademanes justos, precisos... Su histrionismo y sus bonitas sonrisas hacia ella. ¿Podía ser más obvio?

Harleen caminó calladita a la fachada trasera del gimnasio. No tardó mucho para que él apareciera... sus pasos parecían flotar, avanzando hacia ella en cámara lenta, sonriendo como si la vida fuera la sensación después de un orgasmo.

Nada fue dicho. Se besaron, se entrelazaron, se abrazaron con fuerza. Las palabras fluían en un idioma ajeno a los lenguajes y nativo de las lenguas.

Pero cuando fue tiempo de hablar, la prefecta apareció y espetó sin anestesia.

- ¡Harleen Quinzel! ¿Qué hace aquí? Con quien habla?

Caída libre.... No había nadie ahí con ella. Sus besos los daba al aire, sus caricias las recibía el muro. Antes de Mr J, para Harley los besos eran como el café. Sabían mejor los que preparaba en su cabeza.

La prefecta se puso furibunda por algo que debió asustarla, los estudiantes se volvieron un fastidio cuando nunca debieron enterarse; sus padres hicieron escándalo cuando debieron hablarlo con ella como la niña que era.

Y Harleen entendió que todo el mundo tenía que guardarse cosas, pero ella tenía que encerrarse entera y hacerse un disfraz con papel blanco de presentación de hoja de vida, letra cursiva y perfume caro.

Adiós pequeña. No me odies por querer que no me odien.

* * *

- Se lo digo... No sé como escapó... Yo estaba tomando una siesta en la tina cuando vi algo moverse por un segundo... lo siguiente que recuerdo es tratar de salir y quemarme la mano con el picaporte...

El reporte indicaba que la doctora Quinzel había sufrido intoxicación por dióxido de carbono gracias al fuego en un espacio cerrado, tenía una leve contusión y una quemadura en la mano.

El payaso no aparecía por ningún lado, Su celda no estaba forzada, no había video alguno en la sala de seguridad; y ningún guardia había visto a un preso con camisa de fuerza cruzar la puerta que estaba limpiamente abierta y con la llave en el candado.

Una patrulla de policía llevó a Harleen a su residencia, dos agentes registraron la vivienda por seguridad, y la dejaron sentada en su cama.

- Este es mi número - Dijo uno de los agentes. Apenas notaba que su piel era oscura y era tan alto que apenas podía caminar por la casa sin quebrar las bombillas. - El comisionado insiste en que mantengamos vigilancia las 24 horas. EN la mañana se reportarán los oficiales que harán la primera guardia diurna. No dude en llamarnos si algo ocurre.

- Y... -Musitó dulce y queda - ¿Si quiero que me traigan a mi pastelito?

- No hay problema, señora Quinzel. Podemos traerle pastelitos si teme salir.

Y efectivamente, le trajeron pastelitos al otro día... Pero no de los que sacaban sonrisas.

Harleen cayó en un típico cuadro depresivo. Solo pedía comida preparada. Su paladar le exigía variar cada noche, pero al acabar la receta era la misma. Dulces por montones, una película clásica violenta o de terror, y un pote de helado personal.

Esa noche la elección era Romper Stomper. Era delicioso ver a un atarbán tan sexy como Russell Crowe reduciendo a batazos a negros y asiáticos mientras se devoraba un potecito de Häagen Dazs de chocolate con algo rico... El sueño la alcanzó cerca del final de la película, pero la crueldad continuó dentro de su cabecita.

Sus manos nuevamente se pasearon por su cuerpo, Su voz subterránea y siseante se derramó haciéndole cosquillas en las orejas, y cada una de sus acciones le hizo estremecerse, curvar su espalda y morderse los labios. El sudor se agolpó bajo el camisón de satén negro con encajes rosa, y en el instante en el que la consciencia le sugirió que podía no estar soñando sus caricias, se levantó de golpe tratando de tomar su carita alargada entre sus manos y mirarlo con sus ojos tristes.

Pero nadie estaba ahí.

Desconsolada, tomó su pote de helado para encontrarlo vacío... Y con una marca de labial rojo en el borde por el que se había sorbido el helado derretido.

Yo la conozco

2011-07-06T22:18:00.000-07:00

Yo conozco a alguien que si pudiera dormiría tanto como los gatos.

Manga larga, bien cubierta, guardada siempre por si llueve. Y es que bajo sus costillas es invierno.

Le encanta Maria Antonieta, habría disfrutado en los zapatitos de Erzebeth, y habría sido la felíz esposa de su primo valaco.

Yo conozco a alguien que es una guía del autostopista onírico, pero tiene problemas para que sus sueños se mantengan bien puestecitos.

Yo conozco a una niña que urde los planes más macabros junto a Cupido, los discute con Cirse y los materializa en un aquelarre de una sola bailarina.

Conozco a esa que cuando se conecta con su identidad danza acentuando sus movimientos para estar conciente de que vive, de que es una mujer completa y no el pedacito de persona que se siente tras haberle dedicado todo a alguien que resultó con nada.

Conozco a una Rapunzel moderna que vive encerrada por una madre sobreprotectora que le permite ir a la universidad.

Yo la conozco, y ella entiende que las cicatrices son las raíces que echaste en el pasado, y que mientras más tinta llevan es porque la guardan bajo la piel para contar historias más complejas que un cuento con un solo narrador.

Yo no se bien quien es ella. Pero ojalá mañana pudiera abrazarla y decirle que sin sus palabras tal vez no habría llegado al punto en el que ahora estoy.

Mis Nueve Nobles Virtudes a tu servicio, y si las cosas salen como las deseo para vos, al servicio de tus hijos.

Por lo menos esta noche te cuido yo...

Cuentos de amores paralelos. La Frontera

2011-06-19T17:34:00.000-07:00

(Inspirado en la canción Someday de The Creepshow)

(Por favor escúchame en otra pestaña)

Alice puso su manita sobre el puño que agarraba fuerte la palanca de cambios, se miraron por un segundo, y en los ojos del otro encontraron la fuerza para sobrellevar lo que fuera.

El auto rugía empujándose sobre el asfalto a 95 mph, cuando de repente se encendió en la oscuridad una sirena, luego otra, otra y otra hasta que la vía se veía bloqueada por una decena de autos de la policía.

Pero no tenían miedo. Estaban juntos, y sabían que ni la muerte podría separarlos.

Fred aceleró, y el plomo comenzó a llover.

* * *

Fred nació en Leavenworth, Kansas. Un pueblo cualquiera en la panera de EEUU. Fue el hermano menor de dos niños en un matrimonio de clase media-baja, vivía en una de esas zonas del pueblo que antes habían albergado a las familias pudientes, pero que ahora valoraban el suelo con precios por el piso. Vivió su infancia soñando no ver más campos de trigo en su vida.

Frederick, nombre que le puso su madre, nunca fue un estudiante brillante, pero durante su infancia fue un niño cálido y cariñoso.

Cuando él tenía 11 años su madre tuvo un extraño arranque de libertad y decidió viajar en busca de mundo.
Margaret se escabulló una noche de su cama, se dirigió a la habitación de sus hijos, y tras darles un beso en la frente a cada uno y dejarles una nota que decía que regresaría en unos meses, tomó la maleta que había escondido en el closet y salió de su casa en silencio con el dinero que venía ahorrando para comprarse un gimnasio en casa.
Caminó hasta la casa de una amiga, quien luego de que ser convencida llevó a Margaret hasta la terminal de buses. Subió al que estaba más próximo a salir, y nadie más supo otra vez de ella.

Esa misma noche Alice dormía tranquila en su cama. Hija única, despertó la mañana del domingo para su desayuno semanal de pancakes en casa.
Alice era una niña en extremo inteligente. Los profesores del jardín la describían como brillante y callada, y ya a los seis consideraban que sería brillante en lo que hiciera.

Alice y Fred. Ya de 11 y 16, estudiaban la primaria y a la secundaria cada uno. Y mientras ella sacaba buenas calificaciones y no veía mucho de bueno en lo sociables y habladoras que eran el resto de sus compañeras, Fred recibía el abuso de los deportistas de su curso cada que cruzaba un pasillo.
Esperando afuera de la siguente clase, que el flaco y desarreglado Fred pasara frente a ellos era suficiente para que lo arrinconaran contra un muro y le dieran palmadas en la cara hasta que se hartaran.

- Cávate un hueco, perdedor - Le espetó el capitan del equipo de lucha, concluyendo su frase con un esputo que cayó en su nuca. Y con esta firma continuó su abuso hasta que los días de escuela terminaron.

En próximos años, mientras ese jóven se hacía capitán del equipo de lucha y del de football, Fred se enfocaba en clases de mecánica, y desarrolló un gran amor por los muscle cars. Pronto su sueño incluía ir en un Dodge Challenger o un Thunderbird por todos los estados sin mirar nunca atrás.

(No importa donde llevas la canción anterior, por favor párala y escúchame)

A los 13 Alice pisó por primera vez la secundaria. Asustada por lo que había oído de lo dificil que era vivirla, y sin haber cultivado amistades fuertes durante la primaria, sintió más que nunca la soledad. Esto la convirtió en una chica casera, y la apegó a su familia más de lo que ya lo estaba.

Alice y Fred se conocieron por casualidad un día que las mesas parecían estar todas ocupadas, y cuando él levantó su mirada y vió a la pobre niña rubia sosteniendo su pesada bandeja y sin donde sentarse, abrió espacio en la mesa y le asintió.

Frederick no era exactamente alguien cálido, pero era su manera de escudarse de la falta de cariño que sufrió por la ausencia de una figura materna. Mientras su padre trabajaba duro llevando bienes de un lado al otro del país para poner comida en la mesa, él quedó al cuidado de su hermano mayor; quien ante tales libertades en plena adolescencia aprovechaba para estar muy poco en su casa y mucho en cualquier otra parte.
Mientras por dentro moría por el cariño más puro e infantil, por fuera posaba una coraza de hostilidad, sarcasmo y risa.

Pero Alice pareció no verla. Por el contrario y pese a su diferencia de edad, comenzaron a pasar sus recreos juntos. Ninguno de los dos parecía recordar de qué hablaban, pero nunca se habían entendido tan bien con nadie.

Las burlas no tardaron en llegar, y mientras a Alice sus compañeras la hostigaban diciéndole que tenía pésimo gusto para los novios y que era muy mayor, a Fred lo golpeaban en el pasillo acusándolo de salir con una niña pequeña. Los dos aguantaban con resignación el maltrato, pero no dejaron de verse.

El año escolar estaba a menos de un mes de terminar, las vacaciones de verano se acercaban y Fred le contaba a Alice sobre como tomaría su bicicleta para ir a visitarla a diario, y sobre los hermosos lugares secretos que conocía regados por la campiña. Alice regresó sonriente a su casa, para encontrarse a su madre en el sillón llorando mientras su mano tensa no podía soltar un teléfono que había dejado de dar tono hacía ya rato.

Su padre había muerto en un accidente de tránsito. Su madre nunca le contó la historia completa, pero Alice supo que papá regresaba de Kansas City luego de haber hecho un buen negocio, y en su afán de ver a sus niñas condujo más de lo que debía, y soñar lo mató.

Las dos quedaron destrozadas por la noticia, pero Alice se sintió aún peor cuando su madre decidió que se mudaría a Canada por una oferta de trabajo. En menos de una semana ella había pasado de ser una niña felíz que esperaba pasar el verano jugando con pistolas de agua a una muchachita sombría que no parecía responder ni a su mejor amigo.

Primer día de vacaciones. Alice empacaba en el auto sus maletas para dirigirse al aeropuerto. Con un suspiro miró su reflejo en la ventana del baúl del auto, era la primera vez que se veía ojeras... Subió al asiento del copiloto y el auto arrancó. Varias cuadras después creyó verlo, con su pelo desordenado al aire, la camisa a cuadros sudada como nunca, y dando vueltas por su barrio buscándola. Nunca le dió la dirección exacta, ahora lo recordaba.

Alice se asentó en un bonito barrio de Montreal, su madre plantó un jardín que cuidaba para distraerse, y fue a una escuela mejor que la que había en Leavenworth. Pero nunca pareció volver a sonreír de la misma manera.

Los años pasaron. Fred no encontró reemplazo para quien lo escuchaba cada tarde, y los abusos de sus compañeros empeoraron mientras más cerca estaba de acabarse el último grado. Escupirle en el cuello al empujarlo lejos se volvió la firma de un claro mensaje.

Frederick ya optaba por no usar su locker para evitar encontrarlos en los pasillos, y reprimiendo su ira por miedo a desatarla, aguantó impotente hasta su graduación. Luego de concluida la sosa ceremonia Fred decidió caminar de vuelta a casa para ahogar sus pensamientos en la necesidad de controlar el poner un pié frente al otro, pero por la misma calle pasaron celebrando en un auto los ex-deportistas recien graduados, y decidiendo ponerle broche de oro ya que creían que nunca volverían a verlo, frenaron en seco unos metros adelante, bajaron del auto y corrieron a inmovilizarlo.
Ninguno pensó en qué hacer, por lo que todos parecieron estar instintivamente de acuerdo en golpearlo. Pero Fred no aguantó más, y luego de patearle la espinilla a uno y lograr soltarse, logró colarle un único puño al capitán justo en el ojo. Lo siguiente que sintió fue como si llovieran piedras, por horas. No fueron sino segundos, pero el dolor se quedaría con él largo tiempo.

* * *

(Seguro ya entendiste el método)

Alice regresó distinta. Apenas había cumplido los 17 hace poco, y en su infantil soledad se había remoldeado para acomodarse al mejor prospecto de vida y felicidad que ofrecía su ambiente.

Ser una niña popular no fue difícil. Comprar la ropa correcta, ver los mismos programas de televisión, salir a los mismos lugares que ellas y al final no contradecir nada de lo que nadie dijera. El camino estaba trazado, ella solo debía seguirlo.

Así que cuando Alice volvió a Leavenworth, con su madre con luto elaborado y con una nueva forma de vivir, ni siquiera recordaba quién era Fred. Todavía le quedaba un año de secundaria, y estaba decidida a hacerlo el más felíz de todos.

En la ilusión lo fue. Vivía en una burbuja en la que creía que su mundo perfecto nunca iba a acabar, hasta que en una fiesta en casa de una de sus amigas, cuyos padres se tomaban un tiempo para reencontrarse, un trago de más y un hombre con menos fueron suficientemente agudos para reventar su burbuja.

Él era una de las estrellas del equipo de Basket, y sin duda pensaba que no había en el mundo nada mejor que él. Ella no sabía como la habitación se había vaciado, y por qué ella estaba aprisionada entre un sofá y un adolecente con hormonas desbordadas.

Ella le pidió que se bajara, él supuso que se hacía la difícil. Ella insistió, él tomó su carita en sus manos. Ella le dió un beso y él bajó su boca hasta el cuello. Ella trató de alejarlo, él solo pensaba en él. Ella manoteó, gimió y pataleó, él entró, bufó, terminó y se tendío.

...

Ella lloró en silencio mientras él contaba a sus amigos al siguiente día su útimo logro.

Fue entonces cuando ella se recordó a sí misma, y con ello recordó a su viejo amigo, su pelo desordenado, su bicicleta y su mirada triste bajo el ceño fruncido.

¿Pero cómo encontrarlo? Nunca supo donde vivía, y aún si lo supiera eso no aseguraba que todavía la recordara.

(Disfrútame)

Se acercaban los 18 de Alice. Una mañana mientras subía a su auto los víveres comprados en Aldi, un hosco motor ronroneó a su lado. Ella no sabía bien que auto era, pero tenía estilo. Apagado el auto se abrió la puerta del conductor. Las botas de trabajo negras hacían crujir las hojas bajo sus pasos. Una hoja voló en el viento y se alojó en un pliegue de la camisa roja a cuadros. Él la tomó del tallo, la "hojeó" por un momento y luego, cuando el viento volvió a soplar, la liberó.

- ¿... Fred?- murmuró Alice tímidamente. Frederick se volteó hacia ella en la inconsciencia del momento. Su pelo estaba más largo, su rostro más marcado por ojeras y un par de cicatrices, pero bajo el seño fruncido sus ojos seguían tristes y aniñados.

Alice soltó las bolsas que le quedaban en las manos y corrió a abrazarlo. Él la recibió con un abrazo y la levantó, dándole vueltas mientras su pelo suelto dibujaba espirales en el aire atrapando solo las hojas más hermosas.

Un mes transcurrió como si los relojes los hubieran echado a una copa de vino. Alice y Fred revivieron su infancia, soñaron sobre tiempos que ya se habían gastado, caminaron los caminos a los lugares secretos que ya ni existían, y a ojos cerrados la silenciosa Leavenworth pareció un cuento de hadas y gitanos escrito a dos manos.

Un día, en vez de hacer que el Dodge negro ronroneara frente a su casa, Fred cruzó el jardín y tocó la puerta.
Alice abrió la puerta descalsa, las botas de los jeans pisadas bajo los talones, y con un buso de capucha azul mal puesto sobre su camiseta blanca. De un tirón la sacó del porche y la llevó hasta el jardín. Ahí, recostada sobre la grama se encontraba la bicicleta que los habría llevado hace cinco años a donde fuera que lo soñaran.

Calle abajo rodaron los dos. Alice sentada sobre el manubrio y con sus piesecitos apenas alcanzando las barras en el eje de la rueda, reía a carcajadas mientras su pelo volaba enredándose con el de Fred. Él más que pedalear controlaba la velocidad frenando, pero poco a poco los dos se fueron soltando hasta liberar completamente los frenos. Como en los viejos tiempos, confiaban completamente el uno en el otro.

Metidos en la campiña del camino que llevaba a una de las tantas cárceles del pueblo que había albergado a Perry Smith y Dick Hickock, Alice descansaba su cabeza sobre el pecho de Fred. su memte perdida en el retumbar de sus latidos, su cuerpo tan relajado como la grama al viento, y su corazón que sin decírselo se iba acompasando al de Frederick.

Fred se sentó, levantándola tiernamente consigo, y perdido en un trance trató de quitarle tiernamente de su rostro las últimas sombras que dibujaba el sol del atardecer a través del follaje. Su corazón latía tan fuerte que ella podía escucharlo por encima del viento y los autos que pasaban lejanos. Les faltaba el aire, en una sensación de perpetua, calma, pero vertiginosa caída, los dos se dejaron llevar por la marea hacia sus labios. Las toscas manos se hicieron dulces. Las tiernas manos, temblorosas. Y en un beso todo hecho piel los dos se perdieron haciéndose uno en un nudo blanco de una sola hebra que en medio de la oscuridad parecía cerrarse uniéndolos.

Se amaron sin percatarse, sin remedio, sin razones, sin barreras. Y se amaron hasta que el celoso sol asomó para recordarles que existía un mundo más allá de ellos dos.

Como era de esperarse, la policía buscaba a Alice por desaparición. Nada apuntaba a Fred porque Alice nunca le había hablado a su madre de él, pero su preocupación fue tal que por casi un mes Alice vivó encerrada en su casa.

Al día siguiente, mientras su madre estaba en el trabajo, Fred tocó a la puerta. Alice no tenía ya las llaves de su puerta, pero hablaron casi 4 horas a través de la puerta, espalda contra espalda. Un papel que pasaba bajo la puerta, y por primera vez en tantos años tuvieron el mail del otro.

Hablaban cada noche, compartiendo cosas y masacrándose a preguntas hasta que alrededor de las 3:00 am Fred caía dormido de la nada.

Fred lograba distraer a Alice de sus tristezas con ternura y chistes tontos, pero una noche la depresión fue tan fuerte que él no pudo levantarla con nada.

La conversación se hizo tensionante. Él se frustraba, por no poder ayudarla, ella se sentía culpable por el dolor de los dos, y cada mal recuerdo le caía sobre el pecho aplastándola de a pocos, hasta que la presión fue tal que Alice explotó, y entre las muchas cosas que dijo le contó a Fred de aquel jugador de Basket.

(Escúchame)

Frederick no durmió. Su mente se mantuvo activa durante toda la noche pensando mil veces en lo poco que sabía que pasó... pero aunque lo que le dijo fuera apenas una aguja, lo hería como si una lanza le atravesara el vientre.

Frederick no durmió. Al siguiente día Alice lo llamó en la tarde para decirle que por fin podían verse, que su madre había levantado su castigo, y en menos de lo que terminaría su última frase Frederick ya tenía su Challenger en la puerta.

Alice subió al auto, saltó a abrazarlo y lo besó tiernamente, pero él apenas respondió tomando su carita en sus manos y besándo su frente, luego le pidió que se pusiera el cinturón y arrancó el auto.

No tuvo que conducir muy lejos. Fred detuvo el auto con calma, miró unos segundos hacia la casa, y sin decir una palabra bajó a la acera. A Alice le tomó unos momentos más darse cuenta que estaba frente a la casa de quien la había herido.

Trató por todos los medios de librarse del cinturón de seguridad, pero le era imposible quitárselo.

Fred tocó la puerta de la casa, y en cuanto el desventurado tuvo la mala suerte de hablar, lo tomó del cuello de la camisa, le estampó dos pesados puños en la cara y lo arrastró hasta el auto. Aunque la hermosa casa estaba llena de ventanas en la fachada blanca y pulida, nadie pareció asomar, siquiera percatarse de lo que pasaba; y medio noqueado como estaba, a Frederick no le fue difícil levantarlo con sus brazos de mecánico y apretujarlo en el baúl.

Alice estaba escandalizada dentro del auto, gritaba, manoteaba, bufaba y preguntaba mil cosas sin que ninguna tuviera sentido. Fred tuvo con mirarla a los ojos para calmarla, encendió la radio del Dodge y arrancó.

A los pocos minutos Alice no sabía ni en qué dirección de su casa estaba. Frederick conducía tan tranquilo como si fuera de paseo por el campo, y por primera vez Alice vió como sacaba de la guantera una cajetilla de cigarrillos nueva, la abría, se llevaba el cigarro a la boca y lo encendía en tres bocanadas.

Sosteniendo el cigarro como si se cubriera la boca con la mano completa, Fred dirigió el auto por un camino sin pavimentar por unos 20 minutos.

Tras apagar el motor, y darse unas últimas bocanadas, Fred lanzó lejos la colilla para luego abrir un stiletto y mover un par de cosas en la cerradura del cinturón de seguridad de Alice. La pobre palideció en cuanto vió la navaja abrirse, pero tras retirarse la cinta de encima de su pecho, abrió la puerta y se paró afuera del auto con los brazos cruzados y las manos sobre sus hombros... Tenía miedo, pero también mucha curiosidad.

Ahora dejando salir un poco de ira, Fred abrió de golpe la cajuela.

- ¡Hijo de P...! - Desesperado el prisionero trató de estamparle un puño en el rostro, pero Fred hizo espacio, lo agarró del brazo y lo haló fuera.

El golpe contra la tierra pronto le pareció poca cosa, pues en cuanto trató de levantarse, Fred lo tomó de los hombros, lo puso en pié, y sosteniéndolo firme con la izquierda conectó tres golpes en su rostro. La naríz le sangraba, veía borroso por un ojo, y sentía que el mundo le daba vueltas... Habría jurado que el cielo tenía un tono purpúreo.

- ¿Ésta es la basura que te hizo daño?

Con la cara dañada como la tenía, miró a Alice tratando de ganarse su piedad. Alice no respondió.

- ¡Dime, mierda! ¿Es este el prepuberto borracho que te tocó?

Pero ella seguía en silencio. Fred lo llevó a sus rodillas y tomándolo del pelo dirigió su rostro hacia el de su amor.

- Alice... mi cielo... ¿Es él quien se propasó contigo aunque bien sabía que no querías? ¿Es él quien te violó?

Y con esas palabras, su mirada cambió. En vez de los brillantes ojos que adornaban su pecosa carita, el semblante se oscureció y la crueldad se transmitió a través de ella.

- Sí... Él fue... Él me hizo daño.

Las palabras fueron magia. Fred lo levantó de nuevo por los hombros, y tras un rodillaso que hizo traquear sus costillas, lo aventó por el aire.

- A...lice... Por favor... - Mascuyó el hombre en cuanto pudo tomar aire, pero Fred estaba pronto a su lado, y un segundo después, Alice colgada de su brazo miraba hacia abajo con una tímida sonrisa.

- ¿Qué quieres que haga con él, cariño?

En sus ojos, tendido sobre el pasto, el terror era visible incluso a través de la sangre. Pronto intentó decir algo, pero un puntapié al costado lo silenció en un aullido.

- Quiero... - Murmuró Alice, y pronto una risa macabra y amplia se pintó en su linda carita - Quiero que lo golpees hasta que no pueda moverse más.

Aunque subió sus manos tratando de detenerlo, Fred lo pisoteó como si fuera una inmensa cucaracha hasta que no pudo protegerse más con sus brazos, fué entonces cuando lo levantó de nuevo, lo golpeó al vientre como si fuera un saco de boxeo, le dió unos cuantos puños más en la cara, y lo terminó con un par de rodillazos más en los costados. Cayó simplemente desplomado. Frederick lo pateó entonces hasta que no pudo mantenerse más en posición fetal. Un débil llanto se oyó venir como debajo de la tierra, y Alice lo movió con el pié hasta tenderlo boca abajo.

Entonces el recuerdo se apoderó de ella... El no poder respirar con la cara hundida entre la cojinería, la piel sudorosa, el aliento etílico sobre su mejilla, las manos desesperadas... El recuerdo se acumuló de tal manera que un susurro pasó por sus oídos, y Alice escuchó.

- Fred... Dame la navaja.

Fred dió un paso al frente, escupió en la nuca de lo que quedaba de hombre, y le entregó el acero a su querida. Alice se sentó en su espalda, la abrió con calma, y preguntó a su oído.

- ¿Es cierto lo que le dijiste a tus amigotes? ¿Te pareció que gemí como una perra? ¿AH?

Él lloriqueó más fuerte, negando con la cabeza. Fue entonces cuando Alice le hundió el rostro contra la tierra, levantó la navaja, y la clavó hasta el mango haciendo que se le arqueara la espalda y le temblaran los pies al medio hombre.

Por un momento, Alice se sintió extraña... como si asimilara la sensación de hundir el acero en la carne, como recordando el agudo gemido, el movimiento de su víctima... el lloriqueo que se desvanecía. Y de un instante a otro sacó la hoja y repitió el movimiento frenéticamente. Su rostro era un dual rictus de ira y felicidad, y si la locura tuviera cara, sería esa su imagen.

Alice lo apuñaló, y apuñaló, y apuñaló hasta que el cuerpo estaba inerte, y a través de la camiseta del equipo y el buso de deportista se colaba la sangre que teñía el pasto. Mientras lo hacía recordaba como él tambien hundió su cara contra el sofá, presionando su cuerpecito, hundiendo una daga en sus entrañas sin escatimar fuerza, hambre ni crueldad...

No se detuvo hasta la navaja encajó en algo dentro del cadaver, y su meñique se resbaló hacia la hoja tajándole la carne.

Alice se levantó como en un trance... Fred corrió al verla sostener su manita, y con ternura envolvió su dedito y luego su mano con la pañoleta que guardaba en el bolsillo de la chaqueta. Los dos se miraron, y sin tener que decir nada, se lanzaron uno encima del otro en un beso que parecía comerles la piel.

Las prendas fueron cayendo camino al auto, y sobre el asiento inclinado del copiloto, los asesinos se amaron como caníbales.

(Por favor escúchame)

Al joven lo reportaron desaparecido la mañana siguiente, Lo distante y frío de su núcleo familiar hizo que ni padres ni hermana notaran su ausencia hasta que el sol de elevó y los planos zapatos de baloncesto no chirriaron escaleras abajo para devorarse un par de pop tarts con huevos revueltos; el menú con el que desayunaba desde muy pequeño.

Aunque legalmente se requirieran 48 horas de desaparecido, lo pequeño y tranquilo del pueblo puso casi a todo el pie de fuerza sobre esta búsqueda, pero 4 días despues el sitio perdido de Fred seguía custodiando el cadaver. Estaba pudriéndose ya, lo habian mordisqeado zorros y ratas, pero todavía ningún agente se ponía el sombrero sobre el pecho para rezar y darle un adiós en paz.

No hay mucho que decir de los días que siguieron. Ellos no notaron el cambio, pero a su alrededor para nadie era un secreto que ya no eran los mismos.

Alice llegaba tarde a su casa, a duras penas escuchando los reclamos de su madre. Se encerraba por horas en su cuarto, jugaba con la navaja, la pasaba por encima de su piel imaginando como se sentiría al romper la piel, recordando como se sintió cuando su carne lo abrazó, sus ojos se cerraron abriéndose al otro lado, y su aliento fue robado por la noche que cobra el amor con sangre.

Fred dedicaba poco tiempo ahora a la mecánica. Sus ahorros se fueron en flores, chocolates, gasolina, detalles simples y un par de armas de fuego. Su ausente hermano por primera vez le preguntó si estaba bien, a lo que Frederick respondió con la sonrisa más sincera que nunca había estado mejor, pero que tenía mucho qué hacer.

Frederick pasaba a recojerla cada tarde a las 3 en punto, Alice corría afuera de su casa azotando la puerta, subía al auto, lo besaba con una imborrable sonrisa y los dos dejaban que el vértigo del motor halándolos hacia adelante subiera el beso hasta las nubes.

En los siguientes días los dos perfeccionaron su manera de matar. La ira momentánea se transformó en odio al arquetipo del Jock, y Alice se convirtió en carnada. Entablaba conversación con ellos, les daba una cita en algún lugar, donde los hacía subir al auto y los conducía a algún lugar apartado. En cuanto llegaban les pedía que sacaran una canasta con comida que había en la cajuela, y lo que recibian era una pistola apuntándoles a la frente en cuanto la abrian.

Su manera de actuar se fue refinando poco a poco. Alice comenzó a cubrirles la cabeza con una bolsa de tela para evitar que hicieran ruido, pero Fred no permitía que les atara las manos ni que les dejara la bolsa por mucho rato. Le gustaba darle a aquel gran deportista la oportunidad de defenderse. Primero un buen golpe al vientre para que no pudieran gritar, y luego pasar a la simpleza destructiva de golpear por golpear hasta que dejaran de defenderse. " Cávate un hueco, perdedor..." escupirles la nuca, y dejar que la pequeña Alice se salpicara su ropa bonita con sangre aún tibia. ¿Como desencadenaba tanta ira en un amor tan agresivo e íntimo? A veces cuando alguien se convierte en tu mundo, te llenan las ansias de que nada más lo sea. Es apenas normal querer destruir todo lo que te amenaza. Es apenas justo aferrarte a la tabla que te mantiene a flote.

Los desaparecidos empezaron a armar un archivo en la comisaría de Leavenworth. 7 deportistas de secundarias y universidades no habían regresado a sus casas luego de un viernes o sábado de salir con sus amigos, y la policía todavía trabajaba en un perfil del asesino en serie con base en los tres cadáveres que habían recuperado.

Escribió el médico forense en su informe cuando recibió el tercer cadaver.

"Los occisos, todos deportistas pertenecientes a escuelas secundarias o universidades del estado, y entre los 17 y 23 años de edad, presentan múltiples heridas contundentes en rostro, brazos y torso, consistentes con una fuerte golpiza. Considero que el asesinato tomó dos etapas dado que presenta hematomas y equimosis en antebrazos y nudillos, lo que indica que tomó parte una pelea a mano limpia. Sin embargo todas las heridas de arma blanca se presentan en la espalda, y el patrón de sangrado es consistente con el hecho de que todas las víctimas fueron encontradas tendidas boca abajo.

En la nuca de cada uno de los jóvenes se encuentra saliva, remito muestras a análisis genético."

¿Y qué puede amenazar lo que se entrelaza? ¿Qué rompe lo que hila el destino y teje el amor? La tijera que corta lo que crean dos hechos uno, solamente el individuo deseando ser lo único en la mesa.

Una noche cálida, bochornosa, Frederick sentía que tenía en la garganta un nudo, una sensación volatil, ácida, desagradable. Como cuando se siente que se desea escupirse a si mismo, lanzarse por el aire y estrellarse contra el suelo.

Alice paseaba por los pasillos de Legends, contoneándose cual señuelo a una distancia prudente de la verdadera trampa. Fred iba al menos 15 metros detrás buscando a la próxima presa.

Era demasiado obvio, demasiado fácil. Como siempre. Los seis ojos se fijaron al centro imaginario de su deseable trasero, aminoraron su paso y se quedaron mirándola hasta que la distancia fue mucha. Fred apretó la navaja en su bolsillo como queriendo decirle que hoy comería bien.

Un mensaje de texto se coló en la pantalla del celular de Alice, y mientras Fred se iba al auto y se ponía cómodo en el asiento del conductor mientras esperaba su turno, Alice descomplicadamente dió media vuelta y se dirigió hacia ellos.

(Escúchame, melómano)

Frederick encendió la radio y sacó un cigarrillo. Estaba tan seguro de sus procedimientos que no siquiera sentía un poco de miedo de que saliera mal. Terminó su rubio y se hundió en el asiento a soñar despierto, parte recordando el terror de la guerra en Irak, parte pensando en su niña soñadora... parte soñando con su niña, parte recordando el aburrimiento que sufrían por meses en la caja de arena sin disparar una sola ronda. Qué ridículo le había parecido siempre que llamaran Veterano a alguien solamente por haber sobrevivido a una guerra.

Soñó con una casa perdida en el bosque, un caballo que cargaba leña y un largo camino a un hogar de aromas dulces y amables. Soñó con tres hijos que corrían a recibirlo y una dulce mujer a la que tomaba entre sus brazos y la cubría de besos queriendo nunca perder el camino a casa. Fred respiraba lento oliendo aires oníricos hasta que la puerta del copiloto se abrió y Alice se sentó cruzada de brazos, como si quisiera abandonarse.

- ¿Donde está? - Preguntó sobresaltado - ¿Por qué no me texteaste para esconderme en la cajuela?

- Yo... No podíamos matar a este...

- ¡¿Como no podíamos?! - Espetó contrariado, casi ofendido - ¡Él era uno de ellos!

- No... Este no... -Alice se tomó un momento para organizar sus ideas, luego continuó - Siempre vamos por el líder, y eso hice... y él se comportó como un auténtico patán hasta que lo atraje en solitario... En cuanto perdió de vista a sus amigotes me miró serio y me dijo que lo sentía, que tenía una reputación que mantener, pero que tenía novia y le era fiel. - "No pienses mal de mi... yo ya lo hago lo suficiente", recordó Ella.

- ¡Alice! Pero él era un patán... un perro, un niñito consentido... ¡Era otro para el matadero!

- No Freddie... Este era diferente... Y ya no se si debimos matarlos a todos... - Suspiró - Quiero detenerme. Quiero irme lejos... Quiero volver a Montreal.

- Entonces... ¿Me vas a dejar? ¡¿Me vas a dej-

- ¡No! ¡Nunca!... Deberíamos ir juntos.

- Alice, mi cielo. Todavía tenemos mucho que hacer aquí, hay mucho que limpiar para que nadie vuelva a sentir lo que sentimos nosotros

- ¿Y qué vamos a hacer? ¿Matar a cada jugador de Kansas? ¿De Estados Unidos? ¿O solo del centro? No mi amor... Ya hicimos suficiente. Escúchame...

Pero él no escuchó. Se sentía un paladín. Se sentía un cazador. Se sentía un héroe.

Se sentía un hombre.

Y desde ahí las cosas se fueron en picada.

"Las desapariciones y los tres cuerpos encontrados sugieren que el Sudes es un hombre con complexión física privilegiada y con conocimientos de combate. Dado el perfil militar de Leavenworth, uno de los pueblos cercanos a los escenarios donde se han encontrado los cuerpos, considero altamente probable que se trate de un veterano de guerra.

Su comportamiento indica un trauma relacionado con los deportistas, que lo lleva a intentar borrarlos del mundo con actos violentos. Considero que al enfrentarlos a mano limpia se prueba a si mismo contra aquello que antes lo rebajó, minimizando la humanidad de la víctima con la firma de escupir a su espalda cuando caen. El diseño de la hoja no permite saber con exactitud si quien apuñala es alguien fuerte, pero sospecho que una persona los lincha mientras otra los apuñala.

Si se trata de un solo sospechoso, tengo dudas sobre como consigue secuestrar a sus víctimas, pero dado que la mayoría fueron abducidas en parqueaderos de Malls locales en horas de la noche, es probable que sea un lobo solitario.

De ir acompañado considero que la segunda Sudes es una mujer. Los acompañantes de Harvey Rilke recuerdan vagamente a una jóven acercándose a su amigo. Adjunto descripción.

Éste perfil tendría completo sentido en la violencia con la que se desempeñan los crímenes dada la necesidad de complacerse el uno al otro enzarzándose en abusos que satisfagan a su pareja.

El asesino es definitivamente nativo. Nada sugiere que retenga a sus víctimas ni que se tome más de unas horas con ellas, y que hasta el momento solo se hayan encontrado tres cuerpos indica que conoce el área mejor que la policía local."

Pero los investigadores quedaron de repente congelados sobre la investigación. Pasó una semana, dos, y así se fueron acumulando hasta que contaron cinco meses sin una sola desaparición. Se llegó a creer que el asesino había muerto, lo habían reasignado al frente, o dada la teoría de una pareja se hablaba de una ruptura. Y tenían la razón.

(Escúchame)

El motor del Challenger rugía azotando las interestatales, Fred hundía el pedal tan hondo como deseaba hundirse el acero que llevaba entre el panatalón y la piel que hace meses no recibía una caricia. Se perdía por días vagando por todo Estados Unidos. Deteniéndose en moteluchos y durmiendo poco. Su sueño de recorrer el país libre ya no valía nada. Odiaba dormir, y había desarrollado el ademán de dispararse en la cabeza con la mano simulando una pistola cada que los recuerdos lo asediaban. Tenía en él un extraño efecto de calma.

Alice mientras tanto miraba por la ventana esperando ver el auto, aunque se sorprendía soñando más con que llegara de nuevo en su bicicleta. Ella lo sabía. Entendía que todo lo que él hizo fue un intento de complacerla, así mirándolo con calma no tuviera sentido; pero no podía evitar amarlo más como niño que como escudo.

Y cuando los dos estaban al borde de la violenta irracionalidad, y Fred estaba a punto de hacer más sobrio su ademán desesperanzado, las noticias de las 7 colaron por sus oídos

The jock killer strikes again (El asesino de jugadores ataca de nuevo)

El titular clavó sus ojos en la pantalla. Un nuevo cadaver golpeado, con huesos rotos, y la espalda llenita de puñaladas hasta dejar la chaqueta en girones.

Inmediatamente tomó su celular y llamó a Alice, ella contestó, pero en silencio.

- ...

- Cariño....

- ...

- Pumpkin...

- ... - Suspiro

- Alice...! Pequeña... ¿Tú mataste a Omar?

- Sí... lo recordé... recordé como él te hizo daño en la secundaria. Recordé cuando me contaste del escupitajo en la nuca... No te preocupes cielo. Lo hice por tí.

- Cielo... No te muevas. Ya voy por tí

- ¿Donde estás?

- En Iowa... pero no te preocupes. Aunque estuviera en Fallujah, volvería a casa. Volvería a tí.

Y fue lo mejor que Frederick pudo hacer. No durmió, no fumó, no se detuvo hasta frenar en seco

frente a la casa de su novia.

Alice salió corriendo con una maleta mediana con tan mala suerte que dejó sobre su cama su Laptop. Lo besó sin aliento, con el corazón apretado entre las costillas, lanzó su maleta a la cajuela llena de fantasmas, entró al auto, y se abandonó en un beso que sintió como si esa mañana hubieran tenido que quemar todos los diccionarios del mundo para redefinir la palabra "Beso".

Fred encendió el auto, corrió hasta su casa, empacó apenas lo necesario, vació sus ahorros, tomó su pistola y su escopeta, y los dos volaron sobre el asfalto hacia la interestatal 70.

Pero las cosas no serían fáciles. La madre de Alice denunció su desaparición antes de notar que faltaba una maleta, y la policía no tardó en encontrar en la Laptop. Un par de días después la policía logró acceder a las conversaciones de los dos enamorados. The jock killer sí era una pareja. y ahora sabían quienes eran.

Alice y Fred ya habían cruzado la Interestatal 70 completa hasta conectar con la 29, y desde ahí literalmente era solo ir hacia arriba. Ya habían cruzado Nebraska y ahora rodaban sobre Dakota del Sur. Se detenían solo por lo necesario, se turnaban para conducir, y más que hablar se miraban, se acariciaban... y si no fuera insólito pensarlo, hasta se podría decir que soñaban juntos viendo al fondo, en el horizonte, una pequeña casita en Montreal, hijos, y arrugas bien ganadas con sonrisas y comidas en familia.

Corrían, pero no escapaban. Corrían como corre quien sonríe. Hasta que escucharon en la radio con completa claridad su sentencia.

Sonaron sus nombres, describieron sus rostros, el modelo del auto, el color y hasta hablaron de su destino. Era lo único errado. Entonces los dos supieron que habían encontrado sus noches de conversación, y agradecieron al destino por haber hablado alguna vez de irse a vivir a Virginia, a una casita en la costa, en uno de esos pueblos conservadores donde todo es perfecto.

Fred hizo que Alice se detuviera, tomó el volante, y condujo cuidadosamente hasta que encontró lo que buscaba. Un auto parado en la carretera. Se bajó con tranquilidad, mostrándose como un buen ciudadano preocupado por un conductor en problemas, pero la respuesta de "no es nada amigo... solo libero el tanque" se vió cortada a medias por una bala al pulmón, y otra que le cerró los ojos justo sobre la oreja.

Fred tomó las placas, las cambió a su auto, luego tomó la camioneta, montó el cadaver, y condujo pastizales adentro hasta donde creyó prudente.

No volvieron a tomar rutas principales, Fred se las ingenió para cambiarle el color al auto, pero decidió no deshacerse de él. Algo muy tonto en su cabeza le decía que tomar un auto en la carretera lo haría más identificable. Pero era simple romanticismo y amor al auto en el que tanto había soñado despierto.

Ya había pasado una semana completa desde la mañana en la que escucharon la noticia. Se encontraban en Dakota del Norte, apenas a un par de horas de la frontera, y disfrutaban a las dos de la mañana tal vez del último desayuno americano que comerían en sus vidas. Los Hot cakes rebosaban jarabe, y el jugo de naranja recién exprimido les dibujaba desde la naríz el paisaje de un desayuno en la cama en un par de inviernos.

Fue Alice la que notó la chaqueta de cuero, el casco en la mano y las Ray Ban anchas sobre el bigote. Fred tenía la boca repleta de masa y jarabe cuando Ella le hizo bajar la cabeza de un golpe. Sin terminar el plato, sin pagar, sin decir lo más absoluto, los dos se escabulleron fuera y subieron al auto. El policía, alertado por la atenta camarera, los alcanzó rápidamente y golpeteó la ventana del auto. Fred la bajó maldiciendo su suerte, mientras Alice miraba hacia otro lado.

- Señor. ¿Sabe usted que salieron del comedor sin pagar? - Esa costumbre tan peliculesca de los policías de preguntar lo obvio

- Lo sentimos oficial - Escupió nervioso Fred mientras buscaba su billetera y le entregaba al oficial 50 dólares - Disculpe dárselos a usted pero vamos apurados. ¿Podría entregarlos usted?

El oficial comenzó un sermón cuando su mirada pasó un segundo por la billetera que se cerraba y leyó el nombre de su dueño. Mientras concluía su perorata su mente conectó rostro con nombre, nombre con caso y caso con muertos, y llevando su mano a la cintura desenfundó.

¡BANG!

Alice jaló el gatillo, la bala cruzó el cuello y el acelerador se hundió hasta meterse en el motor. Empleados y comenzales salieron corriendo a socorrer al policía, y con sus últimas palabras dijo lo que había visto.

De ese momento en adelante el velocímetro estuvo por encima del límite legal hasta en las curvas, y sabiendo que era más importante el tiempo que el espacio en ese momento, se dirigió de nuevo a la 29 y le sacó al auto tanta velocidad como pudo, rezando junto a Alice que el tiro lo hubiera matado antes de que tocara el suelo. Ella simplemente tenía su mano sobre la de él, no hablaban, compartían la angustia, el miedo, pero sobre todo la esperanza.

Las llantas del Dodge Challenger chirriaron contra el tenso asfalto, la negra línea estirada a través de Estados Unidos dejaba ver en lo oscuro de la noche el control fronterizo canadiense que interrumpía su camino a la libertad.

Alice puso su manita sobre el puño que agarraba fuerte la palanca de cambios, se miraron por un segundo, y en los ojos del otro encontraron la fuerza para sobrellevar lo que fuera.

El auto rugía empujándose sobre el asfalto a 95 mph, cuando de repente se encendió en la oscuridad una sirena, luego otra, otra y otra hasta que la vía se veía bloqueada por una decena de autos de la policía.

Pero no tenían miedo. Estaban juntos, y sabían que ni la muerte podría separarlos.

Fred aceleró, y el plomo comenzó a llover.

* * *

(Disfruta del final)

- ¡Despierta papá! - gruñía la niña de tres años sobre los pesados edredones de invierno estirando las mejillas de su padre. Aperezado, con los ojos casi unidos, Frederick despertó, y sin pensarlo tomó a su hija y cruelmente la atrapó entre sus brazos mientras le hacía cosquillas. La risa atrajo a su hijo mayor, y pronto la única que faltaba era Alice.

Papá quiso levantarse, pero su hijita no lo dejó explicándole con seriedad que mamá preparaba un desayuno de cama. Así que se quedó jugando con los rizos del cabello de su muñeca mientras su hijo de 5 recostaba la cabeza sobre su pecho y escuchaba su pesado corazón.

Pronto Mamá subió con una gran bandeja, y todos bien arropados comenzaron a comer mientras el fondo, sin mucho protagonismo, las noticias hablaban de las heladas.

- Freddie, mi amor... ¿Como te sientes?

- Dichoso... Felíz. Y asustado

- ¿Asustado? ¿De qué?

- De que todo esto sea un sueño...

Temo que mi felicidad sea un sueño

(Escúchame, yo inspiré este cuento)

When someday comes
We'll figure it out
But until that day
I'll be back on the run

And one by one
They're bringin' us together
All the bodies are gone
And we can run forever

Baby, baby, you can drive me crazy
But the flatfoots got us
And he's hot on our heels

So put the pedal to the metal
Your hands on the wheels

Forget about tomorrow
You know it's my heart you'll steal
Unless they're gaining
Gotta keep our eyes on the road
They'll never catch me

Hey now,
What about the world
Gonna make it alone
Don't you think it's funny
How the tables are turned
Hey now,
Bury me alive
And I'll make it back home
You know I'll always make it
I'll make it back home to you

Well I'm bitter to the bone
Now that you're all that I got
And we'll be going straight to hell
If we ever get caught

Man it ain't so bad
All that we've done
You know they all deserved it
And now we're out here alone

Baby, baby, you know I drive you crazy
But we can't stop now
We can't make it that way

You got your head in a spin
Your talk is all cheap

Stick this out
And you know it's my heart you'll keep
Unless they're gaining
Gotta keep our eyes on the road
They'll never catch me

Hey now,
What about the world
Gonna make it alone
Don't you think it's funny
How the tables are turned
Hey now,
Bury me alive
And I'll make it back home
You know I'll always make it
I'll make it back home to you

You know I'm all that you got babe
Ain't no sunshine pretty human darling
And you know without me you're lost babe
So c'mon
Come with me now

Hey now,
What about the world
Gonna make it alone
Don't you think it's funny
How the tables are turned
Hey now,
Bury me alive
And I'll make it back home
You know I'll always make it
I'll make it back home to you
Home to you

Walk on by...

2011-06-13T09:20:00.000-07:00

Xhelazz - Solo son vidas

2011-06-09T09:45:00.000-07:00

Si hay algo que amo del Hip Hop es cuando es capaz de sobrecargarme de imágenes, ficciones, realidades y sensaciones...

Maestros de las letras hay pocos, porque ser un maestro de las letras requiere tener los ojos y el corazón abiertos de par en par

La caída del Caballero

2011-06-05T20:29:00.000-07:00

Escúchame, hijo mío, para que los errores de la historia no se repliquen en tí, y rompas la caída cíclica que yo y los que estuvimos antes de tí te legamos.

El origen del caballero, del guerrero montado a grupa de corcel, se remonta a las batallas entre Ingleses y Sajones alrededor del año 1066, pero el ideario del mismo se pierde en las tradiciones de la antiguedad,

Es necesario distinguir entre caballlero como guerrero y como hombre de virtudes, no porque no puedan convivir los dos en la misma alma, sino porque sus momentos no suelen ser los mismos.

Tall vez por haber visto Inglaterra su comienzo histórico, la lengua anglo-sajona distingue al guerrero como Knight, y al hombre como Gentleman.

Gerreros fuimos, cierto. Pero no es a la guerra que le debemos nuestra esencia. El arte de la guerra, por más glorioso y justo que se haga, es deshumanizante; y muchas veces los caballeros más honrosos han sido guerreros que purgan sus fantasmas en el buen trato y la virtud.

Gentleman, hombre gentil, son las palabras que deben brillar en tu cabeza cuando escuches la palabra caballero.

Antaño, en tiempos crueles nos dedicábamos a la espada. Y en tiempos mansos la dejábamos alta en el mural o sobre el estandarte, y buscábamos sosiego para los terrores que vimos en nombre de lo que es bueno.

Y es ahí donde conocimos la virtud, la belleza y el fuego eterno que encendía el corazón y lo mantenía puro. La mujer.

No te confundas, hijo mío, porque la maldad alcanza sus más altos picos en las pieles más suaves, pero así mismo lo más tierno, puro e inocente que puede haber en estas tierras sin dioses son ellas. Está en tí saber distinguirlas.

Fue en la mujer donde los caballeros encontramos la debilidad, y has de entender hijo mío que el día que se acaben las damiselas, los caballeros habremos de extinguirnos. Guerrero podrá ser cualquiera que tome un arma.

Ser caballero se transmitió de padre a hijo, y con el pasar del tiempo la espada adornó la sala evocando viejos tiempos, la lanza se dejó al lado de la puerta, y el caballo no galopó más en campos de sinople y gules. Pero con el mismo orgullo compusimos canciones, escribimos poemas, gobernamos pueblos; y más que nada hicimos familias. Hermosas y buenas familias.

¿Qué generó nuestra caída? Solo un caballero puede herir a un caballero.
Alimentados por los mitos que las gentes tejieron en nuestra aura, el orgullo nos llevó a creernos más que nuestras damiselas, nuestras familias y nuestras virtudes. No fue necesaria la lanza para desangrar el corazón del caballero.

Abrir una puerta o pagar la cuenta no bastan para hacerte uno.

Es por eso, pequeño, que hoy te entrego lo que me entregó mi padre esperando que en mí cesara la caída del mal orgullo y la falsedad.

Sé justo y habla con la verdad. Nunca dejes que el orgullo se te suba a la cabeza, ni que la cabeza se pose por encima de tu corazón.
No le des la espalda a tus sentimientos, la hombría no está en aplastar lo que sientes si no en avivarlo al favor de la bondad.
Recuerda que la virtud eleva a los hombres, y no es mejor el del pecho más ancho. Un corazón grande se llena con poco.
Protege a tu mujer y a tu familia con tu vida, sin miedo alguno. Muere por una causa o un pueblo si es menester, pero recuerda que cada vida que tomes será un hogar que perderá el calor y la paz.
No odies, porque mientras más viejo sea el odio, menos sentido tendrá y más se alimentará de la ignorancia.
No vayas por la vida buscando problemas, pero tampoco huyas del conflicto ni temas responder en la pelea. Un caballero es un hombre que es bueno hasta que llega el momento de no serlo.
No maltrates a nadie. El corazón del hombre cruel se agria con su propia hiel.
Y por encima de todo; nunca hagas de nada más importante que tu esposa y tus hijos. El mundo perderá su bondad el día que la familia muera.

Tal vez nuestra salvación esté en nuestra misma perdición. Pero mientras haya una mujer que valga la sangre y el alma, y nuestra esencia lata en el corazón de un hombre, habrá esperanza para nosotros.

No cometas los errores de tu padre y tus ancestros... De nada servirá que te arrepientas como yo.
En tu lecho de muerte.

Vive bajo estas leyes, enséñalas a tus hijos, muere en paz.

Buena Suerte

2011-05-03T19:41:00.000-07:00

Sunrise by Noobs

No voy a romperme los dedos en el teclado escribiendo una dedicatoria venenosa. Me enseñaste a no guardar rencor, y no puedo tirar a la basura lo bueno que me has dejado.

No quiero pensar en coincidencias, ni hacer trabajo de inteligencia en mi memoria conectando palabras para tratar de armar en un rompecabezas una realidad que seguramente me va a quemar los ojos...

Ni pienso extenderme más de lo necesario.

Muchas gracias, porque en tus tiempos fuiste mi vida y mi sol. Y mi pluma dio a lúz ríos de vida para tí, y te dediqué las canciones que no pude componer, y peleé por tí en todo campo que encontré. Porque te dí mil apodos al no encontrar soslayo en llamarte por un nombre (No cabías en un par de palabras).

Disculpa por las promesas que no mantuve. Disculpa porque conozco mis errores y no voy a echarles con una pala la tierra que pueda sacar de los tuyos.

No voy a echar a una tumba recuerdos, canciones ni fotos.

No voy a quemar noches.

No voy a masacrar un futuro que tanta paz me ha dado.

Simplemente te voy a decir adiós, te voy a desear buena suerte; y voy a mirar a mi horizonte a esperar a que amanezca

Lo justo y Necesario. Parte 6. Salomé/Antropofagia

2011-04-09T08:00:00.000-07:00

(Por favor escúchame mientras lees)

Los motores rugieron y corrimos como locos, el fantasma de las puñaladas y los golpes nos escudriñaba la conciencia sin piedad alguna, y la simple sensación de no estar ni solos ni seguros se compartía en un silencio incómodo que se rompió cuando Steffan se percató, histérico, de que yo tenía sangre corriéndome por el hombro.

Llegamos pronto, no habia tráfico (¡JA!), y en cuanto el auto se detuvo todos en él se agolparon para sacarme y auxiliarme. Pero yo ni entendía ni sentía la herida, no la recordaba... Y ahí perdí la consciencia.

* * *

Desperté de mi sopor envuelto en sábanas ensangrentadas. Me dolía a punzadas la carne entre el cuello y el hombro, y al palparme sentí una almohadilla de gaza adherida sobre la herida que luego vería bien. Era un corte, menos de un centímetro de hondo, las suturas picaban, y desupurarla dolía como mil demonios. Irónico, cuando ni sentí la hoja morder.

Pero eso no fue lo que me sacó de mí. Más por cuidado a una herida que no conocía, me giré con suavidad para levantarme por el lado derecho, y al hacerlo una sombra de cabello negro sobre bata blanca se meneó suavemente frente a mí, de espaldas. Ella estaba sentada frente a un escritorio que daba a la pared, y sus caderas dibujaban una suaves curvas, tanto que creerías no verlas. Se daban arítmicamente, y si no fuera por un espejo de mano que levantó para mirarse en detalle, nunca habría entendido por qué.

Ella se miraba al espejo para limpiarse la sangre de la cara y relamerse los dedos.

- . . . -

Extrañado, me quedé en silencio, observándola, viendo como desaparecía mi mancha de su carita pulida y sus dedos delgados como lápices. El metal brillaba sobre su labio inferior. Al final volteó tan rápido que por poco no cerré los ojos y me hice el dormido a tiempo. Simplemente se levantó y se fué, dejando en el aire un perfume a hierro, cítrico y flores, cortando el silencio con el sonido de sus botas dando "clap, clap" al pulido piso de la enfermería.

(Por favor escúchame mientras lees)

Salomé Salinas nació en una bonita familia, su papá era dueño de una gran empresa de útiles escolares, y su mamá era la comunicadora de SOFASA. El dinero nunca le faltó, pero definitivamente la sobra del verde no la hizo llenar el medio corazón que ya tenía negro de envidia.

Los animales eran su pasión, algo que primero fue alimentado por su mamá, teniendo gatitos de pequeña, y enseñándole a conducir un caballo con la fiereza de una amazona. Su infancia la convirtió en una mimada que tuvo que dejar de serlo a medio camino porque apareció una hermanita que le robó todo lo que creyó suyo.

A los 9 años, Salomé tenía un caballo propio en su finca, un mayordomo que lo cuidaba hasta el último detalle que mandara, un salón de clases que la envidiaba, clases extracurriculares de francés, teatro y kumon, una hermanita de 5 años y 2/3 de papá junto entre sus dos padres.

A los 14 tenía tres caballos, dos perros, el último Mac, un año de adelanto en el colegio, un viaje a europa, una hermanita de 9 en la mejor expresión de la 'edad del moco', una excesiva necesidad de atención alimentada por la preadolescencia y una cuenta en Bancolombia a la que mensualmente le entraban $700.000 que ella gastaba como le diera la gana. Sus papás ya ni iban a verla ganar torneo tras torneo de equitación.

A los 19, su mamá odiaba los animales, incluído su propio gato, su hermanita se probaba el closet entero de Salomé mientras mami le tomaba fotos que ella subía a su FB (con más carne que tela, aunque sus 14 años no temrinaban de afirmarla, pero que servía bien para calentar prepúberes precoces como ella), un papá muerto por alto colesterol, un padrastro tan cariñoso como podía serlo un abogado, La mejor cámara de fotografía, la ropa más hecha a la medida de cuanto diseñador goth le atraía, cursaba dos carreras universitarias brillantes en notas y mediocres en prospecto de felicidad, un inmenso cuarto aparte de la casa que parecía intencionalmente separado de los pasillos que llevaban a las otras habitaciones, un millón mensual como pago por el cariño ausente, su propia Mitsubishi Nativa y la finca a su completa disposición como paraíso para descansar de su mundo.

Entonces qué evitó que tomara su monstruosa 4x4 y se largara a su finca? Camila, sus 14 años, su falta de tolerancia al campo más que al resto de lugares que no fueran Mc Donnald's, una discoteca para menores, un mall o su casa; y un lazo de sangre. No se hubiera convertido mami en otro monstruo, y Cami seguiría en su casa imaginando que afuera todo seguía igual.

* * *

Salí de la enfermería, cosa que se volvería costumbre para mí, pero Salomé ya no estaba a la vista. El "Clap" de sus botas ya no se oía, y había perdido el rastro de su aroma.

Durante esos días todavía vivíamos enclaustrados en la biblioteca, amontonando los sofás y durmiendo en grupo con guardias consantes que miraban a través de los ventanales. Pero nadie afuera sabía que había gente en la U, y las rejas parecían detener bien a los zombies que aparecían esporádicamente a golpetearse confundidos contra la maya. Supusimos que no la veían, así como las moscas no ven el vidrio.

Entré a la biblioteca apenas comenzando a sentir la tensión de la carne que quería volver a abrirse, subí por las escaleras al segundo piso sin digitar ninguna cédula ni poner mi TIP en el lector, y encontré a todo el mundo sentado regodeándose del combate de hace unas horas, reseñando sus armas, sus golpes y sus habilidades. En cuanto me vió, Rino levantó la voz.

- !Hey! ¿Que casi te hacen una traqueotomía? - JAJAJAJAJA, rieron a coro. Yo todavía no los conocía bien a todos, pero la simple cercanía durante la batalla, y el saber que ellos me cuidaban la espalda, era suficiente para reírme de vuelta.

Los números parecía haber crecido en cuestión de unos cuantos. En especial mujeres. Ellas iban llegando cada vez en más número, viendo un poco más calmado todo afuera, y muchas de ellas avisadas por compañeros o conocidos suyos de que la U era un lugar seguro. Su presencia seriamente levantaba la moral de la recua así como los hacía más competitivos. Hacia animales íbamos igual antes de que todo se fuera a la mierda, así que no había mucha diferencia.

Rino molestaba de a pocos mientras echaba indirectas a una rubia muy linda, Steffan platicaba con otra con desesperado interés, Helder se sentaba en un borde de un sofá a mirar sus negativos horrendos, y Carlos miraba con calma a todos y a ninguno. Cada vez con más control sobre las cosas.

(Por favor escúchame mientras lees)

Hati llegó de la nada, andando en silencio con su bastón en la mano, cubierto con el poncho, y con la media sonrisa de calma que siempre llevaba. Nunca entendíamos como lo hacía, pero podía pasar por la ciudad a pié sin tener encontrones con las bestias. Más adelante incluso llegó a meterse a la catedral y a la SkinHold.

- ¿Te viniste caminando todo esto? Cuanto te tomó?
- Unas horas - Me respondió - Me detuve a ver algo que me pareció de lo más interesante.

Lo que escuchamos esa tarde nos heló la sangre como nada lo había hecho hasta el momento. El mundo definitivamente se estaba volteando, y como privilegiados que éramos, temimos.

Hati decidió ir más hacia el sur, siguiendo el ruido de motores de los carros de los SHARP, hasta que se detuvieron en la autopista cerca al Puente de Guayaquil. Los Skinheads sacaron a un par de heridos que llevaban para tratarlos de emergencia, desgarrándose las camisetas para hacer vendajes y torniquetes, y amontonados en una rueda sobre sus heridos en medio del pánico de no querer perder un amigo, no los vieron llegar.

Eran sucios, silenciosos, rápidos, y se comportaban como si la calle fuera su propiedad.

De entre la chaqueta raída, acomodado en el pantalón amarrado con cabuya y la camiseta varias tallas más ancha, un indigente sacó una navaja y la clavó en uno de los calvos, el grito de dolor alertó a los otros, que en vano desenfundaron lo que tenían, pero parecían pelear con el aire.

Tres mandaron golpes y puñaladas contra el gamín, sin tocarlo, mientras el recién herido se recostaba contra el sedan blanco manchando la pintura con su sangre. Pero en cuestión de nada el solitario mendigo estaba respaldado por otra decena que salieron de la nada, armados con tubos, palos, piedras y cuchillos; junto con otros 15 que bajaron de los edificios opuestos al río y de los callejones de la zona industrial y que hicieron retroceder a los Skins hacia sus vehículos de nuevo.

Cuatro indigentes se abalanzaron blandiendo puñal hacia los heridos, amenazando a los sanos, y de un movimiento agarraron sus pies y comenzaron a arrastrarlos hacia el río. Con fiereza, uno de los mastodontes trató de recuperarlos y derribar a los ladrones a manotazos, pero una piedra le dió con singular precisión en la frente, y un indigente corrió hacia él con una varilla afilada. Apenas tuvo tiempo de plantarle una patada en el pecho para alejarlo y subirse al carro. Los neumaticos chirriaron dejando marcas en el asfalto, y los calvos se perdieron por la autopista hacia el sur dejando atrás los insultos y los gritos de victoria desafinados y metálicos.

Los gamines, dejando de lado completamente la mendicidad, levantaron en grupo los dos cuerpos y los llevaron cargados a uno de los puentes con calle bajo ellos, donde tenían amontonadas cosas que habían ido recolectando, y tirándolos al suelo, con poca sangre y consciencia como estaban, les sostuvieron manos, piernas y cabeza, y los trataron como res en carnicería.

Amordazados como estaban, los gritos se escucharon poco. Igual no había nadie que fuera a ayudarlos en esto

Sí... Los sucios separaron su carne, comiendo cada uno un poco. Tomaron las víceras y las pusieron sobre un hueco en el pasto tapado con ramas delgadas. Más tarde ese olor atrajo un par de bestias, atrapando una en la trampa, mientras otra huía despavorida a todo lo que podía cuando cinco gamines corrieron detrás para atraparla. La desesperación o la falta de coordinación la llevaron a la canalización del Río Medellín, y rodando por las paredes cayó a las aguas putrefactas, llevándosela lejos al olvido.

Ellos simplemente volvieron, golpearon al animal hasta que lo pudieron sacar inmovil de la trampa, lo ataron a un poste, y disfrutaron de carne más fresca.

Todos quedamos helados, estáticos, boquiabiertos... Y en el sepulcral silencio entrecortado nuestra agitada respiración, vi a Salomé sonriendo con el final de la historia mientras jugueteaba con un cuchillo sobre sus dedos.

Lo Justo y Necesario. Parte 5. Sociedad en el caos

2011-03-23T07:31:00.000-07:00

(Por favor, escúchame mientras lees)

Desperté de un sueño pesado, la herida en mi espalda sangraba menos, pero seguía manchando con su tinta la firma de ese crucificado, ese hombre que había hecho de su vida una cruzada, y de nosotros la morisca. Un día lo voy a traer a la fuerza, a sacarlo de su sacra fortaleza, y a clavarlo de una cruz en la fuente del "Hombre creador de Energía"...

El mareo no se hizo esperar. Ya era suficiente sangre perdida, tiempo de ir con Sergio.

Salí de mi habitación dando una corta mirada a los árboles que apuntaban hacia la muerta autopista, tomé solo el machete y caminé a la vieja enfermería. El cielo pintaba gris, pero ya casi nunca llovía.

La ciudad ya no lo era. Todo lo que la hacía urbe de medio pelo, ahora no existía. Para bien y para mal.

El silencio era tanto natural como sepulcral. Un motor podría oirse a dos o tres kilómetros, y un balazo al triple.; y tus pensamientos nunca te dejaban tranquilo. El valle se hizo una celda donde todo parecía saberse.

* * *

"De las armas no hay, en el campo, que alejarse un paso; nunca se sabe por esos caminos cuándo hará falta la lanza."

Gracias, viejo gauta.

* * *

Sergio era un hombre que compensaba con su cortísima altura el mal genio, la negatividad y el pereque de tres doctores. Sus manos eran ágiles, estables, siempre dispuestas. Justo como él no era.

"Matasanos" le decíamos, y siempre tenía algo malo que decir de lo que fuera.

" - Necesito un grupo de 7 hombres para que salgan a recolectar. La zona alta de Belén todavía está virgen, y estamos faltos de recursos de segunda línea - Decía Carlos.

- Agh, pero afuera siempre están las bestias, los calvos, los sucios... ¿Por qué hay que salir?

-Porque si no conseguimos baterías, herramientas y gasolina. Como va la cosa nos van a matar a todos.

- Ah... Cierto.... No se olviden de traerme medicinas, toallas, vacunas, complementos vitamínicos, y cositas pa' los antojos de las gestantes. Muchas ya van por puntos críticos."

Eso si. Para pedir estaba solo.

"Hola", Dijo. Pero en sus palabras oí esquirlado "¿Otra ves vos? ¿No estás harto de que te apuñalen? dejá de hacerte el héroe"... Mientras mi subconsciente me sermoneaba con su voz, él sacó sus líquidos favoritos, sus mejores agujas y sus guantes de latex, y me hizo sentir lo que Martina no puede con dos horas de tatuaje.

- Viejo. ¿Qué has sabido de afuera?
- El mismo infierno. Ya toca hacer revisiones minuciosas, buscar tiendas de barrio, abrir casas, romper todo... Esta ciudad ya está consumida. Ahora los afortunados vamos a chupar.

Es que esta ciudad perdió su autosuficiencia en su afán de desarrollo, los campos, las quebradas, el río, los cerros. Todo se cubrió de ladrillo, cemento y mierda, y todas las necesidades de esta Comala, de esta olla infernal, las suplieron los pueblos tras las montañas y las Empresas públicas de Medellín.

La guerra no tardó en explotar.

Las primeras dos semanas sobrevivimos son mayores percances. La electricidad tardó tiempo en desaparecer, así que manteníamos encendidas solo las luces necesarias y las neveras de los puestos de comida para preservar los pocos alimentos. Las costumbres fueron duras de romper: Comer a deshoras lo que se antojara, bañarse a diario, ver películas y escuchar música todo el día... Mano dura fue necesaria para reprimir tantos consentidos, tantos acomodados... Pero nadie podía cuestionar la necesidad de represión.

Pronto la necesidad de comida y recursos conformó el eje de nuestra chueca sociedad. El pillaje. La primera opción fue la plaza minorista. Estaba cerca, pero había que ver qué habían dejado los muertos.

La primera salida a la minorista fué un éxito. Los muertos se habían vuelto lentos y sosos como en las películas, y fue tan simple pasarlos a machete que volvimos con siete carros llenos de comida. La dicha fue tal que hasta una fiesta hubo, y no tardamos en tomar confianza y comenzar un plan de saqueos.

Lo primero fueron los mercados. Comida, implementos de aseo personal. Luego fueron las herramientas, las armas y la ropa. Por último estaba todo lo demás que pudiera necesitarse.

Pero no estábamos solos.

El viaje en cuestión se hizo en tres carros. Éramos diecisiete, recuerdo que en ese viaje estuvimos Rino, Mala, Carlos, Steff, Helder, Hati y yo. ¿Por qué? Simple. Habían armas de por medio.

De Hati contaré luego como llegó a nosotros. Pero te digo que es un hombre enigmático, callado y que nunca parece triste. Nunca llevaba armadura, solo andaba con una vieja chaqueta militar, un poncho osucrecido por la tierra y los años, y un palo que le llegaba al pecho. El hombre sabía moverse como si nada pudiera tocarlo.

Por protección contra las bestias, varios íbamos con el uniforme del ESMAD encima. Los escudos hacían mucho bulto, pero las corazas parecieron buena idea en su momento.

Lo primero fue entrar a la 4° Brigada. Pero no había una sola bala que sacar... Encontramos explosivos, uniformes, equipos, morrales... pero ni un fusil, ni una pistola; y menos una bala.

Confundidos, enviamos de vuelta los carros cargados con todo, y los catorce restantes encaminamos a las tiendas militares del área. No nos íbamos a ir con las manos vacías.

(Por favor, escúchame mientras lees)

Entramos a la primera, a dos cuadras del Estadio subiendo por Colombia. Eran tres pisos de cuchillos, manoplas, cuerda, uniformes en insignias. Todos parecíamos niños pequeños en una ducería, y cargados hasta los dientes en acero, fuimos saliendo con todo lo que podíamos cargar.

Segunda tienda, Saqueada. Tercera tienda. Saqueada.

Pero al entrar a la cuarta, una desagradable sorpresa reventó el globito de niño que llevábamos todos.

Nuestra algarabía era tal que no escuchamos la de los calvos dentro de la tienda.... Ahí estaban. Al menos treinta Skinheads probándose manoplas, cuchillos y macanas... Nuestras miradas se cruzaron, y el silencio se apoderó. Todos estábamos congelados, atentos, asustados...

Uno de ellos se adelantó hacia nosotros, era de estatra media y llevaba un buso cuello de tortuga verde con cierre, jeans entubados de bota corta, y botascafes de charol. Su cabeza relucía como una hoja de acero. Carlos lo frenteó a medio camino.

- ¿Quienes son ustedes?
- Gente... -Dijo Carlos con sorna - Gente...
- Ah, pero vos traes TU gente a MI territorio. ¿No ves que todo esto es nuestro?
-Pues yo no veo nombres en los muros... ni en los hierros - Los dos se examinaron de arriba a abajo - ¿Como te llamas?
- Nano... Y somos de la Skin Medellin... Ahora soltate mis latas o te las voy a quitar de las manos muertas...
- ¿De las qué? - Preguntó Carlos sabiendo bien como reaccionaría.

"Nano" Dió un paso hacia él, clavándole el dedo en el pecho mientras le escupía en la cara "de tus putas ma..."

Carlos se le adelantó. Antes de que acabara ya tenía un taser en el cuello. Un corrientazo y el Skin yacía en el suelo soltando babaza por la boca.

En un segundo todo fué un campo de batalla. Los machetes se desenfundaron, las navajas se abrieron, "Click", los tambos se extendieron y los gritos ahogaron el aire.

Los calvos cargaron, eran fuertes como toros, pero las armaduras del ESMAD hacían maravillas. Con el segundo golpe que habrían necesitado para incapacitarnos, ya recibían el golpe en la sien, la rula en el cuello o la lata en el vientre.

Mi hoja encontró una mano que volaba hacia mi amenazando con un cuchillo de cacería, para luego partirlo de la clavícula hacia adentro. Inmediatamente después, el impacto de una navaja que no pasaba la espalda de la armadura me hizo girar como un rayo. La larga hoja se alojó en la cara, y el hombre cayó desplomado como ropa al suelo. Mi corazón latía a mil, sintiendo como si la herida me la hubiera llevado yo...

Pero la suerte no nos acompañó a todos, y por falta de armaduras, uno recibió de frente, espasmódico, una mariposa que bailaba entre manos mientras la mole lo levantaba del piso. No logró sacársela al cadaver a tiempo, y Hati le partió la nuca de un golpe con su bastón sin siquiera una mueca de disgusto.
El segundo, estrellado contra un muro, recibió tres golpes en el cráneo antes de esquivarle un machetazo a Mala. La escena se repitió con inverosimilitud en mi cabeza al ver la velocidad a la que se movía. Con brutal precisión, el calvo de orejas amplias y ojos perezosos esquivó un tajo de ricardo, y le descargó su puño tras el pómulo izquierdo. El CRACK del hueso quebrándose bajo la manopla hizo que todos voltearan por un segundo. No se le hubiera clavado el machete a Clara en la pared y el pobre estaría regando el piso de rojo.

Viéndose en desventaja, dos mastodontes nos barrieron al mejor estilo rugby mientras tres se llevaban cargado a su lider. El resto diguió ejemplo y corrió como almas que lleva el diablo. No había pasado un minuto, y ya teníamos siete muertos en el local. Dos nuestros, cinco de ellos.

El pobre beta... Daniel se llamaba... y sangraba por el cráneo como un grifo abierto. Steffan corrió a ayudarlo, pero Carlos lo detuvo sin un ápice de remordimiento.

- De esta no se recupera - Y sin pensarlo le dió una descarga en el pecho para "dormirlo". Luego sacó su cuchillo nuevo, abrió la cajita, la hizo a un lado, undió el botón que propulsó la hoja afuera y se lo clavó en la carótida. Un chorro rojo le bañó el pecho.

- Fue un buen guerrero. Fue un legionario. Ricardito también lo fue - Dijo señalando la mariposa clavada entre las costillas - pero no hay nada qué hacer por ellos. Esta tierra ya no es santa. Aquí nadie descansa... Sepultados en los buches de esas bestias.

Nadie dijo nada... Steffan no podía creer lo que veía. La ira lo consumía...

No tardamos en correr a terminar de saquear el área, todo se fué con nosotros, los autos iban repletos, Aprovechamos bien tres asientos vacíos. Dos muertos y Hati, que dijo que no nos preocupáramos. Que si había llegado solo la primera vez, lo haría de nuevo.

Corrimos a casa con el corazón en la tráquea... Cuanta sangre... Y tan poco remordimiento por nuestros muertos.

Y yo que mierdas sé de como poner un título....

2011-03-19T22:33:00.000-07:00

Son las 12:34, un trueno se estira sacudiendo el aire por varios segundo, y la lluvia cae tan gélida que siento el frío aún dentro de mi pequeña habitación.

El azar elije una canción... y una vieja promesa, una serenata que nunca canté se me cuela por los poros y le da impulso al mecanismo lacrimógeno que se atrofió cuando entendí que con mi mamá a kilómetros de distancia y mi papá a millas náuticas en sus pensamientos, no había más que arreglármelas solo.

Afuera llueve con la parsimonia y el dejo del que respira con decepción. Sé que las gotas estan tan frías que al primer contacto mi piel se resentiría con escozor. Las luces en la calle están encendidas, pero a través de mi ventana predomina el negro.

Hoy me duele el alma más que ayer, como si el golpe me hubiera disparado la adrenalina, como si ayer hubiera bebido amargo licor, embriagante pero ponzoñoso, y apenas hoy sintiera la resaca, el golpe, el suelo.

Quisiera salir a caminar en la lluvia y diluirme bajo las gotas.

Hoy te extraño más que ayer... y por primera vez en mi vida siento que hordas de muertos acabando con todo no mejorarían mi vida, simplemente porque no quiero desaparecerte.

Siento, en los momentos más inverosímiles, más comunes, más caseros, como me entra una aguda necesidad de dejar caer lágrimas para limpiarme; pero no estoy muy seguro qué llave tengo que abrir dentro de mí para que mis ojos entiendan que los prefiero empañados a que me mantengan mirando a un horizonte que no está interrumpido por tí.

Otro apagado trueno barre hacia el valle, y yo sueño con dormir...

Back to Blues

2011-03-18T08:11:00.000-07:00

Yo soy el lobo que olvidó que sus colmillos, blancos y gélidos, están montados sobre suaves y sonrosadas encías que se resienten con la más sincera caricia.

Soy la harmónica que solo encanta cuando siente que por dentro el mundo se le hace abismo.

Y de nuevo me llevo la madera y el metal a la boca, trago saliva, vieja y nueva...

...Y me entrego al blues.

Lo se... Lo se... Pero no me importa lo que opines.

2010-11-12T21:13:00.000-08:00

Y un día te das cuenta que las piedras son más útiles que vos... con ellas podes decorar piscinas o hacer lápidas. Pero vos sos inutil, y si no producis, no sos más bueno que la carne que tenes pegada a los huesos.

Y no tenes más que mirar al mundo y decirle a la cara.

Soy peso muerto, arrástrame.

Soy un pelícano ciego, aliméntame.

Soy un satélite, contémplame.

Soy un gato regordete, acaríciame.

Soy un perro rabioso. Dame las buenas noches.

Y hasta mañana.

Martina

2010-09-08T20:49:00.000-07:00

Si, Martina. No tengo ni idea de qué carajos decirte.

Si, me gana el ego, y cuando te vi pasar por la entrada de el metro, que sí te vi, me pareció que te veías tan bonita con tu pelo largo, como te recomendé que te lo dejaras, con tu nuevo guardaropas tan digno, tan de Martina Avellaneda, quien hasta en una ciudad que pierde sus dinámicas para hacerse tierra de caníbales, guarda su incisivo pudor irónico.

Si, debí hablarte, porque lo único que tengo son dudas, porque me emputas pero me haces falta, y me jode la cabeza de vez en cuando como pasamos de que te animara con tu madre a que fueras silencio y ausencia.

No lugar. No mujer. No sentir. No reir. No amigos.

Y el orgullo no me permite decirte eso que ya sabes, que lo dudo y lo entredigo con tanta palabrería barata para ver si me bajo de mi trono o vos salis de las sombras. Pero ni soy Yaveh ni sos Lilith. Que si sos mujer, pero no tanta. Que la mujer tiene de demonio lo que tiene de gestora.
Y yo más facil creo miedos que ángeles.

A quien me saluda le doy la mano. A quien siento le doy mi texto. Y ese día te quise proteger de tu mamá con tanto efecto como lo tuvo... Qué voy a saber yo...

A ver si un día de estos días en vez de darte la espalda para que me tatues, yo te miro a la cara y te muestro que me se las tablas de memoria.

La ley del Talión es una porquería

Lo Justo y Necesario. Parte 4 2/2. Tomado por la fuerza

2010-08-25T20:51:00.000-07:00

(Por favor escúchame mientras lees)

Carlos ordenó la formación a gritos, una primera línea de escudos con dos armados de fusil en el tercer puesto por cada lado, y dos con lanza gases detrás. Las botas golpearon el asfalto con fuerza marcando el paso del "escuadrón", y a la primera orden, los gases volaron hacia la plazoleta.

Las bestias se disiparon asustadas, los lacrimógenos las hacían mugir y correr en círculos, arañándose la cara y revolcándose con las manos como quien se quita hormiga del cuerpo.

Los cañones de 556 se alzaron, pero Carlos ordenó que bajaran y golpeó fuerte con su machete el borde del escudo. Todos imitamos su acto, entendiendo pronto la violenta euforia que sumía al ESMAD.

Eran tantos frente a nosotros... Tantos y tan sucios, desordenados, simiescos... Eran tanto un espejo, tanto un negativo fotográfico...
Sus cabezas se tornaron contra nosotros, las granadas de gas volaban cada vez con más puntería hacia las multitudes mientras sobrepasábamos el umbral del techo encolumnado y pisábamos Plaza Barrientos en una marcha orquestada.
Los cuerpos se levantaban, asomaban de las ventanas, los pasillos, las viejas tiendas, las jardineras... Los primeros corrieron de frente hacia la línea...
Quince metros antes Carlos ordenó fuego.
Los cocteles Molotov, encendidos, elevaron muros de fuego frente a nosotros. Ellos cruzaban entre alaridos, quemándose, revolcándose, pero sin perder su hambre y su determinación de llegar a nosotros. El fuego pronto los redujo, y sus cadáveres ennegrecidos fueron decayendo con las llamas de la gasolina
Las balas traspasaban los torsos semi desnudos abriéndolos en gemidos y gritos. Los cuerpos caían pero no había tiempo para rematar. Las miras cambiaban de blancos, los dedos tras los gatillos median las balas, y los machetes golpeaban y golpeaban.

El ruido los llamaba, los despertaba de su sopor, los avivaba en su hambre paleolítica, las granadas de lacrimógeno disipaban los tumultos, y las balas trataban de eliminar muñeco por tiro. Los machetes todavía sonreían con los dientes limpios.

Las bestias embestían con todo, resistiendo balazos, gritando entre tambaleos, y los primeros cuerpos colisionaron contra los escudos como olas contra las rocas. Las babas empaparon los escudos mordidos, las manos trataron de pasar el muro invisible, y las hojas cayeron inmisericordes.

¡PLAF! Empujaba el escudo desequilibrando el engendro.

¡SPLAT! Cercenaba el machete, cuarteaba las costillas, abría el cuello, rasgaba el vientre, y la sangre espesa regaba los uniformes y los duros escudos que perdían su transparencia. A través de ellos, el mundo se veía en una visión de Marte, de Ares, de Roma.

El rojo sangre de la capa espartana, el fuerte color de la cimera de Suetonio dirigiendo a sus legionarios contra las bárbaras hordas de Bóudica.

Los fusiles traqueteaban, pasando a automático, y barrían con partes de la formación mientras los escudos se cerraban apenas delante de ellos deteniendo la hambrienta masa.

Los machetes subían, los escudos empujaban. Los machetes silbaban, la sangre salpicaba.

(Por favor escúchame mientras lees)

Los cadáveres ya se hacían de plataforma para salto de otras bestias, los cuerpos caían fuerte sobre los escudos obligándonos a lanzarlos a un lado y abrir la formación. Como podíamos, los pasábamos por machete antes de que tocaran el suelo, pero el impacto era fuerte, y la línea comenzaba a perderse.
Carlos ordenó avanzar. Las botas pisaban los cadáveres, las hojas remataban lo que aún se movía, la máquina procesaba la carne, abría los cuerpos, cerraba sus ciclos.

Pronto, se escuchó detrás la queja.

- Casi no quedan lacrimógenos... ¿Qué serán estas latas que dicen Ce Ele?

- ¡PEDAZO! ¡Eso es cloro! ¡Tirales el PUTO CLORO!

Las pipetas silbaron de nuevo, y los tumultos se desarmaban en bramidos y gritos desgarrados, revolcándose en el suelo como si se quemaran vivos.

Los fusiles tuvieron un descanso, los machetes trabajaban segando la joven cosecha paisa que se echó a perder.

Los rostros desfigurados colisionaban contra los escudos, las caras levemente conocidas se perdían en la expresión terrorífica, cadavérica, mítica de ojos abiertos, desorbitados, cabello enmarañado, boca sonriente y lengua extendida.

Era el ataque de Medusa, del Oni, del Troll, era el mito hecho carne. La muerte buscando muerte.

Las bestias eran demasiadas, cargaban con fuerza o caìan sobre nosotros. Las balas escaseaban y su peso era muy grande para un solo brazo y un escudo. Ojo de buey cayó, una mole, juro que era el entrenador del Multi, lo tomó por la pierna, lo arrastró unos metros atrás y la multitud le cayó encima. Carlos se lanzó encima con un fuerte grito, barriendo a escudo y machete alimañas por docena, Rodrigo lo apoyó repartiendo los últimos plomos que le quedaban en los glotones.

Debajo, Ojo estaba horrorizado, hiperventilado, tras la máscara de gas se notaba su terror. Rodrigo lo levantó tirando su fusil y lo llevó hasta uno de los carros. Sus piernas y su ingle se veían mordidas, ensangrentadas. Buey gritaba como si se estuviera muriendo. Las bestias armaron carrera de nuevo contra nosotros, peligrosamente cerca de Carlos y Rodrigo.

Con un grito la línea se armó de nuevo, ahora sin apoyo de gas ni balas. Los lanza lacrimógenos corrieron por escudos y machetes para reintegrarse al grupo mientras la formación se hacía un círculo rodeado de animales rabiosos que chocaban sin descanso contra las placas enrojecidas.

Al menos los 300 eran 300... Al menos Suetonio los hizo relevarse cada 45 minutos...

Tras casi media hora de inmisericorde violencia, los números por fin mermaban. Las bestias eran más en el suelo hecho una ciénaga roja que los que corrian por la plaza

El Rino comenzó a levantar con el escudo a cuanto bicho le corría, cayendo tras el con un estruendo. Steffan se alineó detrás abriéndoles la cabeza.

Ya más separados, los animales trataban de derribar en pares o tríos a alguno del grupo, pero las armaduras proporcionaban suficiente tiempo para que otro los eliminara de un tajo y librara el espacio para el caído

Carlos soltó el escudo, y a machete limpio pasó por montones a los simios que cargaban contra él sin un mañana en la frente. Su mano los agarraba del cuello, el machete les cortaba el vientre. El puño se estampaba en la cara y la hija cortaba por la columna. La sangre le saltaba a la visera, y él se limpiaba con un harapo del último caído.

Y Helder, apenas me percataba, cubierto hasta las narices de armadura, tomando fotos a diestra y siniestra, siniestro y siniestros.

Carne para el matadero. Todos

* * *

(Por favor escúchame mientras lees)

Pronto los números se hicieron insignificantes. La labor se hizo más de limpieza consciensuda, divididos de a tres fuimos pasando Facultad por facultad, pasillo por pasillo, salón por salón, muerto por muerto.

Al final del día el atardecer pintaba sus visos sobre el coliseo aledaño a la cancha de futbol, el grupo había perdido dos hombres, y Sergio se encargó de curar a Ojo de Buey con quien sabe qué que encontró en la tanqueta. Carlos ordenó que lo mantuvieran en cuarentena, las películas tenían que tener algo de razón.

Cuatro horas y punta después la universidad era nuestra. Levantamos de nuevo la reja, sostenida contra una de las tanquetas, y tras traer a la gente del parqueadero a Ciudad Universitaria y reunirnos todos en la cancha, la paz fue bien común.

Este era ahora nuestro espacio, purgado con la sangre de nuestros héroes, limpiado con el sudor de nuestras frentes, abierto con el esfuerzo de nuestros brazos.

No pude evitar recordar nuestro himno.

"El hacha que mis mayores me dejaron por herencia, la quiero porque a sus golpes libres acentos resunenan".

Libres, supervivientes, prisioneros en una ciudad que ya era todo menos hogar.

Lo Justo y Necesario. Parte 4 1/2. Tomado por la fuerza

2010-08-24T10:20:00.000-07:00

(Por favor escúchame mientras lees)

En contra de todo instinto de supervivencia, detuve el andar del auto a pocas cuadras del punto de encuentro y volteé. Ella parecía clavarse los dedos en las piernas de la fuerza con la que se las agarraba, inclinada contra una puerta, sollozando descontroladamente.

- ... - ¿Y como mierdas comenzaba la frase? ¿Como le preguntaba lo que fuera? Las cosas estaban tan jodidas que eso de los protocolos se me hacía ajeno.

- ¿Hola?...

Ella no respondía. Apretada como estaba contra la puerta de la camioneta, buscando desesperada el frío de las partes metálicas, suplicando que le arrancaran esa temperatura pegajosa, ese agarre tibio y palpitante, ese fuego carnívoro, carnal, corpóreo... Con los ojos desorbitados, llorosos, disolviéndole la pestañina y la sombra con la sangre en una cascada patética bajo cada ojo, con las manos temblorosas buscando cubrirse los dedos con la piel de sus brazos, de su vientre...

Queriendo no ser... No respirar... No sentir. Yo adelanté mi mano hacia ella con miedo, no sabía si era seguro.
Ella se hizo más un ovillo al recibir mis dedos en su hombro y se contorsionó tratando de sacudirse la sensación de "hombre" de su piel. - ¿M-mu-m-mujer? ¿Estás bien? Ella asintió frenética, mirándonos tras sus rodillas. Steffan entonces entró en la conversación. - Niña... ¿Qué pasaba ahí dentro? Tardó para responder.

-... Intenté... Salir... Esconderme ahí - Masculló jadeante - y todos estaban desorientados, parados por ahí, topeteándose entre ellos... En el piso, las paredes, las sillas, los mostradores... Y de un momento a otro me miraron... ¡ME MIRARON! Steffan y yo guardamos silencio. Sus ojos parecían dibujar con terror la descripción, sus manos, rehuir a lo que veía. - Estaban pálidos... pálidos como muertos. Y-y-y-y... Y se les inyectaban sus rostros con sangre hasta que los ojos, los o-ojos, parecía que fueran a reventarles... Sus venas... tan visibles... El mapa de venas y los latidos del corazón tan fuertes que los escuchaba como el traqueteo de una ametralladora... Y como vomitaban... Vomitaban en todas partes... sobre todo... sobre- Retomó el aire- mi... Yo corrí a esconderme en -en un baño, Los sollozos se hicieron fuertes de nuevo, sus ojos anunciaban un recuerdo doloroso - pero ahí estaban unas enfermeras vomitando todo el piso... Y me miraron igual... Y se me lanzaron... se movían contra mi presionándome en la esquina del baño... Yo me les logré zafar y salí corriendo... y llegué a la sala de espera... la sala. Ay. La sala...

-Y con eso rompió a llorar desconsolada.

- Habían unos veinte... y-me-mee-me rodearon... todos con la ropa desgarrada. Niños, hombres, mujeres, ancianos... Y se pusieron violentos. Me golpeaban, saltaban sobre mi, pateaban, mordían y arañaban... yo logré sacar una navaja de mi bolsillo y... ¡DIOS! Los apuñalé tanto, y gruñían, gritaban, pero me seguían golpeando... algunos se frotaban fuerte contra mi, bufando, mugiendo... La última vez que la vi estaba clavada en el ojo de un tipo... que con sonrisa torcida me rompía la ropa y me abría las piernas. Esa... ese... esa cosa... eso me violó... todos me violaron... No cesaban.
El silencio invadió el auto... ninguno pudo expresar cosa alguna. Yo simplemente abrí mi maleta, le ofrecí algo de ropa, y esperamos pacientemente a que se la pusiera. - ¿Y como te llamás? - M-Martina. Y no dijo más.

* * *

Cerca del auto, el hospital, la muchachita que lloriqueaba y los confundidos supervivientes, cerca del "Mierdero" dejado por los dos, del trauma que ahora se gestaba en la mente que reconectaba neuronas, hilaba recuerdos, masificaba hechos y los comprimía, tratando de fundirlos, quemarlos, abandonarlos a un olvido que no existe porque la mente no tiene si no entradas. Cerca de tanto caos y tantas tripas... Más caos. Más Tripas... Simplemente más.

En medio de una manzana de casas encaramadas, construcciones apretadas entre si como cigarrillos en una cajetilla, como inmigrantes en un camión nocturno, una casa se apagaba como cerillo viejo, soltando una columna de humo que ascendía, llevándose unas pocas almas al cielo.

En el horizonte podían verse muchas otras encendidas, algunas, incendios aislados, otros ya consumidos; y unos pocos ardiendo como hogueras bien alimentadas, quemando todo a su paso.

De entre la ceniza y los escombros asomó un cuerpo grisáceo, sacudiéndose el polvo y las astillas de la ropa ya indistinguible. Un fuerte dolor de cabeza lo agobiaba, y los recuerdos brillaban por su ausencia. ¿Quien era? Desequilibrado, tropezaba con los muebles, las vigas caídas y los escombros mientras buscaba un lugar para sentarse. Una silla con el espaldar a medio quemar y una mesa de noche que todavía conservaba sus retratos sin daños, lo único que parecía mantenerse en pié.

El joven se sentó revolviéndose el pelo ensortijado, limpiándose la cara y los ojos como pudo. Su nariz sangraba... justo lo que faltaba. Descansó por un segundo su nuca en el espaldar para detener la hemorragia, sintiendo la sangre espesa y ferrosa rodarle por la garganta, empapándole la lengua. El sangrado no tardó en parar.

Caminó un poco entre vigas caídas, polvo y brasas, en una esquina, unos retratos se mantenían como altar. Con cuidado tomó los retratos, limpiando los vidrios, sintiendo como cada rostro activaba un poco el vacío, el recuerdo hacía chispa, pero no encendía la llama. Una caricia a la cabeza le reveló un fuerte golpe en ella. una costra medio húmeda y un espacio de cuero cabelludo sin pelo... La razón de amnesia.
En los retratos estaba él, se reconoció porque de lejos los vidrios reflejaban su rostro sucio, un hombre grande con chaqueta verde, de buen físico y pelo muy corto, con brazos fuertes, lo abrazaba a él y a una niña más pequeña. Un grito agudo le cruzó la espina, una viga cayendo, un lloriqueo infantil, un salto y un espacio negro.
En otro, una mujer que le inspiraba cariño y respeto, de pelo castaño, enrulado como el suyo, sonriendo en un campo abierto sin muchas preocupaciones... No lograba recordar nada, visualizar nada, solo la viga cayendo, la sangre y los gritos en las calles, los saqueos, cerrar las puertas, armarse bien y temer día y noche. No eran pandillas ni ladrones, no eran narcos, paramilitares, guerrilleros; ni el mismo ejército.

Con esfuerzo recuperó el aliento, ya con el corazón más calmado y mejor equilibrio, y revisó lo que quedaba en pié de la casa. Vasos regados, pedazos de techo y muro, un televisor roto y un equipo de sonido partido por una viga. Ropa maltrecha, cajones bloqueados por el peso de los escombros, platos, mesas con vidrios partidos, ventanas rotas, lámparas deshechas... y un escaparate cerrado.

Lo abrió lentamente, con inconsciente reverencia, como si fuera mandatorio. El escaparate parecía una puerta al campo... por ese fuerte olor a leña y pasto, a guayabas maduras, leche recién ordeñada, tierra y viento.
Adentro, un poncho viejo que con el tiempo de gris se hizo negro, un machete con funda "de'hartos ramales", uno sombrero aguadeño bien cuidado, botas pantaneras y un cinturón fuerte, como para pantalones de verdad. Pero más adentro, algo le avivó el recuerdo. Un olor cálido, de fuerte respeto y admiración, de comodidad... la chaqueta de la foto, colgada detrás del poncho.
Era claramente una chaqueta militar, pero donde antes debió haber estado el nombre oficial del hombre de la foto, ahora estaba bordado "Hati". La prenda fue a dar cómodamente a sus hombros, y de un bolsillo cayeron un par de guantes de cuero, con el mismo nombre bordado en la muñeca del izquierdo.
Contra la esquina, un bastón largo de guayabo, labrado a punta de cepillo, de buena densidad pero liviano. Un metro veinte de largo, una pulgada de ancho, y tierra marcada en una punta. Se hizo de un morral que encontró bajo una cama, un plato, vaso y cubiertos de metal, cuchillos de cocina, cuerda, algunas herramientas, un cuaderno y las fotos de los retratos bien cuidadas dentro de él. y sin más, salió.

No sabía bien qué lo movía, ni como, pero no parecía tener problemas en sortear los obstáculos en su camino. No tardó mucho para llegar a la calle. Se movía como un fantasma, como se mueve un gato que se le escapa al perro de su barrio, que se le escapa a su amo, a si mismo. Seguro, tranquilo, con la respiación bajita, los pies ágiles, y deslizándose pegadito a los muros.

Y los vio. Trogloditas, caníbales de cliché, eso parecían. Hombres que ya no eran si no bestias, acurrucados, temblando en el sopor, resguardados del sol, comiendo carne regada por el suelo y lamiendo la sangre que manchaba el asfalto. Los vio bien, los detalló, los contó, midió, estimó y memorizó; pero ellos ni lo notaron. Hati pasó por la ciudad como Pedro por su casa.

* * *

Steffan y yo llegamos al punto de encuentro, llevando a Martina casi de la mano. Bajamos de la camioneta, ya dentro del parqueadero, y Maria Clara me recibió con un abrazo que me levantó del suelo. "Mala" era una mujer fuerte, rolliza, ni alta ni baja, de pelo negro con mechones verdes y azules, y el físico era el que bien le dejó jugar Rugby por años. Cosa rara... hasta en estos tiempos tenía puesta una camiseta del Che. Devuelto el abrazo, me hizo pasar.

Adentro, unas veinte personas agolpadas en una sala discutían alrededor de lo que parecía un plano dibujado con tiza y con representaciones hechas con borradores, adornos y cubiertos. Los hombres se levantaron de inmediato, y Mala nos los fue presentando.

Carlos, un hombre alto, de complexión fuerte, calvo y de voz grave. Parecía un luchador de UFC. Rino, bajo, pelo largo enmarañado, prominente nariz, mirada burlona pero desconfiada, Sergio, corto de estatura, parecía que no se afeitaba en una semana, y el pelo de típico bohemio cervecero y fumador de pielroja. "¡Buenas!". Helder, moreno, pelo corto, pasamontañas tapándole las orejas y cámara fotográfica terciada, poca condición física y un aire viciado en sus ojos de párpados caídos. El pato, Rodrigo, Dobles, Ricardo, Andrés y Ojo de buey... Mucha gente.

- La vuelta es simple - Dijo mala - esos perros son como zombies de las películas, y ya hemos visto que se tragan lo que se encuentran, yo digo que caigamos al ESMAD, miremos como nos robamos una tanqueta y los uniformes de Robocop, luego entramos a la U a la fuerza, sacamos a esos pirobos a machete, la cerramos, y vivimos ahí. En la U tenemos de todo pa' vivir por años.

Carlos se levantó, tomó del piso un hacha de incendios y nos miró a todos a los ojos. Martina le quitó la mirada.

- Esto es de vida o muerte, este es el momento decisivo, esta es la única oportunidad que tenemos. Si caemos en la U, mañana vamos a estar chupando la sangre de las alcantarillas. El que no se sienta con cojones para pasar a machete a esas cosas, quédese y cuide.

El pato, Martina y Sergio se quedaron, el resto fue tomando o que pudo, lo que traía, y montados hasta en los techos en tres carros salimos hacia el ESMAD. Suerte la nuestra que estuviera a dos minutos de la U.

La resistencia fue mínima, de uniforme negro y gorra estaban muchos, pero comiendo carne podrida. ¿Quien de nosotros iba a pensar que no vivían con la armadura puesta? Así los veíamos siempre.

Machetazo va, machetazo viene, éramos muchos para tan poca resistencia. Y en media hora estábamos todos full armadura, escudos transparentes y machete. Rock & Roll Bitches!

Tomamos dos tanquetas llenitas de gasolina, unos arietes para puertas, lanza lacrimógenos, escudos, cascos, máscaras de gas y armaduras extra, cortafríos de tamaños bíblicos, unas cuantas armas de fuego y muchísimos garrotes. Por último, un intercomunicador para cada uno, y donde llevaban las granadas lacrimógenas, molotovs.

Hicimos chirriar las llantas de los paquidermos y arremetimos contra la U.

Llegamos por Barranquilla, comenzando a entender como se sentía el ESMAD en esos monstruos... era el poder, la espera. Dentro de la tanqueta el aire parecía inyectar violencia, frenesí, y la visión de todos uniformados creaba una imagen mental de que todos éramos uno solo. Dos se hicieron de lanza lacrimógenos, Rodrigo y Ojo de Buey tomaron de a fusil, se les notaba el servicio militar. El resto nos armamos de machete y escudo.

La primera tanqueta aceleró rauda, arremetiendo contra la reja de Barranquilla con un grito de emoción de todos y abriéndola de un golpe. Los remaches volaron, y la bestia frenó frente a las columnas que abren Plaza Barrientos. La segnda tanqueta frenó al lado.

(Por favor escúchame mientras lees)

Pero los vehículos sería inútiles, todos los bichos estaban tras las columnas de la plaza.

- Bueno - Dijo sonriendo el Rino - ¡A tirar infantería araganes!

Entre risotadas bajamos y nos formamos frente a las tanquetas.

Ya sé como se sintieron Leonidas y sus 300.

Heavy Horses. Jethro Tull

2010-07-16T20:47:00.000-07:00

Como si movieran ellos solos la tierra...

Como si continuaran con una noble labor casi extinta.

Jaurías Femeniles

2010-07-02T21:28:00.000-07:00

Este es un documental de la Paisanal Geographic.

Y la música de explorador triunfal ambienta la cascada de imágenes de naturaleza urbana. Niños de papi y mami parqueando la Murano en el Lleras, prostitutas bailando tristezas en sus putiaderos, estudiantes pasando entre clases con opacos cigarrillos de marihuana, carteristas que no han cumplido quince corriéndole a la policía y patrulleros civiles custodiando las calles de su barrio de las libertades de sus habitantes.

Medellín. Puro y duro.

Y el documental comienza. Un bar a medio llenar del lleras, pasada de las 10 la noche, y tres jovencitas sentadas en una mesa hablan tranquilamente.

- En el Valle de Aburrá en una de sus laderas sur-orientales, pequeñas jaurías de humanos se reúnen en los abrevaderos dispersos alrededor del parque Lleras. Estos lugares, confeccionados según los gustos de los individuos, reciben a los grupos con diferentes combinaciones de alimentos, decoración e interacción. Sus espacios son entonces el lugar de encuentro para las relaciones sociales, pero principalmente para el cortejo.

Es así como pequeñas jaurías compuestas únicamente de féminas entran a estos abrevaderos, o bares, rompiendo con los protocolos de la especie sin ningún reparo.
Estas jaurías pueden albergar entre dos y quince individuos, pero normalmente guardan proporciones entre tres y seis integrantes.

A menos que sea un par, siempre subdividen su organización interna en una hembra Alfa, una (o unas) Beta y una (o unas) Omega. Justo como las manadas de lobos.

La hembra alfa, la líder, se sienta primero, ordena primero la comida y tragos, y dirige la conversación. (A diferencia de las manadas mixtas, las manadas femeniles solo se reúnen en abrevaderos como los bares o las discotecas en la zona rosa, nunca se sientan en lugares de menor reconocimiento como parques o bancas).

La hembra alfa, al igual que un lobo alfa, habla poco, y sus aullidos son cortos, pero son secundados por las betas que la acompañen, quienes amplían su idea.
Las Beta son la mano derecha de las alfa, la asisten con los alimentos y alejan a los machos indeseados de ella o de la manada. Estas hembras cumplen el papel de rectificar la autoridad sutil del Alfa.

Las Omega son las mediadoras, son más alegres, histriónicas, y divierten al grupo cuando es necesario con chistes, bailes o preguntas capciosas.

Visualmente, las manadas de hembras llevan un plumaje, aunque bien cuidado y vistoso, menos atractivo a los hombres; esto radica principalmente en espaldas cubiertas y la carencia de faldas; al grado de que en un grupo de seis féminas será difícil ver una con falda corta.

Durante sus encuentros, su comportamiento difiere de las manadas mixtas, incluso de las que solo tienen un hombre, en varios aspectos.

El control que el Alfa ejerce es sutil e implícito, no hay muestras físicas de poder, y los gruñidos o fuertes reprimendas sonoras son poco comunes, en vez de esto, la ironía y las señas visuales suplen la necesidad comunicativa de la jauría.

Durante sus encuentros, su disposición física es relajada, con sus espaldas recostadas contra el espaldar en vez de inclinarse sobre la mesa, y su principal interés son las otras féminas de la especie, en quienes invierten mucho más detalle y esfuerzo al observarlas; en cambio, parecen no percatarse de los machos, ni siquiera cuando pasan desfilando cerca de ellas.
Su tono de voz es mucho más bajo y claro, y usualmente esto responde a que estas manadas se forman buscando escapar de bullicio generado en los grupos mixtos o predominantemente masculinos. Pero esta característica no puede atribuirse al macho únicamente. Si un espécimen hombre se acercara a una jauría femenil conocida, y se le permitiera entrar al círculo, inmediatamente se inclinarían sobre la mesa, subirían el tono de voz y harían de su gesticulación algo más visible, tal vez para lograr que estos individuos menos perceptivos las entiendan.

Una manada femenil puede ir acompañada de uno o dos especímenes masculinos homosexuales, los cuales no rompen el círculo de confianza en intimidad en el que se imbuyen. Este estado de privacidad y hermandad es tan grande que no reparan en hablar sin tapujos de sexualidad, malos pasados o hasta exclamar que se retiran para ir a “hacer chichí”.

Sus conversaciones son mayormente anecdóticas, usualmente alejadas de trasfondos políticos, sociales o económicos, y van de la mano con la necesidad de relajación derivada del estrés al que las someten las manadas mixtas.

Estos grupos, mientras están reunidos, conviven en un aislamiento casi completo respecto a otras manadas mixtas, o machos solitarios que intenten separarlas de sus grupos para cortejarlas. La jauría, ante una amenaza parecida, se cierra dando la espalda al macho, guardando silencio; pero si esto no funciona, la hembra Beta se encargará de sacar, física o verbalmente, de los alrededores a su mesa, al intruso.

Para estos machos, separar a su presa de la manada es la única opción para alimentarse, y usualmente son las Omega las presas a las que apunta.

Si una hembra Omega deseara salir de la manada para encontrarse con un macho, que tendría que ser previamente conocido por la manada, necesitaría permiso expreso de su Alfa, y estaría todo el tiempo bajo a observación de la Beta para asegurarse de su seguridad, como de su permanencia en el área.

Algunas veces ellas mismas rompen su protocolo, saliendo a cazar machos, cambiando los roles de cazador y presa; por lo que deben cuidar su imagen de opción de cacería, no ser muy lanzadas ni visibles, y esforzarse por recibir más de lo que dan. Estos casos se dan poco, y cambia su manera de expresarse, el volumen de la voz se hace más alto, la vestimenta más “carente”, y la combinación de colores apunta más a lo brillante y vistoso.

Contrario al mito, las mujeres no necesariamente se arreglan para los machos, pero si se acicalan y perfuman de manera diferente para cada uno de los casos.

Una manada no se negará a recibir bienes de machos que busquen aventajarlas, como tragos, entradas, o tal vez un baile, pero no pasarán de algo fugaz, ni permitirán, a menos que su intención sea cazar, que el macho se haga de ninguna de sus integrantes.

Su alimentación es más abundante que en los grupos mixtos, ya que carecen de la necesidad de guardar apariencias, y al beber prefieren los cocteles con gustos dulces y presentaciones vistosas sobre los licores puros y amargos. Todo esto sin olvidar que uno de los miembros actúe como conductor designado, o con la precaución de que un tercer individuo cumpla el papel de transportador-protector, y pase a recogerlas cuando ellas sientan que han charlado lo suficiente.

Es raro ver a dos manadas femeniles en el mismo bar, aunque no en la misma discoteca, y cuando una llega en segundo lugar a un lugar pequeño, prefiere seguir su camino a establecerse y exponerse a una confrontación de miradas, indirectas y amargos gestos. Sus intenciones van más hacia ser las observadoras que las observadas.
Por el contrario, no repararán en tentar a otros machos si es posible, siempre desde la seguridad que les provee la superioridad numérica y la vieja ventaja femenina de evitar la ira de los hombres con su postura indefensa y su adagio a la condición masculina de “aprovechados” y “machistas”.

Finalmente, estos grupos abandonan los abrevaderos sin previo aviso, con comportamientos tranquilos y poco visibles, desaparecen entre el cemento y el vidrio tan rápido como llegaron, con su caminar contoneado, tentador, de fruta que no se puede alcanzar; y regresan a sus madrigueras urbanas de manera silenciosa, donde tal vez regresen a sus vidas llenas de machos hambrientos y fuertes competencias alimenticias.

El Blues de los Cuernos

2010-05-08T00:00:00.000-07:00

(Para Moonie, mi harmónica perdida. Porque me siento desnudo si no la tengo ahí para desnudarle mis penas al aire. Dondequiera que te hayas quedado, que sigas rasgando el blues)

¿Que la infidelidad es culpa de la falta de variedad? Para ser infiel se necesitan dos cosas: Una mujer y una harmónica.

Es que una mujer es la cuota inicial para un buen blues. Para aprender a tocar harmónica no necesitas clases, necesitas que alguien te enamore y la sola distancia te dará el don sobrenatural del lamento del blues.

¿Infidelidad? Infidelidad es entregarle tus sentimientos a otra, es besar un par de labios reemplazándolos mentalmente con otro par, es interpretar tus penas, moldearlas, doblarlas, rasgarlas en las entrañas de alguien diferente. Infidelidad es aullar de dolor y hacerlo música, darle tu aliento al metal, imaginarla bailando tu canción porque está lejos de tu realidad.

Basta con caminar las calles y arrancarles una jovencita de ojos tristes y sonrisa consoladora, date un mes y sentirás que tu bolsillo está vacío sin una vagabunda de latón, sin una boquita que solo entiende tus labios, que se traga el vaho de ansiedad nicotinada, café y ron servido a una copa, y te carraspeará la garganta, y hablarás con pocas palabras, y tu aliento llevará el mal olor y la carga de la soledad a esa cajitta que cantará con voz de negro abandonado. Menguará tu soledad, pero te dará una probada de cada lágrima en cada bending, y una buena patada en cada "♪♫Tada dada Tarara Tadadadaaa ♫♪" con el que cierres tu llanto.

El blues, como el tango, es la canción del hombre abandonado, es la tonada del lobo que ya no mata, que aulla, que llama pero que no es respondido. Es el llanto del hombre inmune al puño del hombre que muere acuchillado por un beso. Es el hombre que espera, llora, rabia y anhela. Es la piel que se endurece y los huesos que se agrietan con el frío. Son los labios lascerados y el pié marcando el ritmo de un tren sobre las vías.

El blues es un hombre que se hace nocturno porque añora que mañana lo caliente el sol que ayer se le escapó alrededor del ocaso.

Lo Justo y Necesario. Parte 3. Ella.

2010-03-02T05:35:00.001-08:00

A fuerza de hombro abrimos el garaje, cada uno con "fierro" en mano, el dedo temblando sobre el gatillo; perfectamente concientes de que en esta no teníamos memory card, cheat codes, municiones ilimitadas o vidas extra.

Encendimos el carro tan discretamente como pudimos, y arrancamos lomas abajo por envigado, esquivando vehículos y cadáveres a donde fuéramos. La ciudad no parecía responder a lo que ninguna película me había enseñado.

El silencio era inhumano. Lo digo porque podía escuchar a los pájaros, y de cuadra en cuadra, un perro se saciaba sin cargo de conciencia con algún cuerpo ya frío; pero nada "humano" llenaba el fondo. Ni el crujir del asfalto o el motor de otros carros, nada de vendedores de aguacates o insultos en la calle. Todo se veía tan grande, tan lejano, que me fué imposible no sentirme minúsculo y desprotegido. No quise preguntarle a Steff como se sentía.

Paramos en el mercado cercano al parque de Envigado, nuestras provisiones no eran exactamente copiosas, y suponíamos que el grupo demandaría más que buena voluntad a quienes quisieran unirse.

Un ruido húmedo y roñoso llegó a nosotros cuando apagamos el motor y bajamos del auto, algo que provenía de una carnicería que daba a la calle. Era dificil saber si los regueros pútridos y las manchas en las paredes eran de los productos que se vendían o de los vendedores, pero algo tras el mostrador hacía unos ruiditos intermitentes bastante perturbadores.

Nos quedamos paralizados... era simplemente grotesco. Una mujer de pelo enmarañado, más parecido a una esponjilla de brillar, agachada en el suelo, apoyada en cuatro, atragantándose con pedazos y pedazos de carne. Con sus manos de batracio tomaba la carne y se la metía a la boca, pero no pasaba, y se le caía de entre los dientes haciendo un ruido de reguero seco al chocar contra la valdosa blanca medio manchada.

No se cuanto le tomó percatarse de nuestra presencia, pero sus ojos se enzañaron en nosotros con una mueca desagradable que no sabría discriminar entre hambre, lujuria o ira. De inmediato movió su cuerpo hacia nosotros, pero no hacía más que rodar, tratando de apoyarse bien en algo para levantarse. Los dos abrimos fuego contra ella, descargándole por lo menos once tiros. El vientre pareció liberar presión al recibir los disparos, porque chorros de aguasangre y un olor desagradable le salieron de inmediato de la panza deshecha... A poco y pierdo mi comida.

Después de los disparos corrimos hacia adentro, asustados, confundidos, tomando la comida que pudimos encontrar. Solo habían cosas empacadas, enlatadas, o protegidas por algo artificial. Ni frutas, carne, vegetales, pan o granos descubiertos habían sobrevivido, y de cuando en cuando, un cadaver obeso con los labios o el vientre desgarrado y rodeado de comida masticada terminaba el cuadro. Algo hacía que esos animales no pararan de comer.

Agradecidos por el transfondo campesino de los paisas, encontramos machetes y cuchillos largos en todas partes, de esos con los que apenas hace cuatro días le mostraban a las señoras que la yuca si estaba buena, y con los que separaban con maestría los gajos de plátanos para venderlos "menudiaos". Tomamos los que pudimos, un afilador y un zurriago de guayabo bien pulido, y volvimos al auto para continuar hacia la Universidad.

El camino iba igual de tranquilo, tomando la canalización hacia la regional, la regional hacia la Universi... Dando media vuelta, media área metropolitana había tomado el mismo camino, y parecía que todos estaban muertos. Tomando calles alternas y abriéndonos paso entre los autos tirados a diestra y siniestra; pero ya sin cuidado de no pisar cadáveres, seguimos nuestro camino por la laberíntica ciudad. Ya pasábamos a una cuadra del hospital.

Pero a la vuelta de una esquina, algo apareció en la mitad de la calle, volándo metros hacia adelante por el impacto del parachoques. Un cuerpo delgado golpeó como bola de bolos a una docena de pinos humanos, y dos segundos después nos encontramos atrincherados en la camioneta disparando como un par de Marines... Justo como me había enseñado mi papá, en el tríangulo que forma la cabeza con el pecho, o entre la nariz y la frente, uno por uno iban cayendo mientras corrían en desbandada hacia nosotros... 12, 20, 35... No se de donde mierdas salían, pero caían como si matáramos bichos en el juego de turno. La mala noticia era que las municiones escaseaban y ellos no parecían verse amedrentados por el poder de fuego...

Por fin paecieron ir menguando, justo cuando me quedaba medio proveedor del Galil, y a Stef solo dos balas de la 9mm... el revolver seguía intacto.

Los cadáveres se revolcaban de cuando en cuando en el piso, pero algo sonaba al fondo, un coro de gruñidos, aullidos, gemidos... una desagradable canción marcada al ritmo de algo que parecían palmadas a todo lo que una mano podía dar.

- ¿Qué mierdas es eso? - Pregunté asustado
- Parce... No se... ¿Otros de esos hijos de puta? Vámonos ¡YA! ¿O queres que nos m...

Un grito de dolor sonó al fondo, un grito jadeado, cansado, pero profundamente doloroso. Steffan abrió la puerta de un golpe, arrebatándome el fusil, y corrió hacia el hospital sin darme oportunidad a pensar. Yo salí más con duda que con valor en el pecho (Y por puro miedo de quedarme solo), con el revolver en la mano y rezando porque no tuviera que dar más de seis tiros; y los dos pasamos al tiempo por la puerta cubriendo cada uno un lado de la entrada de Urgencias.

Los gritos se habían ahogado, pero el golpeteo y los gorgeos se escuchaban más al fondo en el pasillo. Un amasijo incomprensible de carne se movía frenéticamente contra si mismo a la mitad del estrecho corredor de hospital, gruñendo, gimiendo... Parecía algo engorrosamente sexual, lascivo, primitivo, vomitivo.

Steff abrió fuego en una ráfaga de cuatro tiros, y los animales se espavilaron contorsionándose contra las paredes y el piso por el dolor. Gruñían como bestias, como perros rabiosos alejándose de su centro. Debajo de ellos había una mujercita, pequeña, con el pelo corto teñido de rojo, completamente desnuda y con sangre fresca y seca cuarteándole la piel. Ella solo respiraba agitada, agarrándose las piernas y haciéndose un obillo, no gruñía, no bufaba, y menos se nos lanzó encima a la carrera, resbalándose con la sangre en el piso.

Disparamos de nuevo, pero al momento Steffan tuvo que dar media vuelta y contener a otro grupito de animales acercándose por donde entramos. Estábamos rodeados, y no sabía si habría una salida hacia donde ella estaba... pero...

Yo no pensé como superviviente y corrí hacia ella con el revolver en mano, dando de a tiro a los pseudohombres y mujeres que, heridos, comenzaban a golpearla sin piedad.

Uno.

Dos.

Tres.

Cuatro. Cuatro tiros, cuatro cabezas, y levantarla de un tirón para echármela en el hombro.

"Pistola" dije, y Steffan sin pensarlo me la lanzó rodando por el suelo mientras abaleaba a los que se encontraba al frente. Atiné a dar los dos tiros que me quedaban, el segundo en una pierna, así que el poco camino que quedaba, debí abrírmelo con machete, delante de Steffan, cercenando lo que las balas no habían matado de un tiro.

No se ni como carajos llegamos al carro, pero luego de haberla puesto con celeridad en el asiento trasero, subimos a la camioneta y arrancamos a todo lo que el motor daba. Creo que arranqué en segunda por el chirrido que el motor dió. No pudieron alcanzarnos.

Y ella... Ella sollozaba incontrolablemente en el asiento trasero como si respirara lágrimas.

Lo Justo y Necesario. Parte 2. Peregrinacion, palabra bonita para "Desplazados".

2010-02-11T16:57:00.000-08:00

(Algo de música para ambientar, querido lector)

Mi padre fué militar, para mi fortuna, así que lo primero que hice que hacerme del Galil 556 que guardaba en su closet, además de sacar un revolver calibre 38, una confiable 9 mm, y cargarme de municiones hasta donde pude. No sabía que ocurría, pero no permitiría que me tomara por sorpresa.

Steff y yo nos convertimos de inmediato en un excelente equipo, ocupándonos de las prioridades de inmediato, aún sin saber qué ocurría.

Tomar todos los recipientes con los que contábamos y llenarlos con agua, organizar la comida por su condición de perecedera, empacar un morral cada uno con lo más importante, bloquear puertas y ventanas, organizar una ruta de escape; y por último, encender la televisión para "Informarnos" un poco mejor.

La prensa se encontraba en el paraiso: Caos, muertos, hospitales atiborrados, la fuerza pública volcada a las calles, y por alguna razón, una creciente ola de hombres sin razon sembrando el miedo en las calles.

No sabría definir si fue informativo o asqueroso ver como los camarógrafos y las presentadoras filmaban desde pisos altos como hombres y mujeres, ya muchos cubiertos de heridas, con la ropa desgarrada y expresiones ambiguas, asolaban restaurantes, se atiborraban de comida hasta que sus vientres reventaban, golpeaban al desdichado que tuvieran en su camino o violaban indistintamente todo lo que se moviera y gritara.

Tiros por doquier, civiles y uniformados armados disparando a los trogloditas, quienes recibían los tiros con horrendos gritos... Todavía no se definir si eran de dolor o de ira, pero acto seguido cargaban como bestias, y mataban a golpes a quien pudieran si antes no los destruían a balazos.

Las líneas estaban complpetamente congestionadas, el internet a duras penas funcionaba... al menos fue así hasta unos dos días después , cuando, por fin, mi messenger inició sesión y pude acceder a mi correo electrónico, un rato después pude llamar sin problemas.

¿La causa? supongo que la cantidad de muertos tuvo algo que ver.

Llamamos a cuantos amigos y conocidos teníamos, pero más de la mitad no respondían, solo unos pocos aparecían conectados en messenger, y sus mensajes claramente expresaban lo crítico de la situación. Así que pensé que mi mejor opción sería alguien que todavía conservara su nombre, y por ende, su calma.

---------------------------

SmartMouth says:
Mujer...
• Mala Clara • says:
dónde estás?
SmartMouth says:
En mi casa, con Steffan
vos?
• Mala Clara • says:
Cómo conseguiste la conexión?
SmartMouth says:
No se parce, lo dejé intentando reconectarse desde hace dos días, hace cinco minutos entró
Has visto lo que está pasando?
• Mala Clara • says:
yo estoy en la casa de alguien, aún me faltan unas conexiones, si se cae, esperame, ke estaré terminando de conectar los cables
SmartMouth says:
Parce... hay una gente loquísima
violando, matando, comiéndose lo que se encuentran
• Mala Clara • says:
ya lo vi todo.... Todo pana.
Escuchame. hay un grupo de gente
te acordás del parkeadero al frente de la Universidad?
SmartMouth says:
claro
• Mala Clara • says:
alguien ke conozco consiguió conexión desde allá
dice ke está con más personas
armando una trinchera
• Mala Clara • says:
La idea es ke sea una fortaleza
mientras se toman la U
SmartMouth says:
Tomarse la U=
?
Como tomarse la U?
Para qué?
• Mala Clara • says:
Tomarsela... como una revolución...
tenemos ke buscar refugio seguro... no keda mucho tiempo
antes ke lleguen a nosotros.
..
SmartMouth says:
parce... yo tengo una camioneta, un fusil, una pistola y un revolver
son de confiar?
• Mala Clara • says:
en estos tiempo, todo lo ke no esté herido es de confiar,.....
SmartMouth says:
...
ok
• Mala Clara • says:
Tenés ke llegar a la tienda ke se encuentra al lado del parkeadero
abrís la segunda puerta a la derecha
allá estarán todos, tenemos ke planear la toma
SmartMouth says:
Ok
Yo llego
Y parce... Que alegría que estés bien
• Mala Clara • says:
Eso espero!
Tratá de mantenerte con vida
SmartMouth says:
me conoces
• Mala Clara • says:
no sé...
SmartMouth says:
nos vemos pronto, o nunca
• Mala Clara • says:
Hazlo!
voy a buscar algo de comer
nos vemos en el parkeadero!
SmartMouth says:
Bien, suerte.
• Mala Clara • says:
vivos!

---------------

- ¡Pelao! - Grité a Steffan, que supuse que estaba vigilando el televisor en ese momento, no le tomó mucho para aparecerse.
- Encontré sobrevivientes, te acordás de Maria Clara?
- Si... esa mujer no me da buena espina, da la impresión de ser muy ruda
- ¿Y de qué nos va a servir una florecita virgen ahora?

Hizo silencio, con la mirada buscaba algo en qué apoyarse, algún argumento. Él bien sabía lo radical del obrar de Maria, mientras él era más precavido. Se limitó a escuchar mientras buscaba un buen contraargumento.

- Bueno, la nena me dijo que están armando un grupo para tomarse la U y volverla refugio, y la verdad me parece la mejor opción - Hice una pausa, esperando a qué dijera algo, pero lo interrumpí antes de que abriera la boca. - Si, parce, yo se que es arriesgado, y que esa mujer siempre te ha parecido... ¿Primitiva? (Rió recordando un viejo chiste). Pero las cosas no parecen apuntar a una mejoría, se nos van a acabar las proviciones... Y... No es por ofender, pero no quiero pasar el resto de mi vida con otro tipo; así seas vos.

No tomó más de cinco minutos para que subiéramos todo a la camioneta de mi papá, nos preparáramos mentalmente y partiéramos. Dejando atrás solamente el computador prendido con la sesión iniciada en messenger, con el automensaje - Huímos hacia la Universidad de Antioquia, Si necesita refugio, venga con nosotros agitando una prenda blanca --

* * *

Al otro lado de la ciudad, un hombre fumaba un cigarrillo apostado en su balcón, en el séptimo piso de un pequeño edificio residencial, el humo salía a bocanadas por entre sus labios, se abría en canales por su prominente nariz, y se elevaba más arriba de su cabeza.

Tambien resguardado en su pequeño apartamento, dandole las últimas aspiradas a su rubio, tuvo de nuevo la misma conversación que había tenido consigo mismo cada que encendía uno y pensaba, fué lo mismo desde que se asomó al oir los gritos y vió a su madre caer presa.

" Todos a quienes amaba están perdidos, y si han sobrevivido, eventualmente los volveré a ver…así que no hay por qué preocuparse si hay tanto de que ocuparse ahora.

Primero, lo primero: apertrecharme y atrincherarme... Momento, eso ya está hecho, y no parece ir a ninguna parte, no tengo vehículo, ni provisiones... el EXITO está cerca, pero debe estar plagado de esos bichos.

Ahora bien, si se supone que sobreviva…¡Duh! Claro que voy a sobrevivir: soy un puto genio y no puedo morirme tan güevonamente! El caso es que necesito aprender muchísimas cosas si voy a vivir solo o con un montón de brutos, no quieran los dioses, teniendo que hacerme cargo de ellos: ya tengo la excusa para tratar de aprender todo lo que se sabe en el mundo.

Mejor me levanto de una vez, no sea que alguien tome primero lo que es mío por derecho, de algo ha de servir haber pateado tanto trasero todo este tiempo ¿Eh?."

Ni una lágrima para los muertos

Pasó por su cuarto, tomando el morral estilo militar que tenía ya empacado desde el primer momento en que entendió que el Ragnarök había llegado, vistió un jean cómodo, sus botas platineras que no le cubrían los tobillos (para conservar la flexibilidad), su camiseta favorita que decía “You can’t have manslaughter without laughter” y su chaqueta de cuero.

Apoyado contra la pared, un tubo de acero inoxidable con el que antes practicaba movimientos de lanza, y que ahora tenía las dos puntas afiladas. Lo agarró luego de tomar los puñales decorativos que tenía en el cuarto y acomodarlos en un cinturón, guardarse unos cuantos explosivos de su manufactura en su chaqueta de cuero; y finalmente poniendo en el frente de su cinto la 9mm que su papá consiguió de manera no muy legal.

Sin más ni más se despidió de su fiel Laptop después de hacer el último intento para enviar unos correos, retiró la barricada que guardaba la puerta de su casa y salió a la calle. Si la muerte iba a encontrarlo, que lo encontrara armado y listo.

"-Necesito encontrar gente y refugio. Por lo tanto, necesito tener con qué negociar. Y lo más importante, ¡NECESITO CIGARRILLOS!"

Su unidad residencial se encontraba desierta, todos los autos en el parqueadero estaban cerrados, así que forzó el tanque de un par, se confeccionó un par de Molotovs usando la ropa de un occiso cercano, y salió. No se molestó en revisar al celador, no pagaban suficiente de administración ni para que cargara un pinche revolver.

Unas pocas cuadras después, como caída del cielo, encontró tirada en medio de la calle una Blazer de puertas abiertas. Vaya suerte, las llaves puestecitas en el arranque, y un farandulerito ensangrentado a medio morir en el asiento trasero.

Era una carga, él no era médico, y a decir verdad le importaba un bodrio lo que le pasara a cualquier otro. Desapego total, sabía que debía importarle poco o nada quien fuera si quería seguir vivo. Así que suavemente lo empujó con el pié y lo dejó caer sobre el asfalto. ¿Tiro de gracia? Las balas son un bien MUY inelástico en estos tiempos.

Se abrió paso hasta el EXITO de Laureles sin muchos incidentes. Retiró las llaves y entró al almacén, barra en mano, preparado para tomar su pistola, pero no se oía ruido alguno. Así que tranquilamente se pasó por las comidas enlatadas, tomando las pocas que quedaban en los estantes y regadas por el suelo, y echándolas en un carrito en el que había acomodado su lanza, pasó luego por una dotación descomunal de cigarrillos; y luego, agua y unas dos o tres cosillas que le serían útiles. Tomó unas cuantas ollas, las herramientas que no había encontrado en su casa, granos, alimentos instantáneos, baterias de todo tipo, condones como para rellenar una piñata, medicamentos, artículos de aseo, y por último se detuvo en el estante que el saqueo pareció haber olvidado. Bendita fuera Antioquia por la panela, porque si levantaba campesinos a las cuatro de la mañana en el monte, levantaría supervivientes en estos tiempos. Aunque, a decir verdad, habían más proviciones de las que esperaba encontrar, lo que dejaba dos opciones

O muchos, como él, se habían escondido los primeros días, o la masacre había sido tan violenta que pocos lograron llegar a tomar proviciones. Y dada la cantidad de muertos en las calles, abogaba por la segunda.

Súbitamente, de entre un montón de cajas apiladas salió corriendo una joven despavorida, soltando un gritito entrecortado cada tres pasos que daba con torpeza, él la miró con una mueca burlona al creer que era de él que huía, pero pronto vió a una prominente bola de manteca ensangrentada y medio desnuda persiguiéndola a todo lo que daban sus regordetas piernas. Sin pensarlo arrojó su lanza, y el gordo fue a dar contra una pared, clavado a ella.

Desenfundar puñal, clavarlo fuerte en el cuello sobre la tráquea, limpiar la sangre... limpiar, limpiar... - ¡Mierda! ¡Este gordo si que sangra! - Dejó salir inconcientemente esquivando un chorro de sangre. tomó el delantal de otro de los caídos y limpió bien su hoja antes de guardarla, para luego encontrarse, a metros, con unos ojitos cafes que brillaban sonriéndole.

"Carajo... Me volví un héroe"

Tenía el maquillaje corrido de tanto llorar, los mechones de pelo teñido de rubio le caían sobre la cara, y su ropa descubierta, minúscula, en vez de excitarlo le generaba algo de repulsión. Pero por otra parte, de algo podría servir, al fin y al cabo no sabía si había otra mujer en el resto del mundo.

Así que con una seña simple le indicó que lo siguiera, desencajó el tubo del obeso cadaver, montó sus provisiones al auto, recogió un escopeta que le encontró en las manos a un celador y un cinturón que tenía unos pocos cartuchos, y le indicó que se sentara en el asiento del copiloto. No había cerrado la puerta cuando le dijo escuetamente: - Mientras no me estorbés, podés seguirme..si te ganás un palazo o un pepazo es culpa tuya.

Ella calló largamente antes de decirle lo que le pareció que sería importante.

- Hay gente yendo hacia la Universidad de Antioquia, quieren tomarla como refugio, yo iba para ayá.

"No se diga más", Pensó, dió un cuarto de vuelta y arrancó hacia la universidad, siguiendo sus indicaciones.

-Ojalá la biblioteca esté intacta...- Murmuró él.

Lo Justo y Necesario. Parte 1. Prudencia

2010-02-05T19:38:00.000-08:00

(¡ADVERTENCIA! Querido lector, Esta historia será cruel, descorazonada, pervertida, posiblemente carente de toda moral. Absténgase de leerla si considera que ir en contra del buen actuar del hombre es incorrecto)

(Para hacerle un poco de ambiente a su lectura)

El zumbido de la máquina llenaba sus oídos, amortiguado en la carne que recibía su marca, se iba llevando en cada pinchazo un poco de sus recuerdos... Tal vez si no tuviera tantos fantasmas, tantos demonios que expugnarse, no resistiría tantas horas recostado en aquella cama.

- Gracias, Martina... Ya me hacía falta otra marca.

En su antebrazo se tejía ahora un fiero dragón vikingo, una bestia retorcida que se anudaba en si misma incontables veces, mordiendo al final un segmento de su serpentino cuerpo.

-Siempre un gusto... Y anda a que te cierren esas heridas, que me vas a manchar el piso, y vos sabes lo duro que es limpiar esto aquí.

Las botas de combate chocaron contra la baldosa blanca que no se había cambiado desde la época en que el museo de la Universidad de Antioquia recibía a diario hordas de colegiales que sacaban de sus cabales a los guías estudiantiles, embarrando más el blanco con ese rojo espeso, coagulado, muerto.

- Que lo limpie una de las hermanitas de la caridad que te conseguí, que para algo deberían servir más que para divertirte cuando tenés insomnio.

Dejando huellas de sangre tras él, salió por la puerta metálica que reemplazó las de vidrio después de aquella vez en que los Skin pasaron un ariete por las rejas y casi se toman la Ciudad universitaria. La fuente estaba apagada, y Plaza Barrientos ya no era ese bullicioso espacio con olor a tinto, gases lacrimógenos y sudor de estudiante que va tarde a clase. El pasto asomaba por entre las grietas del cemento ennegrecido, todavía manchado por viejos conflictos, y el viento ya no jugueteaba alegre con las hojas de los árboles cercanos a la portería de Barranquilla, cuyas raices ya habían roto sus barreras y ahora quebraban el piso y se hundían en la tierra.

Ya iban alrededor de ocho meses desde que el primer herido fue llevado a un hospital por una violenta fiebre, y no hubo mejor lugar para el contagio que los hospitales. Llenos de personas que no podían valerse por si mismas, doctores viejos y enfermeras regordetas. Pronto los muros blancos se fueron manchando, y sus puertas liberaron, por cientos, a esas bestias sin razonamiento.

Caminó hacia el bloque 25, antiguamente facultad de música, donde ahora un aula le servía como habitación. Pasada la llave de su puerta, entró de nuevo a su santuario. Las cabezas en los muros le sonrieron de nuevo, puso su machete en su percha y su tahalí sobre su silla, y se echó en su cama... Sentía que toda esta utopía había perdido sentido.

* * *

No habían pasado ni seis horas desde que los muertos ya eran cosa visible, caminando por las calles y atacando todo lo que se moviera, y el caos ya había llevado a las personas al saqueo y el vandalismo. La ciudad se encontraba sumida en la pelea abierta más sangrienta que había visto nunca, y todo quien tenía un arma de fuego abaleaba a quien se le posara en frente con tal de obtener una lata más de comida, un vehículo o un mejor lugar para refugiarse.

Solo tres días habían sido suficientes para que casi todas las armas de fuego se quedaran sin municiones, y que tantos como pudieran abandonaran la ciudad. Los pocos que se quedaron aprovechaban, como podían, los pocos medios de comunicación que quedaban. Las compañías celulares y el internet cayeron tras una semana y unos pocos días desde el primer muerto.

Hordas de cadáveres vagaban por todas partes, y pronto las personas vieron la necesidad de asociarse en pequeñas comunidades para garantizar su supervivencia.

Yo tuve suerte de estar perdiendo el tiempo como idiota frente a una pantalla... Aunque tenía varios trabajos para el viernes, a solo dos días de distancia, asesinar Nazis por decenas se me hizo más interesante, en especial considerando el gran equipo que Steffan, mi vecino, y yo hacíamos.

No fue si no hasta que mi madre me llamó aterrada que la realidad se me vino encima. Yo no sabía lo que ocurría, me era simplemente imposible entenderlo. Pero de inmediato comprendí que algo grande, desastroso, estaba ocurriendo.

¿Escapar? Ese concepto comenzaba a perder validez en mi cabeza. Sí, me encontraba en mi casa con el amigo en quien más confiaba, pero al precio de oir como mis padres luchaban por escapar de su oficina para llegar a nosotros... Esa fue la primera decisión dificil que tomé... No ir a buscarlos.

¿Escapar? No... Meramente sobrevivir...

Ante lo desconocido, prudencia.

Zombies...

2010-02-02T19:43:00.000-08:00

Rodando por la ciudad con mis camaradas, aplastando cráneos bajo las llantas de una hermosa y deshecha Harley Davidsson, pasando a machete a los que vagan por las calles y saqueando locales abandonados que otrora fueron lugar de sonrisas y capitalismo, refugiándonos en casas convertidas en fortalezas, en parcelas autosuficientes que producen sus propios vegetales, crían animales y añejan buena cerveza, ron e Hidromiel... Así viviría yo el día que una epidemia zombifique a la basta mayoría de la población mundial.

Para quienes me conocen bien no es una sorpresa oirme decir de vez en cuando "Ojalá viniera una hecatombe Zombie y acabara con todo".

¿No lo piensa de vez en cuando todo el mundo? ¿No se hartan de la crueldad y el movimiento monótono de las urbes? de la economía? del mundo? Al fin y al cabo no habría gran diferencia, serían montones de hombres y mujeres, con hambre, devorándose entre si, moviéndose bajo patrones específicos, simples, casi mecánicos; y haciendo uso solo de sus instintos más bajos (Lástima, uno de ellos no sería la reproducción... si al fin y al cabo estarían muertos).

¿No los seduce ni un poco la idea de vivir en un mundo "Postapocalíptico"? Sería algo parecido a lo predicho por Einstein, quien, tras los horrores que le provocó la bomba atómica, dijo que no sabía con que armas se pelaría la tercera guerra mundial, pero que estaba seguro que la cuarta se pelearía con piedras y palos. Un mundo futuro de leyes primitivas, de sociedades reptilianas en las que los más fuertes manden, en las que las capacidades de supervivencia e improvisación hagan de un hombre el más grato y valioso. Sería un mundo en el que cantaría con más aire en los pulmones "Maybe we will die tomorrow, Maybe we will die today!"

Yo me tomaría el mundo para hacerlo mi patio de juegos, viviría atrincherado con mis más verdaderos amigos, pasando día tras día como en el Ragnarök. Admito que me convertiría en una bestia que solo vería por quienes ama, que cazaría zombies por deporte en el día, y parrandearía con buen Rock y hermosas mujeres en la noche. Esto, si la mujer a la que le habría sido fiel murió por esas desgracias andantes. Tocaría fuerte, pesado, rockearía como si no hubiera un mañana. ¿Quien va a venir a decirme que le baje el volumen?

¿Que si habrían otros humanos? Seguramente, pero dudo que se someterían a las reglas de mis hermanos, quienes vivirían en su Valhalla personal, en su propio feudo... Seguro se convertiría de nuevo en una reyerta de la manera más medieval, guerras de pandillas, de pequeños ejércitos que luchan por territorio y recursos, que esclavizan a las mujeres del enemigo y exhiben sus cabezas en sus salones.

Sería un inquisidor, un templario, un vikingo, un pirata, un ladrón y un paladín. Sería un vago.

Al fin y al cabo, si quiero buscar un ejemplo, no tengo que alejarme mucho. Solo en esta ciudad ya hay suficientes, y no ha sido necesario ningún fin del mundo. Y es por eso que a veces deseo una hecatombe Zombie... porque no me gustan las medias tintas. Quiero un mundo arreglado, o uno destrozado.

Ya me imagino mi final. Refugiado en una casa deshecha, con ventanas y puertas tapiadas, y oleadas de cadáveres quejumbrosos golpeteando, olfateando desde afuera la carne, la sangre de mis heridas recientes... encerrado junto con una mujer, tal vez la única a la que decidí proteger... Adivino que me convertiría en un zombie, me haría canibal.

No fumo, no deseo hacerlo... pero creo que eventualmente encendería un cigarrillo y miraría por la ventana desde el piso más alto de la casa. Los zombies seguirían ahí, manoteando, gimiendo, hambreados e idiotizados.

"¿Siguen ahí?" Preguntaría ella, envuelta en las sábanas, tal vez robándome una bocanada de muerte con esa esperanza de que el cáncer llegue antes que sus insaciables bocas.

"Si..." Y es que no hay más que responder... Con ella a mi lado y un machete sobre mi hombro en el lado contrario, miraría hacia el cielo por los huecos del techo en ruinas, recordando los tiempos de paz y civilización... ¿Para qué extrañarlos?

"¿Y qué vamos a hacer?"

"..." Suavemente pasaría mis dedos por su cuello, la atraería y la besaría (literalmente) como si no hubiera un mañana.

"Seguir su ejemplo... a ver si esta vez nos dormimos y morimos de cansancio... y rezar que las tablas los resistan hasta que eso ocurra..."

Para este año que comienza.

2009-12-31T20:06:00.000-08:00

Personalmente, no se qué debo decir ahora que el año se acaba. No importa que cada año escriba algo para terminarlo, el blanco del papel no se hace menos inmisericorde.

Debo decir que me siento muy orgulloso de este espacio, nunca esperé ver que mis escritos fueran leidos en tantos países de latinoamérica, o en otros continentes.

Pero estas letras no son para ovacionarme por hacer que me lean en tales parajes, por el contrario, es para agradecer a tales gentes, y por ahí derecho para cuestionarme el por qué de sus lecturas.

Este año le he escrito a aquellas cosas que se han afianzado en mi libro personal, en el empedrado del camino que dejo, en el fiero paganismo y el impredecible amor, la locura, la capacidad de crear cosas nuevas desde un plagio, la ira y las luchas, el autodescubrimiento y la ignorancia que lleva de nuevo al autidescubrimento... Si, a veces nos olvidamos de lo que ya hemos aprendido.

Este año en especial debo recordar el comienzo de Varg Fang, banda de la que me siento orgulloso de ser parte. Brindo por nosotros.

Brindo especialmente por mi familia, mi madre, tan de la casa, mi padre, tan del camino.

Brindo por mis maestros, los lejanos, pero en especial por Sensei Abraham y Sensei Ezra, a quien tuve el honor de conocer entre octubre y noviembre de este año, tal como a sus alumnos. Reafirmaron mi fé en el Aikido.

Brindo tambien por mis camaradas en armas, y por las mujeres que han hecho de este año algo tan lleno de aprendizaje. En especial a Ximena. No sabes cuanto he aprendido a tu lado.

Brindo por mis compañeros de la Universidad de Antioquia, principalmente por Lucas Vargas. El de aquellos ojos no tan miopes.

Brindo por mis asiduos lectores: Mialee, Liz, Cristina, Julio, Barbosa, Nynne, Daniela, Lorena, Jacobo, Cathe, Jessica, Martin, Mr Elioth, Morrighan Osulf, Walkirja... Y cuantos otros ni puedo nombrar.

Gracias a todos, a los que me llevan a escribir como a los que se toman el tiempo de escribirme, a los fantasmas que leen y no opinan; y a los que opinan por fuera de este espacio.

Muchas gracias a todos los que de alguna manera le dan flujo a este blog.

Levanto el cuerno y brindo a la salud de todos y todas.

Buena mar en el año que viene. Frente en alto. Sepan que será árduo.

HEILSA!

Victory or Valhalla

2009-12-04T19:58:00.001-08:00

Una nueva canción para Varg Fang.

El nombre... pienso cambiarlo (Se aceptan sugerencias).

* * *

Through the night rides my faithful man

Towards his faith, Knowing no fear

Sword in hand, feet firm in the stirrups

Breathing calm at the sight of death

He knows no other way, Stubborn in his madness

Charging on to Victory or Valhalla

Brave and true to his faith, He screams to the four winds

He can not hesitate through the path he chose

And for his return I will be waiting

To heal his wounds, to restore his hope

Sincere is his way, Loyal to our oath

His path leads to Vigrid or to me

There, through fields of blades, He spills his blood proudly

Fighting on to the end without a doubt

Fist of steel, faithful heart. Bareing his promise

Fighting on to Victory or Valhalla

(---)

If a sword bites into his heart

I`ll give up mine and ride the wolf

Taking his soul through Bifröst

Climbing the clouds to Alfader's Hall

I will be his Valkyrie, The path to follow

In the hall of the dead we will meet again

As he died so I could smile, At his side I will stay

Burning down in his pyre. Holding his hand

Marioneta. Parte 10. Trágame...

2009-11-25T16:27:00.000-08:00

(Me disculpo con mis lectores por ocho meses de espera. Y les agradezco sobremanera por seguir leyéndome a pesar de mi inconstancia y mis faltas)

Harley corrió por los pasillos, perdida, absorta en si misma.

Sus pasos retumbaban en su consciencia, acentuando los hechos de la noche que nunca supo si fue de noche porque no sabía hora ni día.

La imagen del ascensor se le coló por la esquina del ojo, y corrió como si un monstruo la siguera. Como Stephen King decía, Los monstruos si existen... solo que viven en nuestro interior; y a veces ganan.

Y tras ella venía uno, una arlequina corría tras ella ondeando un mazo de madera, besos y charada. Una afilada sonrisa de gato Cheshire que le pisaba los talones con la suavidad del amor que desea huir para abandonar al amor insuficiente.

La puerta del ascensor se abrió, y ella saltó adentro sin percatarse de la falta de un piso de fondo.

"PLAS" Era lo que habría deseado oír al cerrar los ojos, pero los abrió sintiéndose Alicia, sintiendo que caía por una madriguera de conejos en la que burbujeaban los pasitos de mil insectos con cara de políticos y justicieros. Donde puertas, relojes, llaves, copas y libros estaban toscamente clavados a las paredes como cuadros; con olor a galletas recien horneadas y leche agria.

El aire jugueteaba con su falda en la más lasciva actitud, y entre las sombras pequeños martillos torturaban yunques piropeándola sin compasión.
Sentía como perdía la inocencia y la culpa, la lógica y la desesperación.

Se sentía como una melodía espiralada en un Hurdy Gurdy, una corriente de aire danzando dentro y fuera de la caña de una flauta, como el temblor de la sordina de una trompeta que canturreaba obcenidades. Saltando entre teclas de piano que la lanzaban como en una mantada y la recibían entre las ligaduras de acordes cada vez más disvariantes.

Deseaba cerrar los ojos, o tal vez ya los tenía cerrados, porque ni cubiéndose su carita con el delantal lograba detener la caida.

Vió al fondo una piscina de animales de felpa, vestidos y panquecitos dulces. Todos mirándola con hambre, de ser usados, de ser mimados, devorados, de ser su mundo, su sueño y su realidad... y...

¡PLAS!

Como habría ocurrido el primer día en su nuevo puesto, se golpeó de lleno contra la puerta de su oficina y tropezó hacia atrás.

Pero no había nadie alrededor. Apenas la luz de la noche que se colaba por los ventanales iluminaba los pasillos del hospital, fría, silenciosa, parca. Resaltándole por la piel la certeza de que había sido solamente la peor alucinación de su vida.

Abrió la puerta de su oficina con el corazón bombeando iracundo, gritándole desde su casita de costillas y carne dulce, y casi desplomándose alcanzó a desplomarse apropiadamente en su sillón de corazón.

Y así de la nada, de entre las sombras y las risas, una sombra y una risa cruzaron el umbral de la puerta.

El páliducho payaso se acercó al mueble, mirándola sin pausa, atándola, hipnotizándola con sus ojos dispares, con sus labios amplaimente cicatrizados, con es murmullo que escuchaba cuando contemplaba su rostro, que no venía de ninguna parte... que no venía si no de la cómplice vocesita interna que se retorcía incitándola a que lo abofeteara y le mordiera el cuello hasta que la mañana los mandara a callar.

Él la acunó en el sofá con todo cariño, cubriéndola con una bata que encontró en el cuarto inutil.
Le preparó un baño caliente con burbujas y archivos triturados, y una fogata en su escritorio.

Hecho esto. Sa despidió con un beso, con su rostro recién pintado con maquillaje prestado, y se largó por la puerta de enfrente.

Y mientras el bufón saludaba a la multitud que le dió la bienvenida al sótano de su vida, a las sombras que en la noche se le hacían tan amigables e inxistentes como esa vez; pasó por la reja con las llaves y caminó por la campiña para perderse en el bosque.

-- No por estar encadenado pierdo mi condición de lobo... ¡Y se los dije, peleles!

* * *

Harley se levantó como cuerda por su casa, se hundió en la tina caliente en la mayor relajación, perdida en la aromaterapia de miel, roble y canela, y se hundió completamente, sintiendo las caricias del agua y el papel hasta que la temperatura menguó la satisfacción.

Entre llamas se vistió, en calma, sin prisa y sin miedos. Solo sonreía recordando a su esposo, quien había salido a trabajar esta mañana y regresaría tarde en la noche.

Todo esto fue hermoso hasta que su mano tocó el picaporte de la puerta principal y el metal le devolvió de mala gana una fuerte quemadura.

Harley contempló, aterrada, su oficina envuelta en llamas... pero sin ella atada y sin el payaso saltando... mucho más trágico de lo que imaginó.

Y en el vidrio de la puerta, un beso rojo plantado como evidencia.

-- Trágame... Tierra

Fué lo único que atinó a decir antes de caer desmallada por el humo.

Carta a los que sufren por el amor.

2009-11-21T10:21:00.000-08:00

Querid@ camarada.

Quiero que sepas, sin lugar a dudas, que no estás sol@ en esto, aunque parezca que tus ojos se apropian de tonos grises y que el mundo, la vida se te escapa por entre los dedos. No estás solo.

Como tu, hay much@s más.

Si tu caso es el de un amor no correspondido, una desesperada necesidad de cariño de unos labios específicos, cálidos... hechos a la medida, si las manos que deseas te sostengan en los momentos difíciles acarician otras mejillas o si los ojos que ves cuando cierras los tuyos no te miran al pasar.
Si sientes que la persona que más has amado está perdida para ti, y que la pérdida es tan grande que los sueños se te hacen lozas de plomo, caminar se convierte en la sensación de querer escaparle al mundo por la puerta trasera, como habría querido Gardel, como dejar un pueblo y así dejar la vida... Para encontrar otro lugar en el que esa voz no cante desde cada despechada canción, donde lo amargo del licor no te recuerde ese "No", y en las multitudes no aparezca su rostro y su mano saludando.
Si tienes la necesidad desesperada de gritar, golpear, patalear y destruir algo hermoso para sentirte culpable y olvidar como se siente.
Si cuando alguien te pregunta "¿Como estás?", quisieras contarle toda tu pena, y conmoverlo con un retrato hablado de su sonrisa. Pero prefieres sonreír y no liberar ese fantasma para no perderlo.
Si sentarte solo se convierte en ese único momento de paz, y paradójicamente en campo de cultivo de recuerdos y nostalgia.
Si al mirar a la luna sientes su olor, y el viento te trae el susurro de su nombre; y maldices al tiempo por su inflexibilidad, y a ti mismo por tus errores...

Yo te digo...

No le temas a tu destino.

No te aseguro que las cosas estarán bien... el amor nada tiene que ver con merecer.

Tampoco puedo convencerte de que tendrás a esa persona en tus brazos.

Y menos que dejará de quemarte el alma esa soledad tan hecha al molde de ese cuerpo y esa voz.

Pero si puedo opinar. Y decirte que el amor sin valentía es una falacia. Que si no estás dispuesto a sufrir, no lo mereces, y que si no puedes levantarte...

Bueno... la vida es dura, y al que no le guste y quiera bajarse, supongo que puede pegarse un tiro. La vida es para gente fuerte.

Y el amor es el combustible eterno, primordial, el motor universal.

Prefiero la nostalgia amorosa a la frialdad de carnaval, a la burla de un corazón agusanado, a la acusación del ingenuo.

Si no has amado. Te compadezco.

Y si has amado, y duele.

HAIL!

Prioridades

2009-10-22T10:56:00.000-07:00

Yo no soy de las personas que se involucra con facilidad en asuntos que requieran posturas políticas. Mantengo relación con liberales, conservadores, librepensadores, comunistas, socialistas, nacionalsocialistas y cuanta persona se me atraviece con una buena conversación.

Yo no soy de las personas que escribe panfletos como este, y entiendo que puede ser aburrido y simplón a sus ojos. Pero considero de VITAL IMPORTANCIA que lo lea.

¿Por qué? Por mantener en pie mis prioridades, y es que ninguna política me satisface en su totalidad, y no soy de seguir caminos a medias.

Iré al grano. La educación pública en Colombia se acerca a una crisis muy grave, una que podría llevar a una catástrofe. ¿Quien lo dice? Lo digo yo, lo dicen mis compañeros, mis profesores, mis maestros. Lo dicen las cifras.

Ciento sesenta mil millones de pesos destinados a la educación pública.

Voy a hablar con claridad, con sinceridad.

Soy una persona, con lo "periodista" y todo, lejana a la política. No recuerdo el nombre de la Ministra de educación, pero sé que dijo que ese dinero lo sacaron hasta de debajo de las piedras en un esfuerzo sobrehumano; y que es un logro encontrar tal dinero para la educación.

Bueno. Este es el presupuesto. Cuando el presupuesto para el intercambio vial de la Aguacatala costó unas cuatro veces esto. Un intercambio qué, como mucho, beneficia directamente a toda Antioquia.

$160.000.000.000...

¿Que dirían si supieran que el dinero invertido en un estudiante público colombiano, al año, es casi veinte veces menor al que se invierte en un soldado? ¿Qué pensarían si les informaran que mantener en vuelo un helicóptero del ejército por una hora cuesta cinco millones de pesos, cuando con seis se cubre un semestre de un estudiante?

Yo no vine a cuestionar la importancia de la guerra en la que estamos, ni si está bien o mal, si hay buenos, si hay héroes.

Yo vine a cuestionar prioridades. Y para mi, la educación es prioridad.

En mi universidad, la Universidad de Antioquia, reconocida mundialmente por sus médicos, internamente por sus ingenieros vanidosos y su pintoresca facultad de artes, muchos estudiantes manifiestan su inconformidad lanzando piedras, "papas bomba", encapuchándose y enfrentándose contra el ESMAD. Yo en esto veo problemas de educación. Respeto la libre expresión de mis compañeros, pero para mi las cosas se logran con información y diálogo. Por algo estudio periodismo.

Cuando el ESMAD cerca mi universidad un día en el que el estudiantado planeaba irse a las calles a explicar a las personas la dificil situación de la educación pública en colombia, el día que no se tenía pensado manifestar. Yo veo serios problemas de educación. Admito que la policía tiene el aval del gobierno, pero no que intenten reprimir una manifestación que comenzó siendo pacífica.

Cuando, por pura apreciación propia, veo como la niñez y la adolescencia actual carece de respeto por sus mayores y sus familias. Yo veo serios problemas de educación. ¿A quien va a respetar el que no respete a sus padres?

Cuando el año pasado la Universidad del atlántico cerró por caer en banca rota, una universidad pública. Yo veo problemas de educación.

Cuando hay un proyecto de ley que, de ser aprobado, cursar una segunda carrera en una universidad pública costaría aproximadamente cinco millones de pesos semestrales, del bolsillo del estudiante. Yo veo problemas de educación

En la Rusia comunista como en la Alemania nazi, en los Estados Unidos imperialistas y en la Francia e Inglaterra a medias Socialistas. La educación es prioridad.

Si las universidades públicas caen e banca rota, muchas cosas podrían sobrevenir. Una de ellas podría ser la privatización de las mismas, y la imposición de modelos políticos e ideológicos sobre los estudiantes. Modelos que podrían no ser los suyos, o podrían ser disfrazados como los suyos. Yo amo mi universidad así, libre, donde el que quiera pensar, piensa.

Mañana marcharé por una mejor educación, por un presupuesto justo. Mañana marcharé porque, aparte de cualquier tendencia política, para mi la educación es prioridad.

Usted, futuro padre de familia. Si desea que sus hijos tengan una buena educación, accediendo al supuesto derecho de la educación gratuita o al menos soportada por el estado, y de buena calidad. Tome parte.

Usted, joven que desea, como yo, estudiar hasta morir, y aprender por el placer de aprender. Tome parte.

Usted, de la línea política que más le suene. Si desea que este país crezca. Tome parte.

Usted, quien sea, que me lee, que piensa, que entiende lo que está bien. Que sabe que la democracia está basado en los principios de la revolución francesa "Liberta, Igualdad y Fraternidad". Dese cuenta que sin educación nada de esto sería posible. Tome parte.

Cada uno mire en sus corazónes, en sus cabezas. Cada uno asegúrese de seguir bien sus prioridades, y las prioridades de su comunidad.

En guardia

2009-10-20T00:22:00.000-07:00

Un lobo duerme en mi pecho, hecho de voluntad y acero
Él persigue lo que quiero y está atento a lo que no me espero
Con los sentidos despiertos, atentos a la amenaza
Su piel densa y gris me abraza, traza claro mi camino
Yo veo por sus ojos, mis enojos, mis antojos
mis motivos, mis deseos, con sus colmillos golpeo
En él recreo mi verdad, él me lleva a cuestionarme
Él me impulsa a despertar y me guía a enfrentar(me)
Solo pisar la grama y sentir el viento fuerte
Es el todo que me advierte que ha llegado la hora
El acero desenfunda, brilla claro como el cielo
Son mis miedos los que enfrento sin mayor remordimiento
No necesito armaduras más allá de mi curtida carne
Es que fuí bien criado, siguiendo los consejos de mi madre
y como dice mi maestro, manten el filo presto,
entrena fuerte, suda sangre, no te permitas un mal gesto
Que el secreto está en la práctica a plena consciencia
La mezcla del instinto con mi densa inteligencia
Entrena para tu guerra como si fuerse mañana
Mientras aquí más sudes menos sangre habrá en batalla
Que la lucha, más que a golpes, más que a una ideología
Más que balas, más que tajos, que furiosas minorías
es tener cabeza fría para mirarte al espejo,
entiéndete como enemigo y supérate hasta viejo
No caigas en la falsa gloria de la competencia,
si a todos los derrotas, has firmado tu sentencia
Que la ciencia de la guerra está en vencerte a ti mismo
Superar tu abismo, renacer aunque seas el mismo
y encontrar tu fortaleza ahí, tendido en el asfalto
Con la lluvia apuñalándo y la sangre llorando en falso
Una derrota no es más que otra invitación
a empuñar de nuevo el arma hacia la superación
Y no importa si has venido armado con un mandoble
Con la bendición del papa y la dureza del roble
Que mi corazón es noble pero mis manos esperan
Aprovechar tu ofensiva para luego hacer lo que ellas quieran
Tu mayor debilidad está en el uso de la fuerza
A tus músculos compensa mi excelsa habilidad
de encontrar entre las placas el camino hacia tu muerte
Voy burlando tus defensas, yo no necesito suerte
Tan grande como tu ataque, así será el dolor
Yo canalizo mi ira, tu respondes con rencor
En mi daga rezo el credo del martillo aplastante
De la espada del manco y el ojo del caminante
Cuando suene el cuerno hondo y cante el gallo
No habrá excusa si peleo y pobremente fallo
El entrenamiento es solo otra oportunidad
De preparar el repertorio para el momento final
Nada de desprevenidos, atento a la señal
En lo grande y lo vanal, en lo duro y lo trivial
En el aire, las sonrisas, los zurcos de la tisa
Todo trae premisas, no creo que "el golpe avisa"
Mis palabras son mi Seax, mi cuchillo, mi puñal
Y cuando yo las escupo a tu cara van a dar
La cabeza te penetran, en tu cerebro entran fuertes
Es el verbo que despierta, que espavila de frente
Con el corazón en guardia, sin peto ni cota
Voy marchando, masacrando, no hay victoria ni derrota
Algunas veces defenderte deja de ser opcional
Es tu fuego contra el mal, como chispa de pedernal
que enciende los maderos que erigieron mis ancestros
Levantamos el puño para honrar sus restos
Estas letras son mi ejército, mi heróica proeza
Siempre he sabido a quien se le reza
Llevo el hierro en las manos porque en el cuello me pesa
Yo recito a Epifanio y a sus líneas fervorosas
Así como canta el himno de mi tierra majestuosa
Así nos levantamos ante la más monstruosa
amenaza que se enfile, lanza en mano, a nuestras puertas
Así bien nos preparamos para morir en reyerta
La única razón cierta es aquella en la que crees
El justo precio de tu vida pende de lo que desees
dejar marcado en el mundo, para ti o para los tuyos
No permitas que el murmullo se te convierta en barullo
Destruyo con mi hacha lo que otros me remachan
con malas intenciones, con palabras y acciónes
Emociones bien usadas como fiero combustible
O en respeto silencioso para interferir lo menos posible
Mi confianza la merece un camarada de camada
Que pelee a mi lado y no tema a nada
Lo importante no es seguir una misma ideología
Es que sigamos vivos al final del día
Y si cae un compañero por una hoja fría
Honra su cadaver como el querría
Que lo reciban sus Dioses y sus antepasados
No hay que llorar tristezas por quien ha luchado
A conciencia, con templanza, sin indiferencia
Enfrentando a la muerte en su peor apariencia
Que en la ausencia de una espada empuñes fuerte la mano
y conviertas lo horroroso en un patético gusano
Yo resano mis defectos con el arduo esfuerzo
y me enfrento a mis demonios conjurándolos en este verso
En este verbo, exacto y afilado
Aunque nunca termine de aniquilar ese pasado
Que se yergue ante mi, ondeando mis defectos
La estrategia no es mentirme, creer que no son ciertos
Uno por uno, iré por ellos, hasta verlos caer muertos
Y llenar de vida y luz mis escabrosos desiertos
Solo concibo dos lugares en donde guardar mi arma
En la carne del enemigo
o en su funda, en plena calma
Como los recuerdos guardados en mi enjalma
Lucharé sin tregua hasta poner en paz mi alma.

Nach / El Cuentacuentos

2009-10-13T16:12:00.000-07:00

Él tuvo dos maestros... Yo no me he puesto a contar los míos, pero él seguro es uno.

(Supongo que tiene errores la letra... pero no estoy como para revisarla ahora)

Mire alrededor como si fuera un naufrago
me sente a descansar como si fuera un pajaro,
encendi mi cigarro como si fuera el unico
y asi me senti libre como si fuera verano,
hable conmigo mismo como si fuera un sueño,
abraze a mi familia como si fuera el ultimo,
cerre fuerte mis ojos como si fuera un rey,
y segui mi camino como si fuera un vagabundo.

Mi corazon sigue en ayuno, en un costante ramadam, es el tam-tam del tambor del hechicero del clan. Es otro texto escrito, otro grito, otra erupcion del volcan y mis palabras donde iran, esas gentes donde iran, de trajes y corbatas lujos de plata y cristal abrazando sus maletas con instinto maternal. Aqui no hay final feliz hundido en negro ni aplausos, gesto serio, oido atento es el afecto que os causo. Doblehache mi fetiche, mientras me achucha la noche, escuche señora no me reproche, no soy un yupi ni un dandi mas bien un yonki de tranqui asique pilla tu brandi, fumate y escapate, hulle, junto al honesto cuenta cuentos de la rue deja que el verso actue, penetre y te tatue, lo que detesto lo pongo de manifiesto entre hermanos, sueños y partidos de baloncesto creci, y 20 años no son nada dice el tango, por eso en mi pecho ya no hay medallas ni rangos asi joven, listo y con energia buscando mi lugar como un telefono en la guia. Y que daria por ser rico, y si yo fuera rico, que daria por quien mataria y por quien moriria. Son mis promesas cumplidas en dias de busca vidas, rap sin fanfarronerias que creias lo facil seria hablar de mi, mi ego, etc, etc lo dificil es poner el mundo en letra, rimar al tempo, burlar el tiempo, esculpirle al rap un templo, es hacer del verso espada, por ejemplo, y asi handicap tras handicap, deambulando en mis recuerdos mi añorada belle epoque. Y tu caminas con el mundo a tus pies o a tus espaldas, te pierden los coches, las drogas, las faldas. yo conozco los sectretos que te guardas bajo llave y esque tuve 2 maestros: Señor Libro y Señor Calle.

Mire alrededor como si fuera un pajaro,
me sente a descansar como si feura verano,
encendi mi cigarro como si fuera un vagabundo y asi me senti libre como si fuera un naufrago,
hable conmigo mismo como si fuera el unico,
abraze a mi familia como si fuera un rey,
cerre fuerte mis ojos como si fuera un sueño y segui mi camino como si fuera el ultimo.

Traigo la esencia de aquel que siempre responde, consiste en desvelar donde se besa el cielo y el mar, desvelar donde la oscura verdad se esconde, ponte a mi lado vamos en busca de El Dorado, mira donde, mira donde,si mis cartas me confunden y mi gran amor hip-hop a veces no me corresponde, es la era en la que vivo, de ferias y tiovivos, donde todo es atractivo, interactivo y adictivo.Dificil situacion si tanta tentacion se afronta. Papa en el bar volvio a jugar, mama frente a la caja tonta y la familia se desmonta como un tente mientras los hijos con mala gente charlan en el bar de enfrente. Transformacion del buen chico en delincuente, broncas y riñas, lees entre las lineas de mis lineas siempre. Manifiesto para unos pocos, en el pais de los clones me miraron como a un loco. Se que soy minoria entre una minoria escribiendo mis memorias bajo el sol de mediodia, me aburren vuestras fobias son sermones de parroquia.Ver que tu novia te agobia porque quiere un movil nokia, es normal, facil como romper ceramicas. Conozco a muchos genios que son esclavos en fabricas y ven sus sueños aplastados por las maquinas siempre el mismo tic-tac, las mismas lagrimas entiendes?. Que hoy el asfalto arde y me siento como un cobarde por decir te quiero demasiado tarde comprendes? que no estoy pero estuve aunque sientas que yo estorbe en esta urbe que parece que me absorbe, acordes, desacuerdos,que somos? monos en tiempos de cronos, gigantes en tronos pisan gnomos, demasiadas losas de plomo en tu lomo, demasiadas cosas y en tu entorno tristes tonos como el blues. Dime si es jesus ese extraño que viene en el autobus del trabajo cabizbajo. Y tu caminas con el mundo a tus pies o a tus espaldas, te pierden los coches, las drogas las faldas. Yo conozco los secretos que te guardas bajo llave y es que tuve 2 maestros: Señor Libro y Señor Calle.

Mire alrededor como si fuera un vagabundo,
me sente a descansar como si fuera un sueño,
encendi mi cigarro como si fuera un naufrago,y asi me senti libre como si fuera el unico,
hable conmigo mismo como si fuera un rey,
abraze a mi familia como si fuera verano,
cerre fuerte mis ojos como si fuera el ultimo y segui mi camino como si fuera un pajaro.

Mire alrededor como si fuera un rey,
me sente a descansar como si fuera un vagabundo,
encendi mi cigarro ocmo si fuera el ultimo,
y asi me senti libre como si fuera un sueño,
hable conmigo mis o como si fuera un naufrago,
abrace a mi familia como si fuera el unico,
cerre fuerte mis ojos como si fuera un pajaro y segui mi camino como si fuera verano.
El cuenta cuentos....

El Ahorcado

2009-10-07T21:38:00.000-07:00

Con la mayor calma, midiendo sus pasos, el hombre caminó hacia la base del gigantesco fresno.

Su mirada no se elevó a las verdes hojas que se mecían al viento, no contempló admirado al águila que desde la copa juzgaba con ambarinos ojos, tampoco reaccionó al correteo de la ardilla que trazaba su camino de la copa a las raices, y de las raices a la copa.

Su mirada no se hundió entre la tierra, no miró con vehemencia a las tres mujeres que discutían, como toda mujer, del destino, ni frunció el seño a la serpiente qué mordisqueaba, fétida, las bases del tronco.

Su mirada iba al frente, al centro de todo, al centro de si mismo. Él iba a su encuentro. Caminó, tanteando con los ojos, con los pies descalzos, la agrietada corteza del tallo, las raices que se hundían en la tierra, hasta los confines de los confines.

De entre sus ropas sacó una cuerda, una soga raída pero fuerte como su voluntad, y con la calma de quien prepara un ritual hizo el nudo ejecutor.

Ató la cuerda a la rama media, cimentada en la vida y la fortaleza de la madera. Y sin palabra alguna, con la mirada tan en paz como la vista desde el fresno, el hombre se retiró el sombrero, depositándolo sobre la tierra, pasó la blanca cuerda por su cabeza y la ajustó a su cuello de la mejor forma.

Nunca cerró los ojos... todo fue cuestión de confianza, cuando su cuerpo se balanceó y sus pies, desesperados, no encontraron un soporte, y sintió miedo, fue cuestión de confianza. Cuando su venablo se encajó entre sus costillas y la sangre tiñó la tela azul, mordiendo pofundo, abriendo al frío aire, fue cuestión de confianza. Cuando el balanceo se hizo pasivo, y su cuerpo, lánguido, se cofundía, al mecerse, con las ramas y los frutos, y se hizo consciente de su soledad, fue custión de cofianza.

Confianza... y los ojos bien abiertos. Al terror, a la muerte, a la herida y la culpa, a la soledad y al abandono, a la verdad... No cerró los ojos.

Su mirar cayó, se hundió en las profundidades, en sus abismos, en los rincones del mundo y la razón, deshojando sin prisa los secretos, liberando las voces, comprendiendo los impulsos... No se permitió parpadear.

Dicen que colgó nueve noches, mecido por el viento, dicen que su barba y sus largos cabellos parecían el viento mismo... y que su mirada estuvo firme, analítica, paciente, mesurada. Exacta. Dicen que solo un ojo estaba completo. Pero que los dos párpados estaban bien abiertos, mirando, el ojo hacia el vacío, y el otro a si mismo.

Y fué entonces cuando los estertores, suaves, como de marea, como de calma respiración; se detuvieron.

La soga liberó a su fugitivo sobre las raices del arbol, entre gritos, alaridos rítmicos y ordenados. Gritaba desde su mente. Y el tiempo lo esperó mientras, cuerpo y mente, se incorporaba.

Él no era ya el mismo.

Poseía un conocimiento, él conocimiento, la base y fuente de toda riqueza y todo poder.

La Quintaesencia de la sabiduría.

Talló con fuerza los sonidos sobre la madera, Marcó en trance las verdades y los porvenires.

Entregó de si mismo todo.

Entregó su vida, Y obtuvo algo grande como nada, como todo.

Se obtuvo a si mismo.

Equally Destructive

2009-10-06T19:52:00.000-07:00

Ground is shaking
Waves are breaking
The wind has lost control

The are is shifting
While its lifting force fools gravity

A huge eruption
Vast explosions
As it bursts the earth water's pounding
Waves are sounding deadly and extreme

But we are equally destructive

Equally destructive as we are
Don't you think we've also gone too far?
We are just a part of this machine and its endless stream

Alarming silence
Predicts the violence that is yet to come

We are sensless
Proud while blindness is catching up with us

We must measure
While the pressure of nature's force expands

We feel minor
Punished and meager
Betrayed by all our gods

We are a part of it, we are equally destructive

Equally destructive as we are
Don't you think we've also gone too far?
We are just a part of this machine and its endless stream

Testimonio bajo juramento

2009-10-05T09:41:00.000-07:00

(Imagen seleccionada por Ximena Soto)

Juro *zarpa sobre madera* que todo lo que digo es la verdad, solo mi verdad, y nada más que esta verdad.

Soy inocente, lo juro. ¡Lo Juro! La situación fue orquestada, no fue menos qué la obra de su macabra cabecita.
¿Que para qué querría ella morir en mis brazos? ¿Qué voy yo a saber? Si en Harlem los pandilleros afroamericanos se suicidan haciendo que la policía les dispare, los católicos se martirizan con la promesa de un cielo, o se quema vivo un monje budista en Vietnam, durante su meditación, como protesta, y aparece en la carátula de un CD de Rage Aganist the Machine. ¿Entiende usted sus razones? A medias las entenderá, porque si las comprendiera estaría bañándose en gasolina, insultando al guardia de la corte, y rezando.

Ella sabía lo que hacía... al salir de su casa justo el día que el ciervo enfermó y no pudo asistir al trabajo, el día qué el agua me supo incípida, con una canasta llena de pasteles, rollos de canela, bayas y crema.... con ese olor a carne húmeda... Tan despreocupadada.
Llevaba las piernas al viento bajo la falda y el delantal de cuadros, y el viento le guiñó el ojo, cómplice, para traerme su olor.
Brincaba de aquí para allá, cantando, llamándome, seleccionando las flores más hermosas, ponéndoselas en el pelo, acariciándolas con las mejillas, engalanando su aroma, perfumando su perfume, elaborando su fragancia de primavera... de pasto recién cortado y flores silvestres, de azucar en polvo y fresas con crema, del sol de suaves dedos, que tuesta la piel de las mejillas como el horno de piedra y leña acaramela el tope de las tartas... su olor de carne blanca y y sonrisas, de pan recién horneado, de menta y canela.

Ella sabía bien qué camino tomar, qué canciones entonar, qué vientos conjurar...

Ella sabía que estaba enamorado de la luna... ¡ELLA LO SABÍA! Y sentía celos, celos infantiles, desesperados y sin fondo... sin fondo de contexto. Ella lo sabía cuando expuso su blanca piel, en pleno día, y sus pecas, como chispas de chocolate... ella sabía qué, como Romeo olvidó a Rosalina en el baile de los Capuleto, así olvidaría yo a la luna viéndola caer en nubes de flores... ella daba vueltas y me retorcía la razón... ella cantaba y me porcionaba el buen juicio, separaba su cohesión... le quitaba la conciencia... alejaba el bien del mal, y me dejaba en la duda, como ante el pecado original. Como ante el pecado sin conocer el pecado... Sin conocer nada.

¿Que si la devoré? Oh, como lo hice...

Lo hice justo como ella me mandaba hacerlo, como sus ojos brillantes, grandes, húmedos, me rogaban que lo hiciera.

Como el sol, evaporé las nieves de sus valles, de sus montes, de su luna... como la primavera hace fluir los ríos, como la calidez benevolente de la vida... así fluyó ella, sobre su capita roja.... roja... así fluyó.

Como diría Neruda...

Hice con ella lo que la primavera hace con los cerezos.

Mercedes...

2009-10-04T19:40:00.000-07:00

Una voz antigua de viento y de sal...

Una voz que no se apaga con la muerte.

Así como Alfonsina se fué para ti, Mercedes...

Así te fuiste tu para nosotros.

Tu voz de piedra clara, labrada en el camino. Tu voz no nos abandona.

Tú no nos abandonas... Y como te extrañamos!

La noche

2009-09-30T19:22:00.000-07:00

Aquello que me trajo la luna

Aquel nudo blanco...

A drede... A drede dejaste tu firma en una imperfección

Vuelve... Vuelve y termina de cocer lo que abandonaste en mi caldera

Vuelve y responde al aullido del lobo que conjuraste

Tu que ablandas las piedras con los dedos

Tu que enciendes fuego de las sombras

Tu... que eres más libre de lo que puedo idear, más libre que la misma libertad de tus fantasías, más fantasía que calquier futuro y más presente que... que... que...

Simplemente me aterra pensar que "es" pasado.

Bloody Blues

2009-09-28T21:54:00.001-07:00

Espero que esto se haga una canción....

Rain drops down
Dying my fingertips red
I see the rain falling down
Covering my fingers in red
Must be my tears, honey
When in the dark, I call your name

I feel the pressure in my chest
Heavy breathing, sorrow comes
Too much pressure in my heart
Heavy beatings, sorrow comes
Must be your words, darling
Making my blood flow down again

Oh, I sure hope rain pours and wash me
Wash the blood out of my hands
I hope the rain will come and wash me
Clean the blood and tears off my face
As I hope... my love
To hear you say you love me again.
As I Dream
To hold you in my arms again.

Dime

2009-09-28T19:30:00.000-07:00

La lluvia
me limpia gota a gota
Se agota
Derrota. mi no tan fragil situación de hambre duda y suerte
¿Soñando con perderte?
Rogando entenderte
Entretener silencios con un sutil gusto a muerte y soledad
Si no fuera por mi harmónica ¿A donde iría a parar?
Si no fuer un pentagrama mi red de seguridad
Que sería de mis penas si soplara en sus velas
la ironía y la justicia poética de mi voz interna
sempiterna y arrogante narradora
¿Acaso desde arriba distingues ganador de perderor?
Dicen que Dios es omnisciente, omnipresente y omnipotente
Más bien impotente, no presente y lengua de serpiente.
¿Que si escucho a Dios? No, no me creo Beethoven
Si a duras penas escuchaba yo cuando era joven
Siempre he sido selectivo, algo laxo en lo agresivo
Y es ahora cuando dudo si la garra es lo ascertivo mientras vivo
escribiendo para apaciguar mis fuegos, egos llenos de lujuria por los planes mal hechos
Por decisiones tardías y filosofías muertas
Aprendo lo que puedo mientras mi olvido practica, implica explica aplica ejemplifica y amplifica todo.
En aquel recodo en el que, creo, di aquel paso equivocado
Con tantos caminos ¿como es que ninguno lleva al pasado?
Así me paso noches sentenciando sus comportamientos.

Dime "No te miento"

Dime que me amas. Debo saber si es cierto.

Tinta y ponzoña

2009-08-26T22:17:00.000-07:00

El hombre abrió la puerta, como pedro por su casa, como si en medio del helado sótano las sogas no sostuvieran tensas los brazos que horas hace dejaron de luchar.

La mirada, cansada, perdida metros por debajo del concreto rugoso, ya ni ruegos entregaba entre parpadeo y parpadeo... estaba agotada, como un recurso extinto, como una vela apagada, ya sin humo siquiera, sentía el frío amañándose en su piel, como una delgada sábna, húmeda, constante, permeando la disminuida voluntad.

De nuevo... Papeles en mano, mientra con el contról hacía que la voz del Troll esbozara de nuevo las imágenes que parecían convertirse en su cotidianidad.

Las tijeras amenazaron con su sonido metálico de frío roce... y con toda paciencia picó de nuevo hojas enteras, repletas de las falacias que una vez escribió con completa seguridad, con absoluta decisión, con parca crueldad... Shiiiing... Y otro cuadrito de papel bailaba en el aire, burlón, disfrutando en su danza aérea de la sapiencia del destino, de la ironía, de la venganza poética de la que hablan las series de policía y criminalística...

La mano se hundía, la mano tomaba tanto papel como cabía entre los tensos dedos, el puño atizaba fuerte el vientre, la boca se abría en un quejido de dolor y abandono, la mano violaba la boca, los papeles se tragaban la saliva... La boca se tragaba sus palabras.

De eso se trataba todo... De cruda y poética venganza, de la ironía y la humillación, del amor sobreprotector y la ira ciega.

El papel bajaba pesado, cortante, venenoso hacia el fondo de la carne, hundiéndose en lo que el torturador consideraba un abismo. Un foso hediondo de ponzola y verbo...

"¿A que saben tus letras?" Preguntaba siempre antes de abandonar de nuevo el desganado costal de huesos que guardaba el sótano.

La puerta se cerraba... Y las palabras se encargaban de convertirse de nuevo en veneno.

Nada más agresivo y mortal que la tinta.

Nunca.

Siempre.

Las vicisitudes del escultor

2009-08-11T20:54:00.000-07:00

Tomar la masa

Crear

Soñar

Abrirle la puerta al pasado que se viene encima.
---
Buscar los colores

Mirar

Raptar

Agarrar en el aire lo ideal de una imagen.
---
Cargarte la espalda

Caminar

Avanzar

Alojar entre mis muros la materia prima.
---
Ordenar el espacio

Limpiar

Recordar

Encontrar enterrado el escultor que fuí.
---
Amasar la carne

Recordar...

Añorar...

Dar forma, a lo crudo, de vida platónica.
---
Escribir en las grietas

Cubrir

Pulir

Escudriñar en la memoria el tacto de las noches.
---
Anudar lo desnudo

Cuero

Satín

Darle verguenza a las formas que a la nada temen..
---
Detener las manos

Dudar

Temer

...
---
El trabajo concluirá otra noche... Hoy prefiero descansar.

Flesh Worm....

2009-07-10T21:51:00.000-07:00

Algo que escribí hace un tiempo... Valía la pena publicarlo
...

Es como sentir un gusano, carnívoro, bayo, despiadado, deshaciendo tu garganta con sus monstruosas, diminutas, agresivas mandíbulas...

Hambre, ira, celos, dolor, frustración envasada al vacío, abandonada a la puerta de la casa, pateado en las costillas con la lustrada bota de la duda... es que carcome la condenada, involuciona la paz mental, la deja hecha girones, clavada contra una pared cruda, sin revocar, sin amor ni calor de hogar

Baja a mi vientre, lo llena de su ponzoña, de su inmundicia, de su viscosa presencia, asqueante, repulsiva en demasía, envolvente en su enredajo de babas verdosas y retorcidos susuros...

Quiero una respuesta que me de satisfacción, que me entregue la cuchilla para diseccionar al muy bastardo... Quiero eso o nada.

Wendol

2009-06-22T07:21:00.000-07:00

Una nueva letra de mi grupo. Varg Fang

Los Wendol, según cuenta Ahmad Ibn Fadlan, eran un pueblo primitivo que vivía cerca de la ciudad del rey Rothgar.

Hombres que vivían en las cavernas, vestidos soo con pieles y cráneos de osos, empuñaban armas de obsidiana, madera y hueso, descendían de las montañas con la niebla para asesinar hombres del norte y llevárse sus cuerpos para comerlos.

Solo llevaban lo necesario para comer, pero nunca dejaban a uno de sus muertos atras, ni la cabeza de nórdico alguno que hubieran eliminado.

Esta escena de la película "13th Warrior" (Basada en el libro "Devoradores de cadáveres", a su vez basado en el manuscrito de Ahmad) los Wendol atacan la ciudad, mientras los guerreros de Buliwif la defienden, pronunciando una oración previa a la batalla.

http://www.youtube.com/watch?v=kf9LQIS_0rw

He aquí nuestra letra. La fiesta de los demonios de la niebla negra.

WENDOL

We´re the fangs, we´re the claws
deep inside the mountains
With the fog we come down
Hunting for heads

Not even mighty bears
Dare to enter our realms
With the fog, with the dark
Hunting for men

We leave no beast behind
Dead or alive
We leave no skull behind
A gift to our mother

Soon we go down the woods
Like a Korgon
Burn their homes, crush their bones
Hear them scream. WENDOL!

Down inside, in the womb
Of the limbless mother
Near the fire we sing
Celebrating victory

The fallen ones of the pack
Are to be devoured
So their spirit joins us
In the hunt again

To our mother we bring
Three Viking heads
Freshly pruned from the hall
Of king Rothgar

And we’ll do it again
To calm down our mother
Her savage hunger
Can never be healed

Our liquor we drink
In the skull of our prays
Drink their soul, drink their brains
Feed with their power

Only in blood we bath
It’s smell makes us rabid
Submerged in the taste
Of our fearful foes

Every night, with the fog
We’ll go down the mountains
Following the horned bear
Lead us into carnage!

With the beat of the drums
Our hearts exalt
Lost in dance, fall in trance
We’ll go back for heads tonight

WitchLust

2009-06-16T06:30:00.000-07:00

Esta es la versión final de Witchlust, una de las letras de mi grupo, Varg Fang

Disfrútenla.

Wake up… here I am
Wake up… Here to stay

Look at me… here I am
Wake up now, I’m Here to Stay

What’s wrong darling, Is it hard to breath?
Even sitting in your chest I thought you would stay asleep

What’s wrong darling? Why are you scared?
Didn’t you summon me before you went to bed?

Now and for once, let’s put things clear
You have to know with who you’re dealing with

You’ve been burning women for years
And none of them were close to be a witch

They where lustful, they were mean
But they didn’t had what it takes to be me

Not the madness, nor the guts
Not the power to conjure your demons tonight

I’m so evil, I’m so sweet
with three words I’ll convert your life in a snake pit

Subtle toy in my Twisted desires
I will play with you ‘till your hours expire

There is madness in my hands
And I bet you would kill for the secrets I’ve kept

Yes, I’m burning in my lust
Not a succubus can drive you as mad as I could

What I want, that I get
And if you don’t please me, I’ll make you regret

I could live in a cave, maybe sleep next to you
About me no one can tell false from truth

I have nothing to do with Lucifer
I’m with Lilith, and he’s going crazy for her!

And I’m laughing at your laws
We've been laughing since Frau Lilith laughed at your god

And yes, you should fear me, like the boogie man
‘Cause you men always fear that you don’t understand

Fog is my veil, Blood is my booze
Watch out, Darling… I’m coming for you…

Yeah, Run, baby!

So now, tell me darling, Is it clear?
Don’t fear the devil, it is me you should fear

As a girl can be, there’s nothing worse
And I swear I will be the essence of your remorse

Oh, I pity you, little man
You’re gonna suffer for every woman you burned ‘til you die

And if I ever say “Here to Stay”
Pray to god because nothing will drive me away

I will hunt you, track you down
I will make you my slave, in me you will drown!!!!

‘Cause… I’ll tell you, Honey

I’m as dark as the night
And as deep as the sea
Surrender’s your option
You belong to me
I’m the flame in your hel
The twitch in your arm
Stop dreaming about it
From this you can’t guard
I’m a bitch, I’m a leak
I’m the root in your path
Oops, you tripped `cause of me?
It’s my fault? Oh, to bad
I’m a potion, a scythe
A lotion and a knife
The rain in your heart
And the wood in your pants
A war in your brain
Or the peace that you pray for
When you go to bed
And claim to that guy upstairs
“Release me from her!”
But there is no escape
And if you think ‘bout it twice
I’m the best you can get!!!!!!

…I’m all you’ll ever gonna need…

…All you’ll ever gonna need.

Voveso In Mori. Eluveitie

2009-05-24T23:36:00.000-07:00

Desde que puse mis manos (figuradamente, lo tengo como un bulto de bits en mi computador) se me ha generado una obsesión malsana con Eluveitie...

Malditos... no dejan de atraparme.

Voveso In Mori

voveso in mori mon vandas.
veidos ventos cambon mon verno
et con papon lomnen
luxtodos imon siraxta.
suouelo, imon oro
suouelo, tauson tunda
voveso in mori mon vandas

[English translation:]

In the ocean of my tears I drown.
Howling winds are bending my mast
and my longing deepens with every dram.

Welcome, my shore
Welcome, silent wave
In the ocean of my tears I drown.

Implosión

2009-05-12T20:31:00.000-07:00

Y como si fuera facil
Llevo una astilla en mi corazón
Una fuga en un ventrículo
Que se abre y sangra cada que abro un nuevo capítulo
En la derrota bien sabida, perdida tras la cumbre
Despues de tanto gozo, dejas que algo te deslumbre
Caes... perdido entre tantos recuerdos
Vuelves... Abandonado en tu universo interno
Y solo queda dar de nuevo el paso
Abrirte el paso entre la maraña que te engaña
Y te hace sentir que es dificil

Ese fantasma que se aloja entre tus deseos
Ese deseo que se pierde entre tanto tiempo
Es imposible darle la espalda al amor
Es tan ilógico... sentirme mal como Fedor (Si Cata... Fedor)

Frente en alto para tomar correcta decisión
Mente fría, no vayas a perder el rumbo
en la tensión de aquel momento
Aquel intento meditabundo
En el que tu seguridad se esconde tras tu humanidad
Temiendo... por no hacer lo que más le conviene
Pensando... si está bien o mal con lo que tiene
Previene, se abstiene, contiene abre enfrenta pierde intenta ilumina imagina explica mira aplica identifica luego ejemplifica lo que realmente abre puertas
Lo que marca los trazos del camino a tientas
Ciego sobre un devenir que no se te revelará
Llevándote, como se debe, a ser cauteloso
A hacer de una vida de mierda algo hermoso
¿De que otra forma aprendes a vivir?
La tragicomedia irónica, no siempre brilla
Escondida tras la rejilla que te muestra tus limitaciónes
Gracias siempre a las situaciones
que me recuerdan que soy mortal
Que a veces importa poco mi ímpetu feral
Necesito más neuronas, más cautela, más espacio para analizar...

Y algo me dice, susurrante, gritando sin descanso.

"Solo ten paciencia... hazlo todo paso a paso".

No tiene precio / No vale nada

2009-04-28T21:18:00.000-07:00

Siempre es lindo darte cuenta que es en los peores momentos en los que fluyen las mejores ideas.

A veces me han salido buenas cosas cuando apenas me estoy durmiendo, cuando mi cuerpo se desvanece en las sábanas mientras mi cabeza divaga y analiza... supongo que tiene que ver con que parece desconectarse de la carne, y puede darle su atención a otras cosas.

Pero... ¿En un carro camino a la zarzuela sin nada encima para escribir?

Parece creer que es un chiste.

Era simplemente esto... La comparación entre esas cosas que no tienen precio, con las que no valen nada

Es como ver ese inmaculado deseo que te genera alguien, comparado con la atracción plana de una mujer publicitariamente semidesnuda

Darte cuenta que si hay música en tonalidades mayores que puede moverte el alma gravemente (Que extraño que sea de Bach... ¿No?)

Exhalar una profunda improvisación en medio de un ensayo y darte cuenta de que no solo respiras aire, y escuchar en el taxi en el que montas los instrumentos algo tan horrendo que te hace dudar de la palabra "Música"

Saber que alguien te adora con sinceridad, aunque no deba, cuando muchos te esconden que no se aguantan tu presencia

Descansar en el pecho que palpita por ti, y no sumirte sudorosamente en un bulto de silicona

El recuerdo descarnado que deja una canción y no el vacío con olor a plástico reencauchado de otra

Reaccionar a los ataques de dos o tres al mismo nivel que un héroe de películas, y sacarlos a todos del camino; entendiendo lo ocurrido (Si es que se lo llega a entender) unos minutos despues, y no ver a un monigote bailar matando en la irrealidad de una pantalla

Ver lo hondo y lo cercano de la ciudad, en todo su esplendor Igoresco, no en su belleza de postal

Repetido y todo... Perderme en la magnificencia de Bach o ahogarme en la mediocridad de Johnny Rivera. Lo mismo que encontrarme primitivamente en el sonido de una flauta de sobretonos y un tambor o desdentarme devorando rimas y rimas y rimas bien enlazadas, despertar mi corazón y revolver mi pelo en un frenético y masacrante Metal, El tango más melancólico o el Blues más abandonado, el gutural más desgarrado, iracundo, lamentante y aferrado o el canto más dulce, enamorado, añorante y puro... de esas ganas de bailar sin saber hacerlo bien

Leer tanta sabiduría en el Havamal, en las eddas, en las sagas... en los cuentos cotidianos, para encontrarme con tanta falacia y tanta basura en las noticias con las que almuerza tanto Colombia y tan poco colombiano

Probar una cerveza fría despues de horas y horas de trote, palazos y quejas enrazadas con risotadas y gritos, y ver a tantos atragantándose inconscientes... hasta la inconsciencia, con el licor por su valor anestésico, no su poder espirituoso

Mover tu cuerpo desde el centro y entender esa unión de cuerpo y espíritu, y saber que tantos se atrofian el cuerpo en teclados, pantallas y controles

Maravillarme con las intrincadas estructuras de cualquier ser vivo, viendo con cuanta facilidad se desprecia la vida no humana

Deslumbrarme con la ingeniería, el valor estético, cultural y de nobleza de un arma, ser tratado como alguien violento por dicha afición, y ver aún así como recuren tantos a lo incivilizado para re-solver problemas

Romperme la cabeza asimilando pronunciaciones de idiomas que apenas conozco, y leerle por messenger 15 errores ortográficos, sintácticos y de buen gusto en una frase (Oh, si el español pudiera defenderse...)

Identificarme tanto con las culturas antiguas, entendiendo que la actual está catalizada en su decadencia

Volver un día en mi mismo y sobrecogerme ante la densidad de lo que siento, y no poder expresarlo por la distancia.

Hmmm (Suspiro)

Esas cosas... Esas cosas que no tiene precio... esas que no valen nada...

Que fortuna la mía que me cuesta diez veces más encontrar una de las primeras que alguna de las últimamente tantas.

¿Cuales son las tuyas?

La modernización. Ente Congelante

2009-04-23T12:09:00.000-07:00

Este es un ensayo escrito para Historia II, basado en la lectura de dos textos sobre la modernidad, la modernización y los procesos contrarios a lo que plantea.

* * *

Karl Marx, en el manifiesto comunista, argumenta que “La época de la burguesía se caracteriza y se distingue de las demás por el constante y agitado desplazamiento de a producción, por la conmoción ininterrumpida de todas las relaciones sociales, por una inquietud y una dinámica incesantes… todo lo que se creía permanente y perenne se esfuma, lo santo es profanado y, al fin, el hombre se ve constreñido por la fuerza de las cosas al contemplar con mirada fría su vida y sus relaciones con los demás”.

Esta actitud alienada, fría en sus estructuras, es una constante característica de las sociedades modernas, que va acrecentándose de forma directamente proporcional según el nivel de desarrollo de dicha sociedad. A nivel individual y familiar, se da más protagonismo a la educación como medio de superación, al éxito laboral, la especialización y la competencia

M Berman precisa tres fases en la historia de la modernidad:

1· Del s.XVI hasta finales del s.XVIII, cuando comienza a experimentarse la vida moderna, sin la conciencia de estar en dicha época

2· La Revolución Francesa (1789, abarcando desde ahí todo el siglo XIX. Por a formación de un “Publico moderno”, y la sensación de vivir en una época revolucionaria, políticamente, en el arte, la filosofía, y la organización social. De este momento en adelante nacen las ideas de modernidad y modernismo.

3· Siglo XX, etapa en la que la modernización y la cultura del modernismo invaden al mundo. La sociedad apunta a una vanguardia, (a veces propia, determinada por diferentes grupos sociales, políticos o económicos. Se fragmenta en subculturas internas, que se enlazan o se separan según sus intereses.

Esta época se caracteriza por una población visiblemente heterogénea, que se contradice en su planteamiento al encontrarse de frente con la necesidad de una correspondencia entre individuo y sociedad… ¿Como podemos poner a tantas subculturas, muchas opuestas, a apuntar a un mismo ideal?

No hay nada que tengan en común. No hay nada realmente en lo que todos puedan enfocarse, remando hacia el mismo norte, al compás del mismo tambor. Y esto hace que dichos subgrupos se aíslen en sus espacios físicos, políticos, en sus costumbres y actividades, mermando el contacto con los otros grupos, tanto por cultura como por edad. Se generan abismos generacionales y de intereses que no encuentran la necesidad de superación.

La competitividad en la que nos sumimos, la necesidad de privacidad cada vez mayor y la poca importancia que se da a la estructura familiar y a las asociaciones de comunidades pequeñas, como los barrios, colegios, agremiaciones religiosas o con un transfondo de herencia en común tiende, en conjunto, a cerrar los canales utilizados para ligarse con la comunidad, acrecentando esto con la conformidad que nos genera encontrarnos con una aceptación ideológica en la subcultura urbana y/o grupo generacional en el que nos encontramos (A veces más empática que en nuestras familias).

Aunque no se comparta directamente la idea arcaica de una figura única que ordene (literalmente) todo, la falta de este objeto superior permite al hombre, como individuo, ponerse a si mismo como este sujeto, para su vida y tal vez para la de otros. Permite la existencia de muchos líderes que mandan en sus vidas, o si mucho en sus comunidades, pero que no se encuentran en necesidad de competir o combatir (lo hagan o no) por los espacios de otro grupo. Cada uno se permite a si mismo ser su todo. Dejando de lado todo lo demás, a todos los demás si es posible y necesario.

La idea de democracia bajo la que se vive, la Libertad, igualdad y fraternidad que nos hereda la revolución francesa, dejan el espacio abierto para una autogestión que permite una libertad solo cohibida por un ente estatal, por unas leyes escritas bajo la idea de agrupar un conjunto de personas bajo un mismo símbolo, un mismo ideal y un mismo objetivo, pero la posibilidad de cambiar dichas normas es la que da esa sensación (en parte falsa) de autocracia, de la gestión de leyes propias que pueden carecer de coherencia frente a las leyes ya planteadas.

Esa sensación de revolución, de cambio, de perpetua novedad. Esa posibilidad de adquirir tecnología, ayudas que facilitan los procesos de la vida y de dejar más tiempo libre, pero que a su vez rompen esa relación comunitaria.

El no tener que saludar a un panadero y recibir de su mano el trigo procesado, que ya no se amasa por carne si no por metal, y que se obtiene envuelto en una bolsa plástica fabricada por otra máquina, no tener la necesidad de cocinar para una comunidad, los siempre abiertos canales comunicativos, variados, dirigidos a públicos específicos, segregacionistas desde el principio, la posibilidad de acceder a conocimientos específicos a través de pantallas en segundos, administrados por otras personas con los mismos intereses, pero sin el contacto necesario de un mentor, dejando al que enseña y al que aprende a la misma altura, refuerza la ya arraigada creencia de ser individuales, de poder vivir sin más que el contacto apenas necesario. Después de todo, ¿Quién creería que, si quien hace sus quehaceres es una máquina, está recibiendo ayuda de alguien?

Todos estos elementos, soportados en un sistema capitalista en el que todo debe plantearse como negocio, bajo parámetros de flexibilidad, competitividad, reconversión, rentabilidad y relación entre gastos y ganancias, hace que la vida se plantee en lo efectiva que es. Se es inútil si no se estudia, si no se trabaja. Se es exitoso si puede darse lujos, si se hace de objetos que le restan ocupaciones, si puede dedicarse a un ocio que pocas veces se hace productivo. Si puede ganar mucho, vivir con éxito y dedicarse a no hacer nada.

La relación real es inútil-exitoso, no inútil-útil. La modernización requiere que los productos se hagan más técnicos, requiere una industrialización pero no una edificación del conocimiento social. La modernización, como movimiento, da protagonismo a la máquina efectiva, a la ciencia, negando de alguna forma la necesidad de ciencias sociales, de filosofía, de análisis de discurso y recuentos humanos. Lo estrictamente necesario permite al individuo pensar que no votar, no tomar posición política o no expresar su opinión carece de importancia.

Permite de alguna forma, olvidar todo lo que la modernidad pudo enseñarnos.

La modernización es una contradicción a la modernidad, pues carece de la necesidad de un transfondo filosófico entregado a la razón, autorregulada, que da espacio al individuo pero que se sostiene en una colectividad, en una igualdad.

Es un error, para un ser humano, darle protagonismo a una creación suya carente de parte social.

“-- Y sin embargo, también los antiguos soñaron con poder crear tecnología, piensa si no en Dédalo (…)

--Ya, y previeron su resultado, Ícaro se acerca demasiado al sol y cae al vacío (…) “

Afirma Valerio Massimo Manfredi en su libro “Akropolis”, sobre la cultura griega.

No podría afirmar que así estaba previsto por culturas antiguas, pero en la voz ancestral de los abuelos se escucha esa frase cortante: “Ya no es como antes”. Cortante a los ligamentos de una sociedad, al reconocimiento de sus transfondos, a la entrega a los otros. Cortante como frío acero.

La modernización se da, al dejar de lado la modernidad, como un ente que congela la relación social y filosófica de las sociedades.

Marioneta. Parte 9. Locuras

2009-04-11T10:03:00.000-07:00

(Lo siento, subir imágenes me está dando problemas últimamente, las adjuntaré a la historia luego. Buen provecho)

Sus ojos me amarraron más fuerte de lo que sus brazos pudieron hundirme en el suave piso, como cayendo a traves de una nuve de algodón dulce.

Esos ojos... Si... esos ojos verde y chocolate respectivamente. Me sentía estúpida y maravillada ahora que sabía que tenía dicromía ocular.

-- ¿Por que tan seria, cariño?

Y las risas se derramaron de mi lengua a su cuello, abrazando su pecho, asiéndome a él en l caida libre, soñando despierta con chistes malos, tragaespadas, contorsionistas y exhibiciones cirsenses.

Mis tentaculares dedos extendidos sin fuerza pero con prisa, con risa y pasión, arañando su pecho, cavando, escudriñando por su corazón tras la armadura de huesos (Que poco sabía que esa iba a ser una búsqueda eterna en mi vida. Su corazón).

Sus ansias desbordantes se abrieron paso entre mis argumentos, en una afiebrada discusión donde, aunque los dos usábamos el mismo argumento y deseábamos la misma tesis, discutíamos a manotazos, agarrones y caricias. Y con su lengua articulándose sin piedad contra mis defensas se deshilachaba mi cordura en la tierna imagen de la niña que guardé siempre vendada dentro de mi pecho.

Era aquella persona que disfrutaba sin represión de los colores del atardecer con una taza de café imaginaria sentada en el marco de la ventana, la que salía a caminar por las calles de la ciudad escuchando palabra por palabra las voces que se iban y venían en la multitud, armando diálogos, monoloquios incoherente, subyacentes bajo el asfalto y por encima del resonante cableado.
La niñita, científica loca de teorías sin soporte, tan hermosas y tan inocentes. La que nunca temió lanzarse encima de un chico que le gustaba, o destrozar a la desgraciada que insultara a la luna al decile a modo de burla que vivía en ella.
Descalza, caminando siempre, llevada por nadie, libre en su cabeza, y por ende, en la de todos.

Libre en su cuerpo, y con sus razones, liberando al resto.

Libre de ataduras lógicas, de cordura, de ética, de voces mayores que la cohibieran.

Como Lilith, la primera bruja, la loca para quien el paraiso era poca cosa, ¿Que miedo tendría a un fantasma que ordenaba pero nada hacía? Poca cosa era aquel para ella. Poca cosa la autoridad en las manos de un lunático viajero del color chillón, la parafernalia, el circo y la sangre.

Sus locuras se entrelazaron sin pausas, sin dudas, sin miedos y sin respuestas... Hasta la noche de sus sueños. Cuando Harleen despertó antes, asustada, y con el cuidado posible salió de la celda y corrió a su oficina.

Marioneta. Parte 8. Dosis

2009-04-03T19:42:00.000-07:00

Ya ni recordaba como llegó al hospital... sentía que llevaba desde que despertó ahí, en su escritorio, dándole vueltas a la carpeta sin entender una palabra. La verdad es que no decía nada... cifras de muertos, de daños en millones, de dígitos ajenos a él.

Recogiéndose el pelo en una cola, entretuvo sus dientes en una frenética sesión de mordidas a la desdichada goma del lapiz... Un tic nervioso que nunca pudo superar.

¿Que sabía de él? Nada en realidad... no sabía nada... A duras penas sabía que sus ojos eran profundos, y que no pudo catalogar su color. Era algo que tendría que averiguar hoy.

El brutalmente destajado y ruñido borrador sufría aún las consecuencias de sus ansias, deseos que se apoderaban de su imaginación. Harleen recibió de nuevo esos corrientazos que le pasaban por la espina justo antes de comenzar a perderse...

“No puedo, simplemente no puedo recaer” Se repetía a forma de “Mantra”, dándole vueltas a la habitación, buscando entre tanta bruma el faro de su cordura.

Sin darse cuenta terminó parada frente al espejo, mirando a esa tontuela de bata de laboratorio y pelo recogido del otro lado... Hablándose a ella mientras deseaba preguntarle a él.

-- Hombre loco, ¿Que enfermedad tiene..? o mas bien ¿Que no tiene...?

Estirándose la boca a ambos lados, haciendo muecas y entornando los ojos, pintándose con labial líneas en las mejillasy abriendo su colonia para perderse en el olor, trataba de imitar la cicatrizada sonrisa del payaso que tanto atraía sus ojos. Paseando la lengua tan lejos como podía aventurarse hacia afuera, resoplando y mordiéndose los labios, besando apasionadamente al vidrio para luego gruñirle y mirarlo de reojo... ¿Todo eso para que?

Para que el reflejo, sin aviso, le guiñe el ojo de vuelta.

--¡AAAAAAAAAAAAAGGGGGGGGGGH!-- Le gritó en respuesta

-- ¡Eso no se hace! *Escueta señalando al reflejo, que con sonrisa de niñita que se acaba de salir con la suya juega con sus manos.

“Definitivamente esto cada vez funciona menos” murmuró para si, pensando en sus pastillas, en su cordura, en la negación de esa condición que en definitiva no deseaba enfrenta más.

*Toc Toc Toc”

Retumbó la puerta en tres golpes secos, pero al salir nadie la esperaba... todo volaba frente a sus ojos como si alguien hubiera subido a drede la velocidad del filme.

-Señorita Quinzel, Necesita algo?- -Eehh. ¿Tengo citas hoy?- La respuesta es si. Y las cicatrices no dejan de inquietarla. / Se sienta en su silla y da vueltas hasta que endémicamente en definitiva su mente mentolada deja de-tra-ba-jar debidaMente. Anhelando no negarse que ahora se niega poder pensar que ese loco podría estar sonriéndole con esas marcas en sus mejillas, saltando por la habitación y revolcándo su cabello, revolcandose, revolcándola, revolcando en plural gutural la toda oficina, la vida suya, la noche en vela negra con aroma a canela y vodka.

NO PODIA DARLE MAS ESPACIO A NADA...

Y levantándose como resorte tomó su identificación y unos chocolates que metió en su bolsillo aparatosamente, regándolos en el camino a su puerta. Pasó de largo por la secretaria que buscaba su atención para darle los mensajes de su jefe, los horarios de sus citas y el reporte del clima en el sótano. Tomó el camino más corto sin saberlo, franqueando pasillos, puertas y escalones que no recordaba, pero algo le decía hacia donde caminar hasta llegar a esa puerta que tanto le negaba.

Números en su lugar, huella en el vidrio, y la puerta se abrió, el Guasón la miró como si no la esperara, inhalando fuerte para verificar su identidad.

--¿Y sus amigas? --Susurró burlón

-- Mandan a decirte que tomar el te con hombres es aburrido

-- Ay, ¡Pero que pena! -- murmura cínicamente, tomando con el pie un barquito de papel hecho con la envoltura del caramelo, Harleen lo recibe atónita.

-- C... ¿Como te sientes en estos momentos?

-- ¿Yo? De nada... pero cuando llueva necesito que me lo devuelva para escapar en él – Tras una pausa respondió-- Para vivir en una habitación de almohadas. ¡Incómodo como un mono sentado en un cubo de hielo!

-- Pues si quieres te traigo una pareja de cada especie animal – Argumentó con una risita prepotente -- ...No querras embarcarte solo.

-- ¿Animales? No, Gracias, tengo suficiente con esos dos simios de ayer. ¿Usted viviría aquí?

-- ... -- Lo pensó por un momento, imaginándose con marcadores escribiendo el los colchones mientras rebotaba de pared en pared – Hmmm, pues si me permitieran pintarlo como quisiera, es muy probable que si.

(...)

Las paredes se vinieron abajo... en la mente de Harleen. Aquel hombre era ciertamente un catalizador del caos y la locura. Solo diez minutos entre aquellos colchones fue suficiente para que yaciera sobre un de ellos, mientras él le hacía cosquillas con sus dientes.

¿Lujuria? ¿Como hablarle a dos niños pequeños de conceptos tan elaborados cuando solo responden a la ancestral necesidad que guardan en sus pechos?

La locura es ciertamente inocente de puertas para adentro, metida bien profundo entre sus carnes y sus pensamientos, fluyendo por las venas que desean salirse de bombear tan fuerte. Es inocente, sin importar la forma en la que el enfermo actúe.

El payaso dibujaba un aro de fuego, y la psiquiatra saltaba a traves de él.

El hombre extendía sus labios, y ella los llenaba con los suyos

El niño lloriqueaba por un dulce, y ella lo atragantaba con los chocolates que había llevado solo para él.

Y sin cesar, contemplaba sus cicatrices, maravillada. ¿Como podían sentarle tan bien dos líneas tan dolorosas y aberrantemente atrapantes?

-- ¿Estás mirando mi sonrisa? -- Preguntó amenazantemente el Guasón, con el mismo tono que habían escuchado por última vez muchos. Pero ella no captó la intención.

-- ¿Y como no mirarla? Es encantadora... -- Respondió con algo de envidia, y sin darse cuenta de que era la primera que no moría tras esa pregunta.

Las femeninas manos se fueron de inmediato a las correas, desabrochándole cada seguro sin importar lo peligroso que se suponía que era. Él era su paciente, y no la dañaría.

Al instante que el último broche cedió, las manos habilmente se liberaron de la prenda y fueron a dar a ella, arrojándola contra el piso con violencia en medio de jadeos frenéticos, cual perro recien liberado de su correa... y la miraba con primitiva hambre...

Y al fondo de sus ojos, el payaso vió su reflejo devolviéndole la mirada, vigilando sus movimientos, guiñándole el ojo aprobatoriamente.

“Prosigue, mi amigo”.

Marioneta. Parte 7. "Sweet 'n Sticky"

2009-03-21T12:42:00.000-07:00

"Y pasando la puerta había una dulcería vacía, llenita de frasquitos de gomitas, de chicles, de caramelos y chocolates, masmelos y chupetas. Todos ausentes.

Entré y recordé que no era tan alta cuando era niña... que no alcanzaba siempre los aparadores ni los frascos llenos de manjares... y no me gustó.

Deseaba ser Alicia para hacerme grande o pequeña como mejor fuera para la historia... y siempre he tenido de alicia, porque crecí un poco... hasta mis 16.

Nunca he matado esa afición... dulces de colores estrafalarios, de sabores artificiales como los fuegos... artificiales como las pastillas... artificiales muñequitos... UN DESFILE! UN DESFILE CIRCENSE! Al frente, con batuta en ¿Mano? un chocolate suizo, de esos de conservatorio chocolatiense... y detras una banda de golosinas picantes que tocaban ritmos latinos empalagosos... Bailarinas de gomita, flexibles y deliciosas... masmelos payasos con humor abollonadito y dulces duros vestidos con empaques de mil colores... QUE MALA SOY! YO QUE ME COMÍ TODO EL DESFILE... no dejé ni la batuta rellena de menta.

Ay... pero cuando me tragué todo ese azucar sentí un malestar... un malestar colegial.

Abrí los ojos despues de tragarme tanto orgasmo y paraíso para encontrarme en el jardin frontal de la Academia Winston-Hill... de esa fachada de castillo de pesadillas, de Prefectos y maestros exigentes... de... ¿Guasones en el jardín?

Ahi estaba... ¿Estaba? Un joven sentado bajo la sombra de un arbol, jugando con una navaja que parecía de juguete... ¿Vaya peligro el que son los juguetes? Las cajas iban en serio cuando decían que podías morir con ellos. ¿Y es que como no morir por esa sonrisa desfigurada en cicatrices de un pasado tortuoso y cínico?
A su lado.. ¿A su lado?... Si. A su lado... Muy a zu lado como el cielo.

Sus ojos estaban perdidos entre el infinito. Que creaba mi cabeza al mirar en los suyos. Magníficos movimientos sinuososy roces de cadera... manos desesperadas, chapotenates, torpes... piernas trenzadas... labios gastados... pechos abiertos y respiración honda mente ahogada... ... ... SONRISAS AMPLIAS Y OJOS PERDIDOS DE LOCURA.

Me levanto de golpe... empapada en sudor... ¿si?... ¿en sudor?... Me levanto asustada pero queriendo dormirme de nuevo para sonreirle a ese maniaco entre gemidos...

¿Que es lo que realmente quiero?

Creo que tendré que preguntarle.

Asesinando a un extraño

2009-03-21T12:39:00.000-07:00

(Algo que escribí hace semanas)

... Y me quedo con esa huidiza duda.
¿Como mato a un pedazo de mi en otra persona, para así matar a ese alguien en mi?

Esa ilusión fantasma, esa negación parca al amor desesperado y al dolor, a las noches frías en otros brazos.

Y veo tus ojos de sombra roja, perdidos en los míos, escapando, siempre a distancia suficiente como para defenderte de mis ataques.

Tu impaciencia aumenta mi frustración.

Cortinas rojas, doradas, negras, me envuelven, me excluyen, me abandonan.

He de matar al Señor extraño, para ser siempre aquel anónimo que vaga entre tus versos.

He de eliminar al anónimo para obligarte a olvidar que me conociste.

Y decirle "adios" a desatar la cordura y abrir las dudas.

Bienvenida seas, misterio.

Aqui te devuelvo aquel extraño con quien no te permites hablar.

Hasta el día de la hecatombe...

Hasta la noche sincera de dulce revelación.

"Adios"... Te dirá aquel extraño, tu encárgate de sacarle la daga del corazón y de revivirlo en tu cuaderno.

Mirar adentro.

2009-03-19T21:38:00.000-07:00

Abro el cuaderno
Entra la llave a mi infierno interno
En la ventisca que congela el alma
Seca la carne, deshace en jirones la calma

Y mi atención se disputa el protagonismo
Entre la espera catatónica
Y la lacónica duda silenciada

Es que no entendes cuando te miro y no encontras mis ojos
Cuando me entrego, no te entregas, y no entiendes mi enojo

Son los despojos de mi orgullo inundado en testosterona
Mi auto crítica no perdona si mi vida no mejora.

Se acabó... Ahora será dificil

Trance noctámbulo

2009-03-18T21:25:00.000-07:00

Ah, ¿que te vas a poner triste?
Vos decidiste no estar con nadie
No afrontar los males, las noches heladas y el dolor ajeno
Pasajero pero mortal para el alma inmortal
Deshecho en besos que afloran, flores que se marchitan y dejan dulces cicatrices, meretrices de la luna enamorada de tanto ruido en tu cabeza
¿O no es esa tu razón?

Marioneta. Parte 6. Monólogo.

2009-03-14T11:44:00.000-07:00

No por estar encadenado pierdo mi condición de lobo.

Mis ojos no necesitan ver para saber que estoy en el blanco infierno...

De noche... de noche escucho gritos lejanos, subterráneos, y si no estuviera tan en mis cabales, creería que no son otros pacientes, si no demonios.

Perdido en este "Virtual Environment", este hueco olvidado por la humanidad... ¡Desearía que se rasgaran los acolchados muros y se distorsioanara el aire en gases de risa y dolor! Circos graves y macabros ¡Divertidos hasta los huesos! Muertos vivientes bailando al Swing de Diablo Swing Orchestra, apuntalándose para conseguir un poco de esta carne, haciendo fila para que los destroce con mis dientes.... MIS DIENTES SON LAS UNICAS CUCHILLAS QUE ME QUEDAN...

¿Que me queda? Me queda todo, pero guardado bajo esta blanca camisa.... Desearía tener mi verde y púrpura para ser yo y no él.. no este... no otro.

"It's Evolution, Baby!"

Soy una pieza, soy el hombre, Soy la maldita estadística que quiere romperse en mi pedazos, en esquirlas para desfigurarle la cara al mundo, a todo el maldito mundo... Y rellenar ese pavo de acción de gracias con cuchillas oxidadas, agujas de heroinómanos y moñítos de seda.

Soy el ladrón de la cordura, Espera.... No. No lo soy.

Ella es la ladrona. Entrando tan campante.

"¡Hola señor payaso! Soy una maniática (por el orden) que no sabe como dejar de tomar pastillitas color pastel y quiere saltar en techso.... ¿Está usted loco? Lástima que no sea como yo... ¡LASTIMADA!
Lástima que no ntenga orden en su vida... porque mi cabeza no lo tiene.

¡MIRA GUASON.... SIN CORDURA!"

Me grita la tonta esa, una lunática disfrazada de ejecutiva, de sanadora, de amiga... ¿Y yo para que diantes necesito una amiga? Si termino canibalizando la relación, desatando ese Diógenes, ese destripador, esa gula primitiva de animalismo.

Pero no puedo hacerlo con ella, porque uno no puede hacer lo que ya está hecho.

Esa niñita tiene algo en ella... en su cabeza... en esa piel que me recuerda estas suaves y restrictivas paredes.

¿Autoridad? ¿Que puede venir a decirme esa tonta de comportamientos correctos? A kilómetros se puede oler lo sucia que es en el fondo, lo manchada que está por su pasado... errores, hombres, sangre y barro. Tantas despedidas y tan pocos encuentros consigo misma. Tanta negación, tan poca aceptación.

¿COMO CARAJOS ME PUEDE LLAMAR LOCO?

Pero.... ¡SILENCIO! Me grita su olor... Ahi viene de nuevo, con un perfume recien abierto, no se maquilló hace más de 10 minutos.

¿Y esa falta de olor a testosterona pasada? ¿Donde están los esteroides?

SHHHHHHHH.... No la asustes... tal vez hasta te suelte... Tal vez hoy puedas saciar tu hambre.... nuestra hambre.

¿Hambre de que?

De lo que sea, ¿No tienes hambre?

De carne y cariño, tinta roja y destrucción... De poner a fumar a ese patético vigilante hasta que se ahogue... Hambre es lo que te sobra, J.

Shhhhhh.... Ya viene... Tal vez hasta puedas escuchar la clave de tu celda en esa retorcida cabecita.

Shhhhh...

-Solo los latidos del corazón-

Se un buen anfitrión, ¿Si?.

Des-ahogo

2009-03-10T20:11:00.000-07:00

Porque una buena amiga escribe con vos, y te golpea si lo necesitas.
----------------------------------------------------------------------------------------------------

Foto: AtinaChile

* * * * *

Alrededor hay miles y miles de almas, y en un cuerpo aparentemente tan joven,
me da la impresión de que aquellos que veo con canas, que tanto han aprendido y tanto han leído...
siguen siendo unos niños, pero ahora son peores, son desabridos.

* * * * *

Es la lluvia, la sangre en mis dedos y en mi nariz, la caótica pluralidad,
el trío en mis brazos,
pero ya no en mi "Hara" el que me diferencia de ellos.

Personalmente prefiero la nariz rota
a los pulmones hechos chimeneas.

* * * * *

Y espero que mis oídos exploten, que mi olfato se embriague,
ya no vomitar palabras, aburrirme de todo...
pero no guardar más una esperanza, que llegue la sorpresa,
el color de un día gris, el agua que pueda sanar los golpes...

...Oh sí,
la sorpresa que me despierte a cachetadas
y me haga feliz a carcajadas.

* * * * *

Agradezco profundamente no tener una pantalla al frente,
no castrar mi divagante mente con botones con plásticos,
acrílicos, pétroleo manchado de "Verde Dolar".
Solo tinta de pluma y tinta de corazón manchando mis manos.
Quiero ver quien teje esa trenza...
quiero verlo para decirle,
para decirles que no me digan nada.

Y Thor me susurra a lo lejos...
-"Tranquilo pelao, todo va a mejorar...
un poquito de licor, un poquito de destrucción,
de música, de placer carnal e intelectual;
y seguro que ni te vas a acordar de que es sentir esto"-...

...Y le revienta el cráneo a otro gigante.

* * * * *

Cuento cuentos bajo las faldas,
bajo las lindas piernas de las damas.
Me pasa la música, el músico por el lado...
pero los grandes protagonistas de la historia vuelven a ser simples mortales.

Eso es lo bonito de escribir, que se lo pueden imaginar todo, todo...
pero nunca llegan a imaginar lo que es.

Veo rostros conocidos, los conozco todos, son casi las mismas historias,
son ráfagas y vidas tan cortas como la mía,
es que "no somos nada, no somos nada", me susurra la potencia inmoral,
pero me acuerdo que la mayoría estamos rotos,
y no se pueden imaginar como duele cuando uno se rompe.

* * * * *

Y a lo lejos escucho decir que la bomba atómica fué la culpable del metal...
para mí, eso es lo mismo que decir que Manson
fué el culpable de la masacre de Columbine;
y al fondo la lluvia, la tormenta lejana, la cacería salvaje,
los Ases perdidos en el instinto, en el hambre, la calma y ha de matar sin odiar...
de matar para que algo nuevo nazca.

Todo tan calmado, tan guardado bajo el velo gris del cielo.
Se siente tan extraño; quiero placer,
pero lo último que quiero en este momento es sexo.

Sólo música, sólo destrucción.

* * * * *

Me siguen pareciendo hermosos aquellos pajarillos de una sola flor,
aquellas manos unidas, aquel que me parece falso amor,
pero eso no importa mucho;
toca leer cosas, escuchar personas...la mayoría...relleno de materias,
cátedra cancerígena, como has matado las venas abiertas del pueblo!.
Acaso estamos perdidos, ¿Lo estamos tanto?,
pero eso tampoco importa mucho;
lo que me importa justo ahora que vivo
es sentir por fin, que un padre si puede ser un amigo
y viceversa.

* * * * *

Y saber... sabor...
saber que ese gusto a sangre mía me recuerda que estoy vivo,
pero estoy muriendo.
Ese gusto a sangrar y hacer sangrar.

Y me mata aún más que uno de esos tres perdidos
hablen de que las FARC tienen oficinas en ciudad de México,
cuando con eso me hacen pensar en cuando me dijo:
-"Esta es mi oficina"-
¿Y donde estás para recibirme?.

* * * * *

Mi gusto gusta del gusto de esta generación,
somos la plaga, no tenemos estilo
y somos el estilo de todo y nada.
Somos zapatos rotos, costumbres milenarias,
la perdición y/o el encuentro espirítual,
recogemos las sobras,
nos alimentamos tantas veces de mierda porque mierda es lo que le toca comer
al que ha sabido vivir, y a su suerte encuentra cosas tan valiosas
que casi siempre, no valen para nadie más.

Me quemo, me mojo, me duele la cabeza,
estoy sucia y no me importa, estoy desarreglada y sigo hermosa,
porque soy yo y nadie más.
Y pienso que a su vez, son hermosos todos los que no han dejado de ser,
sin necesidad de ver, sin necesidad de tocar...
pero que provoca tocarlos...a ver sí son de verdad.

* * * * *

Y me doy cuenta , con el aroma de un café que me llama,
que no sirvo para ser malo, que no me gusta mucho sufrir,
pero que prefiero sufrir a hacer sufrir.

El reloj me grita...

El fuego del café envasado, lejos de casa,
pero encendiendo una hoguera en mi "Hara".

Y yo que hoy me decía que no necesitaba café.

* * * * *

Empaco en un cajón, luego en otro, luego en otro
y lo voy dejando todo de lado.
reviso archivos, nadie toca a la puerta, nadie llama;
pero porsupuesto, ¿Quién acude a un grito ahogado?,
más claro que un azur cielo mediterráneo,
¿Quién va a salvarte?, cuando alrededor todos tienen miedo...
¿Necesitas que te salven?, ¿Qué quieres?...
...yo no quiero nada...
lo quiero todo, pero nadie puede darmelo.

* * * * *

Nunca me había dado cuenta de que tantos de mis ademanes
son un reflejo de mi soledad.

Quiero salir...pero ya no quiero buscar.

Que me encuentren si quieren...

Que me encuentren en una hecatombe de muertos vivos....

En un Ragnarok con Valhalla al final de tanta carnicería...

Yo me voy.

* * * * *

Juegan en mi azotea y me pregunto de nuevo,
-¿Porqué la gente se enoja por "güevonadas"?...

De nuevo juegan y me respondo,
-Porque algo no está bien por dentro...

"Apo-Polly-Logies",
excusas!.

Gritaré y patearé y tu casa derrumbaré,...

Tal vez sería bueno que me durmiera este invierno.

* * * * *

...TAL VEZ.

...Mujeres...

2009-03-08T21:15:00.000-07:00

... No creas que no. Las adoro -Decía entre bocanadas de humo y tragos de bebidas espirituosamente dañinas- Las adoro a todas, porque son hermosas...

Pero estoy ya harto de sentir tantas veces que me doy el golpe yo solo. Es como ver el poste y seguir corriendo por la acera.

(...)

¿Vos crees? ¡Esta es la conversación perfecta! Con esto es que se les muestra cuanto las quiero, mostrando las cicatrices que dejan.

Si... Uno abre el corazón, deja el machismo, la dominancia, la indiferencia y el miedo al sentimiento a un lado, dando forma, como arcilla, a una idea, un piropo, un halago, una verdad... Solo palabras de viento y alma.

¿Para que? ¿Para que carajos las digo? Si siempre terminan aplastando a ese hijo de palabras y aliento con una negación.

(...)

Si, con risa y todo, definitivamente es dificil ser mujer. Los halagos son un peligro que deben esquivar, aplastar como moscas, cada mes debes resistir ese asesino en tu vientre que mata una posible vida y te la hace sangrar, debes cuidarte de tanto buitre, maquillarte, verte bonita, procurar no quedar embarazada, guardar la imagen, el respeto, la autoridad, la íntegra pulcritud.

(... !)

¡Pero CLARO que se merecen un día solo para ellas! Yo no me cambiaría a su lugar por nada.

Es un trabajo sucio, pero alguien tiene que hacerlo.

Es un trabajo duro... pero no tan duro como vivir sin ellas.

Feliz día a mis dulces suplicios, misteriosas damas, invitantes negaciones, a la sed de carne. A mis hijas, mis hermanas, mis amigas... Y a esa madre que es única.

Feliz día a todas... Felices ustedes, porque yo sigo frustrado.

Como que le encontré el gusto a darme con la cabeza en ese poste.

Marioneta. Parte 5. Encantada por conocerte.

2009-03-06T21:44:00.000-08:00

(Con esta entrega, algo más larga de lo normal, ofrezco disculpas a usted, señor lector, por las faltas cometidas por este escritor. Que tengan todos una buena noche, Y muchas gracias por la atención prestada).

Esa mañana se levantó algo confusa, con un nudo en la garganta y la ansiedad a flor de piel. Le costó poner un pie en la tierra para encontrar la razón de su malestar. No podía contener las ganas de ver como había quedado su oficina con los muebles que había escojido, si la pintura estaría fresca o si habrían roto un adorno los torpes de la mudanza... Pero en especial estaba nerviosa por conocer a su nuevo paciente. No lo recordaba bien, pero estaba casi segura de que había soñado con él... Malditas drogas antidepresivas, le negaban la claridad onírica que de niña tenía.

Comenzando los ejercicios matutinos que hacía desde pequeña, se abrió paso en el día hacia la cocina de su pequeño apartamento.

Un simple plato de cereal, “Lucky Charms”. Fruta y un poco de pan con jamón. Siempre había sido algo psicosomática, por lo que no le convenía un desayuno pesado cuando su cabeza no se encontraba bien fija a su cuello.

Una hora después se dió un corto paso por la ducha, para luego peinarse y vestirse para la ocasión.Un ligero vestido de trabajo rojo de corte frances, con un suave escote, bajando en pico desde un muslo a la rodilla opuesta. Y tacones.. siempre había amado los tacones.

Dándole protagonismo a sus labios, pero con tonos suaves y naturales, se pasó luego el maquillaje; y por último completó con una media cola, ondulando sus puntas.

Desafiante frente al espejo se puso sus amadas gafas, siempre le había fascinado "ver" como cambiaba el enfoque del mundo a traves de dos cristales... -Bibliotecaria seductora- fue lo primero que se le vino a la cabeza.

La llegada a la clínica fue triunfal, tirando la buufanda que se puso en el último momento hacia atrás con un altivo ademán desató la ola de murmullos. Empleadas que con sus ojos le destrozaban el vestido de envidia, subordinados que inconcientes miraban hacia arriba para observarla, empleados que le desgarraban el vestido con los ojos... de lascivia. Le fue imposible no rememorar aquellos experimentos, llegar a un colegio nuevo con un disfraz. Recordaba esa mañana. Mayas en brazos y piernas, una corta falda negra, correa de placas, blusa tapizada con una exagerada calavera en llamas... ¿Que podía decir? había estado leyendo mucho a Poe y a S.King por esos días.

Su ensoñación diurna la llevó inconciente hasta la entrada de su oficina, milagrosamente despertando antes de golpearse contra la puerta.

Detrás de ella sintió una puerta que aparatosamente se abría, volteando justo a tiempo para ver como el jefe de personal la observaba atontado. Su cara no tenía precio. Dando media vuelta se dirigió hacia su oficina, divertida mientras contemplaba como el agarraba del cuello su compostura y la enderezaba.

-- B-Buenos días

Ella respondió de la misma forma... sin gaguear.

-- Llega temprano, señorita Quinzel

-- Si – Sonrió – Quería asegurarme de que no necesitaba encargarme de nada más antes de comenzar.

Rompiendo el silencio, reparando en lo discreto que era para mirar su escote o medir sus piernas, decidió jugarle un poco.

-- Si no le molesta, pensaba que podría pasarse más tarde por mi oficina para celebrar mi ascenso, compré una botella de champaña para la ocasión. -- Con inconsciencia le guiñó un ojo, viendo en los suyos una tenue respuesta.

Otra vez media vuelta, dejándolo con su idiótico rictus, y se dirigió a su oficina.

Quedó maravillada. Todos los muebles eran nuevos, tan llenos de estilo. Y en sus inusuales formas lograban alguna armonía, inclusive con las cortinas.

Todo susurraba sobriedad, un computador negro, de suaves curvas, uno de los últimos procesadores que habia en el mercado.

El escritorio parecia de un roble, con vetas resaltadas en tinta color miel. La estructura era levemente curva, poco convencional, moderna pero guardando ese espíritu de antigüedad que daba la madera. Todo el conjunto parecia diseñado a base de circulos; En especial su silla. Le recordaba esas viejas películas futuristas, con cojinería de brillante cuero negro. Contrastaba con el resto de muebles, pero intencionalmente los opacaba, dándole estatus y control sobre su ambiente.

Las paredes, blancas, trazadas sin rumbo por delgadas líneas negras, decoradas con reproducciones de famosas pinturas, con marcos simples, oscuros, que las resaltaban de entre los muros, y una imponente pantalla de 40 pulgadas de porte “Retro”, alineado con un sofá de cuero negro y de espaldar “acorazonado” terminaban la dotación el espacio.

Había tres puertas. Una llevaba a una bodega pequeña, con un archivador negro de cuatro cajones, que al entrar la saludaba parcamente, unas cuantas repisas y una caja fuerte pequeña. La siguiente daba a un amplio vestier y un baño, el cual aún no entendía para que podría darle uso, pero que ciertamente la hacía sentir bien al pensar en la envidia que sus compañeros (y en especial sus compañeras) le guardarían.

Todo el espacio se encontraba neutralizado por un omnipresente baldosín blanco, un lavamanos delgado, hundido en la pared en su base, al igual que el sanitario, y una amplia tina. Todo abarcable desde la vigilancia del receloso espejo ovalado.

Y, por supuesto, estaba la puerta de entrada, con su nombre y su cargo marcado sobre el vidrio de textura.

El espacio en total se prestaba para que ocho personas se reunieran en él con toda la calma, y algo sospechaba de que el hospital se hubiera hecho cargo de la remodelación completa...

Sin previo aviso un pitido repetitivo y entonado la sacó de su contemplación. Levantó el teléfono de inmediato.

-- Doctora Quinzel – Respondió con serenidad

-- Señorita Quinzel, solo quesía recordarle que su cita con el paciente 4603001 está programada para dentro de 15 minutos

-- Muchas gracias – Respondió algo confundida-- Este ... ¿Cual es su nombre?

-- Jayna Summers, señorita. -- Tenía una voz dulce y servicial

-- Ok, muchas gracias Jayna.

-- Para servirle, señorita. ¿Ya le informaron que seré su secretaria? -- Preguntó un poco insegura.

-- No-- Afirmó comprensivamente -- Pero muchas gracias por presentarse.

Colgando el teléfono, tomó su celular y su identificación y las metió en el bolsillo de su bata.

Sabiendo que faltaba poco para que llegaran guardias para escoltarla a la habitación, Harleen buscó en su oficina la respuesta a su ansiedad. Que habría en la mente de este paciente?

Sus manos vagaban inconcientemente por el cuero, envolviéndose en sueños de los que irremediablemente salía sacudiendo su cabecita.

Un objeto pesado pero discreto tocó su puerta, ella respondió.

-- ¿Si?

Abriendo la puerta, dos fornidos guardias con aire simiesco se abrieron paso por la (para ellos) angosta puerta. --Señorita. ¿Lista para escoltarla con el payaso?

-- Si señor, ya.

Conduciéndola por un ascensor, los hombres la guiaron por un laberíntico recorrido. Le era imposible no cuestionarse, si necesitara huir, ¿Lo lograría?
Ella sabía que “El guasón” no era ningún pelele, ciertamente era un genio deschavetado, y dudaba que tanto enredajo fuera problema para él.

-- Concentrada, Harleen trata de recordar la ruta...derecha, izquierda, izquierda, izquierda, baja, derecha, sube, derecha, izquierda, baja... eran demasiadas direcciones para memorizarlas así de facil.

Uno de los uniformados rompió el silencio -- Hay cámaras de seguridad cada 20 metros, y en algunos lugares hay aspersores de gas somnífero.

“Sigue siendo poco” Pensó ella, respondiendo parcamente: Mmm... entiendo.

Ella sabía que estaban a punto de llegar, la actitud inquieta de los guardias delataba el hecho. Su deducción se confirmó cuando ellos comenzaron a hablarle de nuevo.

-- Señorita. Antes de que usted pueda comenzar con él, nosotros dos debemos entrar y revisar toda la habitación, luego podrá entrar, y nosotros la acompañaremos. El paciente tiene camisa de fuerza en este momento, pero se le retiró el bozal ya que se hirió la lengua con él anoche.

-- Veo – Respondió interesada -- ¿No le pueden quitar la camisa?

--Pero... Señorita – Contra argumentó atónito, sacando una foto de su carpeta. -- Esa no sería una idea inteligente... Esto fue lo que le pasó a un guardia armado de 137 kilos, cinturón negro en Karate. Lo atacó con una llave en uno de sus asaltos. La foto mostraba un rostro aparentemente injerto con tocino crudo, Un ojo perforado y deshecho, y el otro salido de su cuenca. Una divertida visión que se atrevió a guiñarle el “ojo”.

-- Que interesante caso – Dijo dándole poca importancia -- Esté cerca, yo le digo cuando puede quitársela, primero desearia hablar con el.

Determinantemente estableció -- No nos es permitido quitarle la camisa

-- Si es del caso lo hare yo

Uno de ellos la miró con poca cara de amabilidad, alzando la voz.
--Mire, señorita. Usted nunca ha lidiado con un delincuente como este, ¿Cierto?

Harleen le devolvió la mirada, tomándolo del cuello de la camisa. De un movimiento lo puso contra la pared, pisándole un pie y tomando el arma de su cinturon. El cañón fue a darle un vistazo a su ojo.

-- Yo soy la que decide acá –Argumentó serenamente, pero con un nervioso tic desatado en un párpado -- Usted no tiene ni idea de mi hoja de vida – Susurró apuntando al otro ojo, y luego dentro de uno de sus huecos de la nariz -- Y tampoco sabe como puedo ensuciar la suya.

Cargó el arma con una divertida risita que hizo eco entre los pasillos.

El sorprendido guardia no pudo más que levantar sus manos en signo de debil rendición, poniéndolas contra el muro, mientras el otro, asustado hasta los huesos, desenfundaba su pistola y apuntaba a la Espalda de la doctora. Algo feral asomaba en los delicados ojos azules de centrada psiquiatra... ¡SUELTE EL ARMA! ¡SUELTE LA JODIDA PISTOLA! Gritaba desesperadamente el guardia, rompiendo el sepulcral silencio del sótano... Y de golpe la realidad se le metió de nuevo por los ojos.

-- Yo... -- Se dijo casi a si misma-- Yo tomo las desiciones aqui (reparándolo de pies a cabeza) "PEQUEÑO"

El hombre la mirço de vuelta con desprecio, con el orgullo herido.

-- Como le plazca. pero cuando dañe esa carita.... no será nuestra responsabilidad.

Y ella sonrió, satisfecha por la información de la que se había hecho.

Al fondo del pasillo se veía ya una placa angosta de vidrio negro, parecída un espejo. Los tres caminaron al encuentro de sus reflejos.

El guardia efectuó el rutinario proceso. Al desvanecimiento del ahumado se reveló la imagen del hombre (literalmente) recostado contra el muro, con la cabeza balanceada sobre su cama y los pies haciendo círculos en el aire; retorciendo los dedos.

-- Como me asquea este tipo... -- Comentó uno mientras su compañero se dirigía al lunático a traves de un comunicador. "Alístese para una revisión".

El guasón saltó de la cama y cayó gracilmente en el piso, haciendo una venia... mirándola... sabrá Dios como, pero la miraba a los ojos.

Sus ojos eran grandes, tan alargados, mezquinos, y el perfil de su cara gritaba maldad. uno rostro luengo y pálido, triangular. el pelo enmarañado, con profundas ojeras... y dos cicatrices que cruzaban sus mejillas desde las comisuras de los labios casi hasta las orejas.

Harleen lo observó en detalle, maravillada. Se veía peligrosamente divertido trabajar con él... Su lo-cura era tan notablemente irracional que le erizó los pelos de solo pensarlo. Mil barbaridades se apoderaron de su cabeza, locuras que ocasionalmente le susurraba su inconsciencia. Quizo hacer, y este hombre podía ayudarla a cumplir. Sus ojos se iluminaron en un rictus imposible de ocultar.

Sus uñas comenzaron a golpetear contra la puerta en señal de ansiedad. Imaginando aquel delincuente deshaciendo a los mal educados guardias. (una macabra sonrisa se extendio por su rostro). La sangre de cada uno regada pintando la parte blanca de los vitrales de la capilla del sanatorio, cortando la carne y dándole forma de solomo, mezclandolo con el solomo en la cocina... Poniéndole pañales al director del hospital y enloqueciendo aún más a los otros pacientes con violentas voces bajo sus puertas...

Sacudió con fuerza la cabeza, desaprobándose, y se centro nuevamente en el paciente que tenia al frente suyo.

La puerta se abrió, desapareciendo, y los guardias entraron de inmediato. La puerta se cerró y se opacó. no se podía escuchar nada.

Ella suspiraba al otro lado... no podía dejarse llevar por esos pensamientos. “Solo fueron películas de mi infancia, no tienen porque repercutir en este momento. tengo un ascenso, oficina bonita, prontamente carro nuevo y una brillante carrera, no la puedo tirar por la borda solo por idiota... Todo está en mi cabeza, son solo conecciones mal hechas entre neuronas... son solo defectos...” suspiro nuevamente y se recosto contra el muro.

Tras eternos minutos la puera abrió de nuevo, uno de ellos la miró, indicándole su entrada.

Entró con paso seguro, deteniéndose para examinar el ambiente. Las ganas de saltar en ese techo tan....tan.....tan...¿acolchado? Fueron reprimidas de inmediato, mirándolo por fin a los ojos.

-- Buenos días – Habló ella.

-- Buenos días, ciertamente ¡Para usted! Pero el sol no se asomó esta mañana, mi ventana me lo contó. -- La mira de arriba a abajo poniendo su cabeza incómodamente de lado y abriendo bien los ojos... dorados... sus ojos dorados que parecían comérsela con tanto brillo. Entreabrió su boca.

-- No sabía que ya era hora de almorzar! me habría vestido para la ocasión!

En respuesta uno de los guardias tomó su macana, levantándola en amenaza. “Infeliz degenera...”

-- Déjelo. -- sonrió Harleen-- Si quisiera luchar por su comida me tendria que bajar el vestido con el pelo...¿No es así señor payaso? ¿O acaso le dan miedo los retos?

El loco sonrió con ira en sus ojos.

--¡QUE FALTA DE PROFESIONALISMO, PRIMOR! -- Gritó histriónicamente, extendiendo su.... ¿boca?

-- Mucho gusto, The Joker... Antes me llamaban guasón, pero estos tiempos de globalización requieren el dominio de otra lengua. ¿Tal vez la suya?

-- ¿Y como lo piensa hacer, con los dedos del pie? Vamos...está algo grande para eso. ¿No cree?

No, no me hace falta una mano para controlarla. -- Reafirmó parado en su seguridad.-- Oiga. ¿Y sus dos amigos? ¿No desean una taza de te acaso?

-- No... Ellos ya se van... Prefieren no jugar al “Te cazo”

Los dos la miraron desaprobatoriamente, de la forma que ya conocía bien, respondiendo “No podemos hacerlo”

-- Helado para los chiquillos.. -- respondió entregándoles un billete de $100 a cada uno. Los dos miran impresionados, uno susurrando "Estaremos afuera”. Y salieron son más ni más.

El guasón sonrió mirándola de nuevo con pujante interes.

-- Cuando entré me pregunté – Afirmó con una expresión infantil y contenta la psiquiatra --... bueno... ¿no has intentado tirarte contra las paredes? parece divertido.

-- ¡SI! Lo es... pero dejará de serlo despues de unos meses, así que lo guardo solo para momentos “Especiales”.

-- Umm... veo -- Sonrió, sin entender el porque de la simpatía simpatia por este hombre. ¿Donde había quedado todo lo que había hecho hasta el momento? -- ¿Y que lindo nombre te puso tu mamá?

-- Cuando la vea le preguntaré – Se encerró en sus brazos el paciente.

-- Harleen Quinzel

-- Mucho gusto...The Jocker... -- Presentándose de nuevo cayó en cuenta de su identidad -- OH! ¿Harley Quinn? ¡Suena a bufon!...
Mucho gusto, señorita bufona.

Y en la mente de la pequeña niña se dibujó la incoherencia.

Salen el payaso y la bufona... ¡Comienza la funcion! ¡el salto de la muerte desde el trampolin! Se lanzan agarrados de las manos desde una rampa de veinte metros para caer en los cañones que a su vez cuando se mueven los resortes sueltan los sellos de las bombas, cayendo sobre la red, se bajan rápidamente en sus monociclos ¡Y explota todo en un hermoso hongo de fungi!

Ella intentó volver a su trabajo lo mas rapido posible... Tratando de ignorar esos momentums extraños de su cabeza...

-- Tomemos esto en serio(Se dijo tambien). Cuénteme de su vida. ¿Cuantos años tiene?

-- ¿Que? ¿Años? Debería saber usted que los payasos rejuvenecemos cada día.

Ella le devuelve, perpleja, la mirada... Necesitaba ganar su confianza para así abrir su mente a ella.

-- ¿Que fuiste antes de ser payaso?

-- Niño, Osea... Lo mismo. ¿Y usted? ¿Como era su familia? ¿Que fue antes de ser una arlequina que cree leer mentes? -- Avanzó interrumpiéndola con autoridad, pero ella no podía dejar que él tomara control.

-- Yo hago las preguntas aqui, señor payaso -- Murmuró mirándolo en forma retante

-- Ay, ¿sentiste amenazado tu reino verbal? Dejemos que te sientas bien

-- Tranquilo, en el pais de alicia todos se encuentran bien, gracias – Respondió ella, inmediatamente cayendo en cuenta de su incoherencia. “¿Por que dije eso?”, Inquirió.

-- mi papito era un buen hombre, Un asqueroso bebedor, Un completo payaso.

-- ¿A que se dedicaba?

-- A hacerle chistes a mi santa madre

-- ¿A que clase de chistes te refieres?

-- Le gustaba jugar mucho

-- ¿A que jugaban?

-- ¡Pues al gato y al ratón! ra-¡tonta!

La duda la abordó. -- ¿Y quien eras tu?

-- Mi... Mi padre no jugaba conmigo... -- Sus ojos dejaron salir una mirada vulnerable por un instante, regresando a una iracunda y escudante sonrisa.

-- ¿Quien era gato y quien raton?

-- ¡AH! ¡Que tema tan aburrido! -- la interrumpe subiendo la voz, a lo que ella repitió la pregunta.

-- Yo soy el gato ¿Y tu?

-- ¿Tu madre era el raton? ¿Era ella la victima? -- Instiga tratando de buscar en sus padres la razón de su transtorno... pero era tan dificil hacerlo mientras se esforzaba por ignorar sus visiones...pero no pudo evitar pensar en los dos con disfraz de gato y raton corriendo bajo las manecillas de un reloj monstruosamente grande.

-- ¿Tu eres el ratón entonces?

-- Yo no estoy hablando de mi padre, él me hizo sonreir... siempre me hacía sonreir

-- Excelente... -- Murmuro ella más por ser un tic verbal en ella que por haber logrado conclusión alguna. Algo tenían sus padres, algo sexual había en su locura. Y con lo tanto que despreciaba a los Freudianos. ¿Venía a encontrar en su mejor alimento la expresión perfecta de aquel vejete? -- Bueno, hasta aca llega mi visita de hoy, Nos vemos luego.

-- ¿AH? ¿No quieres un poco de queso? Nonononono... no. Queso no hay, pero tengo leche. Pero es solo para los gatos buenos

Harleen lo miró sonriente mientras hacía señas a los guardias para que abrieran la puerta.

-- ¿Leche?

-- Si... Ah, de esa me sobra, no hay nadie a quien ofrecerla desde hace mucho. Agradable visita, Harley Quinn. ¡No olvides traer a tus amigas!
-- Lo recordare para la proxima – Exclamó resignando sus ansias de quedarse alli más tiempo. Sabía que no era conveninete para el proceso.

Los guardias entraron para escoltarla, mientras uno servía de barrera entre ella y aquel enredado cerebro, el otro le abría paso.
-- ¿No le entregó ningún objeto? ¿No se le cayó nada de los bolsillos? -- Preguntó rutinariamente.
-- No – Mintió, recordando haber dejado un caramelo masticable relleno de chocolate bajo la cama.

* * *

La celda se cerró y las luces se apagaron, tal como siempre me ha gustado. Como un insecto buscando el calor de la sangre, suculenta y necesaria, el caramelo encontró mi pie desnudo al filo del acolchado piso.

-- Doctora corazón, cardióloga fracasada de colegial disfraz... ¿Como supiste que me encanta el chocolate?

Él sabía algo... No sabía que era, pero sabía que algo tenía para saber. Su nariz nunca mentía.

Ella tenía un particular perfume en la piel, una mezcla de café cargado, morfina y sueños húmedos. Algo alucinógeno y destructivamente seductor.

Ella... Ella estaba tan loca como él en el fondo, como yo en la superficie.

Ella sabía que él sabía que sus malsanas locuras se besaron al primer momento.

Solo era cuestión de tiempo.

Virtual Environment

2009-02-23T20:23:00.001-08:00

Una de mis canciones favoritas de Lacuna Coil. Desde ya les digo que las letras del video están erradas en varias partes.

Buena Noche.

Letra corregida

I saw you fade, was it a dream?
The sooner had I tried to touch you
Slowly disappear
How to go on, You'll never let me down again
Hard to go on, I'll never be the one to blame

Before

Floating into your world To see what is inside
Consecuentially DoomedThe peace is out of sight
Can't stay away Can't stay away from you x2

How to go on, You'll never let me down again
Hard to go on, I'll never be the one to blame

Before

Floating into your world To see what is inside
Consecuentially DoomedThe peace is out of sight
Can't stay away Can't stay away from you x2

No matter I miss you
Whatever you've been coming through
No matter I need You
Whatever I can't stay away from you

Marioneta. Parte 4. Abriendo la puerta.

2009-02-20T13:06:00.000-08:00

(Antes que nada, queridos lectores, me disculpo pues hoy deseaba publicar más de lo que aqui pongo, pero he tenido problemas con varios asuntos entre ayer y hoy. Espero publicar otra parte en el transcurso del fin de semana.

Gracias por su comprensión, y que disfruten la lectura.)

(Este es un poster ficticio, no corresponde a ninguna película en al que Se planee la actuación de Johnny Depp)

Colgué el teléfono y me levanté, arreglándome el vestido un poco, tiránicamente oprimiendo la rebeldía de unos cuantos mechones de cabello, asegurándome de llevar todo lo necesario... ¿Necesario?. Pues algo había de necesitar. Tomé mi carné de empleada y apreté la pinza en el bolsillo del pecho. Me recosté contra el escritorio por un momento para hacer tiempo, no quería que el Jefe pensara que no hacía nada cuando me llamó... y miré el reloj. No eran ni las 10:00AM. El día apenas comenzaba y ya había resuelto todo lo que debía hacer en la jornada.

Dándome una última mirada al espejo abrí la puerta de mi oficina y me dirigí por el pasillo.
Él era un hombre alto y desgarbado, de rostro ovalado y frente ancha. Ojos hundidos, escondidos tras dos bases de botella. Su pequeña boca apenas se abría para beber café y decir algo. Y siempre que decía algo lo articulaba con su mano derecha. Siempre se me pareció mucho a Goebbels, pero hablando con su mano derecha y dejando que la izquierda descansara en alguna parte.

Él pareció no notar que había entrado a la oficina, perdido en un archivo que tenía en sus manos. Aclaré mi garganta para atrapar su atención. Él sonrió debilmente.
Si, su expresión lo decía todo. Estaba feliz leyendo el archivo del nuevo recluso. Como un coleccionista cuando obtiene esa pieza que tanto había deseado, o aquella que nunca, hasta que la vió, supo que sería la principal de su tesoro. Pero así como se lo veía, tenía miedo. Sabía a quien tenía en sus instalaciones. No era un loco cualquiera el que acababan de encerrar bajo sus pies.

--Señor, ¿tenia algo que decirme?-- pregunté intentando, en vano, contener la ansiedad que me acosaba.

--Si señorita Quinzel, --respondió despegándose del papel.-- He estado considerando ciertos elementos de su hoja de vida y de su historial de trabajo. --Pausó momentáneamente, tomando un respiro casi nostálgico-- Y he decidido ascenderla a Jefe de Psiquiatría.

Comencé a jugar con mi pelo, mirándolo con incredulidad. Como un taco de dinamita con mecha perezosa, me tomó un momento asimilar correctamente las palabras. Una sonrisa se tomó mi rostro.

No pude evitar elogiar su decisión, sacándole tambien una sonrisa. Me sentía un poco como una “lame suelas”, pero me era inevitable cuando apenas soñaba con ese puesto hasta dentro de unos años. Ciertamente no llevaba en el sanatorio (Ni en la labor) el tiempo que alguien normalmente requería para llegar a ese punto.

“En su nuevo cargo, su salario incrementará un 37%” Escuché entre ensoñaciones, viéndome de compras en esas lujosas boutiques del centro, celebrando con las amigas que atraería el dinero, rodando en un hermoso auto por los caminos campestres... “además deberá asistir menos horas, si así le parece”. Mucho más tiempo para leer, para perderme en mi múcisa, para pensar en mis pacientes... para controlar mis impulsos... !Al fin tendría tiempo para tener una relación! “será transladada a la oficina 305" ¡LA 305! ¡ERA MÁS AMPLIA QUE MI HABITACIÓN EN CASA! Tenía bañera (Que nunca supe para que la usaban), un amplio sofá, una preciosa vista de los campos detras del sanatorio, una neverita... “y tendrá acceso a todos los archivos de los pacientes que el sanatorio ha tratado” Mi cabeza daba piruetas, bailando perdida entre el fuego. Innumerables archivos de los enfermos mentales más interesantes de la nación. Mentes que más parecían laberintos. Llenas de tesoros ocultos, secretos como tumbas, de transtornos horribles... Frenéticamente jugaba con mi pelo, ansiosa por el translado. Sentía incontenibles ganas de saltar. !!! (Ahogó un grito en su garganta). ¡De volver a mis días de gimnasia y dar volteretas por doquier! Quería besar al primero que se atravesara en mi paso, y salir corriendo mientras me carcajeaba como loca. ¡LOCA!.

“Se le asignarán además los casos d mayor relevancia de la clínica, comenzando mañana por el caso 4603001. ¡Felicitaciones! bien merecido lo tiene.”

--¿El caso 4603001?-- Habría sido mejor no preguntar.

--Si, el de nuestro nuevo huesped.

El caso del payaso rebasó mi fantasía y se la tomó. Mi oficina perfecta se volcó al caos. Muebles razgados, sillas partidas contra las paredes, el espejo del baño roto sobre un reguero de sangre. Mis archivos en llamas mientras ese desquiciado daba las mismas piruetas que yo ejecutaba hace un momento, a mi alrededor. Me imaginé atada a la silla con mis medias mientras él me pasaba el vidrio por encima... Gritando como loca. !!! (Ahogó otro, ya buscando asirse de nuevo a su cordura).

Volviendo a mis cabales sacudí la cabeza para desvanecer el desastroso culmen, agradeciéndole calurosamente. Que buena actriz era. Le estreché la mano.

--El interno-- continuó su jefe --dormirá sin tratamiento esta noche, mañana comenzará. Tiene usted alguna duda? algo que desee decir antes de ser nombrada?

Solo atiné a preguntar si debía transladar mis cosas ya, a lo que me respondió que ya lo hacían algunos empleados.

--Se que en este trabajo encontrará muchas cosas que no esperaba, seguro le cambiará la vida.

Le agradecí, dejando que la frase hiciera eco en mis oídos. Algo se me vino a la mente de golpe.

--¿Me permite una pregunta?-- Él asintió. --¿Que pasa con la anterior jefe de psiquiatria?

--Ella... al saber que transladarían a este paciente... ella renunció-- Exclamó bajando la cabeza, como si verdaderamente le doliera decirlo. Yo tragué saliva alejando de mi las especulaciones sobre su decisión.

Divagando ya con el eco, combatiendo las conclusiones de mi agil mente, y apagando el fuego en mi oficina imaginaria, le di la mano para despedirme.

Durante toda la tarde di vueltas por mi nueva oficina, sacando a flote mis dotes de diseñadora que tan empolvados estaban.

Despues de almorzar en completo silencio, sumida en divagaciones y proyectos, el altavoz del complejo se aclaró la garganta. Hace mucho que ni lo oía respirar.

“A todos los empleados. Les informo que la señorita Harleen Quinzel, quien lleva trabajando con nosotros tres años con un desempeño imepcable, ha sido reconocida por sus destacados proyectos. Hago oficial el ascenso a jefe de psiquiatría de la señorita Quinzel. Felicidades, y espero que se la reciba como lo merece.

El comedor se desparramó en aplausos, mientras empleados de toda dependencia se pasaban por mi mesa a estrecharme la mano y felicitarme personalmente. El corrillo de psiquiatría se dividía ahora entre sonrisas de camaradería y envidiosos ceños fruncidos.

Pero hubo una manifestación aún más profunda.

En la oscuridad del sótano una sonrisa se dibujó entre las sombras iluminando la celda. Como si del gato Cheshire se tratara, una risita aguda y burlona ¿aclamó? el recibimiento.

En su mente el nombre se dibujó con letras rojas y negras, dividido en cuadrantes, separado por espejos. Sangre y sombra.

¿Harleen Quinzel? ¿Hahahaharleenquien? Harleen (se respondió ya tomándole confianza al nombre). Harley, Harley, Harley Quinnzel.

¡Viva Harleeen!

¡Viva Quin!...

¡Viva el arlequin!

Un Abrazo

2009-02-19T22:39:00.000-08:00

Esta es una de esas noches en las que deseo brazos cálidos a mi alrededor

Mi piel llora la ausencia y se funde en sus nerviosos estertores

Una manta suple lo que un cuerpo no regala

Una imagen pospone lo que el sentimiento no grita.

Vuelve, encajate entre mis espacios vacíos, fríos, oscuros al fondo de la tumba de mi habitación

De noche entre mis ojos al final de la llamada

Perdido en mares agitados, vientos helados, cortantes

Hojillas afiladas de soledad y sinsabores de esas palabras que al decirlas desearías tragarlas de nuevo... aunque envenenen.

Quiero pedir un deseo y despertar.
Quiero desear más que sueños.
Quiero que mis sueños sientan envidia.

Puntos Suspensivos.

2009-02-16T18:22:00.001-08:00

Algo que escribí hace... Ya ni se cuanto. Se setía solo entre mis archivos.

... Es que una cosa es tener un plan en la cabeza, y otra, ver si al corazón le da la gana de permitirla.

Es diferente querer que alguien se vaya por su bien, a verlo partir y maldecir tu lengua por su insolencia

No es lo mismo poner un pie en el camino y dejar que los pasos se tracen solos, a fustigarlos como monturas para que huyan a la velocidad de un beso

No necesariamente decir "adios" significa que deseas salir de ahi

No siempre alejarte revienta los hilos que se enredaron entre aquel y tu

Hubo besos llenos de dolor, en un abrazo tan carnal, tan desgarrador y tan puro como solo puede darse en un eclipse...

Hasta cuando?

All Around Me

2009-02-15T06:17:00.000-08:00

Feliz Día de San Valentín. Les regalo a todos una canción que me mueve.

Preciosa... All Around me.

Para ver video original: http://www.youtube.com/watch?v=nNICEQviaO0&